qst storia nn e' mia, ma l'ho trovata cosi' bella ke nn ho potuto fare a meno d postarla. l'autrice vera e' Marysue, e a lei vanno tutti i complimenti.
ed ora...
ke sarebbe successo se Angel, quella fatidica notte,in Cina, avesse fermato Spike, impedendogli d uccidere la sua prima cacciatrice?

i xsonaggi non sono miei, ma appartengono tutti a joss&company, anke xkè se fossero appartenuti a me il telefilm sarebbe finito in maniera molto diversa...ma lasciamo perdere.
Summary: Spike inizia a raccontare a Kate come una sola decisione presa contro il suo volere abbia condizionato la sua vita...

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Los Angeles, 2001
Angel.
Si, Angel.
Kate non sapeva nemmeno se desiderare di più che fosse lui, alla porta, o che non lo fosse.
Forse, desiderava entrambe le cose.
E, come sempre, non poteva averle.
Come non aveva potuto salvare sue madre.
Come non aveva potuto ottenere la stima di suo padre.
Come non aveva potuto diventare una brava poliziotta.
Come non aveva potuto combattere il male, finendo col lasciarsi manipolare da esso.
Come non aveva potuto capire.
Come non aveva potuto avere degli amici, o una famiglia.
Come non aveva potuto impedirsi di distruggere la sua stessa vita, e come ora non poteva più riaverla indietro.
Come non poteva riavere indietro Kate.
La Kate che era stata.
Quella che aveva creduto di fare qualcosa.
Prima di un caso come gli altri, prima di due occhi intensi.
Prima di Angel.
La Kate che di notte riusciva a dormire, la Kate che aveva tutte le risposte.
La Kate che avrebbe riso in faccia a chiunque le avesse detto che un giorno sarebbe stata talmente disperata da vuotare un flacone intero di sonnifero, innaffiandolo d’alcool…
O talmente debole…
O talmente vigliacca…
O talmente stupida…
O talmente sola…
O talmente spaventata…
O talmente stanca…
La Kate che ingoiava le sue emozioni, che soggezionava i colleghi più giovani e le reclute, e non questa… creatura patetica, riflessa impietosamente dallo specchio.
Pallida, tirata, le occhiaie scure e l’espressione spenta che parevano smentire il fatto che fosse già passato quasi un giorno da quando lui era venuto .
Da quando l’aveva salvata.
E lei gli aveva chiesto di andarsene.
Perché non aveva il coraggio di guardarlo negli occhi.
Perché si vergognava troppo di se stessa.
E ora il campanello suonava, e lei non sapeva se desiderare più che fosse lui o che non lo fosse.
Fissò le iridi chiare di quella donna allo specchio, e si chiese cosa gli avrebbe detto se fosse stato davvero Angel…
Si chiese se lo avrebbe solo ringraziato, oppure avrebbe lasciato che quel macigno che le opprimeva il cuore si sciogliesse… e gli avrebbe spiegato perché…
Se c’era un perché… un altro che non fosse la sua triste debolezza…
E si chiese se magari non le sarebbe bastato voltarsi… di nuovo…
Si chiese se magari lui non era già dietro di lei… e la osservava, come poche ore prima…
Ma non era così, naturalmente.
Sarebbe stato troppo facile…
E nella sua esistenza nulla era mai stato facile… tranne sbagliarsi…
Era lei a diversi muovere.
Lei a dover accendere il fuoco per bruciare la sua anima.
Come aveva fatto quando aveva deciso di credere in lui, e aveva continuato a farlo, nonostante tutto, nonostante fosse la sua stessa mente a non volerlo.
O quando gli aveva puntato addosso una pistola.
Lei doveva aprire le porta della sua vita.
Per cui, poteva aprire anche quella di casa.
Non era lui.
Non era Angel.
Ma era un Vampiro.
Come lui.
Più giovane di lui.
Magro, nervoso, con corti capelli ossigenati, zigomi affilati e penetranti occhi grigio-blu.
Kate lo conosceva.
E aveva già visito l’espressione cupa del suo volto.
Kate sapeva il suo nome.
E sapeva chi era.
Per un secondo, rimase a guardarlo, la mano ferma sulla maniglia. Poi si voltò, lasciando aperta la porta.
"Entra." Mormorò.
E Spike entrò.
Entrò dietro di lei, chiudendosi la porta alle spalle.
Isolandola dal mondo.
Kate Lockley, ex detective della omicidi, ex prima allieva all’accademia, ex signorina sicurezza in se stessa e nelle proprie capacità, ex tentativo di suicidio, e William il sanguinario.
Lo specchio di un perfetto tentativo di finire ciò che aveva cominciato.
Si lasciò cadere sul divano, abbandonando la testa all’indietro, senza guardarlo, improvvisamente così esausta che le pareva di non riuscire nemmeno a muovere un muscolo.
"Ti ha mandata per me?" Chiese in un soffio.
Il vampiro le passò di fianco, e volgendole le spalle scostò leggermente le tende di una finestra, e guardò oltre, in strada.
O, almeno, sembrò farlo.
Trascorse quasi un minuto prima che si voltasse, un ‘espressione indecifrabile sul volto serio. Più serio che nella maggior parte delle volte in cui Kate lo aveva visito… ma non in tutte.
"Non è stata certo un ‘idea mia!" Dichiarò, con la sua voce bassa e forte. "Ero occupato in qualcosa di molto più piacevole che venire qui e guardare la tua bella faccia!
Ma sai com’è fatto Angel!
Si preoccupa del mondo intero, anche se stavolta" Continuò, fissandola ." pare proprio che non avesse tutti i torti… "
Kate fissò gli occhi nel vuoto, senza rispondergli.
Chiedendosi perché mai le sue parole, e l’insolenza con cui le aveva pronunciate non suscitassero in lei nessuna rabbia e nessuna umiliazione.
E rispondendosi che, forse, era arrivata troppo al limite anche per quello.
O magari, semplicemente, perché era la verità.
"Digli che sto bene.. " Mormorò piano.
"Oh, si, si vede!" Esclamò lui, prendendo un pacchetto di sigarette dalla tasca del suo lungo spolverino di pelle nera. "Hai un aspetto favoloso, il ritratto della salute… dopo che è passata per un frullatore elettrico!"
"Ti spiacerebbe non fumare! Mi appesterai la casa!"
Lui mugugnò, accendendosi la sigaretta fra le labbra.
" Come no! Dovessi mai affievolire questo meraviglioso afflato di alcool!
Non dirmelo, Angel mi ha buttato giù dal letto perché l’orgoglio del distretto di polizia si è messo a bere per dimenticare e ha perso il conto dei bicchierini?!
Carino… la prossima volta, ricordatemi di spaccargli il muso… o almeno di provarci!"
"Non sono più un poliziotta… " Soffiò Kate, sollevando le gambe sul divano. " e non volevo dimenticare… volevo uccidermi…"
Lo fissò, cercando una reazione nei suoi occhi chiari. Ma non ne vide.
Non vide assolutamente nulla.
Avrebbe dovuto pensare che fosse normale… dopotutto, lui era un demone, cosa poteva importargli di un essere umano…
Ma Kate sapeva che non era così.
Lei lo aveva visto…
Lo aveva visto preoccuparsi per un essere umano.
Lo aveva visto amare un essere umano.
Eppure, i suoi occhi erano pozze azzurre mentre prendeva una boccata di fumo e aggirava la poltrona davanti a lei, sedendosi poi lentamente.
"E le due cose… " Mormorò, spegnendo la sigaretta nel suo piattino di vetro verde." Erano conseguenti o soltanto contestuali?"
Kate aggrottò la fronte.
"Parli come uno scrittore…"
"Oh, davvero?!" Fece lui, inarcando le sopracciglia.
"Si…"
"Sei molto intuitiva… è una cosa che ho sempre pensato …"
"E allora perché mi sembra che tu pronunci intuitiva ma voglia dire idiota?"
Spike si tese in avanti, appoggiandosi ai braccioli della poltrona.
"Sei giovane, sei forte, non stai morendo di fame… " Scosse le spalle. " Idiota è il minimo!"
Kate distolse lo sguardo.
Un ‘idiota… quante volte se lo era ripetuto negli ultimi giorni, nelle ultime ore?
Un ‘idiota…
Una patetica idiota…
"Vorrei che non avessi ragione…"
"Un ‘idiota onesta…"
"E vorrei che te ne andassi…"
Spine fece una smorfia, e un attimo dopo si alzò, allargando le braccia.
"Non c’è problema!" Esclamò, ma cambiò idea subito dopo, e sul suo volto si dipinse un ‘espressione che era uno strano miscuglio di delusione e divertimento. " Anche se, a pensarci bene, non mi piacerebbe finire fra le mani di Angel se tornasse da Sunnydale e trovasse che non ho fatto la brava baby sitter!"
Si tolse lo spolverino, gettandolo sullo schienale della poltrona, e tornò a sedersi, mettendosi comodo e fissandola come se dovesse spuntarle da un momento all’altro una seconda testa.
Con uno sguardo da " centenario pieno di risposte" che, finalmente, ebbe il potere di penetrare attraverso il muro di apatia che la circondava… o fu l’insolenza dei suoi occhi a farlo?
Strinse le labbra, sentendosi vitale per la prima volta dacchè Angel l’aveva lasciata.
" Che cose vuoi da me, Spike?" Scattò." Perché continui a provocarmi?"
Di nuovo, lui sollevò le sopracciglia, e di nuovo parve stupito del suo intuito.
"Forse" Mormorò piano, sfiorando il bracciolo con la punta delle unghie, vistosamente dipinte di nero." perché non mi piace trattare con un’ameba?!"
"Ah, piantala !" Gridò quasi Kate, scattando in piedi. " Che cosa vuoi che faccia?
Che urli, che strepiti, che mi strappi i capelli dalla testa?!
Che pianga?"
Spike sembrò pensaci sopra.
" Preferirei le grida, ma se a te vanno meglio le lacrime…"
"Perché ?" Esclamò Kate. " non cambierebbe nulla…"
Tornò a cadere sul divano, prendendosi la testa fra le mani.
" non cambierebbe quello che ho fatto… non cambierebbe quello che sono…"
" Un ‘isterica?"
Lai alzò gli occhi.
"Una cosa."Mormorò, e si disse che quello cera proprio il momento giusto per mandarlo via… o per scoppiare a piangere.
E invece non fece nessuna delle sue cose.
" Sono solamente una cosa…" Ripeté. "Un oggetto… che fino a poco fa non sapeva neanche di esserlo …
La squallida imitazione di un essere umano…"
Scoppiò a ridere, senza guardarlo, gli occhi fissi su ciò che era accaduto nei giorni precedenti, e di cui non aveva mai parlato con nessuno…
"Non è assurdo?!
Ero così sicura!
Così fiera di quello che facevo!
Mi vedevo come un’ amazzone salvatrice di innocenti… e chiunque avrebbe dovuto passare sotto le forche del mio giudizio…
E invece mi hanno sempre usata…
Come un burattino, come una bambola senza ragione.
Inseguivo Angel, cercavo un motivo per odiarlo, mi ripetevo che era un mostro, e invece erano loro ad usarmi contro di lui…"
"Angel!" Esclamò Spike,." Dovevo immaginarlo che la colpa era sua, in un modo o nell’altro!"
La sua voce era bassa, piena di ironia tagliante, e fu sorpreso quando Kate gli si rivoltò contro, raddrizzandosi a sedere e sfidandolo con i propri occhi chiari.
"Sua!" Gridò. " No!
Non sua, mia!
Mia, lo capisci!
Mia!
Mi sono fatta usare!
Mi sono fatta trasformare in un oggetto e non ho mai capito niente!
Mai!
Dal momento stesso in cui ho conosciuto Angel mi hanno usata come un ‘arma contro di lui!
Hanno ucciso mio padre, mi hanno buttato sotto gli occhi tonnellate di prove, documenti, false soffiate… hanno fatto in modo che mi affidassero i casi giusti, mi hanno messo costantemente sulla sua strada perché lo danneggiassi! Perché gli impedissi di fare il suo lavoro!
Perché diventassi un ostacolo che non si poteva limitare a impalettare e via!
Hanno… costruito tutto!
Mi hanno fatto lavorare agli omicidi di Penn, chiudendo la bocca al mio capo quando le mie " teorie" su Angel erano diventate troppo assurde, e poi, quando nemmeno questo è bastato per farmelo odiare, quando ho continuato a … chiudere un occhio su quello che lui faceva… quando non sono state un … cucciolo abbastanza bravo a mordere, hanno pensato di uccidere mio padre… di coinvolgerlo in uno dei loro giri schifosi e poi farlo ammazzare da due vampiri!
E io ho scaricato su Angel tutto il mio senso di colpa!
Tutta la mia frustrazione e la mia impotenza per non essere riuscita a salvarlo!
Perché ero troppo debole per accettare che fosse successo, e che fosse stata colpa mia… perché avevo bisogno di qualcuno da incolpare!
Lui era l’unica persona che avevo… e non l’avevo salvata…
E l’assurdità è che è colpa mia molto più di così! Perché lui è stato ucciso sono perché io potessi odiare Angel!
Solo… perché era mio padre…"
Boccheggiò, senza fiato per la violenza del suo sfogo, mentre davanti a lei Spike continuava guardarla, con la schiena appoggiata alla poltrona.
E non c’era scherno nei suoi occhi, ne disprezzo
Non c’era niente di tutto ciò che le aveva reso la propria immagine riflessa nello specchio.
Quello che Kate lesse in quegli occhi era qualcosa di incoerente, quasi impossibile da accettare sul volto di un demone.
"Guardami…" Continuò. "Mi dico che avrei dovuto essere davvero un bravo poliziotto… che non avrei dovuto lasciar perdere tante volte, che avrei dovuto indagare davvero su Angel, fermarlo davvero, arrestarlo davvero tutte le volte che ne ho avuto una ragione, perché così ora mio padre sarebbe vivo… ma io sarei disperata perché mi sarei fatta usare per distruggerlo… non l’ho fatto e invece mi tormente perché questo ha portato all’omicidio di mio padre!
Sono sempre stata senza scampo!
E il risultato è che mio padre è morto, mentre Angel ha dovuto vedersela anche con la mia assurda acrimonia!
Ho fallito!" Gridò." Ho sempre fallito!
Ho distrutto la mia vita con la mia stupidità e adesso non c’è più niente…
Credevo di essere una brava poliziotta, credevo di essere almeno stimata per questo, e invece non ero nulla!
Mi hanno buttata fuori enumerandomi uno a uno ogni mio errore, e poi sono stata rapita, e quella dannata donna ha riso mentre mi elencava tutte le volte in cui ogni mia mossa è stata pilotata, e mi ha minacciata , e le sue parole mi sono entrate nel cervello…
E quando sono tornata a casa avevo paura… paura della mia stessa ombra…"
"Darla…" Sussurrò Spike, ma Kate non lo sentì nemmeno.
Si alzò di nuovo dal divano, di scatto, e raggiunta la consolle vicina al muro afferro la scatola di cartone rosso che ci aveva posato sopra il giorno prima , allungandola verso di lui, mostrandogleila.
"Ecco!" Esclamò. " guarda!
Questa è tutta la mia vita!
Il mio lavoro, i miei progetti, il mio… delirio di grandezza… niente!"
La gettò a terra, e gli oggetti che una volta erano stati sulla sua scrivania sobbalzarono all’interno.
"… niente…"
Tornò a sedersi, fissando le sue mani vuote, mentre la rabbia, lentamente, scemava, trasformandosi nuovamente in angoscia.
" Avrei potuto vivere con la paura… con le minacce... ma questo… la consapevolezza di non essere più neanche un persona… di avere fatto del male a Angel…e così ingiustamente…"
Sollevò gli occhi, incontrando nuovamente quello chiari di Spike.
"E tu credevi che volessi dare la colpa a lui… di nuovo…
Lui mi ha salvata… e io non ho avuto nemmeno il coraggio di guardarlo… non ho avuto il coraggio di fissarlo negli occhi e chiedergli scusa…
Sono stata troppo vigliacca… tanto vigliacca da credere di poter scappare con… con una scatola di pastiglie!
La conclusione patetica di un ‘esistenza patetica!"
Abbassò la testa, e senza che nemmeno se ne rendesse conto la mano le scivolò al lato del collo, fino a sfiorare distrattamente il segno sulla sua pelle, il segno di Angel, cominciando ad accarezzarlo, come infinite volte le era già accaduto dacché l’aveva morsa.
" Come ci si può tirare fuori da questo…" Mormorò. " Mio Dio, ho commesso errori troppo gravi…
Non riesco neanche a … pensare di potermi alzare, domani, e sapere quello che mi hanno fatto e quello che ho fatto io…"
Strinse le mani, e aspettò che Spike parlasse, ma lui non lo fece.
E, del resto, perché mai avrebbe dovuto?
Lei… lei non sapeva nemmeno perché gli avesse detto quelle parole… perché gli avesse aperto una porta nella sua anima che non aveva mai fatto sbirciare a nessuno… nemmeno ad Angel.
Forse, perché , in quel momento, Spike era lì, mentre Angel non c’era… o perché non c’era nessun altro… in tutta la sua vita…
O solo perché l’aveva provocata, distruggendo un muro che Kate non sapeva più riparare.
Era assurdo.. ma cosa non lo era nella sua esistenza?
" Che bello… " La voce di Spike la scosse, facendola trasalire. " si prospetta proprio una serata interessante…"
Lei sospirò, abbandonandosi nuovamente sui cuscini.
" Perché non te ne vai a casa…
Di a Angel che sto bene… che non ci riproverò se è di questo che ha paura…
Una follia di commette una volta, non due di seguito…"
"Sottovaluti il genere umano… Kate…. "
Aveva esitato prima di pronunciare il suo nome, come se non sapesse se farlo o meno, ma fu un attimo, così rapido che Kate pensò di averlo solo immaginato.
" O forse sopravvaluto me stessa…" Ingoiò."Oh, Dio…mi sembra di affondare nel fango, e che non riuscirò mai più respirare liberamente…"
Inaspettatamente, sul volto di Spike si disegnò un sorriso , e lui scosse la testa, strizzandosi gli occhi con le dita.
All’anulare della mano sinistra, l’anello che portava sempre, e che Kate gli aveva notato fin dalla prima volta che lo aveva visto, scintillò leggermente in un balugino d’argento.
Si era sempre chiesta perché lo portasse.
Era un anello particolare, a cui di solito si attribuiva un significato speciale.
Un anello identico a quello di Angel.
Una Claddagh.
Una contraddizione in termini, al dito di un Inglese.
"Già… " Mormorò il vampiro, senza smettere di sorridere. " conosco la sensazione…"
" Davvero?" Kate sollevò il volto.
Lui non le rispose.
Senza girarsi, affondò la mano nella testa dello spolverino e tirò fuori il pacchetto delle sigarette. Poi ne prese una e l’accese, portandosela pigramente alle labbra.
" credi di essere caduta in basso… " Disse, appoggiandosi allo schienale della poltrona, con una sottile voluta di fumo che gli sfuggiva dalle labbra pallide, e i suoi capelli che sembravano quasi bianchi in contrasto con la pelle nera dello spolverino. " Bè, lascia che ti racconti una storia…"
Kate lo guardò, stupita.
"Una … storia? " Ripeté.
" Già. Una storia… ma non il genere di storia che si racconterebbe ad un bambino. "
Prese un ‘altra boccata, e Kate si stupì a non desiderare nemmeno più che la spegnesse.
" Una storia… come potrei definirla…" Un altro sorriso gli salì alle labbra. " una storia di cadute e risalite…"
" Chissà perché…" Mormorò lei. " ho l’impressione che sia anche una storia vera…"
"Già… e si tratta di una strana… strana storia…"


Pechino, 1900
Il tempio era cremisi.
Come inondato di sangue.
Illuminato dalle fiamme tenui delle candele e dal fuoco che devastava le strade, come un mostro richiamato alla vita che chiede nutrimento per placare la sua fame.
Urlando, contorcendosi, riversandosi, attraverso le finestre, nella grande stanza fatta per pregare.
Portando come tributo l’odore acre del legno bruciato, e del fumo che copriva la città.
Confondendosi nelle onde inarrestabili del dolore, nelle grida terrorizzate delle vittime, nelle urla di guerra dei carnefici, nello scorrere del sangue che innaffiava quella come innumerevoli altre notti.
Pechino stava bruciando, fuori dal tempio, e si divincolava disperatamente nell’ inutile tentativo di sottrarsi alla follia degli uomini.
Cinesi contro Occidentali, tradizione contro innovazione, impero contro imperialismo.
Follia, come "lui" aveva visto centinaia di volte.
Follia umana, con migliaia di motivi e nessuna ragione.
Solo uomini contro uomini.
Sangue che si mischiava a sangue.
Uguale.
Quello dei Cristiani scannati dai Boxer per le strade illuminate dal fuoco e quello dei Cinesi trapassati dalle pallottole inglesi e dalle baionette tedesche.
Con lo stesso odore.
E lo stesso sapore…
Ambizione contro ambizione.
E dolore che pagava l’odio.
Follia… sempre uguale…
Che si odorava, mischiata alla paura, e alla rabbia, e al sangue, e spaccava i timpani, e penetrava nel cervello con le grida dei feriti e il fischio delle pallottole, e il crepitio del fuoco.
E l’urlo dei cannoni che sembravano squotere il tempio dalle fondamenta, facendolo tremare, come se anche l’edificio stesse implorando gli uomini di porre fine a quel massacro.
Eppure, nessuno dei due combattenti poteva udire la sua richiesta, come non udiva i cannoni, o le grida straziate dei senza scampo.
Come non udiva il torcersi del fuoco, o la paura che gli vibrava intorno.
Come non sentivano la sua presenza nell’ombra.
Sentire… udire… voleva dire distrarsi.
Distrarsi voleva dire morire.
Perché ognuno dei due sapeva che da quello scontro dipendeva la propria esistenza.
Eppure, essi non combattevano per sopravvivere.
Essi combattevano per uccidere.
Perché uccidere era in loro.
Era il loro istinto.
La loro natura.
Riflesso nei loro occhi e in ognuno dei loro gesti.
Il demone e la fanciulla.
Il mostro e l’uomo.
Il vampiro e la Cacciatrice.
Come da sempre era stato. Fin dall’inizio della storia.
Com ‘era nell’ordine naturale delle cose.
Ma quello non era uno scontro normale, il ripetersi identico e sempre diverso del gioco eterno fra due nemici naturali.
Un altro, ennesimo duello di sangue da cui uno solo dei due sarebbe uscito.
Non per la creatura che l’ombra sottraeva ai loro occhi.
Per colui il cui cuore senza vita seguiva da minuti eterni ogni passo di quella danza mortale.
Non per colui che li spiava.
Occhi nell’ombra che viaggiavano insieme al fuoco, frugando fra i riflessi di sangue che gli incendi regalavano ai guerrieri.
Attendendo un momento che non aveva volto, ma che avrebbe riconosciuto al suo stesso apparire.
Mentre davanti a lui i nemici combattevano, ignari della sua presenza e della tragedia, più grande di loro, che straziava l’anima stessa della terra.
Erano diversi, il vampiro e la Cacciatrice, come si conveniva a due nemici.
Ed erano letali, come armi affilate per combattere su due opposti schieramenti.
Solo una bambina, lei, il volto poco più che infantile incorniciato da lunghi capelli scuri raccolti in una treccia. Il corpo minutissimo, sottile, agile come un filo d’erba, come il vento.
E la sua spada un fulmine, una saetta impugnata da mani minuscole.
Un mostro, lui, creste ossute che gli deformavano la fronte e un viso che conservava appena il ricordo di armonia della sua maschera umana.
Nervoso, scattante, vestito come un ragazzo, perché di un ragazzo aveva il corpo, e ad un ragazzo doveva assomigliare.
Per ingannare gli uomini.
Per arrivare più vicino al collo pulsante delle sue prede.
Il fuoco dipingeva pennellate liquide di sangue sul suo viso, incendiando le iridi gialle e trasformando in un ghigno feroce il sorriso sul suo volto.
La Cacciatrice e il vampiro.
Come sempre era stato.
Come sempre sarebbe rimasto.
E come sempre gli uomini avrebbero ignorato.
In uno scontro che innumerevoli volte, esattamente come allora, fino all'ultimo era rimasto senza alcun vincitore.
E "lui" lo sapeva.
Nonostante ciò che i suoi occhi vedevano.
Nonostante l'evidente superiorità della prescelta.
Nonostante il modo in cui incalzava il vampiro, e lo colpiva, in una successione di movimenti rapidissimi e precisi.
Nonostante la sua spada vibrasse, e gridasse nell'aria.
Come luce fredda.
Come gli occhi del vampiro.
Colpì, e il sangue del mostro schizzò fuori dalla sua carne, facendolo ringhiare e ridere.
Quasi fosse già certo della sua vittoria.
O come se non gli importasse.
Attaccò, tendersi di nervi agile e mortale, mani nude e ferocia contro una spada e una missione.
Ombre di fiamma nera sulle pareti del tempio.
Così rapide che nessun essere umano avrebbe potuto seguirle.
Ma "lui" poteva.
Perché "lui" non era umano.
"Lui" vide la Cacciatrice affondare, e la sua spada stridere contro la roccia verde di un idolo.
E vide la ruota della vita volgersi, e il vampiro sfiorare con la dita la vittoria, e poi farlo ancora, spinta dalla passione di una bambina.
Dalla sua missione.
Dal suo desiderio di distruggere il proprio nemico.
Lo inchiodò contro il muro, il piede sollevato fino alla sua gola., e nella mano della prescelta roteò un paletto.
Allora, "egli" si mosse, uscendo dalle ombre, tendendosi verso ciò che anche i suoi occhi antichi vedevano, ormai, come la fine.
Ma non esiste mai fine al duello di una Cacciatrice, fino a che il suo cuore non cessi di pompare, o la sua arma antica come la terra non ritrovi il suo fodero di cenere.
"Egli" lo aveva dimenticato per un solo istante, ma dovette ricordarlo, quando la città si contorse di nuovo, e gridò, e il suo grido fu il boato di uno scoppio violento, e il calore del fuoco.
E la ruota, ancora, mutò il suo corso.
Stridette, e tornò indietro, e questa volta furono le fiamme a darle il moto, quando penetrarono nel tempio varcando una finestra, vicinissime al volto dei nemici.
E la terra tremò.
Distraendo la Cacciatrice.
Turbando il suo equilibrio.
Condannandola.
Perché distrarsi, nel duello di una Cacciatrice, significava tendere troppo il filo della vita.
Un attimo, l'ondeggiare di una candela, e gli occhi della creatura videro il vampiro attaccare, e afferrare una gamba della ragazza, parando il suo colpo.
E poi le fu alle spalle, il braccio attorno alla sua minuscola gola.
E tutto era accaduto così in fretta che ancora non c'era trionfo sul suo viso, né lei aveva ancora smesso di lottare.
Ma più in fretta di come era accaduto, sarebbe finito.
Si mosse allora.
Più veloce di un 'ombra.
Chiamato dal momento che aveva atteso, e che portava il suo nome.
E mentre le zanne del vampiro si abbattevano sulla fanciulla fu dietro di lui.
E lo colpì.
Quando già i suoi denti sfioravano il collo di lei.
Cadde immediatamente.
Come aveva voluto.
Come aveva sperato.
E subito la Cacciatrice fu libera, e con una capriola si allontanò dal suo nemico, afferrando nuovamente il suo paletto prima di balzare in piedi e voltarsi.
Verso di loro.
Verso colui che l'aveva salvata, e verso il vampiro svenuto ai suoi piedi.
E fu a quest'ultimo che volse il suo pensiero, lanciandosi immediatamente su di lui, il paletto che tremava nella sua mano chiusa.
Ma, di nuovo, "lui" fu più veloce degli eventi.
Più veloce del desiderio di uccidere.
Si mise fra di loro.
Fra il paletto e il vampiro inerme.
Fra la Cacciatrice e il suo nemico.
E la mano dell’eletta si fermò. Dinanzi al suo cuore.
"No!" Esclamò, e la sua voce si perse nel crepitio delle fiamme.
"No?" Ripeté lei, gli occhi da bambina sgranati per la sorpresa, il paletto che si abbassava col suo braccio.
"Lui" scosse la testa, lentamente.
" No." Ripeté piano." Io ho salvato la tua vita.
Ora tu mi lascerai la sua."
Si voltò, chinandosi sul vampiro svenuto, i capelli biondi legati in una piccola treccia che si allargavano intorno al volto chiaro, e senza una parola lo sollevò, caricandoselo su una spalla.
" Ma non capisco… " Esclamò la ragazza dietro di lui. " è un vampiro.
Un mostro.
Perché vuoi salvarlo?
Tutto questo non ha senso!"
Per un attimo, "egli" guardò la parete. Ipnotizzato, quasi, dalla danza delle fiamme .
Poi si volse, lentamente, affrontando gli occhi scuri dell'eletta.
"Ne ha, per me…"
Allora, lei capì.
E balzò all'indietro, come un minuscolo predatore pronto a battagliare contro un nemico cinque volte più grande.
"Chi sei tu?" Sibilò, gli occhi stretti come due fessure." Dimmelo immediatamente, o ucciderò te, prima del tuo protetto!"
"Non voglio combattere…" Mormorò "lui" piano.
Ma la ragazza non gli diede scampo.
Non avrebbe potuto dargliene.
Non lei.
Non la Cacciatrice.
"Il tuo nome!" Lo incalzò.
"Angelus." Rispose lui.
E fu come se un altro colpo di cannone fosse appena esploso.
Come se non altro fuoco avesse consumato l'aria.

Bruciando negli occhi della Cacciatrice.
Togliendole il fiato.
Balzò ancora all'indietro e afferrò l'elsa della sua spada, strappandola dalla pietra come pochi minuti prima non aveva potuto e brandendola davanti a se, di taglio, mentre osservava l'uomo che le stava innanzi.
E il cui nome da cento anni terrorizzava le stesse creature della notte.
Sfidando la guerra che bruciava Pechino quando al dolore che portava con se.
Vide la Cacciatrice tendere i nervi, la vide prepararsi all'attacco, e seppe di avere una sola possibilità.
" Non voglio combatterti," Ripeté, con una sicurezza che da anni non provava più.
Da quando un altro fuoco gli aveva bruciato gli occhi, accendendo in lui fiamme che avevano seccato la sua gola.
Il fuoco campestre di una accampamento di zingari.
" Non sono qui per questo.."
"Taci, mostro!" Lo zittì lei, le iridi scure inondate da un odio molto più profondo di quello che vi aveva albergato minuti prima, quando aveva combattuto con colui che, realmente, voleva la sua vita. " Tu sei l'abominio della terra!"
Angelus deglutì, mentre le parole, nella lingua antica di quel popolo fiero, gli penetravano nel cervello, e in qualcosa che da troppo poco aveva ripreso a vivere dentro di lui.
"Si" Disse piano.
Guardandola.
Sfidandola.
Un coraggio nuovo che gli sollevava il capo. E che era il peso del vampiro sulla sua spalla a dargli.
"Io sono l'abominio della terra. Ma non voglio alzare un dito su di te.
Avrei potuto ucciderti, o lasciare che fosse lui a farlo…"
"Inganni! Io so che cosa hai fatto!"
"Voglio solo il ragazzo, non la tua vita.
Non quella di nessun altro." Strinse leggermente gli occhi." E quando uscirò di qui non sentirai mai più parlare di Angelus."
La ragazza lo fissò, il corpo sempre teso nella posizione di difesa, la lama che sembrava attendere solo di bere il suo sangue.
" Menti…"Sibilò.
"No.
Non sto mentendo.
Lascerò questo luogo, e la tua vita… e tu potrai tornare a casa, sa chi ti sta aspettando.
Ma mi difenderò se cercherai di fermarmi… e anche questa è una promessa.
C'è una cosa che devo fare… o almeno cercare di fare… e non permetterò a nessuno di impedirmi di tentare…"
Si voltò.
Lentamente.
Portando con se l'immagine degli occhi della Cacciatrice, il suo sguardo che gli bruciava la schiena come una freccia di fuoco.
Come odio.
Come l'incertezza che vi aveva letto dentro.
Come la lotta che si consumava nel cuore di lei.
Fra ragione e intuito.
Eterna ed immutabile come quella fra vampiro e Cacciatrice.
Un passo dopo l' altro, raggiunse la porta, mentre i suoi sensi sembravano spaccargli il corpo a pezzi per quanto erano tesi, volti a cogliere ogni movimento alle sue spalle.
Ogni presagio di un attacco improvviso.
Sperando.
Augurandosi che la sincerità nella sua voce avesse pesato più della fama dei suoi atroci delitti.
Quando la voce di lei risuonò alle sue spalle, lo fece insieme ad un nuovo scoppio, ad un nuovo boato improvviso di fiamme. Eppure, lui udì ogni singola parola.
"Io ti troverò…"Sibilò la bambina." Se ciò che devi fare è uccidere qualcuno."
Angelus si fermò per un attimo.
Un solo attimo sulla soglia della stanza.
"Non è uccidere qualcuno…"Rispose piano." È cercare di salvarlo."
Attraversò la porta, e un 'altra stanza ancora, prima che la guerra inghiottisse il suo corpo.
Col suo odore di sangue e le sue grida di odio e disperazione.
Nutrimento meraviglioso per le creature delle tenebre.
Che inebriava i sensi.
Che nutriva i demoni.
Ma che non poté raggiungere la mente di Angelus.
Mentre percorreva lentamente le strade dipinte di fuoco e sangue, egli sapeva colo che ancora una volta era stato al centro di qualcosa che mai, prima di allora, era avvenuto.
Perché mai, prima di allora, si era conservata memoria di una Cacciatrice che avesse volontariamente lasciato andare un vampiro.
Ne che un vampiro avesse affrontato il suo nemico naturale per salvare qualcosa che, forse, era già andata persa.
Ma lui non era come gli altri vampiri.
E nel momento in cui più che mai ne era stato consapevole, nel bruciare disperato di quella città antica, aveva fatto una scelta.
Aveva deciso di affondare la mano nel fuoco e trarvi ciò che era andato perduto.
Di tentare ciò che sembrava impossibile.
Perché la sua stessa esistenza sembrava impossibile.
Ciò che lui era.
Ciò che lui aveva.
Naturale per gli esseri che in quella città distruggevano senza neanche pensarci un bene così inestimabile.
E che lui stesso, quando il so cuore aveva pompato nel suo petto, aveva dato per scontato.
Impossibile per le creature come egli era.
Lui… aveva un 'anima.
*****

Che diavolo ci faceva in quella casa, con quella donna? Pensò Spike, interrompendo per qualche istante il suo racconto.

Quello non era il suo posto, soprattutto quella sera.

Avrebbe dovuto dire di no ad Angel, quella era la verità…ma non era mai riuscito a farlo… figurarsi ora, dopo quanto era appena avvenuto, dopo il dolore delle ultime settimane….al diavolo, dopo il dolore degli ultimi anni… anche se ciò che Angel gli aveva chiesto era stato di badare a Kate mentre lui andava a Sunnydale…proprio in una serata che sarebbe dovuta essere speciale…una celebrazione.

La verità comunque, continuava ad essere che quello non era il suo posto.

Angel avrebbe dovuto stare lì con lei, era evidente che Kate avrebbe avuto bisogno di lui.

La donna pensava di non poter risalire dal baratro nel quale era sprofondata. Era stato quasi tentato di ridere a quelle parole, come gli capitava generalmente di fare quando le sentiva pronunciare da altre persone… persone che si avvilivano per la prima sconfitta, il primo dolore che si abbatteva su di loro.

Conosceva persone che avevano toccato con la propria mano l’inferno, letteralmente e figuratamente, e ne erano uscite…

Ecco perché aveva cominciato a parlare.

Kate credeva che quello fosse il fondo? Che non si potesse risalire una volta toccatolo?

Si sbagliava…era una verità, quella, che aveva appreso sulla propria pelle.

Senza contare il fatto che aveva più di un debito di gratitudine nei confronti di Kate.

Era stato grazie a quella donna, che ora sedeva sul divano, abbracciandosi le gambe, se non aveva perso la donna che amava l’anno prima, ed era stato un gesto, quello, che Spike non aveva dimenticato.

Spense la sua sigaretta nel piattino di vetro e domandò: "Vuoi che continui, Kate?"

"Voglio sapere perché mi stai raccontando tutto questo…" Disse la donna.

Spike sorrise. "Non avevo pensato ad un approccio sullo stile di Dickens…" Si strinse nelle spalle. "ma credevo che per capire realmente il concetto di caduta e risalita, fosse imperativo che cominciassi dall’inizio…"

"E il fatto che Angel ti abbia colpito per impedirti di uccidere come entra nel concetto di caduta e risalita?"

Spike strinse le labbra. "Quella era una risalita, Kate…" Esitò per un’istante prima di aggiungere "Anche se a tutt’oggi non sono sicuro per chi dei due valga di più il concetto…Angel …oppure me…"

"Da quanto ho visto di te, mi sembra che sia riuscito a convincerti…" Azzardò Kate.

Spike rise.
"Oh, no…" Di nuovo scosse la testa, "mi fece infuriare…ero una persona diversa all’epoca…"

*****

Mar della Cina, 1900

Sembrava gli fosse esplosa una bomba nel cranio.

Il dolore era stato improvviso, accecante. Il mondo era diventato improvvisamente buio e l’unico pensiero che gli aveva riempito la mente in quel momento era stato che Drusilla, la sua adorata regina nera, sarebbe stata delusa da quanto era accaduto.

Le aveva promesso il cuore della Cacciatrice, le aveva promesso il suo sangue.

Glielo aveva promesso poco dopo il ritorno di Angelus, quando la sua regina aveva ricominciato a pendere dalle sue labbra, ritornando ad ignorarlo.

Provò a muoversi, rendendosi conto solo in quel momento di essere legato saldamente a qualcosa, con nodi tanto stretti che nemmeno la sua forza avrebbe potuto allentare.

Cominciò a notare altre cose mentre ancora teneva gli occhi chiusi.

Innanzitutto non era più sulla terra ferma, ma quasi sicuramente nella stiva di una nave.

Ne riconosceva l’odore.
Sentiva lo squittio dei topi ed il lezzo di pesce marcio.

Vi era anche un altro odore però, un odore che sembrava permeare l’angusto spazio nel quale era stato rinchiuso.

Aveva già sentito quell’odore, lo aveva sentito negli ultimi tempi e non era riuscito a capirne l’origine.

E se aprissi gli occhi magari riusciresti anche a capirlo, idiota! Pensò.

Aprì piano gli occhi.

Il dolore sembrava essersi impiantato nella sua testa, pulsando dietro le sue orbite.

Ricordava vagamente il fatto che la Cacciatrice lo avesse ferito con la spada ad una tempia, ricordava ancora come il sangue avesse cominciato a scorrergli lungo un lato del volto, poco prima che il mondo diventasse nero, poco prima di essere colpito alle spalle.

"So che sei sveglio, Spike"

Angelus.

Ma certo, Angelus.
Chi altri?

Voltò la testa in direzione della voce del vampiro, e non poté trattenere il ringhio di rabbia che gli salì alle labbra.

Angelus era seduto a terra, la schiena appoggiata contro una parete, una gamba allungata sul pavimento e l’altra piegata, tanto che il ginocchio quasi sfiorava il torace, il suo lungo cappotto che si allargava sullo sporco pavimento, senza che lui sembrasse farci caso.

Lo guardava, Angelus, vi era una strana espressione nei suoi occhi scuri.

"Dove siamo?" domandò Spike.

"Nella stiva di una nave…" Spiegò Angelus.

Che diavolo stava accadendo?

"Dove sono Darla e Drusilla?" Domandò, cercando di contenere la sua rabbia.

Conosceva troppo bene Angelus, ricordava quanto la sua rabbia in passato lo avesse divertito e quanto egli l’avesse usata per ferirlo o umiliarlo.

"A Pechino, probabilmente" Disse lui.

"Perché siamo su questa nave?" Domandò. "E perché loro non sono con noi?"

Angelus non rispose all’inizio, si limitò a fissarlo, e Spike si ritrovò a sostenere lo sguardo del vampiro, come altre volte gli era capitato negli ultimi vent’anni.

"Sono stato io a colpirti" Disse Angelus, quasi come se quelle parole fornissero una risposta ai suoi precedenti interrogativi.

"Davvero?" Domandò Spike. "Ed intendi dirmi anche il perché?"

Inclinò la testa e sogghignò. "Oh, no…a questo forse posso rispondere io: il piccolo Spike stava per ammazzare una Cacciatrice ed il grande Angelus si è sentito…"

"Chiudi quella bocca, Spike. Tu non sai niente!" Disse Angelus.

"So che sono legato ad un pilone nella stiva di una nave diretta…dove diavolo stiamo andando a proposito?"

"Non lo so" Disse Angelus, stringendosi nelle spalle. "Ho preso la prima nave in partenza." Tacque per un istante prima di aggiungere. "Quando Darla e Drusilla si accorgeranno della nostra assenza saremo già lontani."

"Tu sei pazzo!" Urlò Spike, strattonando le corde, per liberarsi.

Era stufo di quella storia, si domandava cosa avesse in mente Angelus per lui, questa volta.

"No…" Disse Angelus. "ho un’anima…"

Spike ammiccò. Tra tutte le cose che Angelus avrebbe potuto dirgli, quella non era sicuramente in cima alla lista delle sue ipotesi.

Angelus…il terrore d’Europa, il vampiro più crudele che avesse mai conosciuto, il childe di Darla…aveva un’anima?

Chiuse gli occhi e scosse la testa. "Molto divertente, Angelus…davvero" Sorrise. "e ti aspetti che io ti creda?"

"E’ la verità…" Disse il vampiro più anziano, con calma. "Non riesci a sentirlo?"

Spike aprì gli occhi, concentrando i suoi sensi in direzione del vampiro bruno.

Dischiuse le labbra.

Era impossibile che stesse dicendo la verità.
Non poteva avere un'anima, se ne sarebbe accorto.
Nessuno poteva nascondere una cosa del genere ad un vampiro.

Angelus si mise in piedi, avvicinandosi lentamente a lui, e l'odore, quello strano aroma che per giorni aveva sentito, che aveva accompagnato i suoi movimenti...sembrava essere più forte, più intenso.

Angelus lo guardava, il suo sguardo sembrava bruciargli la pelle.

Lo stava osservando, Angelus, e lo stesso demone di Spike intuì che era sincero, che doveva davvero essergli cresciuta un'anima, improvvisamente.

"E' la verità, Spike..." Disse lentamente Angelus.

Spike scosse la testa, sorridendo.
"Ecco che cos'era quella puzza..." Mormorò. "la tua anima!" Strinse gli occhi mentre seguiva i movimenti del vampiro. "Cosa vuoi da me?"

"Non voglio niente da te..." Disse Angelus.

Si inginocchiò di fronte a lui e continuò. "Voglio solo salvarti"

Spike rise.

Aveva di fronte lo stesso vampiro che lo aveva torturato per ore, una volta, che lo aveva umiliato di fronte il suo sire, che lo aveva trattato come fosse una specie di ragazzino idiota, ed ora voleva salvarlo?

"Non c'è niente da ridere..." Disse Angelus.

"Ne sei così sicuro, amico? Oh, già...tu non sei mio amico..." Spike inclinò la testa di un lato, "Da cosa vorresti salvarmi esattamente? Le cose andavano benissimo prima che tu tornassi..."

"Voglio salvarti da te stesso... "

"Commovente...ma no, grazie, non voglio essere salvato...non ho bisogno di essere salvato, e sicuramente non da te.

Quindi ora mi slegherai...e mi lascerai tornare dalla mia famiglia..."

Angelus scosse la testa.
"Non contarci, Spike...non ti lascerò tornare da loro" Esitò per un istante prima di aggiungere. "tu...non sei perduto...c'è ancora umanità in te...c'è ancora William"

Spike sollevò gli occhi al cielo.
"No, amico...William è morto, ricordi? E' stato il tuo childe ad ucciderlo..." Sorrise crudelmente e disse. "ricordi il tuo childe, Angelus? La ragazza pura, alla quale hai ucciso l'intera famiglia, la ragazza pura che hai fatto impazzire, che hai violentato...e poi vampirizzato?"

Angelus deglutì ed annuì. "Tu non sei come loro...non sei come me."

"Io sono *esattamente* come loro!" Ringhiò Spike. "Ti sei svegliato stanotte pensando di poter redimere un vampiro?

Ho una notizia per te: io non voglio essere redento!
Non ho bisogno della redenzione...soprattutto da te...perché su una cosa hai ragione, io non sono come te..."

Angelus inclinò la testa di un lato.
"Non credo tu abbia molta scelta Spike. Non sono io legato al pilone di una nave..." Lo guardò per un istante e Spike si ritrovò a deglutire. "Perché volevi uccidere quella Cacciatrice, Spike?"

"L'anima ti ha annacquato il cervello, Angelus? Che razza di domanda è questa?"

"Una alla quale ti pregherei di rispondere: perché volevi uccidere quella cacciatrice?

Ti ho visto combattere...non c'era odio in te..."

"Stronzate..." Ringhiò Spike.

"Può darsi, ma ancora non mi hai risposto: perché volevi uccidere quella cacciatrice?" Il suo volto divenne incredibilmente serio quando continuò, "lascia che ti risponda io...posso?"

"Vai a farti fottere..." Sibilò Spike.

Angelus lo ignorò, e Spike non poté fare a meno di aggrottare la fronte.

In una situazione normale quel linguaggio e quella mancanza di rispetto lo avrebbero probabilmente reso intimo con un pugno. Angelus però sembrava ignorare le sue parole, mentre diceva: "Io credo che tu lo abbia fatto per Drusilla.

Credi che io non sappia quanto la ami? Credi che non mi sia reso conto dei tuoi sguardi?
L'ho fatto...e sai cosa credo?"

"Credo che tu sia impazzito, Angelus..." Sputò Spike.

"Credo che una persona pronta a tutto per amore...un vampiro pronto a tutto per amore, non sia perduto..."

"Tu non sai niente, non sei mai stato in grado di amare..." Spike sorrise, "non sai nemmeno cosa sia l'amore...potrà esserti cresciuta un'anima, Angelus...ma non sei cambiato...non lo potrai mai fare...perché vuoi salvarmi? Vuoi fare di me il tuo primo capolavoro con l'anima?"

"No..." Angelus scosse la testa. "hai ancora umanità in te...l'ho sempre sentita, l'ho sempre disprezzata...prima hai detto di non essere come me… hai ragione...e questa potrebbe essere la tua più grande fortuna.
Non posso cancellare quello che ho fatto, ma posso..."

"Ma ti stai ascoltando?" Domandò Spike interrompendolo. "da quant'è che ti è cresciuta un'anima, Angelus? Un anno, due...tre? Credi che questo possa cambiare il passato? Ù

Credi che la tua bella anima possa cancellare tutto il sangue che hai versato...che abbiamo versato insieme?

Quante persone abbiamo ammazzato insieme, Angelus? Dieci, venti...trenta...cento, mille?
Quante persone hai torturato....incluso il sottoscritto?

Te lo ricordi Angelus? Ricordi i ferri roventi...i coltelli...le frustate?

Vedi umanità in me? Beh, ti sbagli..."

"Non posso cancellare ..."

"No, ma vuoi farlo...non è vero?" Domandò Spike, lo guardò divertito.

Vide Angelus abbassare la testa, pieno di vergogna.

Riusciva a sentire il dolore che gli scaturiva dall'anima diventare quasi fisico e ne era deliziato.

"Vorresti cancellare tutto...ma non puoi...non sei stato tu a dirmelo, dopo le mie prime uccisioni?

E' un bruciore, un prurito dentro di te...che passerà...

Segui il tuo stesso consiglio, Angelus, non scaricare i tuoi sensi di colpa su di me...perché io sono felice di quello che sono..."

"Non conosci un'altra alternativa...non hai potuto scegliere..."

"Beh, lo sto facendo ora, figlio di puttana!

Devi lasciarmi andare...non ho intenzione di farti giocare a fare Dio con me, mi hai sentito?
Io. Sono. Un. Vampiro.

Sono un demone...amo uccidere, affondare i miei canini nel collo delle mie vittime e dissanguarle...rubare loro della vita..." Rise. "lo vedi questo volto? E' una maschera!"

Il suo voltò mutò mentre diceva: "Questo è il mio vero volto...

Ora, perché non ti trovi un cucciolo e lo inchiodi ad una porta?

Io non sarò il tuo cucciolo, non sarò la tua fottuta cavia, mi hai sentito?"

Angelus si strinse nelle spalle, mentre si alzava.

Si allontanò piano da lui, dirigendosi verso la porta della stiva.

Non si voltò nemmeno mentre gli diceva: "Mi dispiace Spike, ma non hai altra scelta...non ti permetterò di distruggere te stesso..."

"Lo vedremo, gran bastardo" Urlò Spike, abbassò la testa mentre sibilava. "Lo vedremo...."

TBC,
Siren*

Summary: Londra, 1901. due vampiri per le strade oscure della capitale inglese. uno vuole salvare, l'altro non vuole essere salvato. in un gioco infinito, fino a quando tra loro non si pone un dolcissimo fantasma del passato...

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Londra, Inghilterra, 1901

Casa dolce casa…

Londra, le cui notti, da sempre, gli provocavano un brivido di piacere come non aveva mai trovato negli altri posti visitati da quando era stato vampirizzato.

Londra…

Londra era fredda, umida…e riusciva a sentire la presenza delle persone ovunque si voltasse.

Il loro odore, il loro sangue… dolce, vellutato… sembrava chiamarlo.

Spike aveva fame.

La lunga traversata dalla Cina all’Inghilterra lo aveva lasciato furioso…ed affamato.

Come aveva osato quel bastardo? Chi diavolo credeva di essere per sapere cos’era, cosa voleva realmente?

Aveva dimenticato quanto avevano fatto insieme quando era ancora libero dell’anima?

Sentiva il puzzo della sua anima ogni volta che erano insieme …sembrava avergli impregnato le carni, le parole, le azioni.

Spike non era così.

Si sentiva potente, utile, forte solo quando I suoi denti affondavano nei colli delle sue vittime, solo quando con le sue mani infieriva, impartendo dolore…

Sofferenza…
Paura…

Era l’odore della paura e rendere il sangue così squisito, un nettare del quale non si sarebbe stancato mai, checché ne dicesse quella mammoletta di Angelus.

La notte era sua, si sentiva il padrone di essa, si muoveva agilmente tra I vicoli della città, sicuro, sfidando il mondo a venirgli addosso.

Sfidando …

Desiderando la sfida…

Desiderando tornare in Cina, dalla sua famiglia.

"Non sei perduto, Spike…" Gli aveva detto Angelus all’inizio della loro traversata, "c’è ancora umanità in te…c’è ancora William"

Aveva torto.

Doveva avere torto. William Appleton era stato un fallito, un debole, un povero illuso…talmente puro da dargli la nausea.

William Appleton si era lasciato schiacciare da chiunque, non aveva mai proferito una parola cattiva contro un altro essere umano.

William Appleton aveva avuto rabbia dentro di se, e si era sentito in colpa per quei sentimenti.

A William Appleton era stato insegnato a porgere l’altra guancia…

Lui non era William Appleton…

Quell’essere patetico era morto tanti anni prima, in una strada molto simile a quella dove stava camminando in quel momento…

…era morto, solo per cominciare la sua vera vita.

Aveva fame: una fame bruciante, che non gli dava tregua.

Spike voleva sangue umano.

Era stanco di sangue di topi, mucche, maiali e di tutte le altre bestie…

Sangue umano, ecco quello di cui aveva bisogno…a cui aveva diritto.

Che Angelus continuasse ad illudersi…gli avrebbe mostrato che non c’era niente di umano in lui. Non più.

Lui aveva fatto si che non ci fosse.

Lo aveva fatto per il suo sire, per la sua regina nera…per la sua adorata Drusilla.

Lo voleva nero, come lei.

Lo aveva sollevato da una mediocrità deprimente ed inutile, rendendolo quello che era, quello che voleva e doveva essere.

Un demone.

Un vampiro.

Un assassino.

Svoltò un angolo.

Una prostituta era appoggiata contro una parete.

Aveva il volto stanco, e quella stanchezza era accentuata dal trucco pesante.

Spike sogghignò.
Il sangue delle persone disperate aveva sempre un sapore particolare, un retrogusto che soddisfaceva il suo demone in modo quasi fisico.

"Ehi, dolcezza…" Soffiò la donna, quando lui le si avvicinò.

Spike le sorrise.

Adorava giocare con le sue vittime.
Adorava affascinarle, prima di terrorizzarle…

Faceva parte del gioco, della caccia…della sua natura.

Angelus poteva parlare fino a diventare cianotico di William, della sua umanità, dei suoi sentimenti…ma la verità era un’altra.

Gli avrebbe fatto trovare il corpo straziato di quella puttana inchiodato ad una porta, ed avrebbe scritto sulle pareti con quel po’ di sangue che le fosse rimasto in corpo dopo essersi cibato di lei: ‘TI BASTA, ANGELUS?’

"Notte fredda, eh?" Domandò la donna, avvicinandoglisi ulteriormente.

Spike strinse le labbra, inclinando la testa di lato.

La donna era giovane, e sarebbe stata molto bella, se la strada e la fame non le avessero indurito il volto e lo sguardo.

Spike le circondò la vita con un braccio attirandola a se e mormorò: "Fino a questo momento…ma penso che le cose possano cambiare…"

La donna rise, gettando la testa all’indietro, e Spike deglutì osservandole il collo candido, coperto in parte da un nastro di velluto nero

Allungò una mano e sfiorò con le dita il nastro, indugiando sul punto che copriva la giugulare.

"Puoi pagare, tesoro?" Domandò la donna, occhieggiandolo, muovendo sinuosamente I fianchi contro di lui.

Spike annuì.

Forse prima di ammazzarla, si sarebbe anche divertito un po’.

William Appleton era stato puro, non aveva conosciuto I piaceri della carne…
Lui li conosceva.

William Appleton non aveva saputo ammaliare una donna con un sorriso, uno sguardo, una parola.
Per Spike era naturale, invece, era semplice…ed era divertente.

Baciò con forza la donna, mentre per un istante le parole dette da Cecily, la notte in cui era stato vampirizzato, gli tornarono alla mente.

Tu non sei niente per me…

Niente.

Ecco cos’era stato William Appleton…ed Angelus, pieno di delirio di onnipotenza, avrebbe voluto riportarlo indietro?

Si sarebbe fatto polverizzare piuttosto che permettergli una cosa del genere…anche se fosse stato possibile… e non lo era.

La donna rispose con passione al suo bacio, e Spike fu tentato di cominciare ad attingere al suo sangue mordendole le labbra.

Era una cosa che Angelus gli aveva insegnato: il connubio tra sesso e sangue…

Ne esisteva uno migliore?
Ne dubitava, eppure non riuscì a farlo.

Voleva godersi quel momento, voleva recuperare il tempo perduto, voleva dare una lezione ad Angelus.

Sarebbe partito poi, avrebbe trovato Darla e Drusilla, e con loro avrebbe continuato a seminare il terrore per l’Europa, ridendo della stupidità di Angelus.

Spinse la donna contro la parete.
Non con violenza, non ne aveva bisogno.

Il sangue delle donne eccitate per lui, per il suo corpo e le sue parole, era un fortissimo afrodisiaco per Spike.

La paura era solo il tocco finale, la ciliegina su una torta che intendeva godersi fino all’ultima briciola…o, nel caso specifico, fino all’ultima stilla.

La donna gli cinse il collo con le braccia e mormorò: "Che ne diresti se riscaldassimo un po’ questa pelle fredda?"

Spike sorrise contro il volto della donna, mentre le sue mani si spostarono verso I fianchi di lei per attirarla contro di se.

"Pensi di riuscirci, dolcezza?" Le sfiorò con le labbra il collo, graffiando la morbida pelle con I denti.

Il suo volto non era ancora mutato, stava aspettando il momento giusto.

La donna inarcò la testa fornendogli libero accesso al suo collo, incitandolo, anzi, passandogli una mano tra I capelli.
"Io penso di sì, tesoro…"

Il sorriso di Spike si allargò contro il collo della donna.

Già pregustava il suo sangue.

Sentì il suo volto mutare, e chiuse gli occhi, sentendo il suo intero essere vibrare per il potere che avvertiva nel suo mutamento, nel mostrare il suo vero volto, il volto del suo demone.

"Spike!"
La voce di Angelus risuonò improvvisa in quel vicolo.

Al bastardo poteva essere cresciuta improvvisamente un’anima, ma era evidente che ricordava ancora come sbucare alle spalle delle persone e spaventarle…o, nel suo caso, infuriarle.

Spike spinse da parte la donna, che urlò vedendo il suo volto, la ignorò e ringhiò in direzione di Angelus.
"Cosa diavolo vuoi?"


Los Angeles, 2001

Kate aggrottò le sopracciglia, ed abbracciandosi le ginocchia contro il petto domandò: "Ti aveva seguito?"

"Come un’ombra.

Voleva evitare che mi cibassi di umani…voleva evitare che li uccidessi…o mi divertissi troppo con loro" .

Spike scosse la testa
"Era convinto del fatto che fossi recuperabile, che ci fosse ancora qualcosa di umano in me.
Era convinto che la crudeltà che avevo dimostrato nei vent’anni precedenti fosse stata solo frutto del mio desiderio di piacere a Drusilla…" Si accese una sigaretta e mormorò: "Ed in parte aveva ragione"


Londra, 1901

La prostituta si allontanò velocemente dal vicolo, e Spike notò come Angelus si fosse assicurato che la donna si fosse allontanata prima di mutare volto ed avanzare contro di lui.

"Cosa volevi fare?" Domandò.

"Mangiare e fare sesso…non necessariamente in quest’ordine" Disse Spike, rimanendo immobile.

Vedere il demone di Angelus fare capolino sul suo volto non lo spaventava. Sperava anzi che gli si avventasse contro.

Sperava di far finita quella pazzia, una volta per tutte.

"C’è del sangue in casa…".Replicò Angelus.

"Forse non ti è chiaro il concetto, Angelus…io non ho intenzione di bere sangue di capra…io amo cibarmi degli umani…"

"Non te lo permetterò, Spike…" Disse Angelus a bassa voce.

Spike inarcò un sopracciglio e commentò: "Ma davvero? E come hai intenzione di fermarmi?

Mi colpirai alla testa ogni volta che ho fame?
Ogni volta che voglio uccidere qualcuno?

Sei patetico!" Sputò Spike, voltandogli le spalle ed allontanandosi da lui.

Sapeva che Angelus lo stava seguendo, ma non gli importò.

Si sarebbe arreso, prima o poi, e lo avrebbe lasciato in pace…
E finalmente le cose sarebbero tornate alla normalità .


Los Angeles, 2001

" Non sapevo ancora quanto Angel potesse essere ostinato" Disse Spike.

Vi era divertimento nella sua voce.

"Quello che si dice sugli Irlandesi è vero, sai? Sono cocciuti come muli.

Andammo avanti così per settimane…

Io mi avvicinavo ad una potenziale vittima ed Angel mi sbucava alle spalle, impedendomi di uccidere…
Ogni notte gli sputavo contro veleno, rabbia…ma lui non demordeva…"

"Perché non lasciasti Londra?" Domandò Kate, incuriosita.

Spike aspirò una lunga boccata dalla sua sigaretta.

Non rispose all’inizio, non la guardò nemmeno.

Solo dopo qualche istante sollevò la testa e disse semplicemente: "Perché non ero mai stato da solo…"

Sorrise, prima di continuare: "E perché Angel non me lo avrebbe mai permesso…

Si era messo in testa di liberare la parte umana che c’era in me ed intendeva riuscirci, a qualsiasi costo…"

Kate si appoggiò contro lo schienale del divano, e le labbra le si piegarono in un piccolo sorriso quando disse: "Beh, considerando il fatto che sei qui…e che avete passato I cento anni seguenti insieme… deduco che ci sia riuscito, dopotutto…" Si mordicchiò il labbro inferiore prima di domandare: "Come?"

Il volto di Spike divenne improvvisamente molto serio.

Si passò una mano tra I capelli, spense la sigaretta nel posacenere e domandò: "Hai mai visto un fantasma, Kate?"

L’ex poliziotta lo guardò perplessa prima di commentare: " Soltanto quello di mio padre… nei miei incubi"

Spike si ritrovò a deglutire alle parole della donna.

Deglutì a dispetto del nodo che gli si stava formando in gola.

Si schiarì la voce prima di dire: "Fu un fantasma ad aiutarlo…ad aiutare entrambi…il fantasma della mia vita passata…"


Londra, 1901

C’era odore di neve nell’aria.

Londra sembrava immersa in un’atmosfera quasi irreale quella notte.

Spike si guardava attorno.

Sentiva gli occhi di Angelus su di se.

Ormai egli non faceva più mistero delle sue intenzioni, né del fatto che lo seguisse.

Gli impediva di cibarsi di umani, eppure Spike trovava sempre sangue fresco ad attenderlo quando tornava dalle sue cacce infruttuose.

Non capiva nemmeno perché vivesse nella stessa casa di Angelus.

Lo odiava, lo aveva sempre odiato.
Avrebbe continuato ad odiarlo.

Scosse la testa e digrignò I denti.

Era un’idiota.
Avrebbe dovuto andarsene da Londra, avrebbe dovuto lasciare che Angelus lo inseguisse fino in capo al mondo, divertendosi nel frattempo a seminare cadaveri sul suo cammino…invece, rimaneva e giocava a rimpiattino col bastardo.

Le sue riflessioni furono interrotte dalla vista di una donna che camminava all’altro lato della strada.

Spike sentì il terreno franargli sotto I piedi e le coltri del tempo squarciarsi in modo così repentino da farlo quasi barcollare.

La donna, che avvolta in un lungo cappotto grigio camminava sola, in quella strada semi buia, era sua madre.

Non l’aveva vista per vent’anni.

Non aveva nemmeno voluto sapere che fine avesse fatto.
Ne aveva pensato a lei.

Quella donna apparteneva ad un’altra vita, una vita che aveva smesso di avere significato per lui.

Camminava svelta, la figura aggraziata, come la ricordava, e Spike dilatò le narici e dovette abbassare la testa di scatto quando l’inconfondibile profumo alle violette di sua madre gli arrivò alle narici.

Tutto quanto di buono vi era stato nella sua vita mortale, lo aveva sempre associato a quel profumo.

Lunghe passeggiate nei parchi, mattine piovose passate davanti al caminetto acceso a leggere libri che lei gli faceva trovare sulla sua scrivania, pomeriggi assolati passati nel giardino della loro casa…mentre il profumo dei fiori, della terra bagnata sembravano riempirlo…con emozioni tanto forti, che avevano trovato espressione solo nelle sue poesie.

"Mio Dio…" Sussurrò.

Le sue gambe si mossero più veloci del suo cervello, mentre seguiva quella donna.

Sua madre.

I suoi lunghi capelli, come al solito raccolti in un’elaborata crocchia, erano striati di un grigio argenteo.

Spike deglutì, mentre si assicurava che la donna non si accorgesse della sua presenza.

Che diavolo ci faceva, da sola, per strada, di notte?

Quando era vivo l’aveva accompagnata ovunque.
Aveva pensato, allora, quando era ancora ignaro della crudeltà del mondo, che bastasse la presenza di una figura maschile per scoraggiare I male intenzionati.

Quanto era stato stupido ed ingenuo…

La donna, in ogni caso, non aveva paura.

Spike lo sentiva, non riusciva ad avvertirne l’aroma…e ne era felice.

L’odore della paura era troppo forte e troppo eccitante per un demone…o come aveva avuto occasione di vedere negli ultimi vent’anni, per qualsiasi male intenzionato.

Perché la stava seguendo?

Cosa gli importava di cosa facesse, di dove andasse?

Eppure, non riusciva a fermarsi, così come non poteva smettere di tormentare le maniche del suo cappotto.

La donna svoltò un angolo, e Spike attese per qualche istante, prima di farlo a sua volta.

Ora, sua madre stava salendo I gradini esterni di un edificio scuro, e dopo un attimo bussò ad una porta.

Anche da dove si trovava, Spike vide la ragazza che venne ad aprirle e notò il fatto che sembrasse conoscerla.

"Buona sera, Lady Isabel, I bambini chiedevano di voi" Spike udì la ragazza dire.

Lady Isabel Appleton, vedova di Sir. Cornelius Appleton, madre di William Appleton, morto venti anni prima in un tragico quanto inspiegabile incidente.

"Lo so, mia cara, perdonami, devo aver perso la cognizione del tempo… " Si scusò la donna.

Spike deglutì… una due volte…

Aveva dimenticato la voce di sua madre…

Era pacata, dolce, carica di una tristezza che gli aveva sempre stretto il cuore in una morsa…e che anche in quel momento ebbe lo stesso potere.

"Siete andata di nuovo …" Cominciò la ragazza.

La donna però la zittì, e lo fece come solo lei sapeva fare… con un sorriso, che Spike riuscì a vedere persino a quella distanza, notando anche che il volto della donna, contava poche rughe, poche in più rispetto all’ultima volta che l’aveva vista.

La ragazza abbassò la testa e mormorò: "Charlotte ha chiesto di voi tutto il giorno, vuole farvi vedere il suo primo ricamo…"

"Andiamo, allora…" Rispose Isabel.

La ragazza fece un passo indietro, permettendo alla donna di entrare.

Il suono della porta che si chiudeva risuonò forte alle orecchie di Spike, che dovette appoggiarsi contro un recinto, sentendo la testa girargli vorticosamente.

Sentiva il suo intero essere, tutto quello che era, sconquassato da qualcosa che non aveva provato da quando aveva aperto gli occhi vent’anni prima, ed aveva visto tutto attraverso quelli del suo demone: rimpianto…ed un amore così forte che gli riempì gli occhi di lacrime.

Sua madre era ancora viva.


Los Angeles, 2001

"Ti avvicinasti a lei?" Domandò Kate, e Spike le fu grato per il fatto che sembrasse ignorare quanto roca fosse la sua voce.

"Per farle venire un infarto?" Commentò alla fine.

"William era morto, Kate…non ero più il suo bambino…e comunque non avevo il coraggio di farlo…

Cominciai a seguirla però. Ogni sera spiavo I suoi movimenti…"

"Volevi proteggerla?" Domandò lei a bassa voce.

"Sì, anche se all’epoca non lo avrei ammesso nemmeno sotto tortura…

Ero ancora nella fase: ‘sono sporco, brutto e cattivo…’

Ripetevo a me stesso che lo facevo perché non avevo nulla di meglio da fare, dal momento che Angel mi impediva di uccidere…"

"E ci credevi?" Domandò Kate, scettica.

"No" Commentò laconicamente Spike, accompagnando le sue parole ad un mezzo sorriso. "ma questo non m’impediva di ripetermelo in continuazione…"

"Quindi, ricapitolando: ripetevi a te stesso di essere brutto, sporco e cattivo, ma nel frattempo seguivi tua madre per proteggerla e non ti cibavi di essere umani…e Angel?"

"Angel?" Spike giocherellò col suo zippo, spegnendolo ed accendendolo in continuazione, sbattendo gli occhi all’irregolarità della fiamma.

Strinse gli occhi, senza guardare Kate, e disse: "Non commentava, ma sapeva…e seguiva entrambi…"


Londra,1901
Aveva scoperto presto che sua madre lavorava in un centro per bambini abbandonati.

Era in quell’edificio che passava la maggior parte del suo tempo.

Non aveva cambiato dimora, viveva ancora in quella che era stata la sua casa, quando era vivo, e Spike si ritrovava spesso a chiedersi se si occupasse ancora dei suoi fiori, delle sue piante.

Si domandò se nel vassoio sul grande tavolo in salotto vi fossero ancora le caramelle al latte che aveva sempre mangiato da bambino, si domandava se cantasse ancora sottovoce mentre ricamava o se passasse il suo tempo in silenzio.

Aveva scoperto che andava ogni giorno al cimitero, a visitare la sua tomba.

Gli aveva fatto uno strano effetto vedere quella tomba la prima volta.

Sua madre era rimasta in piedi, ad osservarla per qualche istante, poi aveva fatto qualcosa che lo aveva turbato più di quanto fosse stato disposto ad ammettere: aveva cominciato a parlare con lui.

"I bambini sono così vivaci…" Sua madre aveva sorriso stancamente. "molto più di quanto lo fossi tu alla loro età…eri un piccolo così tranquillo…"

Sua madre aveva scosso la testa ed aveva sospirato.
"Sto invecchiando, William…e ti sento così vicino…forse ti raggiungerò presto…

A volte, quando cammino per strada, mi sembra quasi di sentire il tuo sguardo su di me…" Aveva sorriso, stringendosi nel suo cappotto ed aveva detto: "E mi costringo a non voltarmi…

Credo che sarebbe troppo per me la delusione nel non vederti …"

Spike aveva ammiccato alle parole della donna, tentato di avvicinarsi davvero, di parlarle.

Lo desiderava...ma non poteva farlo.

Non voleva avvicinarsi troppo a lei.
Non voleva correre il rischio di farle del male.

Forse, dopotutto, Angelus aveva avuto ragione… forse non era tanto demone come credeva di essere.

Da allora, era stato più prudente, ma non aveva smesso di seguirla…

Non si rendeva nemmeno conto di aver relegato la caccia, il nutrimento in secondo piano, e quando gli capitava di riflettere su quanto stesse facendo, scacciava quei pensieri.

Così come scacciava I ricordi dei suoi primi giorni come vampiro, quando, mostrando un coraggio che aveva sorpreso e fatto infuriare Darla ed Angelus, si era rifiutato di rivelare l’indirizzo di sua madre.

Aveva torturato I suoi cosiddetti amici, aveva tinto del rosso del loro sangue alcuni dei quartieri bene di Londra, si era divertito ad infliggere sofferenza ed aveva bevuto sangue fino a sentirsi sazio…ma era stato adamantino nel non rivelare niente della sua famiglia ad Angelus, Darla e Drusilla.

Era stato allora che Darla aveva cominciato a considerarlo un’idiota, era stato allora che Angelus aveva cominciato a prenderlo in giro…

Ma a Spike non era importato.

Non gli importava niente di sua madre, ma questo non voleva dire che volesse ammazzarla…o almeno questo era quanto si era detto allora.

Non era più sicuro di niente, ora.
Non voleva nemmeno pensarci.

Come al solito, sua madre uscì dal palazzo dove lavorava.

Spike aggrottò le sopracciglia quando si rese conto che teneva un bambino in braccio, proteggendolo con una coperta dal freddo pungente di quella notte.

Si domandò, e non per la prima volta, perché lavorasse in quel centro, così lontano dal quartiere dove viveva.

Si strinse nel cappotto, guardandosi attorno, assicurandosi che né creature della notte né semplici male intenzionati osassero avvicinarsi a lei.

Aveva ucciso dei vampiri, da quando aveva cominciato a seguire sua madre, aveva riconosciuto in essi lo stesso sguardo che doveva avere lui, quando si accingeva a nutrirsi, e lo aveva infuriato più di quanto fosse disposto ad ammettere.

Si era detto che uccidere demoni non era molto diverso dall’uccidere esseri umani, poteva essere, anzi, molto più divertente.

Se non altro la lotta non era impari.

Aveva ignorato, però, la voce che gli ricordava che si era limitato a spaventare I male intenzionati che aveva visto seguire sua madre…non si era cibato di loro, non li aveva ammazzati.

Cosa diavolo gli stava accadendo?

Scosse la testa e strinse I denti, scacciando quei pensieri.

Sua madre continuava a camminare, a passo svelto, stringendo la coperta contro il corpo del bambino che teneva tra le braccia, allo stesso modo in cui aveva stretto lui, da piccolo.

Svoltarono entrambi un angolo e Spike sentì il suo demone fargli capolino sul volto così velocemente che quasi non se ne rese conto, quando da un vicolo sbucarono due uomini che bloccarono sua madre.

Erano entrambi alti e robusti, e Spike sentiva odore di sangue sui loro abiti anche a quella distanza.

Sua madre non sembrava spaventata, strinse però il bambino più forte a se.

I due uomini le giravano attorno, sorrisi crudeli affioravano sulle loro labbra, mentre sua madre teneva la testa alta e cercava di evitare I loro sguardi.

Un ringhio gli si fermò in gola, quando uno degli uomini, allungò una mano che impugnava un coltello e ne fece scorrere la superficie su una guancia di sua madre sibilando: "I soldi puttana…"

L’altro uomo le arrivò alle spalle, sfiorando con le sue mani lerce le spalle della donna, ed aggiunse: "I soldi, poi penseremo al resto…"

Fece per muoversi, ma si sentì bloccare da due forti braccia.
Le braccia di Angelus.

Il vampiro lo bloccava tenendogli le spalle, e Spike sapeva che, sebbene l’altro vampiro avesse smesso di cibarsi di sangue umano, questo non diminuiva la sua forza.

"Dove credi di andare?" Gli sibilò contro il volto.

"Non sono affari tuoi…" Ringhiò Spike, mentre I suoi occhi erano fissi su quanto stava accadendo a pochi metri da lui, sul modo in cui I due uomini stavano terrorizzando sua madre, minacciandola con un coltello e con parole che lo disgustavano, lo infuriavano.

"Sono affari tuoi, invece?" Continuò Angelus con calma, "E’ una vecchia…e tu sei un vampiro…

Hai visto fare molto di peggio… tu sei molto peggiore…non è quello che continui a ripetermi?"

Spike si strattonò, cercando di liberarsi dalla stretta di Angelus, ma l’altro vampiro glielo impedì dicendo: "Perché ti turba tanto, Spike?
Non è molto diverso da quanto Darla e Drusilla fanno…non è quello che vuoi?

Goditi la scena…"

"Tu non capisci!" Ringhiò Spike, mentre una rabbia tanto forte da fargli lacrimare gli occhi lo riempiva, lo soffocava quasi. "E’ mia madre, bastardo! Lasciami andare da lei…"

"No, non è tua madre, Spike…" Continuò Angelus, che non sembrava turbato dalle sue parole. "E’ la madre di William, dell’uomo che è morto vent’anni fa…

Non avete niente in comune.

Tu sei un demone…proprio come Darla, che adora il sangue dei bambini appena nati, o Drusilla, che gode della sofferenza delle persone…

Stai qui buono…non senti la sua paura?

Può darsi anche che tu riesca …"

"Chiudi il becco!" Sibilò Spike. "Vuoi sentirti dire che hai ragione? Che sono la vergogna di tutti I demoni?

D’accordo, come vuoi!
Ma ora lasciami andare da mia madre.
Ha bisogno di me!"

Forse Angelus dovette udire la disperazione nella sua voce anche più chiaramente di quanto lo facesse lui. Spike non ne era sicuro.

Seppe solo che la stretta del vampiro su di lui si allentò, e Spike ammiccò sorpreso quando Angelus, veloce, percorse I pochi metri che li separavano dai due uomini e si avventò su di loro.

Non aveva mutato volto, probabilmente per non spaventare la donna, e Spike dovette faticare, mentre si avvicinava, a far tornare a posto la sua maschera umana.

Maschera…

Spike stava cominciando a chiedersi se quella fosse davvero una maschera…

Sua madre era stata sbattuta da uno degli uomini contro un muretto quando Angelus si era avventato su di loro.

Era seduta a terra, con gli occhi sbarrati, stringendo a se quel bambino, il volto pallido, molto pallido.

Spike si avvicinò piano a lei, mentre ad ogni passo che faceva ricordi ed emozioni lo riempivano, ad ondate tanto forti da meravigliarlo del fatto che non fosse crollato sotto il loro peso.

Deglutì mentre le tendeva una mano per aiutarla ad alzarsi, e sorprese se stesso quando agendo d’istinto, sistemò la coperta attorno alle spalle emaciate del bambino, che nascondeva il volto nel seno di sua madre.

La donna appoggiò con delicatezza, con reverenza quasi, il bambino a terra, e Spike dovette abbassare la testa quando ella fece un passo verso di lui.

Sentiva lo sguardo della donna su di se, sentiva il suo cuore cominciare a batterle forte in petto ed una sua mano stringere forte la propria prima di domandare a bassa voce, con un misto di incredulità e speranza: "William?"

Spike sollevò lo sguardo.

Gli occhi grigio-azzurri di sua madre non erano cambiati, erano ancora profondi, pieni di bontà, tristi…ed in quel momento, colmi di lacrime.

Avrebbe voluto parlarle, avrebbe voluto sfiorarle il volto, scusarsi per averla lasciata sola, completamente sola, ma non lo fece.

Su una cosa non aveva mai mentito ad Angelus…
William, il vero William, era morto...

Così non parlò. Dolcemente lasciò andare la mano di sua madre, lottando contro un malessere, un dolore che non apparteneva né al suo demone né alla persona che era stata.

Le voltò le spalle e si allontanò piano, mentre sentiva Angelus avvicinarsi a sua madre e chiederle se stesse bene.

Maledisse I suoi sensi da vampiro, quando sentì sua madre domandare con voce incrinata : "E’ mio figlio?"

La risposta di Angelus, o di chi diavolo fosse diventato negli ultimi tre anni, lo costrinse a mordersi l’interno delle guance per impedire alle lacrime di riempirgli gli occhi.

Angelus, con la sua voce calma, pacata, rispose: "No, è mio figlio"

Dovette appoggiarsi contro un muro e chiudere gli occhi.

No, è mio figlio…

Spike deglutì, mentre le parole dette da Angelus si ripetevano, mentre il tono con cui erano state pronunciate gli martellava dentro, quasi come il battito di un cuore.

E Spike gli credette…credette ad ogni singola parola…e lasciò che I sentimenti, piano, rientrassero in lui.


"No, è mio figlio…"
Angelus non sapeva perché avesse detto quelle parole.
Spike non era suo figlio.
Non era il suo childe e non era nemmeno un suo amico.
Spike lo odiava, e odiava quello che stava cercando di fare con lui.
E lo avrebbe ucciso se solo gliene avesse dato la possibilità. Se gli avesse voltato le spalle o avesse abbassato la guardia solo per un minuto.
Eppure, quelle parole gli erano sfuggite dalle labbra senza volere, senza pensare.
Forse perché una parte di lui aveva saputo che quella semplice bugia era la sola cosa che potesse fermare la donna che in quel momento stava cercando di liberarsi dalla sua spalla, e dal braccio con cui la tratteneva.
Di spingerlo via.

Esattamente come aveva saputo che vedere lei in pericolo avrebbe rivelato parte della verità al suo cocciutissimo figlio.
Una parte di lui che non era il suo demone, ma apparteneva al suo essere umano.
Una parte di lui che lo sciocco, superficiale ragazzo che lui era stato non avrebbe mai ascoltato.
Il suo inutile cuore freddo…
Eppure, se era così freddo, se era così inutile ormai come poteva ancora stringersi in maniera tanto dolorosa… ogni giorno della sua esistenza, ogni ora, quando il pensiero e il ricordo della sua ignominia non lo lasciavano riposare, e come adesso, mentre i suoi occhi incontravano quelli grandi, intensi, disperati della madre di Spike.
Gli occhi che lei gli aveva donato, di un colore indefinibile che andava dal grigio chiaro al blu inteso, insieme ai suoi zigomi e alle sue labbra, e alla forza che Angelus poteva sentire vibrare nelle loro profondità.
Oltre il dolore, oltre la disperazione, oltre le lacrime che le inondavano il volto.
L'aveva ammirata dal primo istante che l'aveva vista, quando aveva temuto che Spike la seguisse per nutrirsi di lei.
Quella donna alta, magra, elegantissima, di una classe sobria e semplice che non aveva niente a che vedere con la chiassosa ricercatezza di Darla.
Che camminava senza paura per le strade dei peggiori quartieri di Londra.
E quando poi l'aveva vista, aveva subito capito.
Aveva compreso che quella era la donna, la creatura umana, di cui Spike si era sempre rifiutato di parlare, di rivelare il nome o l'indirizzo.
Quella per cui si era fatto torturare dalle sue stesse mani, e che gli aveva procurato il suo disprezzo , e il disgusto di Darla e di Drusilla.
Con un 'ostinazione che, più di ogni altra cosa, più delle stesse sensazioni che provava, venti anni dopo, lo avevano convinto che c'era ancora qualcosa di umano in lui.
Che non era perduto.
E lo aveva sostenuto nella sua decisine, a dispetto di tutto.
Dell'odio, della rabbia manifesta di Spike, dei suoi tentativi di sfuggire al suo controllo, del suo desiderio di uccidere.
Angelus sapeva che la parte umana di Spike, che William era ancora lì, e si univa al suo demone.
Sapeva che la scintilla dell'umanità ardeva ancora nel suo corpo.
Perché sapeva come fosse non possederne affatto.
E quando Spike aveva cominciato a seguire sua madre la speranza, nel cuore di Angelus, era cresciuta, insieme all'ammirazione per lei.
Per quella donna che somigliava tanto a suo figlio da rendere impossibile un errore.
Che trascorreva quasi tutto il suo tempo in quel rifugio per bambini della strada in cui poche persone "rispettabili" avrebbero mai messo piede.
E che aveva affrontato i suoi assalitori ricacciando la paura in fondo ai suoi occhi, e aveva protetto col suo corpo il bambino che portava fra le braccia.
Quella donna che dopo vent'anni, in una strada buia e colma di ombre, aveva riconosciuto il suo figlio perduto, nonostante tutto.
Nonostante i mutamenti, nonostante sul suo volto non ci fosse più l'espressione dolce e quieta che aveva conosciuto.
Come Kathy aveva riconosciuto lui… segnando la sua fine.
L'aveva uccisa.
Aveva straziato la carne di sua sorella.
Dell’essere che più aveva amato al mondo…
Con la stessa ferocia con cui Spike si era rifiutato di uccidere sua madre e, dopo, aveva lottato per liberarsi dalla sua presa e correre da lei.
Lo aveva sempre saputo.
Aveva sempre saputo che non era come lui.
E adesso lo sapeva anche Spike, finalmente.
Vide gli occhi chiari della donna spostarsi dal suo volto al vicolo in cui suo figlio era scomparso, e poi tornare a lui, scrutandolo, cercando nel suo sguardo risposte che Angelus non le poteva dare.
E per un attimo pensò che avrebbe negato, che gli avrebbe detto che era troppo giovane per un figlio così grande…
Ma lei non disse niente.
Lo guardò per un istante, e, quando finalmente abbassò gli occhi, le sue spalle si afflosciarono.
Tutto il suo corpo lo fece.
Come se un peso terribile le si fosse all’improvviso rovesciato addosso.
Allungò verso il volto una mano dalle dita sottili, lunghe, stranamente lisce, come il suo viso, che avrebbero potuto essere scambiato per quello di una donna molto più giovane se non fosse stato per l'enorme tristezza che in qual momento lo velava, e cominciò ad asciugare le lacrime che lo ricoprivano .

Senza pensare, Angelus si cavò di tasca un fazzoletto e glielo porse, e lei lo accettò senza un parola, passandoselo stancamente sulle guance.
" … era… come mio figlio…" Mormorò finalmente. " ho pensato che lui fosse venuto… a prendermi…"
Di nuovo, il suo sguardo si perse dietro di lui, e Angelus strinse le labbra, superandola di un passo e chinandosi per prendere fra le braccia il bambino che giaceva ancora in terra, inerte.
Era sudato e bollente di febbre, e, a giudicare dal colore, la sua malattia doveva riguardare l'apparato digerente.
Facendo più attenzione che poté lo sollevò da terra, fissando il suo volto pallido, e poi tornò a rivolgersi alla donna, che, ancora, guardava ostinatamente la strada davanti ai suoi occhi.
"Avete molto per cui vivere, milady…" Mormorò, affiancandolesi. " e forse ciò che avete visto era solo quello che volevate vedere…"
Lei si voltò a guardarlo, il volto che aveva ripreso un 'espressione di quieta compostezza, resa quasi struggente dalla sua perenne malinconia.
" Grazie…" Mormorò piano." non so come ringraziarvi… è… così tanto che non incontro qualcuno così gentile con me…"
Angelus abbassò gli occhi, pieno di vergogna per se stesso.
Gentile… ogni pollice del suo corpo e della sua anima si ribellava a quell'aggettivo… rivolto ad un mostro come lui… e gridava, con le voci di Kathy e tutte le sue vittime…
" Voi mi avete salvato la vita…"
"Vi prego… " La interruppe gentilmente. " non ripetetelo più…"
" Ma io…"
" Vi prego, milady…"
Lai annuì, allungando le braccia per riprendere il bambino, ma lui continuò a stringerlo a se.
" Lo poterò io" Disse. " mostratemi dove abitate…"
" Ma i suoi vestiti… vi sporcherete tutto."
Lui sorrise, qualcosa che gli riusciva terribilmente difficile, ormai.
"Sono già sporco…" Sussurrò, e ancora una volta quella strana donna non commentò le sue parole, ma si limitò a stringere leggermente gli occhi prima di avviarsi la suo fianco per il lungo budello scuro.
Intorno a loro, Londra era immersa in quel silenzio che tanto falso risuonava alle orecchia del suo demone, e i soli rumori che gli giungevano al cervello erano quelli, ovattati, che provenivano dall’interno delle case, o da qualche strada di distanza.
Il trotto di un cavallo, il biascicare di un ubriaco, qualcuno che litigava, il ringhio di un vampiro.
Tutte cose che la donna al suo fianco non poteva udire.
Come non udiva i passi di Spike…
Eppure c'erano.
Erano lì.
Chiari, così vicini che era certo che se si fosse voltato per cercarlo avrebbe scorto la sua ombra muoversi fra le tenebre della notte, confondendosi con quelle delle case rancide della periferia londinese.
Li stava seguendo.
Come sapeva che avrebbe fatto.
Tirò più su fra le sue braccia il bambino e lanciò un 'altro sguardo alla donna, scoprendo che anche lei lo guardava.
E gli sorrideva.
Deglutì, mentre un pensiero fuggevole gli attraversava la mente.
Il pensiero di sua madre.
Così pacata, così silenziosa, tanto diversa da quella di Spike.
In tutta la sua vita non ricordava che avesse mai osato opporsi a suo padre, o esperire la propria opinione.
Non osava quasi parlare quando c'era lui… e Angelus aveva pianto tanto da bambino, chiedendosi perché non lo avesse mai difeso quando lo picchiava…
Più grande, l'aveva disprezzata per la sua debolezza, per il suo essere così passiva…
Sua madre non avrebbe mai percorso quella strada da sola… sua madre in avrebbe mai nemmeno messo il naso fuori dalla sua casa. E lui non si era mai preoccupato di chiedersi se fosse per carattere, o educazione, o per il proprio passato…
Aveva ucciso anche lei…
La stessa notte…
Cercò di allontanare quei pensieri, chiedendosi se ci non sarebbe mai riuscito.
Se avrebbe mai più avuto un attimo di pace, o se la sua esistenza avrebbe continuato a seguire la strada del rimorso, che lo aveva dilaniato negli ultimi tre anni…
Adesso, il passò di Spike era più vicino, e più veloce.
Si stava affrettando.
Sapeva che la sua casa era vicina…
E infatti, voltato un angolo, un lieve sospiro sfiorò le labbra di Isabel, subito prima che lei superasse un piccolo cancello e bussasse alla porta di una bella casa signorile, molto elegante, costruita agli inizi del secolo precedente, con sottili colonne chiare che ne ornavano la soglia. E che Angelus aveva già visto molte volte.
Tutte quelle in cui, silenziosamente, l'aveva scortata, seguendo Spike nell'ombra.
L'uomo che venne ad aprire era così anziano che Angelus non dubitò fosse a servizio della famiglia già quando Spike era vivo.
Sottile, curvo per l'età, e con una forte calvizie incipiente.
"Laurence…" Mormorò gentilmente la madre di Spike , entrando e cominciando a sfilarsi il cappotto." Ti ho detto mille volte di non attendermi in piedi…"
L'uomo si accigliò, mostrando un 'espressione arcigna sul volto pieno di rughe.
"Smetteranno di cantare i galli" Proclamò. " prima che io smetta di aspettarvi, lady Appletton…"
La donna gli sorrise.
" E prima che io smetta di raccomandartelo…"
"Milady!" Li interruppe una ragazza, che corse giù per le due rampe di scale che si inerpicavano al piano superiore, proprio di fronte a loro." Ero preoccupata per voi! E' così tardi!"
Era vestita come una cameriera, ma il volto sciupato , il modo di muoversi e il linguaggio la dicevano lunga su quello che doveva aver fatto prima che Isabel la prendesse con se.
" Tutto bene, Rose, " La rassicurò lei." grazie a queste … a questa persona" Si corresse, voltandosi verso Angelus che era rimasto a un passo dalla soglia. " Ma, cosa fate ancora lì fuori?"
"Posso entrare?" Domandò lui, ricordando quante, quante volte avesse usato la sua bellezza, il suo fascino, per sedurre coloro che, poi, dietro quella semplice domanda , avevano aperto alle sue zanne la porte delle loro case.
" Ma certo… " Rispose lei con un sorriso. "entrate… venite, venite con me… " Lo invitò con la mano, dirigendosi alle scale. " mettiamo James a letto…"
" Povero bambino!" Esclamò la giovane Rose." Che gli è capitato?"
"Ha la febbre." Spiegò Isabel salendo le scale.
"Gli preparo un letto?"
"No, no, ti prego, va a chiamare il dottor Narcoss…" Si voltò, a metà delle scale, e le sorrise. " c'è già un letto pronto per lui…"
Angelus notò subito lo sguardo che si scambiarono Rose e il vecchio Laurence, e dopo pochi istanti ne comprese la ragione.
Esattamente quando lady Isabel gli aprì davanti una porta perché lui potesse entrare, e si ritrovò nella stanza di uno spettro…
C'era una lampada a gas accesa , vicino a una piccola scrivania di legno, come per illuminare il lavoro di qualcuno.
E un mazzo di rose bianche e gialle in un vaso, per allietarlo e rendere meno severo il piano scuro, su sui erano accuratamente ordinati un calamaio e una penna d'argento, due piccoli libri rilegati in cuoio e un porta carte leggermente aperto per i troppi fogli.
Altri volumi erano contenuti in una piccola libreria accanto alla finestra, e sul comodino di fianco al letto, ricoperto da una leggera coperta all'uncinetto.
Bianca e gialla anche lei. Come le rose, e come le tende che incorniciavano la finestra.
Tutto era perfettamente in ordine, e nulla, in quella camera, avrebbe potuto far sospettare che il ragazzo che aveva dormito in quel letto e lavorato a quella scrivania non sarebbe mai più tornato per continuare la sua vita.
" Qui… " Lo chiamò Isabel, scostando le coperte. " per favore…"
Angelus obbedì, appoggiando il bambino sul letto, ma non poté impedirsi di lanciare un altro sguardo alla stanza mentre la donna cominciava a spogliarlo.
E poté immaginare quelle stesse, delicate mani mentre spogliavano e poi mettevano a letto un altro bambino.
Un bambino che faceva i capricci per dormire.
Con i suoi stessi… bellissimi… occhi grigio- blu.
*****

Un padre.

Mentre Spike seguiva Angelus e sua madre, la sua mente non poteva fare a meno di tornare a quelle parole.

Un padre.
Spike non aveva avuto un padre.

Il suo vero padre era morto poco prima che lui nascesse, ucciso da un incidente, improvviso quanto tragico.

Per un breve, brevissimo periodo, aveva creduto che Angelus sarebbe stato come un padre per lui. Aveva sperato che gli insegnasse ad essere un vampiro.

Si era presto ricreduto, però, quando aveva realizzato che l’unica cosa che importava ad Angelus era uccidere, in modo coreografico, in modo estremamente doloroso le sue vittime.

Angelus aveva amato uccidere lo spirito delle sue vittime, prima ancora che I loro corpi…e quella era una cosa che Spike non era mai riuscito a fare.

Aveva conosciuto la crudeltà di Angelus sulla sua stessa pelle, quando si era rifiutato di parlare, di rivelare l’identità di sua madre.

C’era qualcosa di incredibilmente comico nella tragicità di quella situazione: aveva cercato di proteggere sua madre dalla crudeltà di Angelus, ed ora era proprio lui che la stava accompagnando a casa, che probabilmente sarebbe potuto entrare nella sua vecchia stanza, avrebbe potuto vedere com’era stata la sua vita.

Angelus…che poco prima aveva volontariamente assunto il ruolo di padre.

D’altro canto non era quello che era stato per lui nell’ultimo anno?

Aveva cercato di guidarlo, aveva cercato di mostrargli una strada giusta da percorrere, lo aveva seguito evitando che commettesse errori, si era occupato di lui…

…aveva visto attraverso I suoi atteggiamenti, attraverso il suo odio, attraverso la crudeltà del suo demone, ed era riuscito a ritrovare William.

Non il fallito, che era stato deriso ed umiliato…il giovane uomo disperato che era stato vampirizzato in un vicolo semi buio…
Aveva ritrovato William, l’uomo che era stato pieno di ideali, di passioni, tanto forti che nemmeno il suo demone era stato in grado di cancellarle completamente.

Lo aveva messo di fronte alla cosa più preziosa della sua vita mortale per spingerlo a smettere di negare quella verità dentro di se.

Non sapeva se sarebbe stato in grado di tornare a quello che era stato, non credeva nemmeno di riuscirci né di volerlo davvero…troppe cose erano accadute, troppo sangue aveva macchiato la purezza di William, ma forse…forse c’era ancora qualcosa dentro di se, qualcosa di buono della sua vecchia vita che potesse rendere la sua eternità da vampiro qualcosa di diverso…qualcosa di più utile che semplici uccisioni, che semplice violenza.

Dopotutto… se Angelus era cambiato, perché non poteva farlo lui?

Angelus…improvvisamente quel nome non gli piaceva più, e sospettava che lo stesso valesse anche per il suo sire.

Si fermò vicino ad un lampione e corrugò la fronte.
Quella era la prima volta che aveva definito così il vampiro più anziano…e la cosa più strana era che gli sembrava naturale…

Era la verità.

Angelus era il suo sire.



Cosa diavolo stava accadendo? Sembrava che Angelus avesse messo radici in casa di sua madre.

Lo aveva visto esitare appena prima della soglia, mentre da dov’era gli era arrivata la voce di Lawrence, il vecchio maggiordomo…e di sua madre, mentre invitava Angelus a entrare…

…era stato allora che Spike aveva cominciato ad avere paura.

Solo un frammento, all’inizio, che aveva cercato di scacciare, ricordando a se stesso il fatto che Angelus era cambiato…che aveva un’anima ora, e che solo poco prima era accorso in aiuto di sua madre.

Non era servito a molto.

Dubbi avevano cominciato ad assalirlo, mentre la sua mente, il suo demone, avevano costruito scenari nei quali Angelus ritornava ai suoi vecchi fasti, dimentico della sua anima e delle sue parole, riuscendo in quanto gli aveva impedito vent’anni prima col suo silenzio.

I secondi erano diventati minuti, che si dilatavano, diventavano senza fine…persino per un vampiro.

La nebbia si era alzata, spessa e pregna degli odori della città, lo aveva avvolto, e Spike si era ritrovato a rabbrividire, mentre il suo sguardo era rimasto fermo, inchiodato sulla finestra centrale, quella accesa, quella dalla quale da bambino aveva osservato, rapito, cadere la neve, o il via vai della gente.

Cosa sarebbe accaduto se si fosse avvicinato a quella porta?
Se avesse bussato?

L’avrebbe riconosciuto Lawrence?
Gli avrebbero permesso di entrare?

E cosa sarebbe accaduto se nessuno avesse risposto?
Se fosse riuscito ad entrare?

Cosa sarebbe accaduto se avesse trovato Angelus, in piedi, al centro del salotto, con le sue mani e la sua bocca ancora sporche del sangue di sua madre?

Proprio come se la sua mente avesse congiurato la sua immagine, le tende della finestra si scostarono e Spike sentì lo sguardo di Angelus su di se.

Strinse gli occhi.

Sembrava che il suo sire lo stesse guardando, sembrava che anche all’interno di quelle mura avesse avvertito la sua paura, la sua preoccupazione.

La sua presenza voleva essere rassicurante, e lo fu…

Angelus rimase fisso alla finestra, voltandosi di tanto in tanto e sollevandosi in piedi, per poi tornare ad osservare la notte.

Quasi lo invidiava, Spike, per il fatto che si trovasse in quella casa, per il fatto che gli fosse concesso di vedere qualcosa che a lui era proibito in quel momento.

Cosa avrebbe detto Angelus a sua madre?

Ricordava ancora perfettamente quanto fosse stata intuitiva, quanto con uno sguardo fosse stata in grado di capire le persone, I loro sentimenti.

Il giovane William aveva ereditato questa qualità da sua madre, ma era stato Spike, il vampiro, ad usarla… per ferire, per uccidere…o in alcuni casi per difendersi.

Cosa avrebbe pensato sua madre del fatto che suo figlio era un vampiro?
Come avrebbe potuto spiegare Angelus quanto era accaduto negli ultimi vent’anni?

Vent’anni…

Sembrava fossero volati…eppure, in quel momento ,Spike ne sentì tutto il peso sulle sue spalle.

Vent’anni di sangue, di sesso, di urla disperate delle sue vittime, che avevano solo accresciuto la sua sete di sangue.

Vent’anni di oscurità…vent’anni di lotte con se stesso, per soffocare la parte umana che aveva continuato a sentire dentro di se, oppressa, ma non resa silente dal suo demone.

Vent’anni che si erano ridotti ad un singolo, infinito istante…poche ore prima, quando aveva dovuto compiere una scelta.

Era quella giusta?

Non lo sapeva.
Sapeva però che, da quella notte in poi, non sarebbe più stato solo…

Mai più.




Angelus scostò le tende, fissandole sui sostegni alle pareti e scavando con gli occhi nelle tenebre dense che circondavano la casa, e che una nebbia sottile e vibrante stava sfilacciando in un gioco quasi vivo di nero e grigio.
Non riusciva a vederlo, ma sapeva che Spike era lì fuori.
Che stava osservando la casa, e che probabilmente aveva paura… di lui.
Perché era nella casa di sua madre, e gli unici che potevano separarlo da lei erano un vecchio, una ragazza e un medico mezzo sordo.
E niente gli assicurava che, com 'era venuta, la sua anima non lo lasciasse in qualunque momento, e lui potesse allungare i suoi denti verso il collo di Isabel.
Sperava che, sedendo lì, sulla panca proprio sotto la finestra, potesse rassicurare se stesso… e poi gli piaceva qual posto…
Di giorno, il sole lo doveva inondarlo di una pioggia di luce…
Doveva inondare di una pioggia di luce tutto quel bellissimo soggiorno, rimbalzando sulle pareti chiare e sui mobili lucidi, sulla mensola del caminetto e sul pianoforte, su cui una fotografia, racchiusa in una semplice cornice d'argento, mostrava un ritratto di Spike… di William… di qualche anno più giovane di quando lo aveva visto per la prima volta, la notte in Drusilla lo aveva ucciso.
Portava gli occhiali, e aveva sul volto un 'espressione imbarazzata.
Sul bordo della cornice, gli occhi da vampiro di Angelus potevano scorgere con chiarezza le impronte delle dita di Isabel.
Quella foto era la prima cosa che aveva notato entrando in quella stanza, insieme con l’intenso profumo di caramelle al latte che permeava dolcemente l'aria del soggiorno, spendendosi tutt’intorno a un grande piatto d'argento al centro della tavola.
" Le faccio io… " Gli aveva spiegato Isabel, notando come le guardava. " ai bambino piacciono tanto…"
Lui aveva sorriso, annuendo, e poi si era seduto sulla panca sotto la finestra, attendendo che il medico finisse di visitare il bambino, mentre la donna, velocemente, ritornava di sopra.
Lasciandolo solo con i suoi pensieri, e con il profumo delle caramelle al latte.
Parlava d'amore, quel profumo, e di famiglia, eppure la casa che inondava era una casa vuota.
Ogni tanto, il vecchio maggiordomo degli Appleton entrava a chiedergli se volesse qualcosa, prima di uscire, borbottando fra se e se.
Gli era sembrato che non facesse altro che borbottare, e Angelus si era chiesto se fosse sempre stato così.
L'ultima volta lo aveva visto fissare da lontano la fotografia di William, e sospirare, chiudendosi nelle spalle.
"Era il figlio della signora…" Gli aveva detto, e, internamente, Angelus aveva sorriso.
Un servitore che parlava ad un ospite senza essere interrogato… assurdo… a meno che , in quella casa, non fosse sempre stato considerato ben più di un semplice maggiordomo. " un ragazzo così gentile… non se ne vedono più così oggi giorno…
Da quando se n’è andato sua madre non fa che vivere nel suo ricordo… e del resto, con i parenti che si ritrova, povera signora…"
" Che volete dire?" Aveva chiesto lui, fissandolo.
L’altro era sembrato improvvisamente disagio, come se si fosse reso contro di aver osato molto.
Ma l’espressione gentile sul suo volto dovette rincuorarlo, poiché dopo un attimo ricominciò a parlare, con un ‘espressione indignata sul volto e nella voce tipica di chi stai parlando di qualcuno a cui vuole molto bene e che sia stato, a parer suo, vittima di un ‘ingiustizia.
" Non l’hanno mai capita , la mia signora!" Esclamò, e mentre parlava divenne man mano così rosso che Angelus temette seriamente che gli venisse un infarto." Volevano tutti mettere le mani sui soldi di sir Cornelius!
Già quando lui era vivo gli giravano attorno per interesse e basta, e quando la nostra regina Vittoria lo fece baronetto per meriti di commercio c’era tanta invidia attorno a lui che non mi sono meravigliato affatto quando quella nave affondò!
La mia signora era così giovane, poco più che una bambina… e aspettava suo figlio, allora.
Ed era così disperata che non disse una parola quando i fratelli di sir Cornelius presero il controllo dei suoi affari.
Però, quando hanno cominciato a mettere il naso nella sua vita, e nell’educazione nel signorino William, ha detto basta.
E lo ha detto una volta sola.
Mi ricordo che quel povero bambino aveva il terrore dei suoi zii.
Non facevano che rimproverarlo per la sua timidezza.
Ci guadagnò quando Lady Isabel li allontanò da se.
Non avrebbero potuto dargli nulla che non gli desse già lei.
E, di certo, non avrebbero mai potuto dargli più amore…
In vita mia non ho mai visto un ragazzo più amato…
Non c’era mai un litigio in questa casa, e la mia signora viveva solo per lui.
Quando crebbe e cominciò ad uscire, lei lo aspettava alzata vicino a una finestra, ma non gli disse mai una parola... per non condizionare la sua vita… "
Un ragazzo, pensò Angelus, che non era abituato alla cattiveria, all’invidia, alle parole velenose.
Un ragazzo cresciuto nell’amore, che probabilmente immaginava che non esistessero al mondo persone che potevano volerlo ferire solo per il gusto di farlo…
Deluderlo saprebbe stato così facile… e forse era proprio ciò che era successo quella sera, quando, in lacrime, si era imbattuto in… loro…
" … anche quella sera che non tornò lo aspettava in piedi, e quando venne l’alba e la vidi scendere io stesso per le scale, appoggiata al corrimano, come se le gambe non la reggessero più…
Lo sapeva che era successo qualcosa… lo sentiva…
Prese il cappotto e uscì a cercarlo… ma sapeva già qual che avrebbe trovato…" Sospirò, prendendo fiato, e si portò due dita sugli occhi lucidi. " e quei… bastardi… dei suoi parenti … dissero che era colpa sua … del modo in cui lo aveva educato!
Il mio signorino William!
Era il ragazzo più in gamba che avessi mai conosciuto!"
" sedetevi…" Lo incitò Angelus, alzandosi per scostargli una sedia dal tavolo. " questi discorsi non vi fanno bene…"
L’altro scosse una mano.
" Questa vita non mi fa bene…
Vedere la mai signora sfiorire così, senza più un sorriso… sempre sola… la sua unica gioia i bambini che aiuta… quando questa casa avrebbe dovuto essere piena di risate di bambini…
Certe volte, penso che l’unica ragione per cui ancora tiro avanti è vedere un altro bambino precipitarsi giù per quelle scale…" Gli sorrise, e un ‘espressione molto triste gli si dipinse sul volto. " Mi dovete perdonare…" Mormorò. " ma anche un povero vecchio, alle volte, ha bisogno di parlare con qualcuno… e quando si è solo un domestico è difficile trovare chi ti ascolti… e poi " Aggiunse." voi avete un volto… " Si fermò, scrutandolo per un attimo prima di finire ed uscire dalla stanza. " rassicurante."
Angelus si lasciò ricadere sulla panca, riflettendo ancora una volta su quanto fosse assurda la vita e l’intricarsi in essa delle vicende, umane e non umane, più disparate…
E chiedendosi se fosse un caso se lui, Liam, fosse stato vapirizzato una prostituta, mentre Spike, che per assurdo portava il suo stesso nome, lo fosse stato da una vampira che, in vita, era stata una fanciulla casta e virtuosa.
Un attimo dopo, sentì la porta d’ingresso aprirsi e richiudersi, intervallata da un basso mormorio di voci.
Comprese benissimo ciò che il vecchio medico di origine greca stava dicendo, eppure, quando Lady Isabel rientrò nella stanza, e lui subito si alzò, le domandò ugualmente come stesse il bambino.
Isabel gli sorrise, un ‘espressione stanca sul volto che tradiva, in parte, la sua età.
"Meglio…
Si tratta di un problema di stomaco, povero bambino… qualcosa che ha mangiato…
Lo terrò qui fino anche non si sarà ripreso…" Si passò una mano sul volto. " mi dispiace che siate rimasto tutto questo tempo…"
Si avvicinò al pianoforte, e istintivamente allungò una mano, prendendo fra le dita la fotografia di William.
" Volevo sapere come stava James" Le rispose, avvicinandosi. " e salutare voi…"
Di nuovo, lei gli sorrise.
"Voi siete…"
"No." L’interruppe lui." Per favore…!"
Isabel strinse gli occhi, ma Angelus la prevenne di nuovo.
"Era di vostro figlio la stanza di sopra?"
Lei annuì, guardando di nuovo lail ritratto, pima di riporlo sul camino.
"Si… di William… non è davvero identico al… vostro?!"
Angelus fissò per un attimo quel volto sorridente, imbarazzato.
" Molto… si… per lo meno esteriormente…"
"Perché mi avete chiesto della stanza?"
"Perché è una stanza che ha bisogno di un padrone…" La guardò seriamente." Una stanza che aspetta qualcuno…"
Isabel abbassò gli occhi.
"Qualcuno che non arriverà…"
"Veramente… " La contraddisse Angelus. " a me sembra che qualcuno sua già arrivato…"
"James?" Esclamò Isabel, sgranando gli occhi.
"Perché no?
Non ha nessuno.
Voi non avete nessuno… e questa casa è fatta per essere abitata…"
Vide le sue labbra tremare.
" Un altro bambino… " Ansimò quasi. " alla mia età…
Voi… voi credete che sarei all’altezza?"
" Ma certo. " Le sorrise Angelus. " nessun altro lo sarebbe più di voi…"
Un lampo di speranza le passò negli occhi.
Era ovvio, o almeno così pareva ad Angelus, che quel pensiero non le era completamente nuovo.
Me un attimo dopo qualcos’altro attraversò quello sguardo, e lei si voltò, allontanandosi di un passo.
" Non … lo so…" Mormorò, esitante. " non sono nemmeno sicura di aver fatto un buon lavoro con il mio William…"
" Perché dite questo?" Le chiese.
Isabel si voltò di nuovo, fissandolo negli occhi, e allora, più che mai, Angelus vide in lei lo stesso sguardo di Spike.
"Un ragazzo ha bisogno di un padre… "Spiegò." Qualcuno da prendere ad esempio, che gli dimostri con il suo comportamento i valori che vorrebbe trasmettergli.
Qualcuno a cui importi il suo futuro.
A cui importi veramente.
Che non voglia imporsi su di lui e farne una copia di se stesso, ma voglia mostrargli un cammino, e seguirlo con pazienza perché non lo lasci.
Qualcuno che capisca il suo disagio, ciò di cui ha bisogno, che comprenda quali sono le parole giuste per incoraggiarlo, e sostenerlo, e correggerlo.
Qualcuno che soffra per i suoi errori.
E che metta in secondo piano se stesso per lui…
Che lo guardi da lontano per permettergli di camminare da solo, ma sia pronto ad intervenire per impedirgli di cadere.
Qualcuno che sia disposto a farsi prendere a pugni e ricoprire di insulti da un ragazzo arrabbiato che crede di sapere già tutto del mondo e di se stesso."
Angelus aggrottò la fronte, colpito.
" Voi non parlate di vostro figlio…" Mormorò.
" Io parlo di tutti i bambino e i ragazzi che ho incontrato in questi venti anni…
Forse, se avessi saputo queste cose allora… forse non mi sarei allontanata dai miei parenti.. Forse avrei cercato fra di loro qualcuno che potesse guidare mio figlio…"
"Perché?"
"Cosa?"
"Perché pensate che avesse bisogno di una guida?"
Isabel strinse le labbra, gli occhi che le si riempivano di lacrime.
"Non lo so…" Mormorò piano."Forse perché da venti anni cerco una ragione… qualcosa che mi faccia accettare di averlo perso…
E mi dico che forse è stata colpa mia…
Perché non ho saputo dargli la fiducia in se s tesso… e quella… quella gente ha potuto ferirlo… e lui era disparato quando ha lasciato quella casa e … oh, mio Dio… " Scoppiò, cercando rifugio fra le braccia di Angelus.
Lui la strinse a se , acarezzandole gentilmente i capelli, come non aveva mai fatto con sua madre.
Come non aveva mai fatto in assoluto…
Nella sua vita, aveva stretto a se solamente la sua piccola Katy , e non aveva idea di come consolare qualcuno.
Delle parole giuste da dire a quella donna con cui il tempo era stato così crudele.
Forse non esistevano nemmeno… forse non esisteva un modo per alleviare quella pena… ma Angelus avrebbe dato la sua esistenza per riuscire ad inventarlo…
Il dolore di Isabel era dentro di lui… era colpa sua…
Era un suo peccato, una sua responsabilità… come quello di migliaia di persone in tutta Europa di cui non avrebbe mai nemmeno conosciuto il nome, o il volto, che non avrebbe mai potuto stringere a se, o a cui non avrebbe mai potuto dire:
"Perdonatemi…"
"Cosa?"Esclamò lei, allontanandosi dalle sue braccia.
"Perché … è per colpa mia che voi state soffrendo…"
"Oh, no…" Lei scosse la testa, asciugandosi il volto. " Non dite così… sono io.
Io ho sempre avuto la paura di non essere stata all’altezza di crescere mio figlio…"
"Milady…" Le disse, prendendole una mano. "Lui era una brava persona…"
"La migliore…" mormorò Isabel sorridendo." La creatura più buona e generosa che io abbia mai incontrato…"
"Bè" Disse Angelus, ricambiandone il sorriso, nonostante il tormento che gli riempiva il cuore. " se davvero era così… il merito sarà pur stato di qualcuno…"
Lei lo fissò, spalancando la bocca.
E Angelus capì che non ci aveva mai pensato.
Persa nell’adorazione per suo figlio, e nel rimorso per ciò che eventualmente gli aveva fatto mancare, non aveva mai pensato a ciò che invece gli aveva dato… non aveva mai pensato che suo figlio, senza di lei, sarebbe certamente stato un ‘altra persona…
"Voi avere fatto di vostro figlio un uomo onesto, sensibile e generoso…" Continuò Angelus, allungando una mano per sfiorarle una spalla." Ora tenete con voi James, e fate lo stesso con lui…
Vi assicuro che voi potete dare a chiunque più della stragrande maggioranza della gente… e che …" Sospirò, cercando di trovare la forza per pronunciare le parole."avere un padre non vuol dire sempre avere un buon padre…"
Isabel strinse la sua mano nella propria, continuando a guardarlo.
" Voi siete un buon padre…" Mormorò.
Angelus abbassò gli occhi.
Cosa poteva rispondere a quello?
"Devo andare… " Sussurrò, passandole accanto, ma lei lo afferrò per un braccio, trattenendolo.
"Aspettate.."Mormorò, allontanandosi dalla stanza.
E dopo pochi secondi vi rientrò di nuovo, portando in mano un sacchetto di carta che riempì con le caramelle in mezzo alla tavola.
"Lo so che è stupido…" Gli sorrise." ma datele a vostro figlio… con la mia riconoscenza…"
Angelus prese il sacchetto che le porgeva, e si avviò alla porta.
" A proposito… " Mormorò la donna, quando già stava uscendo. " non è troppo grande, per essere vostro figlio…?"
Angelus non riuscì ad impedirsi di sorridere, voltandosi verso di lei.
Anche Isabel gli sorrideva, e il suo sorriso era identico a quello di Spike.
" Sono io… che sono più vecchio di quello che sembro."
Ghignò, uscendo.
Ma, prima di oltrepassare il cancello, si girò per un ‘ultima volta.
" E’ stato un onore, milady." La salutò, con un piccolo inchino.
"Il vostro nome!" Esclamò lei improvvisamente. " Fermatevi! Non so nemmeno il vostro nome!"
Ma Angelus non si fermò.
Voltò di lato, chiudendosi alle spalle le tenebre e la nebbia, e appiattendosi contro la cancellata.
Vide Isabel correre già per le sale, e guardarsi introno, cercandolo invano.
Sperò che rientrasse subito in casa, e lasciò andare un sospiro quando la vide farlo.
Si sentiva ancora peggio del solito.
Era felice di avere conosciuto Isabel.
In tutti i suoi centocinsettanta anni raramente aveva incontrato delle persone così straordinarie… e la maggior parte le aveva uccise… ma quelle lunghissime ore avevano scatenato in lui un turbine di emozioni violentissime.
Di dubbi, di incertezze.
E rimorsi, rimorsi, rimorsi… un gelo che non lo avrebbe mai lasciato.
Strinse fra le dita la busta di carta, e una corrente di domande travolse la sua mente.
Come sempre…
Si chiedeva spesso quanto sarebbe riuscito a resistere a quel tormento, prima di impazzire…
Gli unici momenti in cui riusciva a distrarsi, preoccupandosi talmente tanto di qualcun’ altro da riuscire a spingere indietro le sue angosce, erano quelli in cui seguiva Spike per impedirgli di uccidere.
Qualcuno… che lo guardi da lontano per permettergli di camminare da solo, ma sia pronto ad intervenire per impedirgli di cadere…
Le parole di Isabel gli risuonavano nelle orecchia, come sapeva già che avrebbero fatto infinite volte, riportandogli addosso l’incredulità e lo stupore quasi infantile che aveva provato quando le aveva udite.

Qualcuno a cui importi del suo futuro. A cui importi veramente.
Qualcuno che capisca il suo disagio…
Questo… questo era un padre?
Qualcuno che soffra per i suoi errori. E che metta in secondo piano se stesso per lui.
Angelus… Angelus non lo sapeva…
Suo padre non era mai stato così…
Qualcuno che non voglia imporsi a lui o farne una copia di se stesso…
Che comprenda quali sono le parole giuste per incoraggiarlo e sostenerlo…
Qualcuno che sia disposto a farsi prendere a pugni e ricoprire di insulti da un ragazzo arrabbiato che crede di sapere già tutto del mondo e di se stesso…
Suo padre non gli aveva mai rivolto parole di incoraggiamento, ma solo ordini…
Suo padre non lo aveva mai sostenuto ma sempre condannato.
Suo padre non gli aveva mai chiesto cosa provava…
Non gli aveva mai fatto una carezza…
Suo padre non gli aveva mai chiesto il perché…
Non gli aveva mai parlato…
Gli era sempre e solo interessato quello che non era, e non quello che era.
Suo padre lo aveva sempre rapportato a se stesso…
La delusione che era per lui…
Le aspettative, sue, che non adempiva…
Gli ordini, i suoi, a cui non obbediva.
Aveva sempre imposto, sempre gridato.
E lui aveva voluto gridare più forte, disobbedirgli di più, fargli male… fino ad autodistruggersi… fino a quella notte, e a Darla.
Angelus non aveva ai conosciuto un altro padre… non sapeva nulla di tutto ciò che Isabel aveva detto…
Non aveva mai nemmeno pensato di avere un figlio…
Un figlio vero, non un childe da vampirizzare e a cui poi divertirsi ad insegnare ad uccidere… totalmente indifferente alla sua esistenza, alla possibilità che qualcuno lo riducesse in cenere… come Penn.
Qualcuno di cui gli importasse.
Da cui fosse disposto a farsi prendere a pugni e ricoprire di insulti perché credeva di sapere già tutto del mondo e di se stesso…
Eppure… non era proprio questo che faceva?
Che stava facendo ormai da un anno?
Giorno dopo giorno, con una pazienza infinita?
Non era così che si comportava con Spike?
Non lo stava seguendo nel buio, impedendogli di uccidere?
Non aveva cercato di spiegargli innumerevoli volte ciò che faticosamente aveva compreso lui stesso, rifiutandosi ostinatamente di arrendersi di fronte alle sue violente rivolte?
Non si era fatto prendere a pugni, reagendo lo stretto indispensabile per non essere ridotto in cenere?
E non aveva resistito in silenzio mentre Spike gli vomitava addosso il suo odio, enumerando ad uno ad uno i suoi peccati, accusandolo di voler usare lui per scaricare la sua coscienza nera, e deridendo l’assurdità e la follia del suo proposito di salvarlo?
Si era detto che, se non reagiva, era solo perché era vero.
Ogni singola parola.
Ogni singola accusa.
Tutto vero.
E tutto inciso a sangue nella sua anima tormentata.
Ma ora credeva di capire che non era stato solo per quello.
Era stato per lui… per Spike…
Si rendeva conto di essere disposto a farsi prendere a pugni e ricoprire di insulti da lui… pur di salvarlo… pur di fargli capire.
Era confuso, e sebbene quella non fosse una sensazione nuova, in quel momento gli sembrava che riempisse il suo mondo, ottundendogli i sensi.
Non aveva mai pensato di avere un figlio…
Eppure, se Isabel aveva ragione…
Se quello che aveva descritto era davvero un padre…
Un padre come lui non aveva mai avuto.
Come lui non aveva mai nemmeno desiderato.
Perché non aveva mai saputo che un padre potesse essere così…
Per lui… sarebbe bastato che il suo gli dimostrasse un po’ di affetto… che lo ascoltasse solo un po’ di più… quando la rabbia non era ancora diventata tanta che lui aveva pensato di non desiderare più nemmeno quello.
Di non volere nulla.
Fuorché bere, e divertirsi, e comportarsi in tutti i modi che più avrebbero potuto irritarlo,
e dimenticare.
Quello che era e quello che non aveva la forza di essere.
Improvvisamente, un fiume di amarezza, vecchi e nuova, lo sommerse, impastandogli la bocca.
E si chiese se si sarebbe trovato in quella via di Galway, quella notte, e avrebbe seguito Darla per i vicoli, se avesse avuto un padre diverso.
Non toglieva nulla alla sua colpa.
Ma le aggiungeva tristezza.
E dava a lui ancor più determinazione.
"Vieni fuori!" Esclamò, rivolto alle ombre e alla nebbia. " So che sei lì."
Per un attimo nessuno rispose al suo appello, e lui incrociò le braccia sul petto, fissando attraverso il buio la figura nervosa che avrebbe voluto nascondersi ai suoi occhi.
Poi, finalmente, Spike emerse dalle ombre, avanzando verso di lui, torvo in viso, minaccioso, come lo aveva già visto centinaia di volte in quell’ ultimo anno.
Ma c’era qualcosa di diverso quella sera.
Lo sapeva.
Era avvenuto e doveva avvenire.
Per entrambi loro.
Poteva essere un inizio, o un altro muro contro cui sbattere la testa, nella granitica cocciutaggine di quel… ragazzo.
Strinse le labbra, guardandolo avanzare.
Non si era sbagliato, lo sapeva, ora più che mai.
C’era dell’umanità in lui… anzi, c’era più che dell’umanità…
C’era William in lui…
Quel qualcosa di diverso dagli altri vampiri che aveva avvertito fin dalla prima volta che lo aveva visto, e per cui lo aveva disprezzato, e odiato ferocemente.
Quel qualcosa che adesso aveva un nome.
Benissimo.
Potevo odiarlo.
Poteva disprezzarlo, poteva combatterlo, poteva insultarlo fino a perdere la voce.
Ma avrebbe tirato fuori quell’umanità, avesse dovuto farlo con i denti, distruggendo quel che restava di lui!
Avrebbe salvato Spike.
Innanzitutto da se stesso.
Non gli avrebbe permesso di distruggere la sua esistenza.
Come lui.
*****

"Insomma" Quasi ringhiò Spike. "cos’è ci avevi messo le radici lì sopra?"

Il tono della sua voce era stato duro, eppure Spike non era arrabbiato.

Aveva avuto la certezza che sua madre fosse ancora viva, quando l’aveva vista uscire dalla loro casa, e domandare quale fosse il nome di quell' uomo misterioso che l’aveva scortata per le vie di Londra.

Angelus non gli rispose, e Spike fu tentato di ringhiare, di nuovo.
Non si era reso conto fino a quella notte, di quanto fosse diventato taciturno.

"Allora?"
"Allora cosa, Spike?" Domandò Angelus sottovoce.

Si incamminò verso l’uscita del vicolo e Spike si ritrovò a seguirlo.
"Perché ci hai messo tanto ad uscire?" .

Di nuovo, Angelus non rispose.

Spike sospirò, esasperato, e si guardò attorno prima di domandare: "Il bambino come sta?"

Angelus si voltò a guardarlo.
Vi era una strana espressione nei suoi occhi scuri, un misto di sorpresa e di …dolore?

Ecco un’altra cosa alla quale non aveva fatto caso fino a quel momento: lo sguardo di Angelus.

Non che avesse passato molto tempo a guardarlo negli occhi, ma era sempre rimasto colpito dalla totale mancanza di umanità nello sguardo del vampiro…

Una mancanza di umanità che sembrava essere stata soppiantata da uno sguardo carico di dolore, di rimorso…di tristezza.

"Perché me lo chiedi, Spike?" Domandò Angelus, infilando le mani nelle tasche del lungo cappotto "Volevi forse mangiarlo a colazione?"

Spike sollevò gli occhi al cielo.

"Sì come no," Replicò secco. "perché tu me lo permetteresti vero?"

Si fermò, ed Angelus, come avesse tenuto d’occhio i suoi movimenti, si fermò accanto a lui. "Vuoi il bis di quello che è avvenuto stasera?
Vuoi che ti ripeta che sono la vergogna di tutti I demoni?
Ti farebbe sentire meglio?"

Angelus scosse la testa, e Spike non faticò a credere che fosse la verità.
Il vampiro più anziano si strinse nelle spalle prima di dire: "Sta meglio…"

Spike annuì, domandandosi perché Angelus non si decidesse a parlargli di sua madre.
Ficcò le mani nelle tasche del cappotto e domandò: "Il vecchio Lawrence ti ha fatto fare il giro della casa?"

Angelus scosse la testa, e Spike sollevò le sopracciglia prima di dire: "Balle!
Considerato dove ti hanno fatto aspettare, devi averne visto per forza una parte, ricordo quella casa!"

"Ho visto solo il salotto…" Disse lentamente Angelus. "e la stanza dove hanno sistemato James…"

Continuarono a camminare per qualche altro minuto, e sembrava che nessuno dei due si rendesse conto che stavano camminando fianco a fianco, mentre le loro ombre si confondevano con la nebbia.

Alla fine, Angelus si voltò a guardare Spike per un istante prima di dire: "Era una bella stanza, con mobili scuri…molti libri…e fiori…"

Spike deglutì.
"Rose bianche e gialle…" Mormorò, scuotendo la testa. "le coltiva ancora…" Continuò poi in un sussurro.

"Eri molto fotogenico…"

Spike si voltò di scatto verso Angelus, ed aggrottò la fronte.
"Stai scherzando, vero?" Domandò.

Di nuovo, Angelus scosse la testa.
"Affatto" Disse infine.

Spike chiuse gli occhi.

Angelus aveva evidentemente visto la foto sopra il pianoforte.

Era molto strano, aveva creduto di aver dimenticato come fosse stata la casa dove aveva vissuto quando era vivo, per oltre vent’anni non aveva pensato ad essa, eppure non era sorpreso nel realizzare che nè ricordava ogni singolo angolo.
Ricordava ogni stanza, ogni soprammobile…

"Rimanevo ore vicino il pianoforte da ragazzo…mia madre amava suonare…"
"E tu?" Domandò Angelus.

Spike si voltò sorpreso verso di lui.
Quella era la prima volta che gli faceva domande sulla sua vita mortale.
Si strinse nelle spalle.
"Io preferivo la chitarra…"

Angelus lo guardò interessato, e sul suo volto apparve un’ombra quando disse: "Non ti ho mai sentito suonare in questi anni…"

"In quanti punti mi avresti spezzato le dita se mi avessi udito, Angelus?" Domandò Spike.

Quasi sussultò quando si rese conto che non aveva voluto offenderlo, non aveva voluto rinfacciargli la sua crudeltà.
La sua era stata semplice curiosità.

Angelus, però, abbassò la testa, e Spike si ritrovò ad appoggiargli una mano su un braccio prima di dire: "Beh, non sono mai stato molto bravo comunque…"

Angelus lo guardò sorpreso, e deglutì prima di dire: "Il figlio di quella donna…era molto amato…sentono ancora tutti la sua mancanza…"

Fu Spike a guardare sorpreso Angelus, in quel momento.

Serrò le mascelle prima di domandare: "Come sta lei?"

"Vive nel ricordo di suo figlio…e si sente responsabile per la sua morte…"

"Non è stata colpa sua…" Disse Spike lentamente, scuotendo la testa. "non poteva sapere quello che sarebbe successo…non è colpa sua se suo figlio era…"

"Prenderò a pugni chiunque dica che quel ragazzo era uno stupido, o un fallito...
Sono stato chiaro?" Disse Angelus, e Spike riconobbe la determinazione nel tono della sua voce.

Era la stessa determinazione che gli aveva sentito quella notte di un anno prima, nella stiva di quella nave, in Cina.

Scosse la testa.
"Mi piacerebbe vederti provare..." Disse, e stringendosi nelle spalle lo guardò per un istante prima di continuare: "la verità è che era un'idiota...*ero* un'idiota..."

"Perché?" Domandò Angelus.

"Camminare da solo, di notte, incurante del pericolo...sai, credevo che Drusilla volesse I miei soldi..." Chiuse gli occhi e scosse la testa. "un maledetto ingenuo, ecco quello che ero..."

"Solo perché non ti aspettavi di venire ucciso da un vampiro?
No… Nessuno dovrebbe correre questo genere di rischi"

"Il che detto da un vampiro, per quanto dotato d'anima, è quanto meno ridondante non credi?" Esclamò Spike, senza riuscire a trattenere un sorriso divertito.

Angelus si voltò a guardarlo inarcando leggermente le sopracciglia, scosse la testa e mormorò: "Suppongo di sì...." Si fermò, e Spike lo vide affondare una mano in una tasca del cappotto prima di estrarla, mostrandogli poi un sacchetto di carta marrone.

Ammiccò sorpreso.

Non aveva bisogno dei suoi sensi da vampiro per sapere cosa fosse contenuto in quel sacchetto di carta.

Angelus glielo porse, senza dire niente, e solo quando Spike si ritrovò a lottare contro il groppo che gli si era improvvisamente formato in gola, si decise aspiegare: "La madre di William…mi ha chiesto di darle come ringraziamento all’uomo che l’ha aiutata a rialzarsi, questa sera…mi ha detto che le ricordava suo figlio…"

"E tu?" Domandò Spike, infilando una caramella in bocca.

Ammiccò.

Il sapore era diverso da come lo ricordasse.

Sapeva che le sue papille gustative non recepivano davvero I sapori, non allo stesso modo dei mortali, ma gli piaceva la sensazione di affondare I denti in qualcosa di solido, gli piaceva quel sapore particolare che avvertiva sul palato.

"Io cosa?" Domandò Angelus.

Spike prese un’altra caramella, domandando: "Cosa le hai detto?"

"Che quell’uomo non era suo figlio…" Angelus abbassò la testa e lo guardò di sottecchi prima di aggiungere sottovoce: "le ho detto che eri mio figlio…"

Spike inarcò le sopracciglia, sorpreso dal fatto che Angelus avesse ammesso una cosa del genere.
Deglutì e disse: "Beh, Angelus…"

"Spike?" Disse lui, interrompendolo.

"Cosa?" Domandò Spike porgendogli il sacchetto.

Angelus scosse la testa, disgustato, e disse: "Potresti evitare di chiamarmi Angelus, per favore? Odio questo nome…"

Spike inarcò le sopracciglia, riponendo il sacchetto di carta in una tasca del suo cappotto. "Non dirlo a me…
Voi…tu…non sei più la stessa persona…"

Angelus si voltò di scatto, inclinando la testa:
"Ah, no?"

Spike scosse la testa.
"No…
Angelus…era un bastardo…tu…beh, non ho ancora capito cosa sei…" Si strinse nelle spalle, e, ripreso a camminare, si voltò verso di lui, dicendo: "ma di certo non sei lui…"

"Chi sono allora?" Domandò Angelus.

"Un testardo Irlandese…" Spike sorrise: "ma non prendertela, nessuno è perfetto…."

Ricominciarono a camminare, l’uno di fianco all’altro, e nessuno dei due parlò.

Spike aveva affondato le mani nelle tasche del suo cappotto, stringendo tra le dita la carta del sacchetto, e ripensando a quanto era appena accaduto…a quella lunga, lunghissima notte.

Erano ormai in casa quando Angelus parlò interrompendo il corso dei suoi pensieri, dei suoi ricordi.

"Angel." Disse.

Spike ammiccò, e un’espressione interrogativa gli si dipinse sul volto.
"Angel?"

"E’ il mio nome…"

Spike annuì.
"Grande sforzo di fantasia, complimenti." Si strinse nelle spalle e disse: "Comunque va bene, vada per Angel…"
Gli voltò le spalle e mormorò: "Io vado a dormire…" Ma si girò per un altro istante, dicendo: "Ah, Angel?
Grazie per aver fatto di me il primo vampiro infartuato della storia, stasera…"

Un sorriso gli si dipinse sul volto quando udì la risposta di Angel.
"Non c’è di che…"

Spike aveva l’impressione che le cose sarebbero diventate interessanti. Molto interessanti.

TBC,
Siren*

Summary: Kate e Spike riallacciano i fili di una storia che riguarda Angel, il suo passato, e il modo in cui Kate è caduta in una trappola preparata per lei perchè possa odiarlo.

****************************************************


Los Angeles, 2001

Kate si prese la testa fra le mani, scuotendo leggermente il capo.

"Oh, mio Dio… " Mormorò, con qualcosa che somigliava ad un piccolo singhiozzo.

Davanti a lei, Spike sollevò un sopracciglio, sorpreso dalla sua reazione.

Naturalmente…
Lui… lui non poteva sapere…

"Bè…" Esclamò, prendendosi una sigaretta. " è una storia… credo… toccante, almeno per un essere umano…
Per lo meno la parte in cui io aspetto Angel fuori da casa mia tremando al pensiero di quello che… no. A pensarci bene quello era patetico!

Comunque sia, non vale la pena di… fare… quello che stai facendo!
Qualunque cosa sia!"

"Non sto piangendo!" Esclamò lei, piccata, sollevando il capo.

"No?!" Sbottò Spike, sul volto un'espressione… cosa? … offesa? "Io ti racconto, non ho idea del perché, la storia angosciosa del mio viaggio dalle tenebre alla luce, con tanto di dettagli patetici su madre e figlio che si rincontrano dopo venti anni senza potersi riabbracciare… e tu… non piangi?

Ma sarai una donna, almeno?!"

Kate incrociò le braccia sul petto.
"Si, l'ultima volta che ho controllato!"

"E allora reagisci da donna!

Versa una lacrimuccia sul notturno londinese con giovane vampiro angosciato!
Ammira estasiata la forza di volontà!

Almeno loda le mie doti di narratore!"

Kate sollevò un sopracciglio.

In effetti… era straordinariamente bravo a raccontare, al punto che, lentamente, il suo cervello era stato trascinato dalle sue parole, risalendo dal baratro di angoscia in cui era caduto.
… E per questo doveva essergli grata…
Ma non lo avrebbe ammesso neanche sotto tortura!

"Hai finito?!" Scandì.

Spike si abbatté contro lo schienale.
"Può darsi!"

"Primo: vorrei ricordarti che di fronte alla mia disperazione hai commentato che sono stupida!"
"Idiota! E lo hai detto tu per prima!"
"Okay, idiota, grazie per la precisazione!

Secondo: se ho la facoltà di parlare in casa mia…"
"Il mio edificante racconto ha risvegliato in te piccoli, tristi ricordi."
"… non ho facoltà di parlare in casa mia!"

Spike strinse gli occhi e sorrise, portandosi la sigaretta alle labbra.

" e dimmi, questi ricordi hanno forse a che fare con due occhi nocciola molto penetranti…"
"… non sono affari tuoi…"
"… oltre che molto belli…"
"Sei la creatura più irritante che abbia mai conosciuto!"

Si strinse nelle spalle.
"Cosa vuoi? Sono un vampiro!"

Stavolta fu Kate a sorridere.

Un sorriso che non aveva voluto. Pieno di tristezza e tenerezza insieme.
Come spesso accadeva ai ricordi.
Che, a volte, rendevano un po’ più tristi i momenti belli, e un po’ più teneri quelli brutti.

"Già… " Mormorò, parlando con se stessa. "una cosa cattiva…"

"Prego?" Esclamò lui, con un 'espressione così stupita che la fece sorridere più forte.

Kate si passò una mano sulla fronte, ed esitò, prima di rispondere.

Pensando se doveva farlo…

Alla fine, semplicemente, smise di pensare.
E lasciò che fluisse ciò che aveva in punta di cuore.

"E' una… non so come chiamarla… una…perifrasi, che imposi ad Angel un giorno che venne nel mio ufficio…"
Si appoggiò allo schienale, e, senza quasi che lei se ne accorgesse, la sua mano, ancora, salì a sfiorare il morso sul suo collo.

Stavolta, Spike non la interruppe, e sembrava non avere nessuna intenzione di farlo.

"Se ne stava lì…" Continuò. " sulla porta, e mi parlava di un demone che aveva ucciso quella mattina in un sottopassaggio della metropolitana, dopo che aveva assalito un treno pieno di pendolari…
E io gli dissi che se aveva intenzione di lasciare la porta aperta almeno poteva usare l'accortezza di non dire proprio "demone", ma piuttosto…"
" Cosa cattiva…"

"Si… " Sorrise.

Ripensò a qual giorno, al volto di Angel.
A ciò che aveva provato vedendolo, nonostante i suoi razionalissimi auto- condizionamenti.

E ripensò al suo stupore quando Angel le aveva detto che il demone in questione non apparteneva a una razza aggressiva.

"La cosa cattiva non era una cosa cattiva?" Gli aveva chiesto.
E lui le era sembrato in imbarazzo.

"Bene, era una cosa cattiva nel senso della parola.
Solo non era una cosa cattiva.. cattiva!"

"Ci sono cose cattive che non sono cattive?"
"Bè… si."

Già… e probabilmente, adesso, ne aveva una davanti.

"Fu il giorno che mio padre fu ucciso… " Mormorò, mentre il sorriso scompariva dalle sue labbra. "tutto è crollato quel giorno.

E l'ho distrutto io… con le mie mani."

*****

Los Angeles, 2000

Aveva distrutto ogni cosa … lei, con le sue mani.

Lei si era fidata di Angel.

Nonostante tutto.

Nonostante la sua natura.
Nonostante sapesse che era un vampiro.

Un assassino.
Un mostro.

Si era fidata di lui.
E del suo istinto, che verso lui la spingeva.

Continuando a ripeterle che Angel non le avrebbe fatto del male.
Che in lui non c'era malvagità.

A gridarle, nella mente e nel cuore, che non poteva esserci cattiveria in qualcuno che aveva degli occhi così profondi.
Così pieni di compassione e di dolcezza.

In qualcuno che aveva votato la sua vita a salvare gli altri.

Nonostante ciò che sapeva di lui, nonostante ciò che aveva visto e ciò che aveva letto…si era fidata di Angel.

Aveva voluto credergli.

E alla fine non le era più importato che lui fosse un vampiro.

E ora suo padre era morto.

Ucciso da vampiri.
Come lui.

E il suo corpo giaceva ai piedi di Angel, esangue, la gola orribilmente straziata.
Mentre il cuore di Kate gridava e si contorceva, e lacrime di dolore le rigavano le guance.

Violente.
Inarrestabili.

Come un fiume in piena che la portava via.
E distruggeva ogni cosa.

Il suo autocontrollo, la sua ragione.
Il suo cuore.
La sua vita.

E di lei restava solo la creatura disperata che piangeva, piegata sul corpo di suo padre.

Affranta.
Annientata.

Col mondo intero che aveva smesso di esistere non appena era entrata in quella casa.
E aveva visto suo padre.

Lasciando solo quel corpo dissanguato.
E lei.
E la sua disperazione.

Eppure, anche se il mondo non esisteva più, Angel c'era ancora.

Lo sapeva.
Lo sentiva.

Dietro di lei.
Chino su di lei.

E poteva quasi avvertire la sua pena e il suo dolore.

E non li voleva.

Voleva solo piangere, singhiozzare.
Voleva solo che suo padre ritornasse da lei.

"Volevo salvarlo!" Disse Angel piano, la sua voce che vibrava di angoscia. "Lui, lui non mi ha lasciato entrare… "

No.
Non ne aveva il diritto.
Non aveva il diritto di accusare suo padre.

Lui non sapeva niente di vampiri, o forze oscure.
Non sapeva in che cosa era coinvolto.

Ma Angel si… Angel sapeva.

Aveva saputo fin da principio, fin da quando tutto aveva avuto inizio.

"Va fuori!"

Le lacrime l'accecavano.
Il dolore l'accecava.

E l'assordava.
E le toglieva il respiro.

"Esci!
Esci. Esci. Esci.

Va fuori!"

Non voleva che la vedesse così.
Non voleva che vedesse il suo cuore.

La sua disperazione.
La sua fragilità.

Non ne aveva il dritto.

Nessuno ne aveva il diritto.
In special modo lui.

Lui sapeva… lui avrebbe potuto salvarlo…

Lui salvava sempre tutti…

Lo sentì arretrare e qualcosa dentro di lei si ruppe.

Voleva che se ne andasse.
E con uguale forza non voleva che la lasciasse sola.

"Per piacere, esci…" Singhiozzò.

Stava troppo male per capire.
Per pensare.

Tutto quello che esitava era il dolore.
E l'uomo alle sue spalle.

Non voleva che la lasciasse.
E non voleva che fosse lì, accanto a ciò che era diventata.

Accanto al corpo di suo padre.

" Per piacere." Ripeté, e non sapeva come lui potesse comprendere le sue parole, rese dalle lacrime null'altro che una catena di suoni strozzati. " esci…"

Eppure lui capì.
E uscì dalla casa.

E Kate urlò, mentre il dolore diventava troppo grande, esplodendole dentro.
Lacerando, strappando, annientando tutto quello che lei era.

Un grido che si perdeva nelle profondità del suo corpo e della sua anima.

Troppo grande per entrambi.

Si staccò da suo padre, accucciandosi contro la parete.
Sostenendosi ad essa, cercando in essa la forza per non venire annientata.
Per non smettere di esistere.

Si era fidata di Angel, e ora suo padre era morto.

La sua unica famiglia.
L'unica persona al mondo che amasse veramente.

Si strinse al muro, e, disparatamente, continuò a piangere.

Si era fidata di Angel ed ora era sola.

Lui… Angel… l'aveva lasciata sola.

*****

Los Angeles, 2001

"Suppongo… che fosse troppo per me…" Mormorò Kate, fissando un punto imprecisato davanti ai suoi occhi. " troppo dolore, troppo senso di colpa…"

"Senso di colpa?" L'interruppe Spike.

Non lo guardò.
"Già… senso di colpa.. come non ne avevo mai sentito in vita mia…

Vedi…quella mattina… mio padre era lì, sulla scena di un crimine, e io non ho nemmeno pensato che fosse coinvolto.
Io… ma tu c'eri… " Si fermò, mentre un ricordo le saliva alla memoria.

Spike ammiccò.
" Nel tunnel, dici, quando Angel ha fatto secco quel demone Kwaini?
Mm…Si." Fece una smorfia. " Ma non mi ha fatto tirare nemmeno un calcio!

E' sempre così!
Se si fa prendere dal momento si scorda che c'è anche altra gente che avrebbe il diritto di divertirsi un po’!
Tu pensa alla frustrazione…" La fissò. " si, c'ero."

"Me lo ricordo.
Ti ho visto nel sottopassaggio, insieme ad Angel…"
" E io non ho mai capito tu perché sei scesa… da sola, per giunta!"

Kate scosse le spalle.
" Non lo so.
Istinto suppongo."
"Si. Di distruzione."
"E'… era una componente essenziale nel mio lavoro."
"Ecco perché tanti poliziotti finiscono sul campo!"

"E poi" Kate ignorò il suo commento." Dopo aver conosciuto A … voi, dopo aver scoperto cosa siete, ho cominciato a considerare ed accettare tutta una serie di possibilità che altrimenti avrei giudicato assurde… favolistiche.

Disprezzavo i miei colleghi., che si trovavano di fronte a fatti, a prove concrete, eppure non volevano considerarli perché, semplicemente, "certe cose" non potevano esistere.

Non riuscivo a concepirlo.

Io volevo sapere.
Volevo capire.

Ho sempre voluto capire.

Non ho mai neanche pensato di chiudere gli occhi davanti all'evidenza, o almeno non l'ho fatto da quando ho conosciuto… voi… e fino al giorno che mio padre fu ucciso.

Per quel breve periodo… credo di essere veramente stata un poliziotto… di aver cercato seriamente la verità.

Nonostante sembrassero sempre esisterne due di verità: quella che volevo trovare io e quella che vedeva il resto del mondo."

Si appoggiò alla mano, e un riso nervoso le salì alle labbra

"Prendi quel giorno…

C'era un vagone della metropolitana pieno di pendolari, con un demone che seminava il terrore, e una dozzina di passeggeri aveva visto solo… un uomo che si arrampicava sul tetto del vagone in marcia!

"E' una forma di autodifesa, Kate…" Mormorò lui, spegnendo la sigaretta." Non tutti potrebbero vivere con la consapevolezza che certe ‘cose cattive’ abitano porta a porta con loro… e francamente preferisco questo scetticismo da ventunesimo secolo alla credulità generale che ha portato alla caccia a vampiri, streghe e affini vari…"

"Gli uomini avevano il diritto di difendersi." Lo contraddisse Kate. "voi siete molto più forti di loro."
"Loro?" Spike sollevò un sopracciglio. " tu che ti metti in una classe intermedia?"

Kate rise.
"Hai ragione.
Di noi.
Ma capisco quello che vuoi dire."
"Si?"

"Bè, allora pensavo che sarei stata ben felice di sparare a qualunque figura vagamente non umana mi si fosse parata davanti, mentre ora… ora credo che esistano " Cose cattive" - cattive e "Cose cattive"- non cattive… proprio come ci sono degli uomini buoni e degli uomini cattivi.

Tuttavia immagino che ti sia trovato di fronte a gente che non andava così per il sottile, perché non lo facevo neanche io…

Quando Angel venne nel mio ufficio, dopo, e mi disse che doveva esserci qualcosa di strano, in quel treno e nei suoi passeggeri, perché il demone che lo aveva attaccato non era affatto di una specie violenta, il mio primo istinto è stato di chiusura."
Scosse le spalle.
"Non chiedermi perché.

Magari perché pensavo: un demone è solo un demone, o perché una parte di me stava lottando per non fidarsi di Angel…

Perché avevo letto che cosa era…
O perché, al contrario, provavo un impulso così forte ad aver fiducia in lui che mi irritava terribilmente…

Avevo infranto delle leggi per lui.
Nascosto delle cose.
Mentito.

E anche se lui non me lo aveva mai chiesto, anche se lo avevo fatto per mia scelta e mia volontà, non riuscivo a non avercela con me stessa… e con lui di rimando.

E proprio quando le cose dentro di me cominciarono a chiarirsi… mio padre fu ucciso…"

Tacque, ma solo per un attimo.
"Ho odiato Angel, quando ho saputo che aveva coperto qualcosa su di lui e non mi aveva detto niente.

Mi sono ripetuta che, forse, se lo avesse fatto, avrei potuto salvare mio padre…

E invece ero solo io… era sempre… soltanto colpa mia…

Mio padre è stato ucciso perché odiassi Angel… perché fossi un ostacolo…
E io ho abboccato al loro amo… almeno in parte."

Di nuovo, un sorriso amaro le salì alle labbra.
"Nessuno aveva mai voluto proteggermi in vita mia, nessuno lo aveva mai fatto, e io non volevo che nessuno lo facesse.

Credevo di essere in grado di affrontare qualsiasi cosa.

E poi è arrivato Angel, e, dall'inizio, ha sempre cercato di proteggermi.
Da un mostro omicida, da un delinquente, e poi dalla verità.

Da quello che lui era, dalla realtà stessa dell'esistenza sua e di quelli come lui.

E poi dalla realtà su mio padre."

Le dita di Kate, veloci, sfiorarono il morso sul suo collo.
" Anche quando ho creduto che volesse uccidermi, lui voleva proteggermi.

E io l’ho rifiutato.
Perché ero sicura che se mi fossi attaccato a lui una volta lo avrei fatto per sempre.

Cercavo di essere forte.
Volevo esserlo.

Abbastanza da affrontare la verità…

E quando lui cercava di proteggermi pensavo solo che non mi considerava abbastanza forte per farcela da sola.
E che mi mentiva.
Mi nascondeva qualcosa.

Anche quella mattina, quando mi chiese quell'elenco di passeggeri …

Sapevo che non mi aveva detto tutto… e questo mi faceva andare in bestia.

Io… volevo soltanto lavorare insieme lui, ma ero troppo orgogliosa per chiederglielo.

E così l'ho mandato via… e gli ho detto che per quanto mi riguardava tutto si riconduceva a quel demone e alla sua follia…

Perché… " Mormorò, alzando gli occhi verso Spike. " perché non mi ha permesso di avvicinarmi?
Perché non si è fidato di me, nella mia capacità di capire?

Perché questa… ostinazione a proteggermi come una bambina?"

Spike sorrise, e, esattamente come era accaduto a Kate con il morso sulla sua pelle, le lunga dita del vampiro corsero a sfiorare la sua Claddagh , accarezzandola con il pollice, come la cosa più preziosa che potesse esistere.

"Per la ragione più vecchia del mondo… " Mormorò. " perché ti vuole bene… e Angel farebbe qualsiasi cosa per proteggere i suoi cari.

Se potesse, li metterebbe sotto una campana di vetro e impedirebbe persino all'aria di sfiorali.

Lui è fatto così…

E certe volte deve letteralmente lottare con il rispetto che ha per gli altri, e si trova a dover scegliere tra farsi odiare per averli troppo protetti o vederli soffrire…

Nel tuo caso, ha scelto la prima possibilità… e la campana di vetro gli è letteralmente scoppiata in faccia!"

"Avrei potuto affrontare la verità."
"Davvero?
E lo hai fatto?"

Kate deglutì di nuovo. E dopo un attimo abbassò gli occhi, mortificata.
"No…"

Spike continuò a fissarla, impietoso.
"Angel ti aveva vista vicina a qual treno, come ti ho vista io, così felice che tuo padre fosse lì… così contenta di sapere che si preoccupava per te, anche se ti sforzavi tanto di nasconderlo…"

Kate dovette far forza su se stessa, per non boccheggiare.

Come aveva potuto quel vampiro leggere così profondamente in lei?
Penetrare nei muri di autocontrollo che così faticosamente si era costruita?

E gli occhi di Angel, quegli occhi che sempre sembravano scrutarle nell'anima, davvero avevano fatto lo stesso?
Davvero le avevano carpito i segreti più riposti del cuore?

E per questo aveva voluto proteggerla?
E perché?

Strinse i denti, e si stupì a scoprire di avere ancora orgoglio.

Credeva di averlo perso tutto, di averlo ingoiato, insieme ad alcool e barbiturici.

Eppure… doveva averne ancora se era così difficile buttarlo giù, se doveva stringere le mani una sull'altra, e chinarsi in avanti, e serrare le mascelle, per riuscire a parlare.

Per riuscire a chiedere.

A lui.
A un vampiro.

"Per favore, Spike…" Disse, più forte di quel che avrebbe voluto."Spiegami."

Lo fissò.
" Io impazzisco se non riesco a capire!

Sei stato tu a cominciare questa storia.

Continua.
Fami capire perché ha agito così… perché lo ho odiato…"

Per qualche momento, Spike non le rispose.

Non disse nulla.

La fissò, il pollice fermo sul suo anello.
Impassibile.

Come se stesse valutando le sue parole.
Come se stesse scegliendo se varcare o meno una soglia.

Alla fine, quasi bruscamente, scosse le spalle.

"Angel non mi dice sempre tutto nei particolari. So solo la metà di questa storia."

"Non importa" Rispose Kate senza esitare." L’altra, la conosco io..."

*****

Galway, Irlanda, 1753, l' aurora.

"Vieni più vicino, Anna…"

La ragazza lo fissò con gli occhi sgranati, i riccioli biondo dorati legati sulla testa e a stento trattenuti da un piccola cuffia candida.

Impaurita.
Incerta.

Ed eccitata.

Gli piaceva questo.
Gli faceva sentire che esisteva.

Perché se Anna lo vedeva… se ad Anna batteva più forte il cuore quando lui si avvicinava, voleva dire che esisteva… che era più di nulla.

E poi… questo era proibito.
E a lui piaceva tutto ciò che era proibito.

Questo lo avrebbe fatto infuriare.
E a lui piaceva tutto ciò che lo avrebbe fatto infuriare.

"Master Liam…"Mormorò la ragazza nervosamente, guardandosi intorno." vostro padre…"

Lui barcollò, afferrandosi alla parete della cucina per evitare di cadere in terra, e un pigro sorriso gli salì alle labbra.

"E' in chiesa," Disse. " a pentirsi dei suoi peccati, e fa bene.

Vieni più vicino Anna…"

Era carina, Anna.
Molto carina.
M lui non voleva portarsela a letto.

Era una dolce, piccola ragazza… una brava ragazza che metteva da parte i soldi per sposarsi.

Voleva solo divertirsi un po’ con lei… guardare come si tingevano di rosso le sue guance quando la fissava, quando le bisbigliava parole che avevano sempre più di un senso…

Lo divertiva scandalizzarla… e vederla pendere dalle sue labbra.
E continuare a stargli vicino, anche se tremava per la paura che lui la scoprisse.

Un bacio, forse…
Si solo un bacio…

Le orecchia di Anna non erano fatte per le sue false promesse.

La ragazza si avvicinò di un passo, stringendo al seno la brocca piena di acqua, scavando nel buoi alla ricerca del suo volto.

"Perché ve ne state nell'ombra, signore?" Gli chiese timidamente." Non state bene?"

Liam inclinò leggermente la testa.
"La luce." Spiegò, allungandosi verso di lei e proteggendosi il volto con la mano. " Mi ferisce gli occhi."

"E noi sappiamo bene il perché!" Raschiò una voce aspra, bassa, che gli artigliò il cervello come unghie sul muro.

Si sentì spingere in avanti, con tale violenza che cadde in terra, afferrandosi al pozzo, e usandolo un attimo dopo per rimettersi in piedi.
E ritrovarsi faccia a faccia con l'uomo dal volto duro, arcigno, che lo odiava e che lui odiava.

In tutta la sua vita non lo aveva mai visto sorridere.

La sbronza era stata troppo forte perché riuscisse a stare eretto, ma ci provò, e nonostante le sue parole di poco prima non si fece ombra, né strinse gli occhi, lasciando che la luce del caldo sole irlandese illuminasse tutto quello che era: scomposto, scarmigliato, spettinato, i lunghi capelli castani ridotti ad un ammasso scomposto.

Non gli importava che lui lo vedesse.
Anzi… voleva che lui lo vedesse…

"Di nuovo fuori tutta la notte "Sbraitò l'uomo fra i denti. " bevendo e andando a puttane!

Posso sentirti il fetore addosso!"

"Buongiorno a voi, padre." Lo salutò Liam, ignorando ostentatamente le sue parole,e godendo della rabbia che sfrecciò negli occhi dell'altro.

"Sei un disonore." Gli ringhiò contro lui quello che Liam pensò fu che doveva davvero soffocare tanto era stretto il suo colletto… e che faceva male…
Ancora e ancora, e ancora…
Nonostante l'alcool e il sesso… ma quelli servivano solo per un momento… il trascorrere di un battito di cuore.

Pure, sul suo volto, quel dolore ormai non compariva più.

"Se dite così, padre." Rispose, apparentemente annoiato.
"Oh, lo dico" Sibilò suo padre. " Non hai avuto abbastanza bagordi per una notte? Devi anche corrompere i servitori?"

Liam lanciò un 'occhiata ad Anna.

La ragazze era terrorizzata, letteralmente.

Avrebbe potuto essere scacciata al solo sospetto che lo avesse incoraggiato…
Ma, dopotutto, a lui cosa importava?

"Vi infastidisce che volessi corromperla" Mormorò. " o che mi sia ‘abbassato’ a rispondere ad una sua domanda?"

L'altro serrò i denti, ma Liam continuò, imperterrito.
"Tutti siamo corrotti, padre, ma trovo che alcune forme di corruzione siano" Sorrise. "più piacevoli…"

Lo colpì, così forte da farlo indietreggiare, sebbene Liam fosse molto più alto e robusto di lui.

"Mi vergogno di chiamarti mio figlio!" Tuonò. " Sei solo una canaglia e non diventerai mai niente più di questo!"

Gli aveva spaccato un labbro, e il sangue gli scendeva nella bocca e sul mento.

Era aspro il sangue, e sapeva di ferro.
E lui lo ingoiava, gli occhi fissi nel vuoto.

Non faceva più male, ora.
Non faceva mai male dopo che lo colpiva.

Aveva raggiunto il suo scopo.
Lo aveva fatto irritare, lo aveva abbassato, trascinandolo nel fango.

Al suo livello.

E ora non faceva più male.

Cercava quei momenti, a volte.
Quando il suo cuore sembrava quasi morto.

Ma duravano poco.
Sempre troppo poco.

Lentamente, sollevò la mano, e si asciugò dal labbro il sangue sparso da suo padre.

*****

Los Angeles, 2000

Era arrabbiato.
Veramente arrabbiato.

Anche se, come spesso gli accadeva, nulla nella sua espressione tradiva la rabbia che provava.

Avrebbe potuto afferrare una qualunque delle porte che gli scorrevano di fianco e strapparla dai cardini con un semplice gesto della mano, eppure chiunque lo avesse visto avrebbe giurato che fosse perfettamente calmo. Che percorresse il corridoio semi buio del palazzo come un qualunque uomo tranquillamente concentrato nei suoi pensieri.

Molto probabilmente solo Spike e Doyle avrebbero potuto intuire la sua rabbia, il suo vero stato d'animo.

Neanche l'uomo che cercava l'avrebbe letto sul suo volto.
Anche se ne era la causa.

Lo aveva visto pochi istanti prima, mentre apriva una porta e consegnava un pacchetto al fattorino che aveva seguito fin lì.

Quello che era nella metropolitana attaccata dal Kwaini, quello che aveva tirato il freno d'emergenza, quello che la stessa Kate aveva interrogato e poi lasciato andare.

Se ne sarebbe accorta in un altro momento…

Era sempre stata così attenta ad dettagli, così acuta da essere fin troppo pericolosa per qualcuno che, come lui, viveva immerso nelle tenebre.

Kate lo aveva smascherato la prima volta che eri erano incontrati, era giunta fino a lui, e poi aveva trovato Penn… eppure, ora, non si era resa conto dell'incoerenza, della semplice, lineare assurdità di un fattorino che, durante l'orario di lavoro, anziché nel suo furgone , si trovava su un vagone della metropolitana ...

Tuttavia, Angel non gliene faceva una colpa.
Angel poteva capire.,. fin troppo bene… quel che si agitava nel suo cuore.

Aveva visto all'improvviso il suo mondo invaso da demoni, vampiri, mostri di ogni genere che non aveva mai pensato potessero esistere, e aveva reagito con tanta forza e compostezza che perfino Angel aveva scordato quanto difficile potesse essere per lei.

Che Kate non era nata a Sunnydale, e non era la Cacciatrice…

Era andato da lei, le aveva chiesto il suo aiuto, le aveva parlato, come prima di Penn, come prima che lei sapesse… e solo allora aveva compreso veramente quanto stesse lottando… per capire… per accettare una realtà che non sembrava vera.

E si era rimproverato di non essere riuscito a risparmiarglielo…
E di quella sorta di gioia, di sollievo che provava a non doverle più nascondere chi era…

Anche se era stata lei a non permettergli di proteggerla…
Anche se era stata lei a non volerlo…

Ora, di fronte all'enorme sforzo che le era crollato addosso, di fronte ai suoi colori contrastanti, e alla sua complessità, come avrebbe mi potuto rimproverarla se le sfuggiva un ' unico dettaglio?

E poi… c'era suo padre…

Il padre che adorava.
Il padre che non la meritava.

Non gli sarebbero bastati altri duecentocinquanta anni per dimenticare la sua espressione ferita quando le aveva dette quelle parole così crudeli, all'indomani della sua festa di pensionamento.

Gli era sembrato che il cuore di Kate battesse nel suo petto, allora.

Aveva sentito il suo dolore, la sua delusione, il suo sentirsi inutile e inadeguata…
E si era chiesto se davvero quei sentimenti fossero di Kate… o solo l'ombra di ricordi vivi dentro di lui come se solo il giorno prima fossero stati scolpiti dentro la sua anima.

Né avrebbe mai dimenticato il volto di lei quando lo aveva visto, suo padre, vicino a quel treno… e aveva creduto che fosse venuto per lei.
Perché era preoccupato …

Glielo aveva detto dopo che lui se n'era andato.
Fissandolo scomparire.

Gli aveva aperto il suo cuore in quel momento.

Aveva dimenticato che era un vampiro… una delle sue "cose cattive".

Credo che mi stia davvero controllando…

Si era chiusa in se stessa, dopo, imbarazzata, e lo aveva allontanato.
Aveva chiuso il suo cuore, lasciandolo fuori.

Ma, in quei pochi istanti, Angel aveva visto una bambina emozionata e felice perché il suo papà si preoccupava per lei…
Aveva rivisto la ragazza vulnerabile che piangeva perché lui non le aveva mai espresso il suo affetto.

Kate era stata così felice che lui fosse lì, almeno quanto era stata attenta a non darlo a vedere, a controllare i propri sentimenti.

Il suo volto si era come illuminato, e aveva sentito chiaramente il suo cuore battere più forte.

Lei viveva per l'approvazione di suo padre, per il suo affetto… ottenerlo le sembrava la cosa più importante al mondo …

E ora… ora c'era quest'uomo che apriva una porta e consegnava un pacchetto al suo indiziato numero uno, e che probabilmente quello stesso pacchetto lo aveva sottratto dalla scena di un crimine non più di una manciata di ore prima.

Portando via, se il suo intuito all'improvviso non aveva preso a far acqua, la ragione per cui un innocuo demone Kwaini si era trasformato in un pericoloso guerriero.

E quest'uomo era il padre di Kate.

La stessa persona di cui lei, così orgogliosa, mendicava uno sguardo, per la cui festa di pensionamento era stata emozionata come una quindicenne al primo ballo.

Alla cui approvazione aveva probabilmente votato la sua vita.

Si.
Era veramente arrabbiato.

Era arrabbiato perché quell'uomo stava mentendo a Kate.
Era arrabbiato perché l'aveva usata, aveva usato il fatto di essere suo padre per portare via il pacchetto sotto il naso della polizia.
E perché quando Kate lo avesse saputo ne sarebbe stata annientata.

E la delusione, l'amarezza l'avrebbero fatta stare male.

E si sarebbe sentita piccola e inutile, e si sarebbe chiesta che cose ci fosse di tanto orribile in lei da spingere suo padre ad ingannarla.

E si sarebbe sentita… niente.

E avrebbe reagito, si, ma non come lui.

Lui era stato un debole… e la sua reazione era stata quella di fare qualunque cosa potesse ferire suo padre.

Kate… lei probabilmente avrebbe lottato… si sarebbe arrabbiata, e avrebbe sfogato il suo dolore chiudendosi ancor più in se stessa…
E avrebbe sofferto… tanto.

Se lui non fosse riuscito ad impedirlo.
Se non fosse riuscito a proteggerla…

E con la rabbia che si ritrovava in corpo dovette ricordare a se stesso che era il padre di Kate che si trovava di fronte, quando aprì la porta, per impedire ad disprezzo di trapelare dal suo volto.

"Signor Lockley?" Mormorò, freddamente.

" Si? "
"Sono Angel. Ci siamo incontrati alla sua festa di pensionamento.

Sono un amico di suo figlia."

"Katie?" Esclamò quello." E' successo qualcosa?"
"Sta bene." Lo interruppe, irritato.

Quell'uomo sembrava il ritratto dell'amore paterno, e sua figlia si struggeva per una sua parola di approvazione.

"E' con lei?"
"No. Lei non sa che sono qui.
Ma può scommettere che le interesserebbe molto sapere chi altro era qui a farle visita."

Strinse i denti, senza riuscire a dominare le parole.
"Lo sa che ha davvero pensato che fosse lì, stamattina, perché era preoccupato per lei?"

L'uomo si mise immediatamente sulla difensiva… proprio come faceva sua figlia.

"Che cosa vuoi?" Esclamò, stringendo leggermente gli occhi.

"Voglio sapere che c'era in quel pacco.
Quello che ha dato al fattorino."
"Non so di che stai parlando."

Mentiva.
Dio… e proprio come Kate era bravo, molto bravo, a nascondere i propri sentimenti.

Eppure, proprio come con Kate, quei sentimenti quasi gridavano nelle orecchia di Angel.

"Lei ha rimosso qualcosa dalla scena del delitto.
Qualcosa che qualcuno non voleva fosse scoperto dalla polizia."

L'uomo fece per chiudere la porta, ma Angel lo bloccò.

"Per chi lavora, signor Lockley?"
"Non lavoro per nessuno." Rispose, fingendo ancora indifferenza." Sono in pensione.
Eri alla festa, ricordi?"

Strinse le dita sul legno della porta, fino a farsi male.
"Scoprirò quello che sta facendo, signore.
Glielo sto dicendo solo per riguardo a Kate."

"Mi stai minacciando, figliuolo?" Sibilò lui.
"No. Io sto cercando di proteggere sua figlia."

Gli sembrò sorpreso, ora, più che irritato, almeno quanto lo era lui per aver usato quelle parole.
Per avergli detto la verità.
"Proteggere mia figlia? E da che?"

Ancora una volta , non gli mentì, e sperò che quella verità servisse più delle parole, più della sua rabbia e del suo sguardo truce.
"Dallo scoprire che non era perché le vuole bene che era lì, oggi."

Sperò.
Desiderò che quelle semplici parole gli arrivassero al cuore.
Che lo convincessero.

Si illuse per un attimo che gli avrebbe detto la verità, e che lui avrebbe risolto tutto… senza che Kate ne sapesse mai nulla… mai…
Senza che cessasse di credere in suo padre.

Ma quell'uomo era ostinato.
Come sua figlia.

"Tu… tu non puoi pensare e di sapere come si sente un padre" Esclamò tra i denti, ad alta voce." E perché fa le cose che fa.
Tu non hai figli!"

Angel lasciò andare lo stipite, abbandonando la mano lungo il fianco.
Mentre uno strano misto di orgoglio e tristezza gli invadeva l'anima.

E con tutte le sue forze desiderò di essere distrutto prima di provocare una delusione come quella che quell'uomo avrebbe dato a Kate, o che suo padre aveva dato a lui.

"Si sbaglia" Mormorò piano. " io ho un figlio."

*****

Galway, Irlanda, 1743

"Io non ho un figlio!" Gridò. " Non ho un figlio! Non ho un figlio!"

E ogni parola era una vergata sulle sue spalle.
Sulla sua pelle.
Sulla sua carne che bruciava.

Come spilli di fuoco.

Sottili.

Troppo per lasciare segni altrove che non sulla sua anima.

"Non merito un figlio come te!
Una simile piaga è per un delinquente, non per un uomo timorato!"

Strinse i denti, Liam, per non emettere un solo lamento.
Mentre suo padre continuava a compirlo.

Avrebbe voluto che crollasse, che piegasse le spalle, ma la sua schiena si ostinava a restare diritta, le braccia allungate di fronte a lui, contro il muro della cucina, e il sudore che in rivoli gli scendeva sul volto.

E ogni momento in cui i suoi muscoli rimanevano tesi era un insulto, un grido di disprezzo.

E meritava un 'altra vergata.
E un 'altra ancora.

Avrebbe potuto rispondergli.
Impedirgli di colpirlo ancora.

Perché, a sedici anni, Liam era molto più alto, e più robusto, e più forte di lui.

Eppure continuava a subire la sua ira.
E non aveva mai pensato di colpirlo a sua volta.

Forse era solo un idiota, ma non aveva mai voluto colpirlo.

Erano altre le cose che aveva voluto… da lui… da suo padre.

Prima.
Quando ancora si illudeva di poterle ottenere.

Ora, non voleva più nulla…
Ora sapeva che non avrebbe mai avuto nulla…

Sollevò la testa, stringendo i denti, ingoiando un grido, mentre la verga gli colpì le reni.
E, per reazione, un sorriso ironico gli salì alle labbra.

"Vi ferirete al polso…" Ansimò. " perché non vi fare aiutare dal signor Dirr… ah, dimenticavo… non ci allieta più con la sua compagnia…"

L'ultima parola gli morì in gola, ingoiata con il suo dolore.

"Insolente inetto!" Urlò, colpendolo ancora.

Sentiva l'odore del sangue.
Del suo sangue.

Nelle narici.
Sulla pelle.
Tutto intorno a lui.

Un altro sarebbe già caduto.
Forse, sarebbe già svenuto.
Ma non Liam.

Non avrebbe mai dato a suo padre una simile soddisfazione.

E poi, ogni singolo colpo valeva mille volte la gioia crudele che aveva provato quando aveva detto a suo padre ciò che aveva fatto al suo prezioso signor Dirr, il suo compito, affidabile istitutore inglese, quello a cui aveva raccomandato di spezzarlo, se necessario, pur di fargli imparare qualcosa.

Lo specchio di virtù che si portava a letto la figlia di un pescatore.

Quanto… quanto si era divertito ad appiccare il fuoco agli sterpi vicini al vecchio mulino, dove i due si incontravano, e a veder accorrere tutta Galway prima di incendiare anche quello.

Almeno quanto nel vedere la faccia di suo padre diventare paonazza per la rabbia e l'umiliazione quando una massa di pescatori inferocito gli avevano riportato quel che restava dell'istitutore, che era pure sposato e padre di tre figli.

In tutta la sua vita non aveva mai riso tanto.
Ne era mai stato battuto tanto.

Eppure non faceva male.
Non come la prima volta.

Quando si era nascosto nel buio, e aveva pianto.

Ancora piangeva, a volte… ma lo faceva così di rado che poteva illudersi che non fosse vero.

Quando il vecchio prete che gli aveva insegnato a leggere si appoggiava al suo braccio, e gli diceva che si fidava solo di lui per la sua passeggiata.
O quando incrociava sua madre e lei abbassava gli occhi, e Liam aveva voglia di afferrarla dalle braccia e gridarle in faccia, chiedendole perché non facesse mai qualcosa.

Perché guardava in silenzio mentre suo padre lo picchiava, mentre dalle loro bocche scivolava il veleno.
Perché non lo aveva mai accarezzato, dopo, dicendogli che gli voleva bene.

Allora piangeva, a volte.
Ma per le vergate no.

Per quelle non avrebbe pianto.

Si sarebbe stancato prima suo padre di dargliele che lui di prenderle, anche se gli avesse staccato la pelle dalla schiena, a forza di colpirlo.

"Chiedi perdono!" Gli gridò, e lui sollevò il volto, e sorrise.

Si stancava, il vecchio… molto, molto prima di lui…
"Chiedi perdono o giuro che ti ammazzo!"

Sollevò più in alto la testa, spingendo più forte contro la parete.
E si disse che era l'ultima volta che glielo permetteva.

Che se ne sarebbe andato.

Presto.
Immediatamente.

Se lo disse per distrarre la sua mente, come aveva già fatto migliaia di volte.

Se ne sarebbe andato.

Via da Galway.
Via dall'Irlanda.
E avrebbe visto il mondo.

E il mare, nelle sue orecchia, avrebbe preso il posto delle vergate…

"Master Malahide, master Malahide, venite, presto.
Ci siamo!"

Girò la testa, l'arrestarsi dei colpi sulla sua schiena così brusco che lo prese di sorpresa.
Distraendolo.
Facendogli quasi perdere l'equilibrio.

Era stata la levatrice a chiamare, da una finestra al primo piano che dava sul cortile… e suo padre rispose immediatamente, gettando la verga ai suoi piedi e passandogli accanto pieno di disprezzo.

Non si era piegato… sapeva che non lo aveva fatto.

"Datti una ripulita." Sibilò fra i denti, senza neanche guardarlo." E vieni a salutare tuo fratello."

Liam attese che fosse entrato in casa e poi si appoggiò al muro, affondando la testa fra le braccia e lasciando che un gemito soffocato gli sfuggisse dalle labbra.

Non seppe mai quanto tempo rimase così, immobile, ansante, mentre il dolore fisico e dell'anima gli si diffondeva in ogni pollice di carne.
Prima di riuscire finalmente a voltarsi e ad avvicinarsi barcollante al pozzo.

Era l'ultima volta.
L'ultima.

Se ne sarebbe andato di lì.

Da quei boschi verdi in cui la sua balia lo portava a passeggiare, da quella luce che arrivava all'anima.

Sarebbe andato lontano, tanto che adesso non poteva neanche immaginarlo.

Faticosamente, riempì un secchio d'acqua, e poi lo sollevò, rovesciandoselo sulla testa.

Le ferite, sulla sua schiena nuda, bruciarono e dolerono, e lui boccheggiò, passandosi le mani sul viso.

Voleva che conoscesse suo fratello?

Bene.
Sperava che sua madre avesse messo al mondo un bastardo come lui, così finalmente lo avrebbe lasciato in pace.

Un piccolo ghigno gli salì alle labbra.

Lacero, sudato, mezzo nudo e bagnato fradicio… suo padre sarebbe andato in bestia se si fosse presentato in quel modo… ma gli aveva detto di andare... di conoscere questo fratello che gli avrebbe insegnato a vivere.
E lui era un figlio rispettoso, dopotutto.

Si avviò verso casa, a fatica, lottando per non barcollare.

E odiò suo padre.
Lo odiò più di quanto non lo avesse mai odiato.

E non per le vergate.
Non per le sue parole.
O perchè lo faceva sentire come se non esistesse.

Lo odiò perché faceva in modo che lui provasse risentimento per una creatura che non era ancora nata.

Un fratello che molto probabilmente avrebbe vissuto quel che viveva lui, e avrebbe sofferto quanto soffriva lui.

Si passò una mano sui capelli, sgocciolando sul pavimento tirato a lucido, mentre si avvicinava lentamente alla stanza di sua madre.

Vide la domestica di sua madre uscire, portando un fagotto bianco in una camera di fronte, e un attimo dopo venire fuori anche suo padre, che lanciò un 'occhiata torva al vecchio padre Dermot, fatto venire per l'occasione.
"Tutto questo trambusto," Soffiò a denti stretti. " solo per una femmina!"

Una bambina!
No, non poteva crederci!
Era troppo divertente!

Il prezioso erede, la rivincita si suo padre era… una bambina!

"Ebbene" Continuò quello. " Sia come Dio vuole.
Battezzatela, padre, appena vi sarà possibile."

Il vecchio prete sollevò il volto, sospirando.
"E come vorreste chiamare la vostra creatura, ditemi."

Suo padre scosse le spalle.
"Katherine."

"E perché non Cathleen, secondo la nostra tradizione?"

L'altro squadrò il vecchio prete dall'alto in basso.
" Mia figlia non porterà un nome pagano!" Esclamò, prima di lasciarlo.

Passò accanto a Liam, lanciandogli uno sguardo pieno di ribrezzo.
"Va a ripulirti, ragazzo. Sei disgustoso!
Qui non c'è niente da vedere!"

Liam appoggiò la testa alla parete, mentre un sorrisetto pieno di ironia gli saliva alle labbra.
Tuttavia, per una volta, lasciò che le parole di scherno gli riscendessero lungo la gola, nella consapevolezza che suo padre quel sorriso lo aveva visto, e che sapeva benissimo cosa voleva dire.

Fece ancora qualche passo, fermandosi per un attimo sulla soglia della camera che da mesi era stata destinata a suo fratello, e che al centro, illuminata dalla luce del sole, aveva una piccola culla di vimini intrecciati.

Entrò, incuriosito dalla mancanza di suoni, e abbassò lo sguardo per osservare la bambina avvolta nelle lenzuola chiare.

Katherine.
Sua sorella.

Una cosina rossa con tantissimi capelli castani e un viso minuscolo e grinzoso.

"Guardati… " Sussurrò piano." Lo sai che sei proprio brutta?"

Sorrise quando la bambina sollevò il viso, lasciando andare qualcosa di molto simile a un piccolo sospiro.

Sembrava… sembrava quasi che lo guardasse.

"Non è vero…" Concesse. " sei carina… pure troppo per essere sua figlia…"

Allungò una mano, ma si fermò alla vista della sua pelle sporca e sudata .

All'improvviso, si sentì tutto sporco e sudato .
Dalla testa ai piedi.

E di più.
Si sentiva sporco e sudato anche dentro…

Lei, invece, era appena nata, ed era così pulita…
Così colorata… sembra che niente al mondo avrebbe mai potuto sporcarla.

Ma era nata in quella casa, ed era facile in quella casa sporcarsi, per tutto e tutti.

Con una scrollata di spalle allungò le mani e la prese in braccio.

A suo padre sarebbe venuto un colpo se lo avesse visto.
Avrebbe pensato la volesse far cadere.

Ma Liam non voleva farla cadere.
Liam aveva paura, era terrorizzato al pensiero di farla cadere.

Però… voleva anche tenerla un po’ vicino a se.

In quel momento, in quella casa, quella bambina era l'unica creatura che non lo disprezzasse.
Che non lo considerasse un inutile, vergognoso inetto.

E lui non voleva che, appena nata, si sentisse sola, nel mezzo di quella stanza vuota…

No.
Per una volta le sue azioni non erano per ferire suo padre.

Per una volta non era l'odio a dettarle…

"Sei venuta in un postaccio…" Mormorò piano.

Alle sue spalle, da qualche parte, suo padre sbraitò contro qualcuno, e lui strinse le labbra, continuando a guardarla.
"Benvenuta a casa, Kathy."

*****

Los Angeles, 1983

"Katie ha gli occhi di vetro!
Katie ha gli occhi di vetro!

Biglie di vetro colorate, e le rane glieli caveranno con la lingua!"

"Basta!" Gridò, fuggendo via, le mani premute sulle orecchia per non sentire.
Per non ascoltare la cattiveria dei suoi compagni, che ora ridevano sul marciapiede di fronte alla scuola.

Era da giorni che continuavano.
Sembrava che non si stancassero mai.

Continuavano a ripetere che i suoi non erano occhi veri, che erano troppo chiari, e troppo grandi, e che li sgranava sempre troppo.

Erano biglie di vetro colorate… e quando avesse piovuto abbastanza e gli stagni e i fiumi si fossero ingrossati, le rane sarebbero sgusciate fuori e glieli avrebbero cavati con la lingua, prima di mangiarli.

All'inizio non ci aveva creduto.
All'inizio si era difesa, come sempre.

Era per questo che i bambini le facevano i dispetti.
Perché non aveva paura di loro.
Perché si difendeva, e, alta com'era, riusciva a darle persino ai più grandi.

Ma poi, a poco a poco, aveva cominciato a crederci, e quando, quattro giorni prima, Frank Davis aveva liberato in classe tre enormi rospi pieni di escrescenze ne era stata terrorizzata, e aveva cominciato a urlare come una bambina piccola.

"Hai nove anni, Katie!" L'aveva rimproverata suo padre. "Sei grande, ormai, e le ragazze grandi non piangono!"

Naturalmente aveva ragione.

Era grande, ormai… era grande da quando sua madre era morta, eppure gli scherzi degli altri le facevano ancora male, e le rane ancora paura.

E di notte si nascondeva sotto le coperte col terrore che le sbucassero in camera e le mangiassero gli occhi.

A poco a poco, rallentò l'andatura, ansimando per lo sforzo, e alla fine si fermò, davanti alla vetrina del fornaio, a due passi da casa.

Sembrava molto più grande della sua età, forse per via della sua altezza, o della forma del suo viso, o dei suoi occhi grandi e un po’ felini.
O forse, semplicemente, perché era grande.

Più grande delle bambine della sua età.

Lo sapeva.
Lo sapeva sempre.

Anche ora, mentre entrava nel negozio e comprava il pane per il pranzo e i biscotti per la colazione del giorno dopo.

E poi, mentre ficcava la chiave nella toppa ed entrava in casa.

Le sue compagne pensavano a giocare, a fare i compiti, ad andare a spasso con le loro madri.

Entrò, accendendo la luce, e appoggiò lo zaino al suo posto, sulla consolle attaccata alla parete.
Poi, automaticamente, scosse con le mani i fiori nel vaso trasparente.

Quando era viva e veniva a prenderla da scuola, quella era la prima cosa che sua madre faceva.
Non aveva mai capito perché.

Non glielo aveva mai chiesto.
E ora non lo avrebbe più fatto.

Deglutì, cercando di mandar giù il groppo doloroso nella sua gola.

Le ragazze grandi non piangevano.

Doveva ricordarsene.

E non voleva che suo padre tornasse a casa e capisse che stava per piangere.

Ci sarebbe rimasto male, l'avrebbe rimproverata.
E lei non voleva deluderlo.

Passò in cucina, e cominciò a sbattere le uova in un piatto.

A suo padre piacevano le frittate, e lei si sforzava di inventane ogni volta una variante diversa…
Solo… solo che certe volte lui non se ne accorgeva nemmeno…

Era sempre così occupato… così preso dal suo lavoro al distretto di polizia… o così stanco dopo aver staccato…

Però… se lei fosse stata abbastanza brava… se avesse cucinato abbastanza bene, o tenuto la casa come faceva la mamma, o avesse preso voti abbastanza alti a scuola si sarebbe accorto di lei.
Le avrebbe detto che era brava.

Doveva solamente essere abbastanza in gamba.

E non piangere più.

Apparecchiò la tavola, dispose i piatti e le posate, poi appoggiò al centro i fiori, allontanandosi di un passo per ammirare tutto.

Sembrava carino… era carino… e i fiori erano bellissimi…

Sorrise nervosamente, lanciando uno sguardo all'orologio, e quasi sobbalzò quando sentì, giù in strada, l'inconfondibile frenata di suo padre.

Scostò le tende per sicurezza, anche se non ne aveva bisogno, e poi si affrettò di nuovo in cucina, a dividere la frittata e a scodellarla nei piatti.

Non aveva ancora finito di riavviarsi i capelli quando suo padre aprì la porta, chiacchierando rumorosamente con Biggie Nelson, il suo compagno.

Gli corse incontro, sorridendo.
"Ciao papà."

Trevor Lockley le lanciò uno sguardo distratto.
"Ciao, Katie, tutto bene a scuola?"

"Si, papà…" Lo vide passare, superandola, e avvicinarsi alla tavola. " grazie… "

Non ricevendo risposte, si voltò educatamente verso l'altro uomo.
"Resta a mangiare con noi, signor Nelson?"

Lui le sorrise, un sorriso cortese, molto dolce sul volto scuro del Portoticano.
"No, Katie, grazie, sei sempre molto gentile." Passò lo sguardo alle sue spalle. " e sei anche molto brava.
Sono sicuro che quel delizioso pranzo lo hai fatto tu con le tue mani…"

Sorrise, abbassando timidamente gli occhi.

"E dai Biggie" Disse suo padre dietro di lei. "La mia ragazza non è tipo da complimenti!
Non le interessano queste cose!"

Tacquero entrambi, e dopo un attimo Kate si volse verso suo padre.

Era in piedi, davanti alla tavola, e stava piegando la sua fritta fra due fette di pane.

"Non ti fermi, papà?" Mormorò, avvicinandosi di un passo.

"No, ragazza, non posso.
Ho un turno in più oggi."
"Oh. Non me lo avevi detto."

Le passò di nuovo di fianco, raggiungendo il suo compagno che teneva gli occhi bassi e non la guardava.
"Sono certo di si.
Lo avrai scordato."

"Papà…" Lo chiamò, mentre era già sulla porta." Aspetta…devo mostrarti una cosa…"

"Domani, Katie, domani.
Ora devo proprio andare.
Fa i compiti e poi va subito a letto."

Kate annuì piano, appoggiando una mano alla maniglia.

"Ciao, Katie… " La salutò Biggie, e lei si sforzò di rispondere al suo sorrido gentile.

Dopo un momento, lo sentì parlare lungo il corridoio.
" E che cavolo, Trevor! E' solo una bambina e tu la tratti come una donna di quarant'anni, ignorata per giunta!
Non lo vedi che ci resta male?!"

"Nah…" Gli rispose suo padre. " Katie non è una di quelle ragazzine frignanti.

Lei è forte.
Sa che ho un lavoro duro e che le cose sono molto difficili da quando sua madre se n'è andata."

"Allora diglielo!"
"Oh, non c'è alcun bisogno di dirle, certe cose!
Si sanno.
Si sanno e basta."

Sentì la sua voce scemare lungo le scale, e per un attimo restò immobile, con la porta aperta e la mano appoggiata alla maniglia.

Ingoiando.
Una, due volte.

Per non piangere.

Non c'era motivo di piangere.
E poi, le ragazze grandi non piangevano.

Senza nemmeno sospirare e senza guardare la tavola imbandita tornò indietro, aprì lo zaino, e tirò fuori un foglio di cartoncino ripiegato i due.

Poi prese le chiavi e, richiudendosi la porta alle spalle, uscì di casa e percorse i pochi passi che la separavano dall'appartamento della sua vicina.

Tirò su con il naso e sollevò la testa prima di suonare.

Perché non si vedesse che aveva voluto piangere.

E quando la donna venne ad aprire riuscì persino a rivolgerle un sorriso educato.
"Buongiorno, signora Newman." La salutò. " oggi a scuola mi hanno dato la pagella di fine trimestre.

Me la firma, per favore?"

*****

Los Angeles, 2001

Spike guardò Kate spazzolare qualcosa di inesistente dal pantalone da tuta che indossava sotto la maglietta bianca, uno sguardo malinconico nei begli occhi chiari.

Era accoccolata sul divano, con le ginocchia piegate sotto il corpo.
In una posizione simile a quella che le aveva visto assumere circa un anno prima, sotto l'impulso dell'incantesimo che aveva portato in superficie la sua sensibilità nascosta, e che di certo non si consentiva di assumere quando aveva il pieno controllo di se.

Come una bambina.

La bambina che non era stata .
Che non le avevano permesso di essere.

La donna si interruppe solo un minuto, eppur lui ebbe il tempo di pensare a tante cose.

Pensò a quella bambina di nove anni che doveva mandare avanti una casa e occuparsi di suo padre.
E a Buffy Summers, che a diciannove si comportava come una ragazzina viziata ed egoista, afferrando per l'ennesima volta fra le unghie il cuore si Angel e poi buttandolo via, dopo aver spremuto un po’ di sangue.

E al padre del suo sire, e alla rabbia che aveva provato lui quando, per la prima volta, gli aveva raccontato del modo in cui lo trattava.
Delle percosse, delle umiliazioni, della freddezza… di come aveva desiderato poter tornare indietro e cavare a quel bastardo tutti i denti dalla bocca, pensando al modo in cui aveva gettato il suo stesso figlio sull'orlo dell'abisso in cui era precipitato, trasformandolo in un uomo arrabbiato con il mondo, disperato e senza la forza di fare qualcosa di costruttivo per cambiare la sua vita.

Convinto di non essere nulla.
Come Kate.

Convinto da suo padre.
Come Kate.

Kate che si vestiva come un uomo perché probabilmente suo padre avrebbe desiderato un figlio forte e onesto che seguisse le sue orme.
Kate che in quel figlio aveva voluto trasformarsi.

Che era entrata in polizia.
Che aveva sepolto in fondo al cuore i suoi sentimenti.

Per lui.
Perché fosse orgoglioso di lei.
E lui non se n'era mai accorto.

Aveva distrutto la vita di sua figlia senza nemmeno accorgersene.

E pensò che era fortunato.

Per sua madre.
Per il suo sorriso radioso e le sue carezze quando l'ascoltava suonare.

E perché anche se non aveva mai conosciuto suo padre aveva avuto Angel.

Angel, non Angelus, che pure lui aveva voluto come padre.

Angel, che gli si era imposto, e che gli aveva insegnato ad essere quello che era.

E che era sempre stato lì per lui.
Quando era stato felice e quando il suo cuore freddo si era spezzato.

Si.
Era stato molto fortunato.

Più di Angel.
Più di Kate, che si passava una mano nei capelli, e probabilmente si chiedeva perché gli stesse raccontando quelle cose.

E all'improvviso fu contento di essere lì.

Pensava ancora che quello non fosse il suo posto, che avrebbe dovuto esserci Angel seduto su quella poltrona… anzi, a voler essere onesti, avrebbe dovuto essere accanto a Kate, possibilmente con un braccio attorno alle sue spalle… a rimuginare per la milionesima volta sul suo passato e su quello di lei… però era anche contento di essere lì.

Quella donna si stava dimostrano molto più interessante di quanto non avesse creduto, nonostante ciò che aveva visto negli ultimi due anni.

"Oh, Dio, scusa… "Sorrise lei, sollevando il capo." mi ero incantata…"

Lui scosse le spalle.
"Nulla di male, bambina, succede anche a me… specialmente quando guardo Angel."

Kate sgranò gli occhi, scandalizzata.
E lui, per tutta risposta, le fece l'occhiolino.

*****

Los Angeles, 2000

Suo padre era quasi scandalizzato dalla sua sorpresa, dal fatto che continuasse a chiedergli perché si trovasse lì, ma Kate, in quel momento, doveva saperlo.
Kate doveva essere sicura.

Perché Kate aveva paura.

Paura di essere delusa.
Paura di credere per l'ennesima volta di essere diventata abbastanza brava, o abbastanza bella, o abbastanza forte …
E che finalmente lui le avrebbe detto che era fiero di lei.
Di sua figlia.

Per poi rimanere ancora con l'amaro in bocca, e la gola piena di lacrime che non voleva lasciar uscire.
Che non poteva lasciar uscire.

Perché le ragazze grandi non piangevano.

E ormai, per lei, controllare i suoi sentimenti, le sue emozioni, e soprattutto il loro manifestarsi era diventato un'abitudine, qualcosa di automatico.

Sebbene, da un po’ di tempo a quella parte, fosse stato molo difficile esercitare su se stessa quell’autocontrollo che aveva reso così famoso il suo cuore di ghiaccio.
Sebbene, da un po’ di tempo a quella parte, avessero fatto irruzione nella sua vita emozioni così forti da essere difficilissime da imbrigliare.

Emozioni legate a mostri, a vampiri, a omicidi inspiegabili, e a profondi occhi nocciola.

E adesso a suo padre, che prima la controllava sul lavoro e ora, addirittura, veniva a prenderla per il pranzo.

E lei aveva paura.
E continuava a chiedergli perché.

Erano all'aperto, su un pontile di legno, seduti uno di fianco all'altra, ed il sole era forte, e chiaro, e caldo, ed illuminava la figura ormai appesantita di suo padre, i sui capelli imbiancati dal tempo, e le faceva ricordare quanto le sembrasse grande da bambina, e forte.

Il più forte di tutti gli uomini.

Quando lo guardava andare via attaccata a sua madre e non desiderava altro che sentirsi al sicuro fra le braccia di lui, e udirlo dire che le voleva bene.

Adesso, se avessero lottato, sarebbe stata Kate a vincere.
Se avessero sparato, sarebbe stata Kate a centrare più bersagli.

Eppure, lui aveva sempre il potere di farla tornare indietro a quella bambina fra le braccia di sua madre.

E con quella luce, con quel sole bellissimo che scaldava il cuore, era così facile arrendersi al desiderio di credere alle sue parole.
Di illudersi.

"Pensavo solo di poter passare un po’ di tempo con mia figlia."

Si.
Si.

Voleva credergli.
Aveva bisogno di credergli.

Aveva bisogno di sapere che non era stato tutto inutile.
Gli sforzi, la sofferenza, le lotte per diventate più forte.
Per essere un bravo poliziotto, qualcuno di cui lui potesse andare fiero.

"Allora, stai bene?" Le chiese, evidentemente imbarazzato dalla sua titubanza.

Finalmente, Kate si impose di rilassarsi.
Di abbassare le difese del suo cuore.

"Si. " Rispose. "Si, bene."
"E come sta Angel?"

Sgranò gli occhi, le sue mura che si ricomponevano da sole in meno di un secondo.
"Pardon?"

Suo padre, però, non sembrò notare la sua reazione.
"Il tipo alto, bello, che hai portato alla mia festa di pensionamento."

"Si" Si affrettò a dire lei. " So chi vuoi dire."

"Non è un nome messicano? Angel?"

Kate si morse nervosamente le guance.

Ma perché mai, così all'improvviso, suo padre voleva sapere di Angel?

Da quando viveva da sola non si era mai informato sugli uomini che vedeva… e del resto, sinceramente, avrebbe avuto praticamente il nulla di cui interessarsi… e ora su chi gli veniva la curiosità?
Su Angel!
Il vampiro di duecentocinquant’anni!

"Non credo." Rispose laconica.

"Voi due vi vedete ancora?"

Dovette fare uno sforzo per mantenersi calma.
"Noi due non ci siamo mai visti, papà."
"Hmm. E che c'era di sbagliato con lui?"

"Nulla!" Esclamò.

"Ci deve essere qualcosa di sbagliato.
Ti ha fatto del male?"
"No."
"E' gay?"
"No!
Angel… " Ecco. Perfetto. Nello stesso momento, nello stesso posto, ossia il suo cervello, Angel e suo padre che la trattava come quando aveva quindici anni e la interrogava come il sospetto in un duplice omicidio!
Si stupiva di non essersi ancora messa a gridare.

E invece, ancora una volta, si sforzò di dominare i nervi.
E si sforzò tanto.

" Solamente… non è il mio tipo.
O sono io a non essere il suo tipo…"

Già… perché il tipo di un vampiro molto difficilmente avrebbe potuto essere un essere umano, e il tipo di un essere umano un vampiro.

Eppure c'era stato un tempo… quando ancora non sapeva chi fosse… allora una parte di lei aveva creduto che potesse esserlo… il suo tipo.

Ed era stata attratta da lui così tanto da lasciarla sconvolta.

Ma lei non doveva illudersi…
Mai.

Altrimenti, alla fine, avrebbe sofferto.

E, infatti, Angel era un vampiro… e lei ciò che restava di un 'illusa.

Era per questo.
Perché ancora le piaceva tanto che cercava di stargli più lontana possibile, di trattarlo più freddamente possibile.

Ed era per questo che non ci riusciva .

Si sforzava di essere obbiettiva.
Si diceva che non era per quello che lo aiutava, che infrangeva delle leggi per lui, che non denunciava ciò che era… che lo faceva perché nonostante ciò che aveva detto allo stesso Angel lei sentiva che non era malvagio, che aveva votato davvero tutta la sua esistenza ad aiutare gli altri.

Ma lo avrebbe fatto lo stesso se non avesse provato qual misto di gioia e dispetto che le stringeva il cuore ogni volta che lo vedeva?
Se tra le sue braccia, in quegli unici istanti in cui lui l’aveva stretta, si era sentita meglio di quanto non le fosse mai accaduto in vita sua?

E sarebbe stata contemporaneamente così arrabbiata con lui?
Si sarebbe sentita così ferita?

E avrebbe avuto nella testa tutta quella confusione fra credergli e non credergli, fra avere fiducia in lui e non farlo, fra il suo istinto e il suo orgoglio?

"Ha un lavoro?" Chiese suo padre, strappandola quasi bruscamente dai suoi pensieri.

"Si, "Rispose. " è u P.I. ."
"Un investigatore privato." Ripeté. " Ed è bravo?"

Rispose d'istinto, senza pensare, la piega che quella discussione avrebbe potuto prendere che rischiava di gettarla nel panico.
"Si " Esclamò. " è bravo. Molto bravo.
Non bada certo alle notti passate al lavoro!

Ma sei venuto fino a qui per parlare tutto il tempo di un ragazzo con cui mi hai vista uscire una volta?!"

Suo padre aggrottò la fronte, esitando.
"Lui mi ha… colpito."

Il che non era difficile da credere, doveva ammetterlo.
"E allora?"

La fissò.
Intensamente.
Più di quanto non avesse mai fatto.

E sembrò che volesse dirle qualcosa.
Che volesse aprirle il suo cuore.

Che volesse parlare con lei.
Sinceramente.
Da pari a pari.

Come non era mai accaduto.

E forse lo fece.
Perché per un uomo come lui, così assorbito nello sforzo di essere forte, di essere all'altezza neanche lui sapeva di cosa, così convinto che forza, dignità e controllo delle proprie emozioni fossero un tutt'uno, esprimere anche solo una di queste emozioni, formulare anche solo una frase che potesse tradirla era terribilmente, terribilmente difficile.

Così le disse solo, con un sospiro:
"Nulla.

Solo… solo… non è bene essere da soli, Katie…"

Eppure, quell’unica frase la colpì e la commosse più di quanto non avrebbe mai creduto possibile.

Perché era stato lui a dirla, e l'aveva detta a lei.

E perché la illuminò all'improvviso e, come se un afflato d'aria pulita le fosse finalmente entrato nei polmoni, rese tutto più chiaro.

E, finalmente, Kate capì cosa voleva.

*****

Voleva girarsi, fare dietro front e andarsene.

Salire in camera sua, spogliarsi, fare una doccia calda e stendersi sul letto, sperando che i pensieri e i ricordi di quelle ultime ore non si mutassero in sogni.

Ma, ovviamente, ciò che voleva e ciò che doveva erano due cose diverse come il giorno e la notte.

Ad esempio, avrebbe voluto entrare nella sua casa immersa nel silenzio, salutare i suoi amici, e ascoltare con calma ciò che avevano scoperto, e invece aveva dovuto sopportare la terrificante zaffata di sangue e carne di demone lacerata che lo aveva accolto al suo ingresso, era stato accompagnato da una cacofonia assordante di voci mescolate, e, dopo aver aperto la porta del "laboratorio " improvvisato, era stato costretto a sopportare la vista delle SUE pareti schizzate ovunque di sangue e del SUO pavimento e dei SUOI mobili ingombri di pezzi anatomici che nemmeno voleva provare ad identificare.

Al centro della camera, una preziosa scrivania degli anni quaranta era stata trasformata in un tavolo operatorio, e un lenzuolo copriva ciò che doveva rimanere del demone Kwaini che aveva ucciso, mentre, comodamente seduto dall'altro lato, un Wesley moderno dottor Frankestein, in camice e occhiali di protezione, stava trascrivendo qualcosa su un blocco di appunti.

Scosse il capo, stanco e notevolmente irritato dal chiacchiericcio senza posa di Faith e Cordelia, che gesticolava, evidentemente eccitata.

Molto meno pareva esserlo Doyle, che era praticamente affondato su un divano, la testa reclinata all'indietro… verde.
Letteralmente verde.
E con l'aspetto di chi avesse appena avuto un incontro ravvicinato con le proprie budella.

Chino su di lui, il colpevole di tutto qual caos lo fissava, leggermente divertito, con le mani affondate nelle tasche dei jeans.

"Ma è mai possibile…"Esclamò, puntando direttamente su Spike, e facendo contemporaneamente la massima attenzione per evitare le frattaglie sparse in terra. "che devi sempre metterti a giocare nei momenti meno opportuni?"

Spike lo guardò, raddrizzandosi e sollevando le sopracciglia fino all'attaccatura dei capelli.

"Gio- care?" Sillabò, con un 'aria di perfetta innocenza.

"E questo macello come lo chiami!?" Rispose lui, allargando le braccia per comprendere tutta la stanza. "Per la miseria, Spike, non imparerai mai quando è il momento per certe cose e quando no?

Io non ti ho mai impedito di sfogarti combattendo, però…"
"Sempre me lo hai impedito, sempre!" Lo interruppe lui.
"In cento anni ogni stramaledetta volta!
Non mi hai mai fatto divertire un po’!

Te ne vai in giro a tagliare teste, ma a me sempre: Spike non infierire!

Angel, sei sempre stato un rompiscatole formato magnum!"

"E c'era bisogno di giocare a fare i coriandoli con le budella del demone su cui stiamo indagando!?"

"Io non ho fatto niente!" Scattò Spike, battendo un piede per terra." Loro! Loro sono state!"

Allungò un dito. E Angel, incredulo, ne seguì la direzione verso Cordelia e Faith, che, vicine alla parete, avevano smesso di parlare e lo stavano guardando… ognuna con un grosso coltello da cucina fra le mani!

"Loro?!" Ripeté Angel deglutendo.
"Si, loro!" Ruggì Spike." L'immagine dell'innocenza in persona!
Il sesso debole!

Io ero di là che aiutavo miss Irlanda unita a liberarsi delle sue budella!"

Ancora incredulo, Angel passò gli occhi a Doyle, che senza alzarsi di un pollice ricambiò lo sguardo.
"Presente…" Mormorò. "ero il padrone delle budella…"

Angel deglutì, orribilmente consapevole degli sguardi di tutti puntati su di lui, e, senza volerlo, prese a tormentarsi le mani.
"Spike…" Cominciò. " senti…"
"Fottiti!" Scattò l'altro.

"Ho sbagliato…"
"Non hai sbagliato! Tu te la prendi sempre con me!

Diamine, Angel, ho 126 anni, e mi tratti sempre come se ne avessi… sessanta! "Sbatté di nuovo il piedi in terra, guardandolo come se non sapesse se morderlo o mettersi a piangere.

"Mi dispiace…" Provò, ma, ancora una volta , lui lo interruppe.
"Come no, ti dispiace sempre, ma intanto ogni casino che succedeva in casa davi sempre la colpa a me!"
"Spike, siamo sempre stati in due, con chi me la dovevo prendere?!"
"NO! Non mi freghi, occhi languidi!
Anche quando c'era Alex i casini li combinava lei e io guai li passavo io!

Chi ha provato ad evocare lo spirito sepolto in quell'albero? Lei! Ma da chi sei andato quando i rami hanno cominciato ad avvolgerci la casa?
Da Spike!

Chi ha invitato quella bella famigliola di vampiri a prendere il té con la scusa, per altro banale, del desiderio di immortalità in cambio di sangue fresco?
Lei!
Ma tu chi sei andato a prendere per il collo quando li hai trovati che ti sfasciavano il salotto?
Spike!

E poi… poi… a Woodstock chi hai accusato di essersi fatto di acidi?
Spike!"
"Ti guardavi una mano con il sole addosso!"
"Idiozie!
Tu ce l'hai per vizio!"

Angel si guardò attorno, nervosamente.
"Spike… non la potremmo continuare in privato questa conversazione?"

"Non c'è nessuna conversazione!" Urlò, puntandogli un dito contro. "Tu sei… sei… sei… cattivo!"

Gli voltò le spalle, marciando verso la porta, assolutamente incurante di ciò che calpestava.

"E dai!" Esclamò Angel, allargando le braccia e seguendolo. "Ho fatto un errore, ti chiedo scusa…"
"Non voglio parlare con te!"
"Spike, non fare il bambino!"

Si girò, così di scatto che quasi non gli finì contro.
"Ma io sono un bambino, ricordi?!
Un mocciosetto che si diverte tanto a fare a pezzetti i demoni!

VIVI! Vivi mi piace farli a pezzetti!

Porca miseria, Angel, ma per chi mi hai preso… per Wesley?"

"Ehi!" Esclamò quello, ma Angel lo ignorò completamente.
"Lo sai che non la penso così…"
"Nooo!
Però se potessi mi metteresti un… grembiulino e un bavaglino per non sporcarmi!"

Uscì dalla stanza, spalancando la porta.

"Che ne potevo sapere che Cordelia e Faith… oh, mio Dio… " Si fermò, mentre finalmente il senso delle sue parole gli arrivava al cervello. "Cordelia e Faith…"
"E con immenso gusto!
Tanto per sottolineare che il demone sono io!

Ma già, tanto la colpa è sempre mia…" Spike si fermò, aggrottando la fronte. " No.
Rettifico:
Io sono quello che combina guai.
Sei tu quello di cui è sempre la colpa!"
"Spike, dobbiamo andare avanti ancora per molto?!"
"No!
Per niente!
Perché a questo punto rinuncio!
Ho smesso di fare il buono, capito?!

Da questo stesso istante torno un demone!
Tanto tu non mi apprezzi mai!"

Angel sospirò, sollevando gli occhi al cielo.

Quante volte erano che glielo sentiva dire?
Più o meno di un milione?

"Scusate… interrompo qualcosa?"

"Kate!" Esclamò Angel, chiudendosi con un tonfo alle spalle la doppia porta del "laboratorio" e appoggiandocisi sopra. "Ciao!"

"Bella battuta!" Gracchiò Spike. "Originale!
Ripetimela che la appunto per il mio prossimo libro!"

"… c… ciao… " sorrise la donna, avvicinandosi di un passo e guardandolo come… come un deficiente che se ne stava attaccato a una porta chiusa stile marito che nasconde l'amante! " Ho suonato, e , visto che non aprivate, sono passata dal giardino…"

"Pensare che non ci fosse nessuno, no, vero?" Fece Spike.
"La macchina era fuori…"
"E se nessuno aveva voglia di aprirti?"

"Spike!" Esplose quasi Angel.
L'altro fece una smorfia.
"Mi hai insegnato a parlare?! Schiatta!"

"Io… " Kate passò gli occhi dall'uomo all'altro e poi si tolse un foglio dalla tasca dei jeans." Volevo solo darti questo… me ne vado subito…"

"No!" Esclamò, staccandosi finalmente dalla porta, e senza nemmeno rendersene conto allungò una mano a sfiorarle il polso. " Aspetta…"

Kate lo guardò in silenzio, e lui si sentì a disagio.
Immediatamente, le lasciò la mano.

"Ma fate!" Sbottò Spike, facendo un giro su se stesso prima di allontanarsi. " Ignoratemi!
Chiudetemi a chiave in un anfratto!"
"Spike!"
"Io intanto vado a mettere in disordine la mia cameretta!"
"Più di quello che è già?!" Scattò Angel, incapace di resistere.

E Spike, per tutta risposta, gli ringhiò contro.
Mentre Kate, meritandosi la sua perenne ammirazione, manteneva un contegno a dir poco impossibile.

*****

Impossibile.

Quelli non potevano essere vampiri con quasi quattrocento ani in due!
Doveva aver commesso un clamoroso errore!

Su di loro… e sulla decisione di andare lì quella sera!

Kate sbatté gli occhi, fissando il vampiro biondo che usciva, e poi riportando gli occhi su Angel, che stava esaminando con estrema attenzione la punta delle proprie scarpe.

Sollevò per un attimo lo sguardo, si schiarì la gola, poi lo abbassò di muovo, e lei sorrise.

Angel sembrava sempre così sicuro, così forte, eppure, sul più bello, veniva fuori questo suo abbassare gli occhi, questo suo imbarazzo che conferiva un 'espressione vulnerabile al suo volto…
E se prima di sapere ciò che era questo le aveva semplicemente fatto tenerezza, dopo le aveva reso quasi impossibile pensare che quell'uomo dal volto imbarazzato fosse un vampiro… una creatura con più di duecento anni… un assassino…

"Brutta aria…?" Mormorò, per rompere il silenzio.

Angel le sorrise a sua volta.
"Solo un piccolo litigio in famiglia."
Allungò una mano, indicando la porta del suo ufficio.
"Vieni…"

Kate lo precedette, e quando Angel si appoggiò alla scrivania, guardandola, gli tese nuovamente il foglio ripiegato.

"Che cos'è ?" Le chiese, prendendolo dalle sue mani senza neanche sfiorarla.

Kate sorrise nervosamente.
"Non mi avevi chiesto l'elenco dei passeggeri sulla metropolitana?"

Angel spiegò il foglio e lo osservò, prima di tornare a guardarla.
"Grazie. Che cos'è che ti ha fatto cambiar idea?"

Kate deglutì.
"Qualcosa che mi ha detto mio padre…

Lui sollevò le sopracciglia, sorpreso, gettandola in un panico che non diede a vedere.

"Davvero…"Aggiunse, dandosi immediatamente dell'idiota.

"Ci credo!" Esclamò lui, mettendo le mani davanti al petto, come per difendersi da qualcosa. "Posso chiederti cosa?"

Che non è bene essere soli…

Ce l'aveva lì, sulla punta della lingua…
Attaccato alle labbra, impastato col suo fiato.

Diglielo!
Forza, diglielo!

"Mi ha chiesto se sei bravo…"
Idiota!
Vigliacca idiota!

Di nuovo, lui sgranò gli occhi, e contemporaneamente, dalla stanza accanto, provenne distintamente il rumore di qualcosa che cadeva.

Kate si girò di scatto.
"Cos'era?" Esclamò.

"Nulla!" Si affrettò a rassicurarla lui."Il gatto!"
"Il gatto?
Hai un gatto?"
"Sarebbe così strano?"
"No!"
" Comunque non è mio… è un… gatto selvatico…
Si infila ovunque, specialmente dove non dovrebbe!"

Si schiarì la voce, interrompendo gli attimi di silenzio seguiti alle sue parole.
"Mi stavi dicendo che hai detto a tuo padre che sono… bravo?"

"In quello che fai… nel tuo lavoro, voglio dire!"

Angel annuì, e Kate ebbe la nettissima sensazione di essere stata l'unica in quella stanza ad avere dato un doppio senso alle sue stesse parole.

"Grazie."

Respirò piano, odiandosi per quell’ emozione inusuale.
"Senti, non ci sono dubbi che io mi senta a disagio su certi argomenti, e che certe cose mi sembrino assurde e incomprensibili, ma il fatto che io non sia in grado di venirne a capo non mi autorizza a ignorare il fatto che tu puoi farlo.

Tu hai… intuizioni… diverse dalle mie, e se dici che c'era qualcosa di strano su quel treno, beh, probabilmente è così!"

"Lo apprezzo molto." Mormorò Angel.
"E a me… piacerebbe che tu mi coinvolgessi…"

Di nuovo quegli occhi intensi su di lei.
Di nuovo le parole che si affollavano nella bocca.

"Cosa?!"

Parole.
Frasi.
Pensieri.

Decine.

Nel suo cervello.
Che si rincorrevano.

Chiari, per una volta, rischiarati dalle parole di suo padre.

Risposte, per quell'unica domanda.

Voglio essere coinvolta nella tua vita, o non vita, o come cavolo si dice!
Voglio essere coinvolta nel tuo mondo, anche se fa paura.

Voglio fidarmi di te… come prima.
Perché sento di poterlo fare.

A dispetto di qualunque cosa.

Voglio capire.
Voglio che mi permetti di stare con te.

Perché è vero.. è terribile essere soli. E quando penso a chi vorrei avere vicino il solo volto che riesco a vedere è il tuo..

Anche se non so a che potrà portare…
Anche se ho paura.

Perché adesso ho il coraggio di dire a me stessa che qualunque cosa possa seguire a questa scelta assurda… ne sarà valsa la pena…

" Nel caso…"

Ma perché?
Perché?

Aveva creduto che la cosa più difficile fosse far chiarezza in se stessa.
Accettare quel che provava.

Aveva creduto di avere la forza e il coraggio per dire qualsiasi cosa, poi…

E invece eccola lì… e la cosa più assurda era che sapeva di essere perfettamente calma mentre lo diceva.
Mentre mentiva.

Sapeva di essere perfettamente credibile.
Naturale.

Perché era veramente naturale per lei…

Nascondere i suoi sentimenti. Trincerarsi dietro una maschera di ghiaccio.

Lei era così.

Una donna senza emozioni.

Fredda.
Scostante.
Agli occhi di tutti.
Persino agli occhi di Angel.

E poi perché persino… lei non era nulla per lui, e lui per Kate… era solo l'uomo a cui non riusciva a smettere di pensare… e che poi non era nemmeno un uomo!

Sospirò, ma solo dentro di se.
Per lo meno lavorare insieme sarebbe già stato meglio di niente!

"Se trovi qualcosa mi coinvolgerai, va bene?"

Angel esitò per un istante.
"Sei… sei sicura?"
"Dovrò fronteggiare questi demoni, prima o poi, giusto?
Nulla di più facile che uno di loro mi sia vicino di casa…"

"Giusto… " Ripeté lui, e ancora, per qualche istante, rimasero in silenzio.
"Allora…" Disse alla fine Kate." Aspetto che mi chiami."

Non glielo aveva detto.
E sapeva che ormai non lo avrebbe fatto.

"Va bene…"

Fece per andarsene, ma Angel l'afferrò per il braccio, improvvisamente, spedendole un lungo brivido lungo la schiena.

"Uh… Kate, senti…"
"Ehi!" Lo interruppe lei con un sorriso, colpita dall'espressione cupa dei suoi occhi." Non può esserci niente di così grave!"

Lui non rispose.

La lasciò andare e rimase a guardarla.

Kate lo sapeva.
Lo sentiva.

Poteva avvertire chiaramente i suoi occhi su di lei, come carezze sulla pelle.

Continuò a guardarla anche mentre andava via.

Più lentamente di quanto avesse voluto.
Molto, molto più lentamente.

*****

Lentamente, la porta si aprì, e la testa bionda di Spike fece capolino nello studio.

"Miaooo!" Esclamò, nella perfetta imitazione di un gatto.

"Ti è passata la crisi di persecuzione?" Domandò Angel, voltandosi per guardarlo .
"No, ma la curiosità è più forte!"

"Curiosità di che?!
Se hai origliato ogni singola parola!"
"Curiosità sul perché hai testè ricevuto un'offerta di pace accompagnata da ampio sbattere di ciglia e sembra che ti abbiano appena preso a pugni nello stomaco!"

Angel strinse le mascelle, ostinandosi a guardare il pavimento.
"Che cos'è venuto fuori dallo scempio che avete fatto di là?"

"Che HANNO, HANNO, HANNO!
Cos'è, hai sbagliato mira e ti sei spremuto il gel nelle orecchia?!

E comunque non c'entra con quello che ti ho appena chiesto!"
"Si che c'entra."
"No.
"Ti ho detto di si."
" E io ti ho detto di no!"
"Vado a chiederlo a Wesley…"
"Te lo dico io!"

Angel si fermò, con le mani sui fianchi, a metà strada dalla porta.

La gelosia di Spike nei confronti dell'Osservatore era una delle cose più divertenti in assoluto nella sua attuale esistenza, oltre a dimostrarsi, in casi come quello, estremamente utile.

"Allora?
Perché un demone totalmente innocuo è diventato all’improvviso così pericoloso?
Un 'evoluzione della specie?"

Spike scosse le spalle, appoggiandosi alla parete.
"Il cervellone, di là, non crede.
In un attimo di tregua delle amazzoni folli…"
"A proposito, chi ha detto a Faith e Cordelia di…"
"volevano aiutare."
" Oh.

Vai avanti per favore."

"Bè, a rischio della vita, l'eroico quattr'occhi si è lanciato fra le bisturate delle signore e ha tirato fuori un bel pezzo grosso di carne, che sono certo avrà tutto il piacere di mostrarti, eccitato come un quindicenne a una partita di streep poker, e dopo averla esaminata… per inciso, Angel, il demone sono io, ma a me quelli lì fanno paura…"
"Spike…"
" Okay, okay, stringo!

Bè, il trofeo di Wesley si è rivelato essere la ghiandola surrenale del demone, ed era grossa così…" Gli mostrò con le mani." Mentre normalmente dovrebbe avere le dimensioni di una noce.

Il tutto, probabilmente, dovuto ad una sostanza sintetica trovata in circolo in tutto l'organismo del nostro grazioso ospite."

"Una droga?"
"Esatto.
E roba forte, altro che gli acidi di Woodstock!

Metà sintetico e metà metafisico.

Pare che sia in grado di aumentare la forza di chi lo prende di venti volte, sempre a detta del re dei topi di biblioteca
Però non ti giurerei che sia vero!
Non me l'ha fatta provare!"

Angel sollevò la testa, lanciandogli uno sguardo che valeva, da solo, più di cento parole.

"Scherzavo!" Si affrettò a esclamare Spike." E poi non ci tengo mica a giocarmi il mio meraviglioso carattere!"

"Doveva essere questo che il fattorino trasportava … altra droga… una sostanza così potente che se fosse assunta da una creatura già forte di suo…"
"Non oso nemmeno pensarci…"

"Oh, mio Dio…" Si passò una mano sul viso." E il padre di Kate è coinvolto in tutto questo…"

"Chi?!" Esclamò Spike, staccandosi dalla parete." Il padre della principessa di ghiaccio!" Scoppiò a ridere." No!
E' troppo forte!"

"Piantala, Spike!" Lo interruppe lui, stizzito." Sarà terribile per lei, se lo venisse a sapere!"
"E, tanto per capire, tu come l'hai scoperta questa simpatica collaborazione?"
"Seguendo il fattorino…"
"Uah! Lo sapevo che sarebbe servito, quel nome sulla maglietta!"

" Ho cercato di parlare con lui…" Mormorò Angel angosciato.
"Okay" Esclamò Spike." Allora basta! Stop!
Fatto il tuo dovere!
Mettiti a posto quella coscienza da stacanovista!"

"Non vuoi capire…" Sospirò lui.
"No, capisco, capisco e come!

Tu vuoi proteggere quella ragazza dallo scoprire che il suo padre adorato non è poi quel modello integerrimo che crede!"

Angel lo fissò senza parlare.

Erano cento anni che aveva a che fare con l'intuito di Spike.
Era più probabile che fosse lui a spiegare ad Angel qualcosa sui suoi stessi pensieri che non il contrario.

"Credi che non l'abbia vista?
Quella donna pendeva letteralmente dalle sue labbra, e se non mi sbaglio ha già sbattuto contro la sua insensibilità.
Magari le farà bene un bel mach con la realtà!"

"No, Spike, no!" Esclamò Angel." Non sarebbe giusto.

Nessuno merita di essere deluso dal proprio padre!"

Stavolta fui Spike a stringere le labbra.

Lui sapeva.
Sapeva tutto di Angel.
Più di quanto aveva mai saputo o voluto sapere Buffy.
Più di quanto probabilmente avrebbe mai saputo chiunque.

E il misto di pena e rabbia che gli attraversò gli occhi ne fu la prova più lampante.

Gli passò accanto, uscendo dalla stanza.

"Dove vai?!" Gli gridò dietro Spike.
"Da Trevor Lackley."
" Che cos’ è, vuoi che pensi che sei innamorato di lui?!

Lo hai già avvisato, Angel, è pure troppo!
Pensiamo a trovare chi fabbrica questa roba, invece!"

Angel si fermò, e si voltò verso di lui, lentamente.

Aveva ragione.
Era quella la cosa più importante.
Ma lui non sarebbe riuscito a fermarsi neanche se lo avesse voluto.

"L'ho avvertito su di me.
Ora deve sapere la vera natura di quello in cui è invischiato…
Non ha neanche idea di quanto sia in pericolo…"

Spike strinse gli occhi, le iridi chiare come ghiaccio tagliente.
"Se non lo sa già…"

"No! "Gridò quasi lui." Non lo sa!
Non può saperlo!
Non può fare questo a Kate!"

Spike allungò una mano, stringendogli il braccio.,
"Lo ha già fatto, Angel.
Questo non lo puoi cambiare.
Può dispiacermi per Kate, posso essere contento se lo prendi per il collo e gliele dai di santa ragione, ma francamente odio che ti preoccupi anche per lui!
Ha fatto una scelta, sa che sta facendo qualcosa di illegale e che potrebbe danneggiare sua figlia.

Evidentemente non gli importa.

Bè, a questo punto abbiamo cose più urgenti a cui badare!"

Angel appoggiò una mano su quella di Spike, scostandola gentilmente.
" Lo so, Spike.

Credimi.
So ognuna di queste cose.

Ma qualche volta il prezzo che paghiamo per una scelta sbagliata non è commisurato al nostro errore…"

Spike scosse le spalle.
"Va bene, allora vengo anch'io.

Se gli rompo le gambe è difficile che il vecchio combini altri guai.
E la tua amica si divertirà ad assisterlo."

Angel scosse la testa, sospirando.
"Lo apprezzo molto, Spike, te lo giuro, ma è una cosa che devo fare io."

"Per chi?" Lo sfidò lui." Per lei, per suo padre, o per te stesso?"

"Per tutti, forse."
"Direi che sono un po’ troppi da gestire da solo, anche per te… dammi solo un momento e…"
"Spike… no."

"Tu!" Sbottò quello." Presuntuoso Irlandese! Credi di potermi dare ordini come a un…"
"Non ti sto dando un ordine, Spike, te lo sto chiedendo.

Per favore.
Ti prego, Spike, fai come ti dico."


*****

Galway, Irlanda, 1753

"Liam! Tu farai come ti dico!"

Grida.
Grida.
Grida.

Suo padre non faceva altro che gridare.

Ogni giorno.
Ogni ora.
Ogni volta che si incontravano.

E Kathy si spaventava.
Piangeva.

Per lui.
Perché non voleva che litigasse con suo padre.
Perché non voleva che lo colpisse.

E anche per se.
Perché aveva paura.

Liam le aveva detto che non doveva averne.
Che non l'avrebbe mai picchiata.

Perché Kathy non era come Liam.
Lei era buona.
Era obbediate.
Era una meravigliosa, allegra, dolcissima piccola ragazza con gli occhi nocciola più intensi che avesse mai visto.

Lo aveva abbracciato, dicendogli che anche lui era buono, e Liam non aveva continuato.
Non le aveva detto che se avesse alzato un dito su di lei lo avrebbe ammazzato con le sue mani.

Avrebbe fatto ciò che non aveva neanche pensato in ventisei anni di scontri.

Non le aveva detto che nessuno, nessuno avrebbe mai dovuto toccare sue sorella.
Mai.

Nemmeno lui.

Eppure la faceva piangere…
Ogni volta che suo padre lo colpiva..
Ogni volta che gridava contro di lui.

Come ora.

E il suo cuore, così indurito, così prodigo di false promesse per le ragazze della taverna del porto, si piegava, e sanguinava davanti alle lacrime di sua sorella.

"Dolce, piccola Kathy…" Mormorò, chinandosi su di lei.

Doveva porre fine a qual litigio.
Doveva farla smettere di piangere… e suo padre doveva pagarla.

Perché poteva ammazzarlo, ma non doveva mai più azzardarsi a gridare così con lei.

Solo per averlo difeso… un coraggio, a dieci anni, che suo fratello, a ventisei, poteva solo ammirarle.

Allungò una mano, e con dolcezza infinita le terse la guancia con il dorso.

Accanto a lei, vestita di nero, sua madre li guardava.
Senza parlare.

Come sempre.

"Niente lacrime…" Le sorrise. "Papà ora mi sfida… è con me che ce l'ha.
Non con te…

Non ti farà niente… nessuno ti farà niente.
Non finché vivo…"

Lei gli sorrise, lottando contro le lacrime, e Liam dovette trattenersi per non prenderla in braccio.

Non lo avrebbe mai fatto di fronte a suo padre.

Invece, si alzò, e sfidò il volto arcigno dell’altro, fermo sul suo camino.
"E ora, vorreste togliervi dalla porta, padre?"

Lui strinse gli occhi, lanciandogli quello sguardo che tante volte lo aveva terrorizzato da bambino, e che ora spaventava Kathy, e dopo un attimo gli si avvicinò, minaccioso.
"Ma non aspettarti di tornare mai più indietro!" Sibilò cupamente.

E le sue parole rimbombarono nel cuore di Liam.
"Come voi desiderate, padre." Disse calmo." Sempre, solo come voi desiderate."

"Desideravo un figlio!" Gridò l'altro, e, accanto a se, Liam sentì Kathy sobbalzare."Un uomo!
E invece Dio mi ha dato te!
Una terribile delusione!"

Liam gli sorrise.
Una reazione molto diversa di quando glielo aveva detto la prima volta.

"Una delusione?" Lo schernì. " non avreste potuto chiedere un figlio più deferente.

Per tutta la mia vita mi avete detto con le parole e gli sguardi ciò che volevate da me, e io ho vissuto per soddisfare ogni vostra aspettativa."

"Sei pazzo!" Sbottò lui, e Liam strinse i denti, mentre una rabbia che non voleva gli montava dentro.

Non doveva dare a suo padre la soddisfazione di vederlo arrabbiato.
Di fargli capire che le sue parole potevano ancora fargli del male.

Tuttavia, non riuscì a impedire all'amarezza antica di salirgli rapida dallo stomaco, allagandogli la gola, e il palato, e la lingua.

"La follia era pensare di non poter mai fallire abbastanza per voi, padre!
Ma forse, stasera, la smentiremo questa follia!"

"Ma certo! Vai!
A bere, con le tue sgualdrine!
Perditi in questa notte e domani ti vedrò strisciare di novo nell'ombra!

Non resisteresti un giorno là fuori, ragazzo!
Non ne saresti capace!

Sei troppo inetto anche per la vita del vagabondo!"

Strinse i pugni, e per un attimo sembrò calmarsi, come se la sua furia fosse arrivata troppo in alto, e ora non potesse altro che acquietarsi.
"Ho paura per te, ragazzo…" Mormorò cupamente.
"E questa è l'unica cosa che potete trovare nel vostro cuore per me, ora, padre?"

L'altro sollevò di nuovo la testa, il volto duro come granito.
"Nessuno ti aiuterà!
Nessuno vorrà mai avere a che fare con un tipo come te!"

Aveva quasi voglia di ridere, ora.
Ma erano risate amare.
Salate.

"Non mi mancherà un posto per dormire!" Rispose, afferrando la maniglia della porta." Potete esserne certo!"

Si precipitò fuori.
Rabbioso.
Furente.
Con suo padre e con se stesso, e con quel qualcosa di terribilmente sbagliato in lui che consentiva ancora a quell'uomo di ferirlo, e al suo cuore di sanguinare per questo.

"Se corteggerai i guai, "Gli gridò dietro suo padre." sarai certo di trovarli!"

Una massima morale!
Esattamente ciò che gli serviva!

Una massima morale, e non un barile di birra, e non una ragazza morbida, che gli facessero scordare che lui aveva ragione.
Che non avrebbe mai avuto il coraggio di andare via.
Di affrontare i disagi e l'ignoto.

Era da così tanto che lo sapeva.
Da così tanto che aveva smesso di ripetersi che sarebbe scappato, che avrebbe detto addio a quella vita e avrebbe visto il mondo.

Ogni volta che suo padre lo colpiva.
Ogni volta che lo mordeva con le parole iniettandogli il suo veleno.

Ora non fuggiva più dalla realtà, pregustando la sua partenza.
Ora erano l'alcool e gli occhi di una bella donna il suo vascello per l'oblio.
La formula segreta per dimenticare la vita che faceva.

E la nullità che era.

Arrabbiato, pieno di un livore che ormai chiamava per nome, vide appena, con la coda dell'occhio, la figura vestita di bianco che per poco non travolse, al margine della strada.

Non si fermò, ne si voltò.
Neanche per un attimo.

Non gli importava.

L'unica cosa che in quel momento turbava il suo desiderio d'oblio, l'unica cosa che cadeva come una goccia di pioggia sulle pareti di pietra della sua rabbia e della sua frustrazione era il pensiero che, forse, a casa, la sua piccola Kathy, la sua dolce sorella, piangeva ancora.

*****

Los Angeles 2001

"Ancora Darla…" Mormorò piano Kate, e, davanti a lei, Spike sollevò un sopracciglio, sorpreso.
"Come fai a saperlo?"

"Ho studiato." Rispose Kate, indicando con la mano la libreria alle spalle di Spike. " Subito dopo aver scoperto chi era veramente Angel ho voluto sapere.
E così mi sono procurata tutti i libri sui vampiri che sono riuscita a trovare."

" E te li sei letti a uno a uno dalla prima all'ultima, noiosissima parola."
"Di solito è quello l'uso dei libri."
"Ah si, e io che ho sempre pensato servissero solo a livellare i tavoli!"

"E poi, se ancora te ne ricordi, foste proprio voi a parlarmi di lei, quando venni a perquisire l'Hyperion…ne avevo letto, ma non avevo idea di che aspetto avesse…"
" Vuoi dire quando hai PROVATO a perquisire l'Hyperion…"
"Insomma, era Darla o no?!" Esclamò, leggermente spazientita.

"Come no!" Rispose lui." In carne, ossa e lussuria fino alla punta dei capelli!

Personalmente l'ho sempre trovata di una volgarità disgustosa, ma capirai, nel buio, per un ragazzo demoralizzato e ubriaco fradicio…"

Kate deglutì, uno strano peso che le premeva sul cuore.
"E' così che è andata?"

Pensava che lui avrebbe fatto di nuovo dell'ironia, che avrebbe gettato lì un 'altra delle sue battute, e invece si limitò a stringere leggermente le labbra, e a guardarla.

"Si" Mormorò, dopo pochi istanti." Proprio così…

Lo puntava da giorni, la fottuta bastarda, nell'attesa di beccarlo da solo.
Soltanto che, di solito, lui tornava a casa ad alba fatta…

Non dev'esserle sembrato vero vederlo uscire dalla locanda di notte, non tanto sbronzo da non notare che era una donna , e abbastanza per seguirla in un vicolo…"

Ancora una volta, fece una pausa prima di aggiungere: "aveva finito i soldi…"

Darla…

La donna che aveva orchestrato tutto.
Che l'aveva portata a distruggere la sua stessa vita.
Che aveva ordinato di uccidere suo padre.

Per nutrire la sua ossessione.
E la sua ossessione si chiamava Angel.

*****

Los Angeles 2000

"Si chiama Angel, "Disse Trevor Lockley, fissando negli occhui l'uomo che aveva di fronte." È un investigatore privato" Esitò, stringendo leggermente le mascelle. " da qual che ho sentito è bravo."

Oh, si, si… era bravo.
Molto bravo.

Il suo dolce, adorabile ragazzo.

Più bravo di quanto qual vecchio idiota avrebbe mai potuto immaginare!

Se non lo fosse stato tanto non si sarebbe data una tale pena…

Fissò Illips ricambiare lo sguardo dell'uomo, attraversi i vetri oscurati della concessionaria d'auto, che impedivano a Lockley si scorgere sia lei che il suo… amico.

"Qualche idea sul perché stia ficcando il naso nei nostri affari?"

Darla arcuò la schiena, puntellandosi con le mani sulla scrivania, solo vagamente consapevole di ciò che accadeva al suo corpo, del demone con cui in quel momento si stava accoppiando.

Si muoveva automaticamente, gemeva automaticamente, ma tutto il suo essere nero era volto su ciò che accadeva oltre quel vetro.

"Non lo so ." Rispose Trevor Lockley." Ha le sue ragioni, credo.
Che cosa c'era nel pacco?"

"Signor Lockley, noi eravamo d'accordo…"

Staccò le dita dalla scrivania per affondarle nella schiena del suo amante, e spingerlo ancor più contro di se.

"Eravamo d’accordo che avrei usato i miei collegamenti nel reparto per facilitare i movimenti delle tue parti d'auto rubate.
Non che avrei rimosso delle prove da una scena di crimine o spremuto informazioni alla mia stessa figlia…"

"Si…" Gemette Darla, e il demone pensò fosse per lui.
Per la sua fronte ossuta.
Per i suoi denti acuminati.

Il solo pensiero di quegli sciocchi burattini umani fra le sue unghie, il solo pensiero di quella ragazza orgogliosa che guardava Angelus come se potesse mai essere suo, il solo degustare la sua disperazione, il modo in cui avrebbe trasformato in odio la sua adorazione bastava quasi a farle raggiungere l'orgasmo.

Il volto sempre girato, nonostante la violenza del suo ondeggiare in bilico sul piano rigido, scorse chiaramente il vampiro porgere al padre di Kate Lockley una spessa busta marrone, che l'uomo prese con una smorfia, strappandole un altro gemito di piacere.

"Un consiglio per te e i ragazzi?" Disse, ridicola, ipocrita maschera d'orgoglio.

Si… si… dacci un consiglio, caprone, da un consiglio ai tuoi macellai…

"Qualunque cosa combiniate con i vostri piccoli pacchetti marroni, vi conviene smettere per un po’…"

Darla si abbatté sulla scrivania, chiudendo gli occhi, e mentre l'enorme demone le precipitava addosso, dalle labbra le sfuggì un unico suono disarticolato:
"Angelus…"

Ma il suo compagno era troppo ottuso per sentirla.

Grosso.
Massiccio e ottuso.

Non tanto da non poter stare a capo di uno dei suoi piccoli traffici.
Ma abbastanza da essere manovrato.
E da credere di essere il capo.

Quando era lei, invece, che aveva sempre deciso tutto.

Che lo aveva convito ad usare Lockley, e lo aveva spinto per la prima volta a provare la sua stessa droga… perché la dipendenza lo rendesse più feroce, e ancor più manovrabile… e più soddisfacente quando gli faceva credere, con il sesso, di essere il padrone.

Si scostò da lei un attimo prima che Illip entrasse, e Darla non si diede nemmeno la briga di mettersi in piedi, o di sistemarsi la camicetta aperta sul seno.

Il vampiro sapeva che era lei a comandare.
Lo sentiva.
Percepiva la sua forza e la sua ferocia.
E la conosceva.

Ma poiché Darla lo aveva messo al di sotto di Jorgos e oggettivamente era lui che picchiava, fu a lui che si rivolse.
"Che dobbiamo fare con questo investigatore privato, signore?

L'altro continuò a guardare Darla, divorandola con gli occhi.
Oh, adorava quella droga…

"Ammazzatelo!" Grugnì.

Darla sorrise, e quello pensò ancora che fosse per lui.
Uccidere Angelus… loro…

"Si… "Ansimò, sollevandosi leggermente." E uccidete anche Lockley."

"Ma Lockley è il nostro miglior corriere…"Cercò di opporsi Illip. " è così conosciuto in polizia che nessuno osa fermarlo, e sua figlia…"
"Sua figlia…"Soffiò Darla." È una sgualdrinella che ha messo gli occhi su ciò che non doveva.

Impazzirei di piacere, se la vedessi piangere…"

Si umettò le labbra, e vide gli occhi del demone Jorgos incupirsi di passione.
"Fate come ha detto." Ordinò." E portatemi una ghiandola surrenale!"

Sorridendo, Darla si distese languidamente sulla scrivania.
Aveva idea che quella specie di gorilla in forma di demone non sarebbe durato ancora per molto, tanto valeva approfittare…
"E fate presto!"

*****

"Però! Hai fatto presto!" Esclamò Spike, sollevando gli occhi dallo schermo del computer." Dimmi che lo hai pestato!"

Chi?
Angel?
Più facile cavare sangue da una rapa!

Lo aveva visto fare cose così truci da far impallidire il raptus di ferocia esplorativa di Cordy e Faith, ma dategli il papà di una sua amica e tornava ad essere il bravo ragazzo del XVIII secolo che sarebbe stato se lui, come padre, non avesse avito l'animale che aveva descritto!

Gli avrebbe fatto più piacere che quell'uomo, Lockey, l'avesse picchiata Kate!
Perché in quel caso dubitava che qualcuno sarebbe riuscito a identificarlo dopo che Angel gli avesse messo le mani addosso, e lui si sarebbe evitato tutti quei problemi di coscienza!

Il che, pensò, stendendosi all'indietro sulla sedia ergonomica che era la disperazione di Wesley, lo riportava all'amletico dubbio:
perché Angel se la prendeva tanto per quella donna?

La considerava una sua amica, o almeno così l'aveva considerata prima che scoprisse la verità su di lui, ma c'era qualcos'altro…

Non che ne fosse innamorato, questo no.
La piaga Buffy Summers appestava ancora l'interezza del suo cuore con la sua purulenza, però c'era qualcosa negli occhi di Angel… nella passione con cui voleva difenderla…

Forse era dovuta al fatto che si era sempre trovato sulla stessa lunghezza d'onda di quella poliziotta.

Stessa riservatezza, stessa profondità, stessa intelligenza silenziosa.
Oltre al fatto che Kate aveva la singolare abitudine di non far assolutamente nulla per ricordare al mondo che era una donna, a partire dal modo in cui vestiva, il che, per Angel, doveva essere terribilmente rassicurante.

Erano più di duecentocinquant’anni che le donne gli svenivano addosso, averne trovata una che gli aveva puntato una pistola al petto e lo aveva passato da parte a parte con un palo era una novità quasi sconvolgente per lui.

Kate gli era piaciuta subito.
Si era subito trovato a suo agio con lei, al punto che a Spike era venuto un colpo quando li aveva visti chiacchierare tranquillamente in quel bar.

Stavano lavorando tutti e due, stavano indossando tutti e due la maschera di una falsa identità, eppure sembrava che si conoscessero da sempre.

O forse era un altro il motivo che lo spingeva a prendersela tanto per Kate.
Qualcosa che riguardava tanto lei che se stesso.
E i bambini che erano stati… e gli adulti che erano adesso…

O ancora, più probabilmente, erano tutte queste cose.
Insieme.

Ba!
Quel che gli importava veramente era solo che in cento anni era la prima volta che il suo sire trovava qualcuno così affine a se stesso, con cui si sentiva così intimamente a suo agio… e si ritrovava con quella dannatissima clausola sulla testa e col cuore che gli era rimasto a Sunnydale, e su cui Buffy Summers aveva messo un'ipoteca perenne!

"Non c'era!" Mormorò Angel, lasciandosi cadere sul divano.

"Personalmente, spero che sia andato ad impiccarsi!"

Angel alzò gli occhi, e parve sul punto di dire qualcosa, ma rinunciò, sospirando lentamente.
"Gli altri?"

"Doyle a casa.
Devo dire che per essere un mezzo demone ha lo stomaco parecchio delicato."
"Col caos di là? Stavo per vomitare anche io!"
"Esagerato!

Comuqne, Wyndam Price è ancora lì che armeggia, mentre Faith e Cordy ripuliscono…"
"E tu te la sei svignata."
"Io… che sono l'unico a non aver fatto il bagno nelle frattaglie dell'amico tossico… sono appena entrato nel sistema della compagnia di spedizioni per cui lavora il nostro fattorino, e controllavo la lista degli spedizionieri!"

"Va a finire che lo scansafatiche sono io!"
"Mai contraddire gli anziani!"

Angel sorrise, scuotendo il capo, ma il sorriso gli morì immediatamente sulle labbra quando, dall'altra stanza, giunse, chiaro e forte, un urlo di Cordelia.

Furono fuori insieme, come un unico essere, e solo per prontezza di riflessi Spike non fu preso in pieno dal demone che Faith stava gettando nella sua direzione.

Un demone Kwaini, esattamente come quello che avevano usato per ridipingere le pareti… e come altri cinque nella hall!

"Ehi, splendore, "Esclamò, gettandosi immediatamente nella mischia." Non ne hai abbastanza di interiora di Kwaini?"

"Non è mai abbastanza, occhi blu!" Rispose la ragazza. " Mai!"

Nel frattempo, Angel si era buttato sul demone che strattonava Cordelia, lanciandolo praticamente dall'altro lato della stanza, contro un altro dei suoi compagni.

Erano deboli.
Molto deboli.
Troppo deboli.

Tanto che neanche un minuto dopo erano tutti in terra.

Angel e Spike si guardarono, aggrottando entrambi la fronte.

C'era evidentemente qualcosa di strano in quello scontro.
Ma prima che uno dei due potesse dire o fare qualcosa uno dei demoni sollevò debolmente la testa .

"Perdonate.." Biascicò. " ma chi di lor signori è Angel?"

*****

"Angel?" Chiese nuovamente Wesley, allungando al demone una tazza di te fumante." Siete proprio sicuri che abbiano detto Angel?"

Quello annuì, accettando la tazza, mente con l’altra mano si premeva sulla testa una grossa borsa di ghiaccio.
"Si… certo… Angel…
Quando abbiamo sentito che era un investigatore privato abbiamo pensato che magari poteva darci una mano… ahio!
Ma non capisco perhé ci abbiate attaccato!"

Al che Angel guardò Spike, Angel e Spike guardarono Faith, Angel, Spike e Faith guardarono Cordelia.
E la ragazza doveva starli guardando tutti contemporaneamente, a giudicare dalle dimensioni dei suoi occhi.

"Io… " Si difese." Li ho visti nell'atrio… e ho pensato che fossero qui per … per…"
"Per Gat?" Chiese uno dei demoni." Allora siete voi quelli che lo hanno ucciso?"

Nessuno rispose, un silenzio imbarazzato che cadeva nella stanza.
"Oh…" Disse l’altro Kwaini, quello con il ghiaccio in testa." Non sentitevi in colpa… sapevamo che sarebbe accaduto, prima o poi."

Sospirò.
"Noi siamo una razza pacifica, ma sapete come sono i giovani… in una grande città come questa, con queste sollecitazioni… cominciano a farsi strane idee, a voler imitare i divi del cinema e della tv… a sentirsi inferiori ad altre razze…

E poi ecco che ti arriva questo cartello di vampiri con la loro sporca roba, e i nostri ragazzi cominciano a volerne tutti, a rubare per procurarsela, e poi cominciano ad uscire di testa…"

Di nuovo, si interruppe per un attimo.
" Noi volevamo fare qualcosa, ma ci avete visto… non siamo dei guerrieri… siamo esploratori… abbiamo trovato il loro quartier generale, ma, quando abbiamo visto tutti quei vampiri e quell'enorme demone, abbiano capito che non avremmo mai potuto fare niente.

Così, li abbiamo osservati per giorni, e quando oggi è venuto quell'uomo a portargli informazioni su di te e poi il loro capo gli ha ordinato di ucciderti abbiamo subito cercato la tua agenzia…"

"E dove?" Esclamò Cordelia.
"Sull'elenco!"

"Chi era l'uomo?" Mormorò Angel, qualcosa che, all'improvviso, aveva preso ad agitarsi in lui.

"Uhm… uno che lavora per loro… un corriere credo…"
"Lockley! " Aggiunse uno dei suoi compagni." Lo hanno chiamato Lockley."
"Ma non ha più importanza, ormai, sembra che non gli faccia più comodo…"

"Che vuoi dire?!" Esclamò Angel, e, quando quello non gi rispose, lo afferrò per la spalla. " Spiegami che vuoi dire!"
"Che.. che hanno deciso di ucciderlo…" Ansimò il Kwaini, sorpreso dalla sua reazione." Lo hanno deciso il suo capo e… e una donna…"

Se avesse avuto fiato gli si sarebbe bloccato i gola.
Ne era certo.

Come era certo che nessuno potesse essere così veloce da seguirlo.

Scattò in piedi, e poi fuori dalla stanza , e dall'albergo.

Avrebbe dovuto rimanere lì.
Avrebbe dovuto aspettare che Trevor Lockley rientrasse in casa.

Saltò in auto, e un attimo dopo, mentre la città gli scorreva attorno, afferrò rabbiosamente il suo cellulare, e compose il numero con il pollice.

"Kate" Esclamò, un moto rabbioso di frustrazione che gli attraversò l'anima quando fu la segreteria a rispondergli." Sono Angel.
Rispondimi se sei lì.!"

Attese, stringendo spasmodicamente i denti.
Per degli istanti che gli parvero eterni.
Mentre non voleva accettare l'idea che Kate non ci fosse.
Che lui volesse avvertirla, che stesse disperatamente cercando di difenderla e lei non fosse dall'altra parte, per aiutare lui.

Ala fine, una terribile sensazione gli si diffuse dentro.
"Se ascolti questo messaggio" La pregò. "trova tuo padre.
Portalo fuori di casa.

È in pericolo.

Lui non sa cosa sono, Kate.
Non capisce." Respirò , perché il tono della sua voce non la allarmasse troppo. Tuttavia, sapeva perfettamente quanto fosse inutile.
Sentiva da solo l'ansia nella propria voce.
E la paura.
" Io sto andando là, ora."

Richiuse il telefono.

Con rabbia.
Quasi con violenza.
Mentre dentro di lui la sua anima continuava a gridare una sola parola.

No.
No.
No.


*****

Galway, Irlanda, 1753

"No!" Esclamò suo padre, appoggiandosi alla parete su cui solo un attimo prima stava inchiodando una croce. "Vattene, Mostro!
Un demone non può entrare in una casa dove non è benvenuto!
Dev'essere invitato!"

Angelus sorrise, avvicinandosi lentamente, proprio come ciò che era, un demone, un predatore davanti alla sua preda.
La più ambita delle sue prede.

Non la più dolce, ma quella a cui più aveva pensato.

Da quando si era svegliato.
Con una fame insaziabile.

Di sangue.
E, più ancora, di odio.

Di distruzione.
Di paura.

Che in fretta si era trasformata in qualcosa di diverso, nel desiderio, la passione di costruirli… l'odio, la distruzione… di dipingere, pennellata dopo pennellata, il quadro grandioso del sangue.

Erano giorni, settimane che dipingeva, solo per arrivare a quell'unica, precisa mano, a quegli unici, precisi momenti.

Dall’ attimo stesso in cui Darla lo aveva atteso, all'inizio della sua notte, aveva ucciso, squarciato, mutilato, aveva seminato il terrore nella sua città, fra coloro che lo avevano sempre conosciuto, e non per fame.

Mai per fame.

Perché, con tutto il sangue che gli scorreva in gola, Angelus non sapeva cosa fosse la fame.

Lui aveva costruito un incubo.
Aveva trasformato una tranquilla cittadina di mercanti e pescatori in un covo di gente terrorizzata, che attaccava croci alle case e imbrattava di erbe le pareti.

Senza che gli importasse nulla di nessuno di loro, di nessuno di coloro che aveva ucciso e di cui si era nutrito.

Era quella la casa che lui voleva.
L'unica.

Per lei aveva costruito il suo terrore.

Perché coloro che la abitavano potessero assaggiarlo.

E tremassero.
Si voltassero ad ogni suono sinistro nella notte.

E alla fine scoprissero che era il loro figlio quel terrore.
E alla paura si mescolasse l'orrore.

Come adesso.
Sul volto di suo padre.
Quell'uomo che attaccava un croce alla parete, rivelandosi per quello che era sempre stato.

Patetico.
Disgustoso.

Che si sentiva tanto forte da terrorizzare un ragazzo, o un uomo che non voleva colpirlo, ma che ora, davanti a lui, aveva gli occhi colmi di terrore.

Eppure, era lo stesso volto che guardava, gli stessi occhi, la stessa figura di qual ragazzo, di quell'uomo.

Il suo sorriso si allargò, trasformandosi in un ghigno malefico.

"E' vero," Disse. " ma io sono stato invitato."

Indicò con gli occhi la porta e si scostò, perché suo padre, muovendosi appena, potesse vedere, e l'orrore potesse diffondersi sul suo volto duro.

Chissà cosa pensava di suo figlio, ora.
Chissà se ancora lo considerava un inetto, fissando il corpo senza vita di sua figlia. Della piccola, adorabile Kathy, seduta accanto alla porta, con il capo reclinato di lato.
Come se dormisse.

Gemette, suo padre, me il suo dolore non gli diede il piacere del sangue caldo di Kathy.
Nel palato.
Nella gola.
Fin nelle viscere.

Bruciando di purezza.
Di bontà.
Di amore.

Si.
Il sangue di qualcuno che lo amava faceva vibrare i suoi sensi come la più potente delle scariche .
E gli piaceva.
Gli piaceva da impazzire.

"Ha creduto che fossi tornato come un angelo." Ghignò, certo che ci sarebbero voluti anni perché il piacere di qual sangue si placasse,

"Assassino!" Gridò suo padre davanti a lui, e stringendo il martello fra le dita lo brandì contro di lui.

Glielo tolse facilmente, gettandolo in terra.

"Strano" Sibilò." Mi sembravate più alto quando ero vivo."

Suo padre si alzò, e si appiattì contro il muro.
Il volto una maschera di orrore.

"Dio…" Mormorò. "liberatemi da questo demone, ora…"
"E pensare che ho lasciato che una cosa così piccola e tremante mi facesse sentire come voi mi facevate sentire!

Si avvicinò a lui di un passo, mentre suo padre continuava a cantilenare.
"Vi prego, Padre, datemi la vostra protezione."
"Mi avete detto che non ero nulla. E io ci ho creduto.
Mi avete detto che non avrei mai fatto niente di me stesso."

Gli stava davanti.
Aspirava la sua paura.
Il suo orrore.
Riflessi in occhi che si sgranavano in modo ridicolo, su un volto che ora poteva solo divertirlo.


Mutò il suo viso, e la paura di suo padre esplose.
Avvolgendolo, riempiendolo.

"Avevate torto.
Ho fatto qualcosa di me stesso, dopotutto."

Gli afferrò la faccia con la mano, schiacciandogliela, spingendola contro il muro, le sue dita divaricate che gli consentivano di vedere ancora il suo volto atterrito, la sua bocca che si spalancava, senza che da quella gola velenosa venisse fuori alcun suono, i suoi lineamenti che si distorcevano orribilmente.

Tremando.

Ogni pollice del suo corpo tremava.
Come una foglia.
Come quello di un bambino.

Come il suo, tanti anni prima.

E la cosa più divertente era che ad Angelus di qual bambino non importava assolutamente nulla.

Non provava nulla per lui, come non provava nulla per colui che stava ammazzando.
Nulla, fuorché il piacere.

Lo morse.
E, ancora, sua padre continuò a tremare.

E ancora nessun suono riuscì ad erompere dalla sua gola.

*****

Los Angeles, 2000

La sua gola era secca mentre percorreva il corridoio.
Tanto da fare male.

E il suo cuore era pesante, come una pietra.
Tanto da fare male.

E vibrava di paura. E di rimorso.
Tanto da fare male.

Bussò con forza, e si dovette dominare per non buttare giù la porta, ricordando a se stesso che non sarebbe servito.

Non aveva l'invito per entrare in casa, quella parete non faceva, in realtà, nessuna differenza.
Sarebbe riuscito solo a spaventare Lockley.
A fargli pensare che era pazzo.

Quando forse non ce n'era alcun bisogno.
Quando forse non era ancora accaduto nulla.

Ma qualcosa era accaduto.
Oh, Dio, qualcosa era accaduto!

Il cervello quasi gli scoppiò, gridando con voce folle quelle parole non appena Trevor Lockley aprì, e alle sue spalle Angel scorse due figure in piedi.

Due figure che sembravano uomini.

"Signor Lockley" Esclamò. "ho bisogno che mi inviti a entrare."

L'altro lo guardò, stupito, e lesse sul suo volto la tensione.
La paura.

"Vattene" Disse piano, mentre alle sue spalle uno dei due vampiri si avvicinava a lui.

"Mi inviti a entrare!" Gridò Angel, sbattendo contro la parete senza sostanza, così forte da ferirsi le mani.

Davanti a lui, dove il padre di Kate non poteva vederli, i due vampiri mutarono volto.

"Mi inviti dentro!"

Lo afferrarono, gettandolo attraverso la stanza, e Angel urlò, opponendo il suo "no" disperato alla forza che lo teneva fuori.

Vide il primo vampiro avventarsi sull'uomo, mentre l'altro lo guardava, con un sorriso beffardo sulla faccia.
"Sembra che tu non sia il benvenuto, qui, Angel!"

Ringhiò.
Ringhiò mentre azzannavano la gola della loro vittima.
Ringhiò mentre il rumore della pelle spezzata gli arrivava alle orecchia, e l'odore del sangue alle narici.

Ringhiò mentre la sua anima ringhiava più forte.

E gridava, gridava, gridava, e spaccava i confini del suo corpo, delle sue cellule, di qualunque cosa lui fosse.

Esplodendo di dolore, e rabbia, e impotenza.

Mentre i suoi occhi guardavano il padre di Kate venire ucciso.
Ed era tutto ciò che lui poteva fare.

Guardare.
E ringhiare.
E battere pugni impotenti contro la parete d’aria.

E gridare.
Con l'anima.
Con la bocca, che non riusciva a contenere tutta la sua rabbia e il suo dolore.

"Nell'istante in cui la sua anima lascerà il corpo, io passerò questa porta, e vi ammazzerò entrambi!

Era lì, l'anima di Trevor Lockley.
Era ancora lì.

A provarlo, la parete che lo tratteneva.

Era lì mentre lo bevevano.
Era lì mentre si nutrivano di lui.
Era lì mentre soffriva.

Era lì mentre Angel guardava.

E poi, all'improvviso, non c'era più.
Come la parete che gli aveva impedito di salvarlo.

E lui poté entrare.

E non c'era nulla di umano in lui.
Perché lui era solo rabbia, e dolore, e senso di colpa.

Era solo forza primordiale che sbalzò lontano il primo vampiro e spezzò la gamba di una sedia, usandola per distruggere il secondo.

Era un grido, un unico, immane grido che si irradiava dal suo corpo, senza suoni, senza parole, e che si voltò verso il vampiro rimasto.

Veloce.

Forse non abbastanza per impedirgli di fuggire, ma fin troppo per inseguirlo e distruggerlo in meno di un minuto.

E lo avrebbe fatto.
Si. Lo avrebbe fatto.

La rabbia, il dolore, il rimorso che era diventato, la forza primordiale, che era ciò che restava di lui, loro lo avrebbero fatto.

L'urlo che era diventato lo avrebbe fatto.

Se sulla porta, in quello stesso istante, non fosse apparsa Kate.
E di tutto ciò che lui era diventato, all'improvviso, non rimase che il dolore.

E i suoi occhi si riempirono di lacrime.

*****

Los Angeles, 2001

„ Con quelle lacrime… " Mormorò Kate." Finì così…
Finì tutto così…"

Aveva tirato su le gambe, e ora sedeva sul divano, la testa premuta contro ginocchia, un groppo in gola che rischiava di impedirle di continuare.

" Ci avevo messo così tanto a capire ciò che volevo…
A capire che per quanto assurdo potesse essere non mi importava che Angel fosse un vampiro… che mi importava solo che fosse lui… tanto assurdo che non lo avevo voluto accettare…

Se lui fosse venuto a casa mia, quel giorno, lo avrei fatto entrare…

Se ci fossi stata quando mi ha telefonato…"
"Avrebbero probabilmente ucciso anche te…" Mormorò Spike cupamente.

"Non potrò mai saperlo… l'unica cosa certa è che l'ho perso quella sera…" Guardò il vampiro, e sperò che non ridesse di lei." No.
Non mio padre.

Angel…

Il dolore era troppo forte.

Mio padre era tutto quello che avevo… non esisteva nient'altro nella mia vita.

Nessuna famiglia.
Nessun amico.
Nessun innamorato.

Solo il mio lavoro… e anche quello…

Lo avevo cominciato solo per renderlo orgoglioso di me… perché non fosse infelice… di avermi… come figlia…

Ora non me lo avrebbe più detto che era contento di me.
Ora non mi avrebbe più detto che mi voleva bene.

Non ce l'ho fatta.
Avevo bisogno di accusare qualcuno.
Qualcuno che non fosse me stessa… perché ero troppo debole per reggere al senso di colpa… per reggere alla verità… esattamente come ero troppo debole per reggere al dolore.

La rabbia… quella si, la potevo gestire.

La conoscevo.
La potevo sfogare.

E anche per quella mi serviva un bersaglio.

E Angel era lì.
Dietro di me.

Ed era un vampiro.

E io mi dicevo che non era giusto.
Che aveva salvato tanta gente… era ingiusto e crudele che non fosse riuscito a salvare proprio lui."

"Lo hai accusato di questo? Di aver salvato altri e non …"
Gli occhi di Spike erano sgranati, e nelle loro profondità Kate poteva leggere la sorpresa, e anche qualcosa che somigliava al dolore… al rimorso… ma era naturale… dopo quello che gli aveva appena detto…

"E’ terribile, vero?"
"Io… " Parve come in imbarazzo. " mi chiedevo solo perché Angel non abbia ancora tagliato la testa a nessuno dei due…"

Non comprese.
E probabilmente non poteva farlo… probabilmente non conosceva ancora ciò che le sarebbe servito per riuscirci…

Ma non voleva chiedergli nulla…
Si sentiva troppo male per farlo…

"Comunque lo feci… si… " Continuò. " per quello…e perché non era umano. Ed era più facile accusare lui, e giustificare la mia crudeltà dicendomi che era un mostro, una creatura delle tenebre…

Era più facile che accusare me stessa.

E poi… lo accusai… perché mi piaceva.
E perché mentre io mi sentivo così felice di aver finalmente messo ordine dentro di me… mio padre veniva ucciso.

Forse accusavo lui anche per punire me stessa.
Per allontanarmi dalla persona che… che più avrei voluto avere accanto…

Non lo so…
Non lo so… "

Si prese la testa fra le mani, premendola con forza contro le ginocchia.

"Non lo so…

Certe volte mi dico che se non mi avesse ascoltata… se mi avesse abbracciata invece di uscire, sarebbe passato tutto… avrei sofferto, ma non me la sarei presa con lui…

Oh, Dio, lo odiavo anche per quello… perché se n'era andato… ed ero stata io a chiederglielo…

E quell'odio, quel sentimento che all'inizio era quasi solo disperazione, è cresciuto, nei mesi, e mi ha avvelenato l’anima.

Perché il dolore non finiva.
E io non lo volevo.

Perché il senso di colpa non finiva.

Ho cominciato ad accusarlo di tutto, ho voluto odiarlo, e ho odiato me stessa perché non riuscivo a farlo, perché nonostante tutto, quando mi presentavano delle prove contro di lui il mio primo istinto era gridare: ‘No! No!.’
E ogni volta che lo facevo c'era un parte di me che tornava a ripetermi: pensa a tuo padre… ."

Sorrise amaramente.

"Ma, del resto… era proprio ciò che Darla volava…

Voleva un pupazzo, un 'arma da manovrare contro Angel, un burattino che gli mettesse i bastoni fra le ruote, ogni volta che le dava fastidio… e io le ho consegnato in miei fili fra le mani…"

Ancora, portò le dita alla gola, e stavolta le chiuse sul morso di Angel.

E serrò gli occhi.
E fu di nuovo lì, nel buio, con le sue braccia che la stringevano, il suo corpo premuto contro il proprio, e il dolore, e l'assurdo senso di pace che prendeva il posto della paura… la consapevolezza che se fosse finita sarebbe finita sul suo petto.

E la sua voce nelle orecchia.

E il sollievo, come un 'esplosione nel cuore e nell'anima.

Non perché non l'avrebbe uccisa… perché non aveva voluto farlo.
Perché era ancora l'uomo generoso che aveva conosciuto.. lo era sempre stato… e lei si era sempre sbagliata…

Mordendola, portandola vicina all'orlo, rendendola parte di se, Angel le aveva ridato qualcosa che credeva di aver perso per sempre.

La sincerità.

"In un certo senso… quella sera ho cominciato una guerra che era solo mia… e che lui, poi, mi ha costretto a chiudere.

Non prima, però, di avergli fatto del male.
Di aver distrutto tutto quello che avevo appena costruito.

E di averlo perso, senza averlo mai avuto.

*****


Los Angeles, 2000
Lo aveva perso.

Suo padre.
La sua famiglia.

Il suo cuore.
La sua anima.

Tutto.

Lo aveva perso senza averlo mai avuto.

Senza essere mai riuscita veramente a sciogliere il suo spirito.

Ed ora il dolore era grande.
Troppo grande.

La riempiva, la soffocava, le ottundeva la mente.

La trasformava in una bambina disperata.
In lacrime.
Attaccata a una parete.

Perché suo padre non c'era più e il dolore era grande.

Cercava forza in quella parete.
Cercava protezione.

Perché stava male.
Perché stava cadendo e non riusciva a fermarsi.

Perché non aveva più lacrime.
Perché il dolore era troppo.

E lei non sapeva cosa fare.

Non riusciva a fare.
Nulla.

Tranne stringersi contro la parete, e fissare il corpo di quell'uomo che le era sembrato invincibile.

Tranne lasciare che i respiri le venissero fuori dal petto, facendole male.

Tranne ripetersi, senza parole, senza frasi coerenti, che suo padre non c'era più.

Tranne pregare perché il dolore se ne andasse.

Senza riuscire a formulare la sua preghiera.
Lasciando che fosse il suo corpo la sua preghiera.
Le sue dita stretta contro la parete.
Lasciando che fosse la sofferenza stessa la sua preghiera.

Stava male.
Stava male.
Stava male.

Ed era sola.

E non riusciva a fare niente per fermare il dolore.

"Ho paura, papà… " Mormorò. " fa male…"

Ma non era a suo padre che si rivolgeva.

Lui non l'aveva mai ascoltata, non l'aveva mai rassicurata…

Lei non sapeva a chi si rivolgesse.

Forse a nessuno.
Forse a se stessa.
Forse a Dio.
Forse ad Angel che se n'era andato.

Forse la sua mente non funzionava più.
Forse nulla funzionava più in lei.

Perché non poteva diventare una parete?

Una cosa… una sedia rotta come quella dietro di lei?

Voleva essere una cosa… e invece era ancora una donna.

Che sentiva, che soffriva, che singhiozzava stancamente.
Che vedeva il corpo di suo padre, e le macerie del combattimento attorno a lui, e il denaro sporco del suo sangue sparso ovunque da una grande busta.

Denaro… troppo denaro…

Sbatté gli occhi, senza pensare.

Kate non poteva pensare…

C'era troppo dolore… come nebbia nella sua mente, come sofferenza nel suo corpo…

E anche quando allungò la mano, non pensò.

Fu un gesto automatico, che le fece quasi orrore…
Le fece quasi orrore riuscire a muoversi, con suo padre lì, davanti a lei, disteso nel suo sangue.

Le fece quasi orrore che qualcosa potesse ancora avere un senso.
Che potessero avete un senso le parole scritte sulla busta.

Auto esotiche Kel…
Auto esotiche Kel…

Anche la busta era macchiata di sangue.
Come il denaro che aveva contenuto.

Troppo.
Troppo denaro per suo padre.

Allora, finalmente, Kate pensò.

*****

Los Angeles, 2001

"Ma tu pensa!" Esclamò Spike, così sbalordito che si afferrò ai braccioli della poltrona, e si sporse così tanto in avanti che quasi le finì addosso. " Ci sei andata sola!
Sapevi che si trattava di vampiri e ci sei andata sola!"

"Non…ragionavo bene…" Si difese Kate." Ma… si, il succo è quello…"

Spike si lanciò all'indietro, colpendo lo schienale.
"Ecco!
La donna ideale di Angel!"

"Spike, per cortesia!
Non ho nessuna intenzione di scherzare!"

"E questa ti pare che la faccia di uno che vuole scherzare?!" Sbottò." Ti giuro che sono assolutamente serio!

Perché devi sapere, mia bella so-tutto-io, che mentre tu ti preparavi all'auto- immolazione andando da sola nel covo del lupo, Angel era a casa che si armava fino alla punta dei suoi capelli scolpiti dal gel, per fare esattamente la stessa cosa!

Con la minuscola, insignificante differenza che lui, arrabbiato com'era, avrebbe potuto farne fuori trenta di vampiri, e con una mano sola!"

"Era … arrabbiato?!"

Spike si lasciò sfuggire un sospiro.
"Era nero, Kate.

Letteralmente, per una volta.

Nero.

In tutta la nostra vita insieme lo avevo raramente visto così furioso.

Era lì, che si armava, senza parlare, con l'aria di voler fracassare le pareti con lo sguardo, ci mancava solo che si dipingesse la faccia!

Lasciatelo dire, Kate" Continuò, allungandosi nuovamente verso di lei. "tu sei riuscita in un'impresa che non avrei mai creduto possibile: hai trasformato il mio sire in Rambo!"

*****
Los Angeles, 2000

"Guarda che tu sei Angel, non Rambo!" Esclamò Spike, e nonostante il tono scherzoso delle sue parole poté sentire la preoccupazione fluire dalla propria voce.

Coltelli alla cintura.
Coltelli alle caviglia.
Paletti nei foderi fissati alle braccia e nascosti nelle maniche.
La spada nel supporto sulla schiena.

Sembrava che Angel si preparasse ad una guerra.

E, probabilmente, era proprio così.
Anche se aveva dei seri dubbi su dove si sarebbe realmente combattuta, se fuori o dentro di lui, o su chi fossero i nemici.

Gli assassini del padre di Kate o i suoi stessi rimorsi.
O il dolore per la sofferenza di lei.

"Ti manca altro?" Lo schernì, muovendosi attorno a lui. " Un bazooka, un carro armato, una bomba a mano?"

Angel fece scattare il meccanismo fissato al suo polso, per provarlo, e un paletto vibrò nell'aria, lungo la sua mano. Veloce e letale.
Senza parlare.

E questa era la cosa che più spaventava Spike.

Oh, certo, chiunque avrebbe detto che Angel era sempre silenzioso, e lui, più di ogni altro, conosceva i suoi silenzi.

Per questo quello lo preoccupava tanto.
Perché lo conosceva.

Era un silenzio che vibrava di collera a stento tenuta a freno, il silenzio che sempre invadeva Angel quando la furia era talmente tanto forte che gli gridava nel corpo e nell'anima per essere liberata.

Era sempre così.

Angel poteva combattere, poteva lottare per ore e contemporaneamente redarguirlo su ciò che di sbagliato aveva fatto quel giorno, poteva interrogare stancamente un sospetto mentre lo pestava, poteva gridare, se era arrabbiato, ma quando Angel era furioso, allora, non parlava.

E quella sera non aveva detto che poche parole, strette fra i denti.

Era entrato come una furia, dirigendosi direttamente all'armeria, e quando Spike gli era venuto dietro, senza che lui gli chiedesse niente e senza nemmeno voltarsi, aveva mormorato:
"Lo hanno ucciso.
E io ero lì."

Lockley.


Detestava quell'uomo senza averci mai parlato.

E ora era inutile.
Come era inutile qualunque cosa potesse dire a Angel.

Niente lo avrebbe fatto stare meglio.

Neanche sterminare gli assassini del padre di Kate.

L'unica cosa che Spike poteva fare era comportarsi come sempre.
Far sentire al suo sire che c'era un luogo nel mondo che era ancora al suo posto.
Un luogo e una famiglia da cui tornare.

E che nessuno gli avrebbe fatto domande.
Nè lo avrebbe giudicato.

Perché se lui non poteva impedire ad Angel di giudicare Angel, almeno poteva impedire agli altri di farlo.

Perché, per quanto fossero una famiglia, per quanto ci fosse un legame inscindibile a legarli tutti, niente poteva cancellare cento anni passati insieme.
Nemmeno l'amore più grande avrebbe potuto sostituire la conoscenza che, giorno dopo giorno, si era creata fra loro.

Così erano tutti lì.
Wesley, Cordelia, Faith.
E tutti guardavano Angel, mente lui non vedeva nessuno di loro.

E tutti gli volevano bene.
Ma nessuno lo conosceva quanto Spike.

Nessuno conosceva i suoi silenzi.
O il tormento che gli gridava dentro.

"Secondo me basta che li guardi! Hai un 'aria così feroce che si andranno direttamente a suicidare!"

Wesley gli lanciò un 'occhiataccia, e lui sorrise di fronte alla sua espressione scandalizzata.

Pensava che fosse insensibile.
Un demone.

Ma Angel non aveva bisogno di qualcuno che cercasse di calmarlo, ora.
E nessuno ci sarebbe riuscito.

Aveva cercato di proteggere Kate.
Aveva cercato di salvarla dalla sua stessa sofferenza.
Di darle la possibilità di essere felice che lui non aveva avuto.

E non ci era riuscito.

E Spike non poteva neanche immaginare come si sentisse adesso.

No.
Angel aveva bisogno di sapere che quando la furia si fosse trasformata in dolore, e stanchezza, lui sarebbe stato lì.
Anche se non avesse voluto.

"Senti, Angel.." Mormorò Wesley, avvicinandosi. "non sappiamo quanti sono e non possiamo fidarci solo delle parole del Kwaini…"

Lui non gli rispose.
Non lo guardò nemmeno.

"… che nè è del piano prima indaghiamo, poi attacchiamo?"

Angel afferrò un 'ascia da combattimento, roteandola nella mano.
"Quello era il piano A. " Disse cupo. " E' l'ora del piano B."
"E'… qual è il piano B? " Chiese l’altro, stupito.

Spike lo fissò.
"Deve spiegartelo davvero Wyndam Price?"

Vide Angel infilare il cappotto, ancora senza guardare nessuno dei suoi, ancora senza parlare.

E un attimo dopo lo vide lasciare la stanza, e allungò una mano appena in tempo per afferrare Faith, impedendole di seguirlo.

"Ehi!" Esclamò la ragazza. "Ma sei ammattito?
Potrebbero essere molti!"

"Lo sa " Rispose lui, cupamente, smentendo la disinvoltura di poco prima. "hai visto come si è armato…"
"E allora?!" Faith si liberò dalla sua stretta. "Lo farai andare da solo semplicemente perché ha deciso così?"

"Perché me lo ha chiesto…" Rispose lui, ma di fronte all'espressione della ragazza non riuscì a reprimere un sorriso. " e poi, se partissimo ora, si accorgerebbe che lo stiamo seguendo…"

*****

Era elegante l'assassino di suo padre, e Kate non si era resa conto di quanto il suo aspetto le fosse rimasto impresso, da quel rapidissimo quasi-scontro fuori dall'appartamento dove lo aveva appena ucciso.

Sembrava un uomo d'affari, alto, snello, un volto affidabile, giacca e cravatta a posto.

Un giovane di cui fidarsi.

E suo padre si era fidato.

Si era lasciato ingannare… corrompere.
Si era lasciato trascinare in uno dei suoi loschi traffici.

Non poteva mentire se stessa.
Non più.
Non ora.

Non adesso che aveva una meta, che sapere cosa fare le aveva ridato lucidità.

Una spaventosa, terribile lucidità.

Suo padre non era integerrimo come aveva pensato.

Suo padre era invischiato in qualcosa di sporco.
Il denaro in casa sua ne era la prova .

E forse quello era il motivo… il vero motivo, per cui era alla metropolitana, quella mattina.

Non per lei.
Perché le voleva bene.

Ed era venuto a prenderla al lavoro per chiederle di Angel… perché Angel sapeva di lui… come provava la sua telefonata…e il fatto che fosse lì, mentre veniva ucciso.

Non era difficile sommare due più due.

Angel aveva scoperto che suo padre era invischiato con quei vampiri, e non le aveva detto niente.
E ora suo padre era morto.

Dopo che lei, stupida, gli aveva chiesto di lavorare insieme.
Di tenerla informata sul caso… e lui aveva risposto di si.

L'aveva ingannata.
E suo padre era morto.

E, del resto, cosa poteva aspettarsi?

Lui era un vampiro, era stata una sciocca a pensare di poterlo scordare.
A pensare che non avesse importanza.

Era un demone, come quelli che avevano ucciso suo padre.
Come quelli che le stavano davanti.

Tre, in piedi, attorno a una scrivania, più quello che aveva incrociato fuori dalla casa di suo padre, seduto come un perfetto venditore.

Quattro vampiri.
Quattro mostri.
Quattro assassini.

Eppure, Kate non provava paura.

Solo dolore.
E la rabbia che aveva sostituito la disperazione.

Quando aveva letto quel nome sulla busta.
Quando aveva pensato.

Una rabbia benvenuta.
Perché la portava ad agire.

Anche se, senza la paura, agire avrebbe potuto significare distruggere se stessa.

Camminò verso di loro, sicura, quella rabbia fredda e terribile che guidava ogni suo passo, che si spandeva nella sua voce.

" Mio padre non poteva sapere chi sei, ma io si."Disse. "Io lo so."

L'altro si alzò, un sorriso pieno di ironia sul volto pallido, e, aggirata la scrivania, le si avvicinò, fissandola come il gatto con il topo.

" Ah, si?" La schernì. "Vedo."

Senza esitare, e senza distogliere gli occhi, Kate tolse la mano dalla tasca del giubbotto e premette il grilletto della sua pistola, colpendolo al petto.

Quello ringhiò, furioso, e mutò il suo volto, mentre Kate sollevava il suo, sfidandolo senza alcuna paura.

"So che questo non ti ucciderà. " Dichiarò, e continuando a tenere la pistola su di lui tirò fuori un paletto dal retro dei pantaloni, e glielo ficcò nel petto, con un unico, velocissimo gesto. " Ma questo si!"

Lesse la sorpresa sul suo volto, e un attimo dopo lo vide murasi in polvere, ed esplodere davanti a lei.

L'assassino di duo padre.

Eppure questo non calmò il suo dolore.
E non diminuì la sua ira.

"Ti ho detto che lo sapevo…" Mormorò , parlando con la sua polvere, ma un attimo dopo il suono aspro di una voce le fece voltare la testa, spedendole un brivido di disgusto lungo la schiena, in pura anticipazione di ciò che aspettava i suoi occhi.

Poco avanti a lei, sulla porta, forse, di uno studio, stava quello che alla lontana avrebbe potuto sembrare un uomo, ma che non era un uomo…

Era solo vestito come un uomo, ma il suo volto era innegabilmente quello di un demone.

Un grosso demone, con la faccia schiacciata simile a quella di un pipistrello, creste ossute sulla fronte a orridi denti acuminati.

"E cosa pensi di sapere?" Ringhiò, entrando nella stanza e avanzando verso di lei." Sai ciò che cammina in questa città?"

Kate tese il braccio e gli sparò.

Una, due, tre, quattro volte, in rapida successione, tutte al petto,

Vide il demone sobbalzare, e il suo volto diventare più livido per la rabbia, ma quella fu l'unica reazione che ebbe.

"Cagna!" Gridò, facendo ancora in passo contro di lei, mentre dall'ufficio alle sue spalle uscivano altri vampiri, che l'agirarono, chiudendosi in un cerchio attorno a Kate.

Togliendole ogni via di scampo.

Eppure, ancora, Kate non aveva paura.
Ancora non ci riusciva.

Sapeva che l'avrebbero uccisa.
Orribilmente.
Come suo padre.

Sapeva di essere stata una pazza, una stupida sciocca a venire lì da sola.

Eppure, ancora, non riusciva ad avere paura.

"Tu non hai idea!" Gridò ancora il demone. " Non capisci con chi hai a che fare!"

"Con un grosso, brutto demone drogato che pensa di essere molto più pauroso di quel che non è?"

Kate si voltò di scatto, dimenticando la prima regola in un conflitto: mai perdere mai di vista il tuo nemico, mentre qualcosa, più veloce dei suoi stessi occhi, le saliva allo stomaco.

Qualcosa che poteva essere sollievo, ma non avrebbe potuto esserne sicura, e non le importava.

Ciò che importava era che Angel era lì, ora, alle sue spalle.

Era entrato dalla porta dell'autosalone, e incedeva sicuro verso di loro, facendo roteare nella mano un 'enorme ascia da combattimento, gli occhi scuri, seri, arrabbiati, fissi su di loro, che incontrarono per un attimo i suoi prima che finisse la sua frase, dicendo: "Si, lo sa."

Kate non lo aveva mai visto nel mezzo di uno scontro.

Lo aveva veduto combattere con Penn., ed era rimasta impressionata dal suo scontro con quello che aveva creduto un serial killer, ma questo… questo era diverso…

Vide la rissa scatenarlesi sotto gli occhi, e Angel colpire i suoi nemici con una furia, una velocità e una forza che le avrebbero fatto paura, se solo avesse potuto provarne, ma che in quel momento non riuscì a non ammirare.

In pochi istanti aveva ucciso due vampiri e quando un altro gli si avventò contro lo spedì su una parete senza nemmeno guardarlo. Gli occhi fissi su Kate, e su qualcuno che solo troppo tardi lei sentì muoversi.

Si voltò, solo per ritrovarsi un vampiro a neanche un pollice di distanza, ma non fece nemmeno in tempo a sgranare gli occhi che Angel lo afferrò per la gola, spezzandogli il collo e gettandolo di lato e poi attirandola contro di se, mentre, con un unico movimento, allungava il braccio, puntando l'ascia alla gola dell’ orribile demone che l'aveva minacciata.

"Noi ora usciamo di qui" Disse a denti stretti, tenendo Kate per la vita. "e tu non perdi la tua testa."

Il demone grugnì disgustosamente, ma fece ai vampiri segno di allontanarsi, e lentamente il cerchio attorno a loro si allargò, permettendo ad Angel di trascinarla di qualche passo indietro.

Kate si guardò velocemente intorno, cercando di controllare tutti gli altri vampiri, certo che non li avrebbero lasciati andare così facilmente.

E infatti, non appena il loro capo fece un passo indietro, allontanandosi dall'ascia, partirono tutti insieme, avventandosi su di loro.

"Kate!" Gridò Angel quando un vampiro l'afferrò, tirandola così violentemente da strappargliela di mano, e il suo grido le echeggiò nel cervello, mentre, automaticamente, lei piegava un ginocchio per colpire allo stomaco il suo assalitore, e un attimo dopo lo trafiggeva al cuore col paletto che ancora stringeva nel pugno.

La polvere del vampiro la investì, e lei si ritrasse istintivamente, cadendo in terra.

Incontrò gli occhi di Angel solo per un secondo e poi vide due vampiri attaccarlo, contemporaneamente, da entrambi i lati, e lui lanciare in aria l'ascia, e allargare le braccia, trafiggendoli entrambi con due paletti che scattarono fuori dalle sue maniche ad un movimento del polso.

La loro polvere non si era nemmeno depositata in terra che lui riafferrò al volo l'ascia.

Calmo.
Gelidamente calmo.

"Sei morto!" Gli ringhiò contro il demone.

Il volto di Angel non tradì alcuna emozione mente diceva: "Io sono davvero morto." E roteando il braccio decapitava il mostro così in fretta che Kate non riuscì a vedere altro che la sua testa che si spiccava dal collo. "Benvenuto nel club."

Come un esercito che si disperdeva dopo la perdita del suo capo, quel che restava dei vampiri fuggì via, sciamando velocemente oltre la porta di ingresso.

Angel non li seguì.
Non li guardò nemmeno.

Guardò Kate, e lei lo ricambiò per un secondo, prima che la vista le si annebbiasse per le lacrime e distogliesse gli occhi, fissandoli dinanzi a se ed attirandosi le ginocchia al petto.

Mentre la paura che avrebbe potuto salvarle la vita, quella paura che ostinatamente la sua mente si era intestardita a non provare le squassava il corpo, arrivandole al cervello.

E portando con se il dolore e il rimpianto, e la confusione, e la debolezza.
E un dolore che era troppo grande.

Troppo, troppo grande.

Più grande dello shock, più grande della consapevolezza di aver appena rischiato di venire uccisa in modo orribile.

Come suo padre.

Perché suo padre era morto.

Suo padre non c'era più…
Non c'era più…

Mente Kate era lì…
Kate si era salvata…
E tutto era ingiusto…
Il mondo era ingiusto…

Angel si chinò su di lei, appoggiandole gentilmente una mano sulla spalla.

"Stai bene?" Mormorò con dolcezza.

Lei lo scacciò.
Dal suo cuore, dal suo corpo, liberandosi dalla sua mano con un violento strattone, mentre disperatamente stava lottando per non piangere.

Perché le ragazze grandi non piangevano.

"Mai fidarsi di una… cosa… cattiva… "Singhiozzò.

"Kate…" La voce di Angel era piena di dolore… il suo volto era pieno di dolore.
Quello stesso volto che era stato senza espressione mentre combatteva, mentre decapitava quel demone, ora era così pieno di soffrenza e compassione che avrebbe potuto allagarle il cuore, se solo lei glielo avesse permesso. " So che quello che è accaduto a tuo padre…"

Ma lei non glielo permise.

Lei chiuse il suo cuore in una morsa, e quello fece male per la violenza con cui serrò le dita.

Non voleva il dolore di Angel.
Non voleva la sua pena.

Avrebbe dovuto dirle la verità, e lei,ora, avrebbe avuto ancora suo padre.

Avrebbe dovuto salvarlo.

Era colpa sua.
Sua.
Sua.

"Mio padre era una creatura umana" Gridò, sollevandosi in piedi, con una forza che non sapeva di avere." Non sai niente di questo!"

Vide gli occhi di Angel riempirsi di lacrime in un secondo, e divenire lucidi come cristallo.
Pieni di una sofferenza così grande che avrebbe potuto ucciderla.

Ma Kate era sopravvissuta alla perdita di suo padre.
E sopravvisse anche a quel dolore immenso.
Infinito.

Sollevò il viso, impedendo a quel dolore di toccarla.

Stringendo il suo cuore.
Soffocandolo.

E mentre le lacrime nei suoi occhi si asciugavano, andò via.

Lasciando Angel dietro di se.
Da solo.

E' finita, mormorò qualcosa dentro di lei.

Ma il dolore, e la rabbia, e il senso di autoconservazione gridavano troppo forte perché potesse sentirlo.

E perché potesse sentire, dentro di se, il suo cuore che si spezzava.

*****

Los Angeles, 2001

"Non sentivo niente…" Mormorò Kate. " niente oltre al dolore…alla rabbia…
Non volevo ascoltare la ragione…

Accusare Angel mi faceva sopravvivere.
Scaricare il mio senso di colpa.

Odiare lui era meglio che odiare me stessa.

E così, gli dissi quella cosa…"

Si premette di più la bocca sulle ginocchia, prima di continuare.
"Ti giuro che quando mi hai parlato di suo padre ho pensato che sarebbe stato meglio se quel demone mi avesse uccisa… non gli avrei fatto altrettanto male…"

"Assolutamente!" Sbottò Spike, cambiando per l'ennesima volta posizione sulla poltrona. "Sarebbe arrivato là e ti avrebbe trovata a fare il bagno nel tuo sangue!"

"Ma sentirsi dire quelle parole, sentirsele sputare in faccia da qualcuna che aveva solo cercato di aiutare, sentirsi dire che non sapeva cosa volesse dire avere un padre umano…"

Spike strinse leggermente le labbra.
"Tu non potevi sapere…" Soffiò alla fine, ma lei non lo lasciò terminare.
"Non cercare di giustificarmi, Spike, per cortesia!

Non potrai mai farlo, e io detesto chi cerca a tutti i costi scuse stupide per il proprio comportamento!

Ho gridato in faccia una cosa orribile a qualcuno che sapevo perfettamente essere stato umano, una volta.

Potevo non sapere dei suoi problemi con suo padre, di quanto avesse sofferto, ma sapevo benissimo che doveva aver avuto un padre.
Un padre umano!

E che lo aveva perso da secoli, ormai, in un modo o nell'altro!

Sapevo che dirgli quelle cose era crudele!
E gliele ho dette solo per star meglio.. ah, no… nemmeno… gliele ho dette perché se stavo male io doveva stare male anche lui.. o solo perché ero crudele!

Ma adesso che so, mi sento… mi sento peggio che crudele…
Mi sento meschina… e vigliacca…

E non riesco a fare a meno di chiedermi perché Angel non mi odi…

Me lo sono sempre chiesto, e quando ho pensato che lo facesse, che mi odiasse, una parte di me si sentiva sollevata…

Ma non era così, e non riesco a capire il perché…"

"Perché Angel è così." Sorrise Spike.

Un sorriso malinconico, pieno di un affetto così profondo che Kate ne fu non stupita… non più ormai… ma colpita, profondamente colpita." Non riesce a odiare…

In tutta la nostra vita insieme credo di averlo visto odiare solo un paio di volte, e anche in quei casi si trattava quasi più di dolore concentrato verso una persona, o di disprezzo… " Passò le unghie sul bracciolo della poltrona, e poi tornò a fissarla. "L'odio è qualcosa che rifugge la sua natura.

E sai qual è la cosa assurda, Kate?

Che tutti di dicono: ovvio che non odi nessuno, chi potrebbe odiare con quello che ha fatto?
Chi potrebbe mai commette azioni più orribili di quelle che ha commesso lui?
Chi potrebbe mai giudicare?

Oppure:
C'è troppo senso di colpa in lui, troppo tormento, troppo desidero di espiazione perché odi qualcuno…

Beh, l'assurdo è che non è vero.
L'assurdo è che Angel era così anche da vivo."

*****

Galway, Irlanda, 1753

"Da vivo, odiavo questo tavolo." Mormorò Angelus, stendendosi all'indietro sulla sedia, i piedi ostentatamente appoggiati sul piano davanti a lui. "Vederlo sedere qui, sapere che si sentiva il padrone…" Sorrise. " ora mi piace.. si domina ogni angolo della stanza da questo posto."

Ai suoi piedi, disposti attorno a lui, stavano suo padre e sua madre.

Due pupazzi inutili, ormai.
Corpi senza vita che aveva disposto perché assistessero al suo trionfo.
Il completamento del suo quadro.
Il primo, ne era certo, di molti capolavori.

"Questa disputa è finita, finalmente?" Mormorò Darla, avvicinandosi lentamente al tavolo.

Angelus la guardò.

La sua bellissima, mortale donna.
Il suo sire.
La sua amante.

Per cui non provava assolutamente nulla.
"Certo" Rispose." Ora ho vinto."

"Ne sei sicuro?" Gli chiese Darla.

Lui tolse i piedi dal tavolo, alzandosi con un balzo e versandosi poi un boccale di birra chiara.
"Naturalmente" ghignò. " ho dimostrato chi ha il potere qui."

Bevve avidamente, sorpreso per la differenza di sapore rispetto a ciò che ricordava.

Darla, ora, stava fissando il corpo senza vita di suo padre, il volto reclinato che esprimeva una sorta di materna pazienza… se poteva mai esserci qualcosa di materno in Darla, qualcosa che non fosse totalmente sottile e perfido.

"Lo credi davvero?" Insistette.

Angelus seguì il suo sguardo, leggermente irritato.
"Di che parli?"

La vampira spostò gli occhi su di lui.
"Ti sei preso una vittoria su di lui, ora, ma questo non rimedia alle sconfitte del passato."

Angelus aggrottò la fronte.
"Non ti capisco, Darla.
Lui non può sconfiggermi, ora."

"Ma non può nemmeno più approvarti, in questo mondo o in nessun altro."

Gli sorrise.

"Ciò che eravamo continua in ciò che diventiamo, piccolo mio.
Lo stesso amore infetta i nostri cuori, anche se non battono più."

Angelus spostò gli occhi al corpo di sua madre e, dopo, a quello esangue di sua sorella, ancora appoggiato contro la porta di ingresso, mentre Darla continuava. "La morte non può cambiare questo."

Lui aggrottò la fonte.
"Amore? Secondo te tutto ciò è opera dell'amore?"

Darla gli si avvicinò, sorridendogli, e sollevò una mano ad accarezzargli il volto.
"Caro ragazzo.
Così giovane.
Ancora tanto giovane…"

Angelus si appoggiò con la schiena al tavolo, e lasciò che un sorriso gli salisse alle labbra.
"Ti sbagli…" Sibilò. " posso essere giovane, ma so quello che sono…"

Abbassò gli occhi verso i corpi ai suoi piedi, e con un calcio spostò quello di suo padre.

"Approvazione?
Amore?" Rise. "No.

Sei tu a non capire.

A me non importa nulla di loro.
Assolutamente nulla.

Niente di quello che lui era mi infetta più."

"Ma allora perché…" Esclamò Darla. "perché tutto questo?"

Angelus allungò una mano, attirandola verso di se.
"Perché lui, " Mormorò. " mia bellissima, lui li amava."

Vide gli occhi di Darla dilatarsi, in un misto di sorpresa e piacere, e seppe che non lo avrebbe mai
più sottovalutato.

Mai più.

*****

Los Angeles, 2000

Mai più.

Kate Lockley non sarebbe mai più stata la stessa.

E Angel lo sapeva.
Lo sentiva.

Glielo dicevano il suo cuore e la sua anima.
E soffriva per questo.

Più di quanto probabilmente avrebbe mai rivelato a nessuno.

La guardava restare immobile davanti alla tomba di suo padre, nella luce, gli occhi bassi e un'espressione completamente afflitta, svuotata, sul bel volto pallido.

Protetto dall'ombra sicura di una cripta, non la lasciava un solo istante.
Con gli occhi e con il cuore.

E Spike non aveva bisogno che gli dicesse quanto stava male.

Lui lo sapeva.
Lo vedeva.

Dall'espressione triste del suo volto, e da quegli occhi che mai, mai riuscivano a nascondere le sue emozioni.

Dal modo in cui appoggiava una mano alla parete.
Come per sostenersi, per trarre da essa forza.

Dalla tensione del suo corpo.

Li poteva odorare su di lui.

La pena.
La tristezza.
Il senso di colpa.

Il dolore e il senso di sconfitta che crescevano sempre più, ad ogni istante che restava a guardare la donna in piedi nella luce , davanti a lui, con un mazzo di fiori in mano.

Sola.
Come in quel momento era solo Angel.

Lei nella luce, lui nell'ombra.
Con lo stesso dolore nel petto.

Così nuovo quello di lei, recente eppure antico quello del suo sire.

Così incredibilmente simili.
Separati dalla luce del sole.
Che Angel non poteva oltrepassare.

Solo lei, Kate, avrebbe potuto farlo.
Ma non voleva.
Non più.

Il suo universo si era rovesciato dal giorno così vicino in cui era venuta all'Hyperion, e aveva detto ad Angel che voleva lavorare con lui.
E c'era stato un mondo di parole non dette nelle sue frasi.

E ora, qualunque cosa avesse avuto intenzione di dirgli, non la voleva più.

Eppure, il suo dolore era riflesso negli occhi di Angel, eppure, lui stava soffrendo per Kate.

Per la sua pena.
Per la disperazione che conosceva bene.
Perché temeva di aver perso un’ amica.

E per la sua solitudine.

Perché lei era lì, nella luce… e non c'era nessuno a tenerle compagnia.
A stringerle una mano.
E non ci sarebbe stato nessuno, a casa, ad accoglierla.

Perché quella ragazza, che qualche mese prima aveva chiesto a lui, un uomo conosciuto da pochi mesi, di accompagnarla al pensionamento di suo padre perché non aveva nessuno, era sola.

Veramente sola.

Sola come era stato lui subito dopo aver riavuto l'anima.
Di una solitudine così disperata che lo aveva spinto a cercare Darla.
Di nuovo.

Sola come si era sentito Spike quando aveva creduto che Angel fosse perso.

Sola come Angel non sarebbe mai più stato.
Mai più.

"Spike…" Mormorò piano Angel, persino la sua voce che tradiva dolore. "Vieni qui…"

Strinse le labbra.

Stavolta non finse di essere irritato, e lui non gli ripeté per l'ennesima volta che non sarebbe mai riuscito a prenderlo di sorpresa.

Non era per quello che lo aveva chiamato, come quella notte fuori dalla casa di sua madre.

Stavolta lo aveva chiamato per averlo vicino.

E Spike obbedì.
Senza parlare.
Aspettando che fosse lui a farlo, e sapendo benissimo che questo avrebbe potuto anche non avvenire.

Gli andò accanto, dall'altro lato dell'apertura, e per un attimo anche lui fissò Kate, la sua testa reclinata , i capelli biondo oro che le ricadevano in riccioli scomposto sul volto, le spalle e tutta la postura del corpo che sembrava gridare quanto lei sembrasse confitta, e quando, egualmente, lo fosse.

Ma era per Angel che si preoccupava.

Era Angel la sua famiglia, la persona di cui più gli importava.
E Angel era triste, demoralizzato, abbattuto.

E la sofferenza che leggeva nei suoi occhi faceva male al cuore freddo di Spike.

E fu bello udire la sua voce, anche se era così triste.
"Sai cos'è la cosa più dolorosa, Spike?" Mormorò, e per un attimo pensò che parlasse di Kate.

Lo guardò fissamente, gli occhi nei suoi.
"Pensavo di odiarlo… mio padre… pensavo di odiarlo più di ogni altro essere al mondo... e invece lo amavo.

L'ho sempre amato…"

Distolse gli occhi, e di nuovo guardò Kate.
E a Spike sembrò che tutto il suo essere si tendesse verso quella donna disperata nel sole.

"Perché non vai da lei?" Mormorò.

Angel non lo guardò, e non distolse gli occhi da Kate.

Ma un piccolo sospiro gli sfuggì dalle labbra, mentre, tristemente, rispondeva: "Non ne ho il coraggio."

Davanti a loro, ignara della loro presenza, certa di essere totalmente sola, Kate Lockley depose senza piangere il suo mazzo di fiori sulla tomba di suo padre.

E poi, dopo un attimo, andò via.

Lasciò il cimitero, con la testa bassa.

Sconfitta davvero.

E Angel la seguì con gli occhi.
E anche quando fu scomparsa dalla sua vista rimase lì, immobile, immerso nei suoi pensieri.

A lungo.

Finché la sera, scendendo, non dilatò le ombre sulla terra.

E Spike, come sempre, rimase al suo fianco.

TBC,
Siren*

Summary: San Pietroburgo, 1911. durante una delle loro passeggiate notturne, spike ed angel incontrano una creatura bellissima e tormentata, destinata a cambiare per sempre le loro esistenze.

****************************************************

Los Angeles, 2001

"Era lì… " Mormorò Kate, fissando un punto imprecisato nel nulla. " e io non l'ho neanche mai saputo…"

Spike inclinò la testa, guardandola.
"Avrebbe fatto qualche differenza?"
"Forse."
"E forse, se fosse venuto da te, lo avresti preso a insulti…
I rapporti fra voi si sono fatti… tesi… dopo quel giorno.…"

"Si… lo avrei preso a insulti… è probabile…"
"E lui se li sarebbe tenuti… perché è così…"

Alzò il viso, un lento sospiro che le sfuggiva dalle labbra.
"O forse non lo avrei fatto… ma è inutile discuterne, ormai…"

Si alzò, strofinandosi il volto fra le mani, così scossa, dal suo stesso racconto e da quello di Spike da sentirsi stordita.

"Io ho bisogno di fermarmi … vuoi qualcosa da bere?"

Il vampiro alzò un sopracciglio, in un’espressione ironica e divertita che ormai cominciava a conoscere.
"Pensavo che ieri avessi fatto il pieno di alcool!"
"Infatti" Rispose Kate, andando in cucina.

Aprì il frigorifero, sbirciando il contenuto.

Era dal giorno prima che non toccava cibo, e adesso che le parole di Spike avevano in parte alleggerito l’angoscia e la tensione scopriva di avere molta fame.

"Però, se tu ne vuoi, c'è della birra…"

"Mm…" Mugugnò lui. " non si dice mai di no ad un bel sorso di birra!
Specialmente se è tedesca!
Sono le migliori!"

"Spiacente" Rispose lei, tendendogli davanti agli occhi la bottiglia aperta ed un bicchiere." Troppo costosa per lo stipendio di una poliziotta! "

Spike afferrò la bottiglia, ignorando ostentatamente il bicchiere.
"Bè… meglio di nulla!" Esclamò." Salute!"

Per se, Kate aveva preso quel che restava della frittata della sera prima, e, dopo essersi nuovamente seduta, prese piano a mangiarla.

"Non è disgustosa, fredda?" Domandò Spike dopo un attimo.

Kate scosse le spalle.
"Considerato quel che vomitato poche ore fa, spero almeno di trattenere questa… e poi non mi andava di cucinare."

Fissò il piatto, mentre un sorriso malinconico le saliva alla bocca .
"Sai, non ho più fatto frittate da quando ho cominciato a vivere da sola.
Solo vederle mi faceva arrabbiare… poi ho ripreso dopo che mio padre è morto…" Mise la forchetta in bocca, costringendosi a masticare. "Francamente, non so nemmeno perché sto raccontandoti queste cose…

Non ne ho mai parlato a nessuno …
Della mia infanzia… di quello che provavo… mai…"

Tornò ad abbassare gli occhi, e per alcuni lunghi istanti nessuno dei due parlò.

Probabilmente continuavano a chiedersi entrambi la stessa cosa.

Perché…
Perché stavano raccontandosi particolari così intimi della propria vita.

Loro, che neanche si conoscevano, che neanche erano amici!?

Perché ne avevano bisogno o perché c'era qualcosa, ogni volta, nelle parole dell'altro, nei suoi sentimenti, nella parte di cuore che, forse neanche senza volerlo, esponeva, che li spingeva a continuare, a mostrare ogni volta una porzione più grande di se stessi?

"Allora…"Disse alla fine, costringendosi a distogliere i pensieri da quella che, lo sapeva, era una via senza uscita.

Non c'era una risposta alle sue domande.

Tutto stava accadendo, e basta…
Non c'era un perché… o, forse, ce n'erano troppi…

"… che accadde dopo?"

Spike si riscosse a sua volta dalle sue riflessioni, e assunse un 'espressione casuale.
"Nulla!" Esclamò, prendendo un altro sorso di birra. "Nulla di eccezionale!

Non mi andava di rimanere a Londra.

Non mi sentivo più a mio agio in quella città.
Non la sentivo mia…

Era stata la città di William e quasi mi faceva rabbia incrociare le cose che erano passate nella sua vita, e guardarle con i suoi occhi.

Checché potesse dirne Angel, continuava a non piacermi quel che ero stato… e ora che il mio amico rimuginatore mi aveva sbattuto il grugno sul fatto che non ero nemmeno un normale, pacifico vampiro dedito all'assassinio, che si sarebbe divertito ancor di più ad ammazzare nella sua città proprio perché era la sua città, non sapevo nemmeno più chi fossi…

E poi c'era mia madre…

Non sopportavo il pensiero di poterla incrociare per strada, di guardare il suo viso triste e non potermi avvicinare, di venire a sapere, un giorno, che era malata, o aveva dei problemi…

Così, il giorno che la vidi trasferire a casa nostra le cose di quel bambino, James, e spalancare la finestra della mia vecchia stanza, e ridere, le dissi addio definitivamente , e annunciai ad Angel che volevo andarmene da Londra."

"E lui?"

Ghignò.
"Non fece una piega.
Mi disse di scegliere dove andare e ci saremmo andati.

Purché non si trattasse dell'Irlanda!

Oh, questo non lo disse, ma era implicito!"
"Come mai?"

"Perché Angel non si considerava, e non si considera più degno di essere Irlandese.
E questo tanto quanto è orgoglioso di quella terra che da vivo voleva lasciare.

Perse ogni traccia di accento, anche la più piccola inflessione.
E quasi non ne parlò mai.

Figurati che solo cinquanta anni più tardi cominciò a raccontarmi della sua vita.
Ed era così doloroso che farlo gli costava sempre uno sforzo enorme.

Eppure, era così legato a quella terra da cercare qualcosa che per il suo cuore rappresentava un vincolo inscindibile con essa."

"La Claddagh…" Mormorò piano Kate.
"Già…" Fece Spike. "la Claddagh…

Gliene dissi tante quando tornò con quell'anello…
Lo chiamai ipocrita, e incoerente… e sono i termini più puliti che usai…

Fu il giorno dopo l'incontro con mia madre.
Il giorno dopo che aveva deciso di abbandonare per sempre il nome Angelus.

E per Angel comprarla fu una svolta, il passaggio da una fase a un 'altra della sua esistenza, e, come ti ho detto, un modo per rimanere legato alla terra su cui si era ripromesso di non mettere più piede…

Mi fece sbraitare per cinque minuti buoni, e poi mi disse che se mi avesse tirato un bel pugno in faccia con quell'anello al dito mi avrebbe fatto infinitamente più male!"
Rise, con una malinconia negli occhi che le ispirò una grande tenerezza.
"Mi manca quel vecchio anello…"

Kate aggrottò la fronte, senza capire.
Quell'anello era stata una delle prime cose che aveva notato in Angel… insieme, naturalmente, alla mano che lo indossava…

"Perché ti manca?" Chiese. " Lo portava al dito, fino a poche ore fa …"

"Tanto per sottolineare che tu non lo guardi, eh…"

Kate boccheggiò, imbarazzata.
"Notare i dettagli…" Cominciò.
"Si, si, faceva parte del tuo lavoro, come no!
Ripetilo un altro migliaio di volte e forse ci credo!

E comunque quello che porta ora non è l'anello che ha comprato a Londra.
È un altro.

Quello… quello è andato perso tre anni fa…"

Sospirò.
Una cosa che Kate non gli aveva mai sentito fare.

E fu un lungo, intenso sospiro pieno di sottintesi.
Di tristezza e di malinconia.

Ma Spike non era fatto per la tristezza e la malinconia… lo aveva capito.. e infatti si riprese subito, chinando la testa con aria casuale.
"Dov'eravamo rimasti?

Ah, si.
Mia madre adottò quel bambino e noi lasciammo Londra.

Dopodiché, per circa dieci anni, la nostra fu l'amena esistenza di due vampiri un po’ particolari e molto schizzati.

Imparammo a conoscerci, litigammo fino a scoppiare, e ogni volta io ripetevo che era pazzo, che voleva cambiare la mia natura, che quello che era successo a Londra non voleva dire nulla, finchè me ne andavo sbattendo la porta, e Angel mi seguiva, per impedirmi, più che altro, di combinare guai.

Fino al giorno in cui, assurdamente, mi accorsi che non volevo più uccidere…

Non che non ne sentissi più l'impulso, chiariamo… certe volte mi sembrava quasi di impazzire… però…" Abbassò gli occhi, e sembrò quasi imbarazzato. "Non volevo per Angel… non volevo che fosse scontento di me…

Mi dicevo che non era nessuno, né mio padre né realmente il mio sire, che tutt'al più potevo temere la sua reazione, ma la verità era che non sopportavo il pensiero di deluderlo…

E così, avevo l'occasione di mordere, lì, a due passi… e non lo facevo… ed era solo per Angel…

E più o meno nello stesso periodo mi accorsi che non mi seguiva più dopo le nostre discussioni,… non veniva più a controllare che non uccidessi… che si fidava…

Di me…
Dell'umanità che mi aveva tirata fuori…"

Di nuovo, sorrise.
"Era una bella sensazione.
Una sensazione nuova…
E il desiderio di non deluderlo crebbe ancora di più… anche… se non lo avrei mai ammesso…

Tornavo a casa e gli dicevo che non avevo incontrato nessuno, che non avevo avuto opportunità… ma non era vero.
E lo sapevamo entrambi.

Non so cose ci fosse fra noi allora…
Non eravamo una famiglia, ma stavo bene con lui, molto più di quanto non ero mai stato con Angelus…"

"Aspetta, Spike…" Lo interruppe Kate." Spiegami una cosa…"

Lui sollevò un sopracciglio, attendendo.

"Tu parli di Angelus e di Angel come se fossero due entità diverse…"
"E lo sono" Rispose Spike. "Totalmente diverse.
Come il parassita e il corpo che lo ospita."

"Eppure Angel ti disse che William era ancora in te, ed era vero…

Allora non capisco… come puoi essere tu… contemporaneamente… William e Spike, mentre Angel e Angelus sono due cose diverse?!

Lo so che potrà sembrare stupido che lo chieda, però…"
"No!" La contraddisse Spie." Non è stupido, tutt' altro!"

Le sembrò che vi fosse addirittura ammirazione in lui, una profonda ammirazione, prima che continuasse.
"Vedi, quando un vampiro morde la sua vittima e poi le fa bere il suo sangue, attira dentro di lei un demone, che prende il suo corpo, ma non solo.

Il demone di impossessa della sua memoria, e delle sue abilità, e a volte di alcune sue caratteristiche, e questo perché l’anima della persona vampirizzata continua a vivere nel corpo, ma è spossessata del suo controllo.

Ora, ci sono demoni e demoni.
Alcuni, come il mio, sono più… bè, diciamolo, annacquati… e, quando si insediano, è possibile che creino una simbiosi con lo spirito dell'uomo … da cui l'odio per ciò che egli odiava, l'amore per ciò che amava, o il disprezzo per ciò che era…

Poi, man mano che il tempo passa, l’anima si piega al demone, finché essa dimentica l’umanità che conserva… anche se ci sono modi per smascherarlo ancora.

C'era un simpatico tipo, per esempio, "Il giudice", con l’ancor più simpatico potere di risucchiare l'umanità delle creature…

Bè, molti vampiri che toccò furono immediatamente ridotti in cenere.
Toccò Angelus, e lui si mise a ridere.

Perché il suo è un demone del secondo tipo.
Assoluto.

Si insedia e relega l’anima in un anfratto da cui può solo vedere ciò che accade, ma non può agire.
Non può neanche lottare.

Non c'è nulla di umano in lui, neanche la più minuscola stilla.

Pr questo parlo di Angelus e Angel come di due entità diverse.

Perché lo sono.

Nello stesso corpo, ma assolutamente divise.

Sorrise.
"Angelus non ha mai sopportato di dividere il potere…bè, adesso può urlare quanto vuole là dentro…"

Di nuovo, Kate aggrottò la fronte.
Non comprendeva cosa significasse quell'ultima frase, e avrebbe fatto delle domande se Spike non l'avesse prevenuta.

"Sono stato chiaro?" Chiese, e quando lei annuì sorrise di nuovo. "Vorrei che Angel fosse altrettanto convinto…

Continua ad accusarsi, e accusarsi, e accusarsi, e accusarsi per ciò che ha fatto il bastardo in pantaloni di pelle, quando le uniche cose di cui lui è colpevole sono le idiozie di un ragazzino irlandese infelice e senza alcuna fiducia in se stesso…"

"Credo… che sia difficile fare una netta distinzione… quando si hanno nella mente certe cose… certi ricordi…"

"Già." Concesse Spike. "Soprattutto con un carattere come il suo!

Sai, spessissimo è utile e gratificante avere un demone dentro che ti libera da certi fastidi!"
"Sempre che non sia come il suo!"

Spike storse la bocca.
"Bleah!" Esclamò. " Che schifo!"

"Sai… su nessuno dei libri che ho letto si parla di queste cose…
della differenza fra demoni e demoni, fra vampiri e vampiri…

Certo, capisco che quando si è attaccati da un mostro con la faccia da topo non venga naturale interrogarsi sull'intima natura del suo essere, ma…
Se si dovesse dare retta a quel che ho letto se ne dedurrebbe che tutto ciò che non è umano è automaticamente cattivo…
E ti confesso che anche io… all'inizio… la pensavo così… prima che Angel mi spiegasse… prima di conoscere te, e Doyle…"

"Bè!" Sbottò Spike." Non farne un dramma.
E' quasi sempre così.
Persino coloro che dovrebbero conoscere a fondo il regno dell'occulto in realtà molto spesso non si pongono alcun problema.

Probabilmente perché così è più facile … sai… ammazzare un demone…
Non hai rimorsi se ti dici: non può essere buono.
Lo fai fuori e non ci pensi più.

Sono poche le persone che …" S'interruppe, all'improvviso, e i suoi occhi si persero nel vuoto, le labbra dischiuse, come se le parole gli fossero state appena strappate di bocca.

Mentre Kate aveva la netta sensazione che non fosse più con lei.

"Spike?" Lo chiamò piano, ma dovette ripetere una seconda volta il suo nome, prima di riuscire a scuoterlo dai suoi pensieri.

"Scusa!" Mormorò. " Stavo solo…

mi è tornata in mente una cosa che una certa persona ripeteva sempre …"

"Cosa?"

Sorrise ancora, ma era un sorriso completamente diverso dai soliti.

Era un sorriso pieno di dolcezza… pieno di… amore?

"Che non ci sono uomini," Rispose. "o vampiri, o demoni… ma solo buoni, o cattivi…"

"Era una persona molto saggia."

Spike annuì piano.
"Lei era … unica…" Mormorò. " Non ce ne sarà mai più una così…"

"Allora sei stato fortunato" Bisbigliò lei, convinta."A conoscerla."

"Si…"

Di nuovo si fermò.
Di nuovo scesero su di loro attimi eterni di silenzio.

E, di nuovo, fu Kate a parlare.
Spinta dall'impulso assurdo e irrazionale di aiutare l'uomo che aveva davanti.

Di farlo uscire dal suo stato di malinconia, come lui, con le sue parole, con la sua voce sferzante e con la sua ironia, l'aveva tratta dalla disperazione.

Lui.
Un vampiro.
Una cosa cattiva.

Che tuttavia era lì, con lei.
A parlare con Kate da più tempo di quanto non avesse speso con qualcuno da anni… se escludeva Angel, il giorno della festa di suo padre…

"Mi stavi dicendo che girovagaste per un po’…"

"Uh… si… un bel po’…

Francia, Spagna… paese impossibile, c'è sempre il sole… Austria, Svizzera, Ungheria, Cecoslovacchia… Romania no che ad Angel dava il voltastomaco… Tirolo, Polonia…"
"Dio, un sacco di posti!"
"Direi di si!
In dieci anni facemmo sembrare l'allegra famiglia di Angelus un noioso gruppo di vecchi sedentari!"

Kate sorrise, lieta di essere riuscita nel suo intento.
"E non pensavate mai di fermavi in un posto?"

Spike fece una smorfia.
"Fermarci, dici?
Del tipo ‘casa e pantofole’?

Uhm… non sono il tipo, o almeno non lo ero allora.

Angel si, lui, sai, sarebbe stato anche il tipo da volere un posto tutto suo, un giardino, una famiglia, qualcuno con lui passare la vita, e … la pace…

Oh, non che non gli piacesse vedere posti nuovi.
Dopo due giorni in una città poteva farti da guida turistica.

Però, per lui, quella non era … la vita… anche perché per un vampiro sarebbe stato impossibile… per lui era solo un' eterna ricerca.

Del perdono.
Dell’ espiazione per ciò che aveva fatto Angelus.

Prima della Russia non credo che abbia mai considerato un posto casa… e dopo…bè, dopo lo ha pensato solo qui…

Io no.
Io dopo uno o due anni al massimo cominciavo ad annoiarmi alla follia!

Voglio dire: sei a Vienna, ti sei visto ogni minuscolo anfratto, hai fatto il filo alle cameriere dei caffè, ti sei trasformato le meningi in pappa a furia di vedere scannare demoni, se non puoi ammazzare gente che cosa ci stai più a fare?!"

Kate sollevò le sopracciglia.
"Se lo dici tu…"

"Per Angel era diverso.
Lui andava in giro, faceva ondeggiare il cappotto, salvava gente, uccideva demoni…
Non voleva divertirsi, voleva espiare, e, lasciatelo dire, Kate, l'espiazione è di una noia soporifera!

Si, si combatteva spesso, e questo era divertente, ma dopo un po’ bruciavo dalla voglia di cambiare aria!"
"Anche tu aiutavi Angel a…"
"Ripulire le strade della cara, vecchia Europa?
Si, ma te l'ho detto, per noia. Non certo per espiare qualcosa.

Sono un demone, io, non avevo rimorsi per il mio passato… il che ti sconvolge?"

Kate sbatté gli occhi.
"Non lo so.
Non posso immaginare come sia…"
"Semplice: è… come non avere rimorsi!
Come non pensare di aver fatto nulla di innaturale!

I rimorsi per me non esistevano… furono un bel regalo incartato e consegnato da Angel!

E, comunque, te l'ho detto: non trasformarmi in un eroe.

Se aiutavo Angel era per noia, e, bè, si, per sfogare la mia voglia di distruggere.
Se non uccidevo per non deluderlo.

Tutto qui.

Poi mi annoiavo, glielo dicevo, minacciavo di andarmene da solo e si cambiava.
Verso nuove eccitanti avventure.

Prima della Russia neanche io avevo più considerato un posto ‘casa’."

"E' la seconda volta che lo dici."
"Cosa?"
"Prima della Russia."

Spike sorrise, guardandola di sbieco.
"Vero, eh?" Si voltò leggermente, recuperando le sigarette. "Bè, Kate, la tua sagacia comincia proprio ad irritarmi!"

"Sagacia?"
"Bel termine, eh, complimentati!"
Kate rise.
"Si, è perfetto con quell'accento!"
"Guarda che non hai idea dell'effetto che ha sulle donne questo accento!"
"Lo immagino!"

Si guardò attorno, nella casa immacolata, con i mobili chiari, i ninnoli ed i particolari curati negli anni.
Uno a uno.

La sua casa.

Eppure, entrare in quella casa vuota, il giorno prima, l'aveva gettata in uno sgomento senza fine.

"Per me…" Mormorò piano. "casa era il posto in cui stavamo… quando c'era mia madre.

Credo… che fosse lei a darmi il senso di casa…

Sentire la sua voce nell'altra stanza quando mi svegliavo, e le sue braccia attorno a me quando mi stringeva, io… lo amavo tanto… adoravo essere presa in braccio…

Dopo… quella sensazione se n'è andata… e non è più tornata…

Non so… se riesco a spiegarmi bene…"

Lo guardò, imbarazzata, e lo vide prendere una lunga boccata dalla sua sigaretta.
"Oh, si… " Le rispose. "ti spieghi bene… molto bene…"

*****

San Pietroburgo, 1911

"Ma che cosa te ne frega se qualche demone cerca di procurarsi onestamente il proprio pane!
Che sei dell'opera russa di derattizzazione - creature occulte?

Non ti basta non uccidere più?
Non ti basta non far uccidere più me?
Perché diavolo tutte le notti te le devi passare per le strade!

Capirei se andassi a donne!
Capirei persino se visitassi, che so, un museo di straforo dalle guardie!
Se bevessi!
Se giocassi d'azzardo!

Almeno ci si divertirebbe!
Si passerebbe il tempo in maniera costruttiva!

No!

Tu devi fare l'eroico castigatore di demoni, che, fra le altre cose, sono pure tuoi parenti!
Non te lo ha insegnato la mamma il rispetto per la famiglia?

Ehi, ma mi stai ascoltando?!"

"Si, Spike." Rispose Angel, continuando a camminare, le mani immerse nelle tasche del suo lungo cappotto scuro.

"Non ci credo!
Ripeti quello che ti ho appena detto!
"Si, Spike…"
"Ecco, lo vedi! Lo sapevo!"

Angel sospirò, passandosi una mano fra i capelli.
"Ti informavi su mia madre…"
"Si, quella grandissima…"
"Spike!"
"Irlandese!
Figlia di un cocciuto Irlandese, madre di un cocciuto Irlandese!"
"Hai dimenticato di citare i bisnonni…"
"Cocciuti Irlandesi fino alla quarta generazione!

Io mi sono rotto di camminare da solo per una strada dove non c'è niente da vedere e niente da fare!
Venti giorni a San Pietroburgo, venti notti la stessa storia!"
"Torna a casa."
"Mi annoio!
O vengo con te o vado ad ammazzare gente! "
"D' accordo.
Va ad ammazzare gente."

Spike si fermò, sbattendo un piede in terra.
"Mi stai sfottendo?!"

Con un ennesimo, sonoro sospiro, Angel si fermò, voltandosi verso di lui. In quella che era la ripetizione quasi identica non della ventesima notte a San Pietroburgo, ma dell' ennesima notte degli ultimi undici anni.

"Finiamo questo giro" Si arrese." E poi andiamo dove vuoi."

"A teatro!" Sputò lui.

Angel sgranò gli occhi, improvvisamente prossimo al panico.

Spike sapeva benissimo che detestava luoghi affollati e confusione, e, naturalmente, lo aveva fatto apposta.

"A… teatro?" Ripeté.
"Te lo sillabo?"
"Ma è tardi… i teatri non sono chiusi a quest' ora?"
"Non quello dove voglio andare io!"
"Oh, Dio…" Mormorò piano, mentre sul volto di Spike si dipingeva un ghigno da perfetto predatore.

"Dove volevo…" Lo sfidò. " Lo hai detto tu!"

Angel deglutì.
"D'accordo" Concesse, voltandosi." Ma ora finiamo il giro."

Tanto avrebbero sicuramente incontrato qualche demone prima della fine della ronda… dovevano incontrare qualche demone!
Uno… due… trecento, che li tenessero impegnati fino all'alba!

Era impossibile che non ne incontrassero, in una città come San Pietroburgo!
Una città così intensamente mistica e occulta insieme.
Dove fede, magia e follia umana si mescolavano insieme in un conglobamento che, il più delle volte, si dimostrava terribilmente pericoloso.

Come Liam, Angel non aveva mai varcato gli angusti confini di Galway.
Come Angelus aveva terrorizzato l'Europa, spargendo ovunque sangue e distruzione.

Come Angel aveva viaggiato in lungo e in largo, cercando di rimediare al dolore di cui aveva inondato le nazioni.

Aveva visto più luoghi e conosciuto più gente di quanta mai avrebbe potuto la maggior parte degli esseri umani e dei demoni.

Aveva sorriso di fronte alla loro quotidianità e si era ritirato, pieno di orrore, di fronte alla loro follia.

Ma nulla, nulla di quanto avesse mai visto prima lo aveva preparato alla Russia.

Perché nessun luogo era come la Russia, e nessuno popolo era come quello russo.

Una contraddizione.
Sempre e comunque.

Bianco e nero che non si scontravano.
Che convivevano come si supponeva non avrebbero mai potuto fare.

Tutto senza limiti.
Senza mezzi termini.
Tutto estremo.

Negli animi, nella vita, nella città, nella nazione.

In maniera così violenta che persino per lui, che ormai da troppo tempo conviveva con un demone, era difficile comprenderlo.
Capire come potessero fragili cuori, corpi e menti umane sopportare una tale complessità. Una tale duplicità.

Si guardava intorno, e ciò che vedeva erano alti, bellissimi palazzi colorati che si riflettevano nelle acque ghiacciate della Neva, dando l'illusione di due identiche città che si baciavano con dolcezza, e bianche architetture bordate di stucchi dorati con meravigliosi balconi di ferro battuto.
Strade lussuose, tram che attraversavano la capitale da parte a parte, la prospettiva Niewsky che era più larga delle via di Londra e di Parigi. E vetrine inondate d'oro. E più automobili di quante mai ne avesse viste.

Ma nel cielo terso di quella notte russa volute di fumo raggiungevano le nubi che avevano appena portato la neve. Ed era il fumo di immense fabbriche nere, in cui uomini, donne e bambini distruggevano le loro mani e le loro vite giorno dopo giorno, condannandosi alla fame, per più ore di quanto le leggi stesse dello zar avessero stabilito.

Senza che a nessuno importasse.

In cui masse di disperati che fuggivano dalle campagne e dalle carestie correvano, sognando non tanto una nuova vita, quanto, per lo meno… una vita… e, dopo anni o mesi, coloro che sopravvivevano allargavano le fila degli scioperati, dei furiosi, e, di nuovo, dei disperati…

Inspirava, e nei suoi inutili polmoni si fermava il profumo delle signore, afflati penetranti che avevano varcato l'Europa per giungere da Parigi.
Ma se chiudeva gli occhi e lasciava che fosse il suo demone a percepire, poteva sentire le malattie vibrare in quella stessa aria.

Tubercolosi, colera, infezioni, che il vento portava dalle periferie.
Dalle baracche, dagli ospedali, dagli ospizi.
Mischiato al dolore, e alla rabbia.
E alla fame.

Contraddizioni.
Che in Russia smettevano di essere tali.
E diventavano la norma.
E diventavano la Russia.

E diventavano un popolo che chinava la testa al passaggio di uno zar considerato unto da Dio, e faceva circolare osceni volantini su di lui e la sua famiglia.
Fedele fino al massacro al suo "piccolo padre" e insieme un popolo di anarchici che attentava alla vita di tutti coloro che lo rappresentavano.

Un popolo di asceti e di passionali, di credenti fino all'eccesso, di penitenti, di estremisti, di riti interminabili e complessi, di quaresime rigorose fino a vietare ogni manifestazione di gioia, e di lussuriosi, di viziosi, di consumatori di oppio, di giocatori , di balli frenetici, di orge ogni umana perversione, di feste campagnole fatte di riti e tradizioni.

Spesso nella stessa persona.

Contraddizioni.
Sempre.
In una terra di geli e primavere splendide.
Di fame e abbondanza.

Con più industrie e ricchezza di ogni altra in Europa e una miseria che si attaccava alla pelle.
In cui la gioia scorreva nelle vene e si mischiava con la rabbia.

In una terra che era una delle più religiose e mistiche e che, pure, non temeva confronti quanto a passione per l'occulto.

Angel era nato nella terra del fantastico.
Nella terra delle fate.

Ora, viveva nella terra dell'occultismo, dello spiritismo esasperato.

Che vibrava, che permeava ogni strato della società
Che impastava il palazzo dello zar e le più umili baracche.

I Russi impazzivano per le scienze occulte.
Ad ogni livello.
Dai ridicoli riti dei ciarlatani che leggevano la mano nei salotti bene, alle sette tanto pericolose da spaventare persino lui.

Angel non aveva mai aspirato un 'aria così pregna di incantesimi e di energie occulte.
Un 'aria così densa che sembrava risvegliare le sue viscere e bruciare il suo demone.

E sapeva di magia, e sangue, e rabbia, e allegria, e sesso, e innocenza, e intrighi, e passione.
E che era miele per i demoni e le creature della notte che, naturalmente, venivano attirati in Russia, e nella sua capitale, più che in ogni altro luogo al mondo.
E in quegli anni più che in qualunque altro.

Angel sentiva chiaramente la tragedia addensarsi per le strade di quella città antica. E sapeva che, molto probabilmente, gli uomini che avrebbero potuto farlo non l'avrebbero evitata.

Non ne sarebbero stati capaci.
O si sarebbero resi conto della tempesta troppo tardi per mettersi in salvo.

Ogni giorno si udiva parlare di nuovi attentati, e di gente sparita, portata via nel mezzo della notte dalla' Ockrana, la terribile polizia zarista.

E ogni giorno di più la paura cresceva per le strade di San Pietroburgo.

Eppure, i suoi cittadini non smettevano di gioire, di soffrire, e amare, e odiare, e pregare, e ricorrere alla magia, e combattere e oziare, e lavorare e perdere il proprio tempo in intrighi.
Spesso contemporaneamente.

Perché erano Russi.
E dubitava che fossero molti coloro che sarebbero mai riusciti a capire i Russi.
Tranne i Russi.

Persino… persino i demoni russi e i vampiri russi erano diversi dagli altri.

Più complessi, e, per certi versi, più pericolosi…

Comunque fosse, quella sera non gli importava di imbattersi in un demone russo o emigrato, o venuto fuori da chissà dove…

Ora gli importava solo impegnare se stesso e Spike in una battaglia così lunga ed estenuante da bloccarli fino al sorgere del sole, o sfinirli tanto da togliere al ragazzo ogni velleità di cercare ancora altro divertimento…

Anche se… bè, dubitava che a San Pietroburgo ci fossero abbastanza demoni da tenere Spike lontano dall'idea di trascinarlo non voleva pensare in quale genere di … teatro!

Certo qualcosa che a Liam sarebbe molto piaciuto!

Sospirò. Voltando l'ennesimo angolo, e ritrovandosi di fronte una strada ampia, illuminata da due fila di lampioni.
Vuota, se non per una coppia di giovani che camminavano su un marciapiede.

Pasto potenziale per vampiri.

"Ma fammi capire," Esclamò Spike dietro di lui, con tono estremamente divertito. "tu per giro intendevi tutta la circumnavigazione della San Pietroburgo by night?!"

"Sono solo…accurato!" Rispose lui , senza guardarlo.
"Sei solo… atterrito!

Ammettilo, Angel, non è la tua serata.
Non si sente puzza di demone neanche a un miglio di distanza!"
"Il che… " Angel scandì le parole, elaborando il pensiero mentre le pronunciava. "È… assurdo, non ti pare?
Una città come San Pietroburgo, con tutto il suo brulicare di depravazione e occultismo… il luogo ideale per le creature dell'oscurità…"
"Staranno svernando in Costa Azzurra!"
"O sarà una trappola!"
"O tu provi ad arrampicarti sugli specchi…"

Angel strinse le labbra.

A essere totalmente, assolutamente, cristallinamente onesto con se stesso… si, si stava arrampicando sugli specchi!
Però… era veramente strana quell'assenza di attività per le strade.

Lo aveva notato altre volte, e altre volte lo aveva stupito.

Sapeva che quella città era una calamita per le creature delle tenebre… sapeva che c'erano… però non si facevano vedere…

"A destra, Angel" Disse Spike dietro di lui. "Che si arriva diritti, diritti dove voglio… ehi, ho detto a destra!"

Senza fare una piega, Angel girò a sinistra.
"Mi è sembrato di sentire un rumore…"
"Io non ho sentito nulla!" Si lamentò l'altro, facendo per sbarrargli la strada.
"Il suono di una battaglia…" Insistette, passandogli di fianco.

"Balle!" Urlò quasi Spike, affrettando il passo per seguire il suo. "io continuo a non sentire nulla!"Ringhiò. "Angel, fermati!

Angel, qui non c'è nessuna, dannatissima… ahu!"
Balzò all'indietro, appena in tempo per non essere preso in pieno da una … testa, che passò vicinissima alla sua, prima di finire in cenere.

" Che cosa ti avevo detto?"Esclamò Angel, che francamente non riusciva a credere ai suoi occhi.

Una battaglia.
Una vera battaglia.

In una strada laterale un po’ più stretta di quella in cui erano loro, contornata di palazzi chiari.

E non una qualunque rissa fra demoni.

No.

La madre di tutti gli scontri.
Lo scontro di una Cacciatrice.

Lo capì all'istante.

Gli passò nelle vene, sotto la pelle, nel palato.
E nell'anima.

E negli occhi, che non avevano scordato l’ultima eletta che avevano visto.

Davanti a loro.
Al centro della strada.
Ora.
La Cacciatrice.

Alta, molto alta, avvolta in uno spesso cappotto di lana che le arrivava ai piedi, la testa e parte del viso ricoperti da una sciarpa che ben poco lasciava intravedere dei suoi tratti.

Ma anche se non ci fosse stato, anche se il suo volto fosse stato completamente sgombro, Angel aveva qualche dubbio che sarebbe ugualmente riuscito a distinguerli.

Perché ella si muoveva così velocemente che nemmeno per i suoi occhi da vampiro era facile seguirla.

Combatteva con la spada.
Una lunga spada dalla lama sottile e la semplice impugnatura che catturava la luce delle lampade Vibrando nell'aria per intessere una trama di lampi.

Volando quando lei saltava, gridando quando si voltava.

In quella che, più che una lotta, era armonia in movimento.

Angel ne rimase impressionato.

In tutta la sua esistenza non aveva mai visto una cosa del genere.

Quella donna non combatteva.
Quella donna danzava.

Quella donna volava, quella donna era vento, e luce che cantavano una canzone.

Era una pura sinfonia di passione.

E un'altra cosa lo colpì.
Profondamente.

Quella donna, la Cacciatrice, combatteva in silenzio.

C'erano tre vampiri attorno a lei, che la attaccavano, e nell'aria vibravano i rumori delle loro grida e dei loro ringhi feroci.

Ma lei, la Cacciatrice, non emetteva un suono.

Schivava i colpi sollevandosi nell'aria, e poi ricadendo leggera, rotolando in terra, arretrando, così rapida che il più delle volte i vampiri finivano per scontrarsi fra loro. E poi colpiva.

Colpiva.
Non picchiava.

La sua non era una rissa,
Era un 'esecuzione.

Angel le vide schivare i colpi del più grosso dei vampiri senza mai toccarlo, e poi attaccare una volta sola.
E quella volta fu letale.

La sua spada tracciò nell'aria un cerchio di luce e la testa della creatura fu spiccata di netto, esplodendo in polvere.

Subito dopo, la Cacciarice si abbassò, per evitare il vampiro che le arrivava alle spalle, e, di nuovo, danzò, e, di nuovo, si volse, e di nuovo, in silenzio, colpì.

Incredibilmente agile.
Come se addosso non avesse avuto niente e non un pesante cappotto adatto alle notti russe.

Pochi secondi, ed era quasi finita.

Il vampiro rimasto si guardò attorno, atterrito, e lei fissò lui.

Senza attaccare.
Senza muoversi.

E Angel sentì attorno a lei qualcosa che lo colpì e lo sorprese.
Qualcosa che non si sarebbe mai aspettato di sentire.

La pena.
La pena della Cacciatrice.

Il suo dolore.

Strinse le labbra, cercando di capire.
Ma di nuovo l'azione si scatenò davanti a lui, troppo veloce.

La creatura, spaventata, decise di tentare il tutto per tutto.

Si lanciò su di lei, in quello che aveva l'aria di un attacco suicida.
E la Cacciatrice rispose.

Con un unico movimento del polso.

L'altro cadde in terra, e poi scomparve.
Lasciandola sola al centro della strada.
Mentre il vento le correva accanto.

Per tutto il tempo, non un grido le era uscito dalle labbra.
Non una parola.

Sollevò la spada davanti a lei, e, tenendola con entrambe le mani, portò lentamente la lama alle labbra, coperte dalla sciarpa, deponendovi sopra un casto bacio pieno di devozione, prima di rimetterla al suo posto, in un fodero fissato sul fianco, e nascosto dal cappotto.

"Perché la bacia?" Domandò Spike, così piano che solo lui avrebbe potuto udirlo.

"E' benedetta …"Rispose," come l'arma che ti ha ferito in Cina…"

Davanti a loro, la Cacciatrice chiuse gli occhi.

Immobile, al centro della strada. E sembrò ondeggiare. E ad Angel giunse chiaro il suono del suo cuore.

Rapido.
Veloce.

Troppo veloce.

Stava male.

Quella ragazza precisa e mortale.
La Cacciatrice.
Stava male.

La sentì ansare, e poi, quasi, correre via, passando loro accanto senza neanche vederli.

"Ora ho capito perché non ci sono demoni in giro per le strade …" Sussurrò Spike . "quella ragazza è… terribile!"

Angel non rispose.
Il suo cervello che in quel momento andava in una direzione completamente opposta a quella di Spike.

"Che fai!?"Lo chiamò lui." Non vieni?!"

Di nuovo, non ripose.

Semplicemente, si limitò a camminare.
Seguendo la Cacciatrice.

"Ma che cosa te ne importa dove va!" Sbottò Spike, che, naturalmente, gli venne dietro, sforzandosi di tenere la voce abbastanza bassa da impedire alla Cacciatrice di sentirlo. " Non li puoi passare cinque minuti senza impicciarti di fattacci che non sono tuoi?!"

Angel sospirò, continuando a muoversi nell’ombra che i grandi palazzi colorati di San Pietroburgo gettavano sullo spesso strato di neve che ricopriva le strade.

Aveva camminato in traiettoria ellittica, per riuscire ad affiancare la ragazza, e ora le era quasi di fianco, e la seguiva con gli occhi, perdendola e poi ritrovandola quando scompariva al di là di una parete bordata di stucchi dorati.

"E’ una Cacciatrice, Spike…" Rispose piano, attento a non perderla di vista. "e noi due vampiri. Nella stessa città.
Il che vuol dire che sono anche affari nostri."

"Balle!" Ripeté Spike. "Tu la segui perché ti preocupi per lei!"

" Credi quello che vuoi."
" Io non ci vengo!"

Si voltò per un attimo, fissandolo negli occhi.
" Va bene."

" Me ne torno a casa."
"Vai dove vuoi."
"Vado a mordere un innocente!"
"Coscienza tua!"
"Non ce l’ho la coscienza!"

"Spike!" Esclamò Angel. " Vuoi fare più piano?
Ci sentirà!"
"Non mi interessa!

Sei l’essere più noioso sulla faccia della terra, e io mi sono rotto le scatole di te e delle tue paranoie!
Me ne torno a casa!"
"Ciao."
"Non ti interessa niente che me ne vada in giro, da solo, di notte, in una città straniera?!"
"Non hai tre anni."
" E tu sei un …"
"Shhh…" Angel lo interruppe con la mano, bloccandosi, e , incredibile a dirsi, Spike gli obbedì immediatamente, fermandosi di scatto subito dopo di lui.

Al suo fianco, la ragazza, la Cacciatrice, era immobile, al centro di una piccola piazza.

Angel avanzò, avvicinandosi, protetto dall’ombra di due palazzi, mentre i suoi occhi da vampiro scrutavano la figura di lei stagliarsi contro la neve, resa luminosa e quasi accecante dalla luce della luna.

Era così alta e snella che persino nel lungo e spesso cappotto somigliava ad una canna sottile, che il vento avrebbe potuto strappar via da un momento all’altro.

Si era fermata davanti ad una chiesa, una tipica chiesa russa bianca e maestosa, con tre grandi cupole dorate che si stagliavano contro il cielo incomparabile di San Pietroburgo, e nel momento stesso in cui Angel si fermò di nuovo, con la mano appoggiata alla parete alla sua sinistra, tirò indietro la spessa sciarpa ocra che le copriva la testa, mostrando il suo volto agli occhi del vampiro.

Un volto che, anche se le cose fossero andate diversamente, Angel non avrebbe mai più potuto scordare.

Una volto che, forse per il riflesso della neve, o forse per quello della luna, sembrava fatto di luce pura.

Era sottile, magro, quasi affilato, con zigomi pronunciati che avrebbero potuto renderlo aspro, e invece gli conferivano una intensità rara in una ragazza così giovane.

Il volto di qualcuno che aveva molto sofferto, e che soffriva ancora, in quel momento, e la sofferenza si leggeva sulle sue labbra eleganti, così rosse che sembravano dipinte, e che tremavano, leggermente dischiuse, mentre il gelo condensava in leggere volute bianche il fiato caldo che le sfuggiva dalla bocca.

Si leggeva sulla sua fronte aggrottata, tesa, nelle sue sopracciglia diritte, sottili, e nei suoi occhi.

Oh, si, nei suoi occhi…

Occhi grandi, incredibilmente grandi, troppo per quel volto leggermente emaciato, e grigi.

Di una tonalità scura, profonda, come gli abissi di un lago ghiacciato, che Angel non aveva mai visto prima, e che non sarebbe mai riuscito a riprodurre sulla tela.

Occhi pieni di tormento… e di lacrime.

Era sollevato, quel viso, rivolto verso l’alto, e incorniciato da una nuvola di capelli biondi cosi chiari da sembrare quasi bianchi, legati in un morbido nodo a metà della nuca.

Come se stesse cercando qualcosa, o qualcuno… là, altre il cielo incomparabile di San Pietroburgo.

Ed era bello, di una bellezza particolare e inspiegabile, di una bellezza che rifletteva una vivida luce interiore.

Una luce che avrebbe potuto accecare, e bruciare, e ridurre in cenere una creatura della notte come lui.

Angel vide una lacrima discendere su quel viso, cadendo dal mare grigio dei suoi occhi, e un attimo dopo la ragazza crollò in ginocchio, con tanta violenza che le lunghe ciocche di capelli che sfuggivano alla sua acconciatura si sollevarono in aria come nastri d ‘argento e poi le percorsero, leggeri, le spalle.

Le mani giunte, il volto sollevato verso la chiesa, la Cacciatrice, che solo pochi minuti prima aveva polverizzato tre violentissimi vampiri , ora tremava, convulsamente, mentre il pianto le inondava le guance e le labbra dischiuse. Le dita serrate così forte che, nonostante i guanti, Angel era certo che facesse del male a se stessa, bloccando la corsa del suo sangue.

Disperata.

"Ti prego…" Gridò quasi, con una voce forte, chiara come acqua, che vibrava di pena a stento trattenuta. " Ti supplico…"

Angel deglutì, e si vergognò di essere lì, a spiarla, ad ascoltare la preghiera disperata della Cacciatrice.
La preghiera che era la rivelazione della sua stessa anima.

" …io non sono degna di entrare nella Tua casa…
…non sono altro che una creatura sporca di sangue…
…ma se Tu mi hai scelta…
…se Tu hai voluto che fosse la mia mano a combattere l’oscurità…
… Ti supplico, Padre mio, dammi la forza che non ho…
… dammi la determinazione per andare avanti… per combattere…
… per servirTi fino a che ci sarà vita nelle mie vene.

Ti prego, dammi la forza di non indietreggiare!

Rendi duro il mio cuore, mio Dio, perché non esiti di fronte al dolore di coloro che devo distruggere…
… perché non mi lasci fermare dai loro volti umani…
… perché il loro sangue non mi soffochi ogni giorno ed ogni notte…

Allontanali dalla mia mente, perché io non riveda tutti i giorni ogni viso, ogni sguardo, ogni afflato di esistenza che ho spento.

Perché non risenta ogni grida, e ogni soffio di paura…

… loro paura per me…
… perché io uccido… e, chiunque siano le vittime, io sarò sempre il carnefice…

Ti prego, dammi la forza per compiere la mia missione…
Aiutami ad aiutare…

… è l’unica… cosa… che io voglio al mondo…
… e l’unica cosa per cui posso servire…"

Scoppiò a piangere convulsamente, ma non cambiò posizione, e continuò a guardare la chiesa, mentre i singhiozzi le scuotevano il petto.

" … aiutami ad allontanare il dolore… Ti supplico…
… aiutami ad essere come dovrei essere…
… anche se non sono degna del mio ruolo…
… se sono solo io…"

Finalmente, si prese il volto fra le mani, continuando a piangere, e persino Angel faticò a comprendere le sue parole.

"Oh, mio Dio, mio Dio, sono solo io… sono solamente io…"

Si piegò sulle ginocchia, raccogliendosi in se stessa, e continuando a piangere.

Sola.

In quella piccola piazza coperta di neve.

Mentre dal cielo, lentamente, fiocchi leggeri cominciavano a danzare nell’aria, confondendosi con il chiarore dei suoi capelli.

Gli occhi fissi su quella figura piegata in terra, e le orecchia colme dei suoi singhiozzi, Angel sentì una lacrima, gentile, solcargli una guancia.

*****

Lacrime.

Ne sentiva l'odore, poteva vederle.

Lacrime.
Attorno a lui.

Le stava versando Angel, colpito da quanto stavano vedendo, lui che riusciva a comprendere le parole che quella Cacciatrice stava pronunciando meglio di chiunque altro.

Sicuramente meglio di lui.

Anche lei piangeva, ed il dolore sembrava riempirla, tanto che solo le lacrime che versava dovevano darle un po' di sollievo.

Aveva sentito le sue parole, e l'intensità nella voce di lei, così chiara, gli aveva fatto venire la pelle d'oca.

Piangeva, quella ragazza, lacrime rigavano quel volto perfetto, dai tratti affilati, che pure trasmettevano una dolcezza, una purezza d'animo, che mai aveva visto fino a quel momento.

Si era definita un carnefice, mentre I suoi occhi grigi, espressivi, continuavano a riempirsi di lacrime.

Lacrime per creature della notte, come lui, lacrime per mostri che derubavano di vita persone innocenti...

...avrebbe trovato la cosa ridicola, forse, eppure il dolore di quella ragazza era sincero, sembrava percorrere la distanza che lo separava da lei e colpirlo, ripetutamente.

Vedeva quella ragazza magra inginocchiata di fronte ad una chiesa, vedeva come l'oro dei suoi capelli, l'oro più puro che avesse mai visto, le incorniciasse il volto, vedeva come le mani di lei, coperte da pesanti guanti di lana, stessero affondando nei lembi del suo cappotto, mentre continuava a ripetere quella frase.

"Sono solo io..." Diceva, mentre la sua voce era rotta di dolore.

Chi era quella ragazza?

Era la Cacciatrice, ma era sicuramente diversa da quelle di cui aveva sentito parlare o dalla bambina che aveva quasi ucciso in Cina.

Sembrava non appartenere a quella Terra, a quel tempo, era una figura angelica, piegata su se stessa...me era proprio lei la stessa ragazza che, poco prima, aveva combattuto in silenzio contro alcuni vampiri,?

Vederla combattere era stato come ammirare poesia in movimento, grazia felina senza nome, passione che sembrava riempire l'aria con movimenti veloci, precisi.

Aveva osservato ogni suo gesto, trovandosi a tendere I sensi per ogni respiro, ogni battito del cuore, come incantato ...

Era davvero la stessa ragazza?

Dolore e passione convivevano evidentemente in lei, sul suo volto, nella sua voce, e in quelle lacrime, il cui odore Spike riusciva a sentire anche da lì.

Lacrime e sangue...grazia felina e dolore lacerante, contraddizioni racchiuse in un volto, un corpo di una bellezza abbagliante, che lo stava stordendo, ed una purezza che sembrava irradiare da lei, tanto forte che Spike fu sicuro che avrebbe potuto rimanerne bruciato...

...abbacinato.

Eppure, non riusciva a smettere di guardarla, di ascoltare le sue parole, mentre le mani gli affondavano nelle tasche del cappotto, e, più di tutto, desiderava aver lasciato Angel da solo, quando aveva cominciato a seguirla.

Perché forse, se lo avesse fatto, avrebbe conservato solo il ricordo di una guerriera, una guerriera silenziosa, che aveva riempito la notte con la sua passione.

Perché forse, se lo avesse fatto, le parole di quella ragazza, i suoi singhiozzi, non gli starebbero rimbombando nelle orecchie ora...

...e lui non avrebbe desiderato avvicinarsi, parlarle.

Lacrime.

Quando si erano riempiti i suoi occhi di lacrime? Non se ne era nemmeno reso conto.

Angel gli aveva detto che William viveva ancora in lui, e Spike era pronto a scommettere che il vecchio Will, stava consumandosi gli occhi in quel momento, nei recessi del suo essere...ma non lui, non Spike.

I demoni non piangevano, i demoni non si lasciavano commuovere da una ragazzina che singhiozzava disperata di fronte ad una chiesa.

Chiuse gli occhi, e imprecò silenziosamente quando sentì alcune lacrime solcargli il viso in una scia fredda… come il suo corpo, come il suo cuore, che da troppo tempo aveva smesso di battere.

"Andiamocene di qui" Disse con voce roca, sperando che Angel non se ne rendesse conto, e sapendo che l'eventualità che ciò avvenisse davvero era pressoché nulla.

Spike vide Angel annuire senza guardarlo, i suoi occhi ancora fissi su quella ragazza, che, nonostante avesse placato i suoi singhiozzi, era ancora avvolta, imprigionata, nel proprio dolore.

Diede le spalle al vampiro più anziano, mentre si allontanavano da quella piccola piazza, resistendo a stento all'impulso di stringersi nelle spalle.

Non voleva che Angel capisse.

Non voleva che capisse quanto quella ragazza lo aveva turbato.
Non voleva che si rendesse conto del fatto che Spike, il vampiro ossessionato dalle Cacciatrici, si era lasciato commuovere da una di loro.

Non voleva che si rendesse conto di quello che il suo intero essere stava ostinandosi a negare: che si era innamorato di una Cacciatrice.

...una Cacciatrice che sicuramente non avrebbe mai più rivisto.

*****

Los Angeles, 2001

"Innamorato?!" Esclamò Kate, saltando letteralmente sul divano e sporgendosi in avanti.

Spike sospirò.

"Cotto come una pera!

Abbrustolito, bruciato, bollito nel mio stesso sangue!

Totalmente, assolutamente fregato!

Il più grosso, fottuto idiota sulla faccia della terra!

Innamorato a prima vista di una Cacciatrice!"

"Il che…" S'intromise Kate, sorpresa e divertita dal modo esponenziale in cui il tono di voce e l'eccitazione di Spike erano cresciuti, insieme con le sue parole. "era molto grave?"

"Grave!" Gridò quasi lui." Era una catastrofe!"

Balzò in piedi, e Kate comprese che in quel momento, davvero, non era più con lei, ma in Russia, a San Pietroburgo, novant'anni prima. "Un disastro!
La cosa peggiore che potesse accadermi…

Innamorato!
Di una Cacciatrice!

Io!
William il sanguinario!

Un vampiro!

Okay, la fogna di tutti i vampiri, ma pur sempre un vampiro!

E quella donna in cinque minuti mi aveva ridotto a un coniglietto rosa che piangeva in mezzo alla strada!

Almeno mi avesse picchiato!

… e invece mi aveva fatto sentire… come non mi ero mai sentito in vita mia!

Dio," Esclamò." quanto la odiavo!
Ero una pera ebete in amore, ma la odiavo!

E quanto odiavo me stesso…"

*****

San Pietroburgo, 1911

"No, no, no, no, no, no, no, no, no… "
Cuscinata, cuscinata, cuscinata, cuscinata, cuscinata, cuscinata, cuscinata, cuscinata, cuscinata…

Una ad ogni no.

Ed avrebbe voluto che non ci fosse quel cuscino.
Né il materasso.

Avrebbe voluto sbattere la testa contro il pavimento, o contro il muro, fino a che non si fosse spaccato… se ci fosse stato un modo per farlo senza farsi male!

"No! " Urlò, affondando ancora la testa nel cuscino." Non voglio!

Non voglio! Non voglio!

Voglio essere cattivo!
Voglio essere un demone!

L'amava.
"No!"
L' amava!
"No!"
Come un idiota.
"No!"
Come un umano.
"Noo!"
Come William.
"No! No! No!"

Gli sfuggì qualcosa di molto simile ad un singhiozzo, mentre, per l'ennesima volta, sbatteva contro il letto.

"Vuoi stare calmo!" Tuonò Angel dalla sua stanza. "Sveglierai i vicini!"

"Me ne sbatto!" Gracchiò lui, senza alzare la testa.

"E non fai dormire me."

Stavolta lo alzò, il capo, ringhiando ferocemente.
"Impiccati!" Gridò." Così finalmente mi lascerai libero!"

Si rigettò in avanti, tentato di mordere la stoffa sotto la sua bocca.

"Tu non dormi mai…" Borbottò, irritato e stanco." Non fai che rimuginare… e rimuginare… e avere incubi e poi ancora… rimuginare!
Proprio stamattina vuoi dormire!"

Un suono strozzato gli uscì dalla gola.

"Lasciami libero!" Ripeté, ma sapeva benissimo di non rivolgersi ad Angel.

*****

Los Angeles, 2001

"Giunsi all'idea di essere ammattito!" Soffiò Spike, camminando avanti e indietro nella stanza.
"Che Angel dovesse avermi infettato chissà quale terribile infezione sentimental-rimuginatrice.
E pensai che se avessi evitato come la peste quella ragazza l'infezione sarebbe guarita, magari
con l’aiuto di un bel po’ di sana violenza… e una bella spremuta di sangue umano.

Risvegliare il mio demone, insomma.

Ma tutto ciò che riuscii a fere nei due giorni successivi fu rimanermene a casa a chiedermi perché fra tutti gli esseri della terra la terribile sensazione di essere innamorato dovesse essere capitata proprio a me…"

"Ma tu… "Lo interruppe Kate. "Non eri già stato innamorato…? "
"Si!" Esclamò Spike. "Ma di una vampira!

Sesso, sangue, dolore, odio!
Cose che il mio demone riconosceva!

Questo sentimento… delicato… struggente…non l'avevo mai provato, non sapevo come chiamarlo…
E mi spaventava…

Hai idea di come possa essere per un vampiro sentire all'improvviso del calore… qui…" Si batté con due dita il petto. "dove non dovrebbe esserci nulla…

Ero… confuso.
E arrabbiato.

L'unica cosa chiara era che non volevo rivedere mai più quella terribile ragazza.

Solo…" Lasciò ricadere le braccia. "Che mi annoiavo!"

Kate non riuscì a trattenere una risata, e allo sguardo torvo di Spike si premette una mano sulla bocca.
"Scusa!" Esclamò.

Lui emise un basso mugugno gutturale.

"Comunque sia" Continuò. "mi dissi che San Pietroburgo era una grande città, con abbastanza demoni per tutt'e due, e che se avessi voluto avrei potuto di certo evitarla… dopotutto, nei primi venti giorni non avevo neanche sentito parlare di lei… probabilmente perché quelli che l'avevano incontrata non erano tornati a raccontarlo…

Ed era vero!
Uscivo con Angel, trovavamo demoni, menavamo le mani come pazzi… io… come un rimuginatore lui… e della Cacciatrice neanche l'ombra.

Il mio morale saliva alle stelle!

Niente più capocciate al cuscino!
Niente sensazione di essere in trappola!

La mia non- vita mi sorrideva!

Ma secondo te" Esclamò, con tanta foga che Kate sobbalzò. "poteva continuare così?

Potevo io, povera vittima del caso e del DNA di William Appleton godermi il soggiorno russo nella beata pace della mia rissa quotidiana?!

Uscire, sentirmi libero, dare appena una sbirciatina prima di voltar l'angolo per controllare che non ci fosse lei?
E sentirmi un re e un genio quando non c'era?

Potevo continuare a starmene in pace?

No!
Assolutamente no!
Perché Angel non si faceva mai i c**** suoi!".

*****
S. Pietroburgo 1911

"Perché Angel? Spiegami solo il perché!" Domandò Spike, esasperato.

"Sento odore di polvere da sparo" Disse Angel, come se le sue parole spiegassero tutto

"E allora?" sbuffò Spike. "I demoni non sono abbastanza? Dobbiamo intervenire anche nelle beghe degli umani?"

"Voglio solo assicurarmi che non stiano preparando..."

"Ed anche se fosse?" Domandò Spike."Cosa t'importa?
E' nella loro natura distruggere! Sei in giro da un po', credevo te ne fossi reso conto, ormai!"

"Puoi tornare a casa, se vuoi... " Replicò Angel, incamminandosi verso il retro del Mariinskij , al seguito di quell’odore di polvere da sparo che, a dir la verità, anche Spike aveva sentito, ma al quale non aveva prestato la minima attenzione.

"Sì, come no...casa, dove la cosa più interessante da fare è guardar scendere la neve..."

"Sei stato tu ad insistere per uscire" Sibilò Angel
"Uscire Angel, non mettermi a fare il paladino di San Pietroburgo..."
"Spike, le cose in questa città potrebbero precipitare"

Spike sollevò gli occhi al cielo, e stava per parlare, ma tacque quando, voltato un angolo, vide quattro uomini, accalcati attorno all'ingresso posteriore del teatro.

Spike aveva letto della prima che avrebbe avuto luogo il giorno dopo al Mariinskij, alla quale avrebbero assistito politici, aristocratici e industriali.

L'occasione perfetta per una strage.

....e non sarebbe stata la prima, a San Pietroburgo.

Uno degli uomini armeggiava con la serratura della porta, mentre gli altri lo circondavano, armati di fucili e con delle grosse sacche sulle spalle.

Sbuffò.

A quanto pareva Angel si sarebbe presto divertito… tanto valeva cominciare le danze.

"No, amico..." Esclamò improvvisamente, parlando in russo. "Prima devi sollevare il meccanismo"
Avanzò di un passo verso gli uomini. "Poi devi far saltare lo scrocco" Ignorò lo sguardo sorpreso di Angel e continuò, "E' fisica, questa...." Inclinò la testa, osservando gli uomini. "Certo che di questo passo ci metterete una vita..." Annusò l'aria per un istante e domandò. "Dinamite o esplosivo?"

"Chi diavolo sei?" Domandò uno degli uomini, stringendo l'impugnatura del fucile.

"Un passante...." Si voltò verso Angel, che nel frattempo aveva fatto qualche passo ed era ora accanto a lui. "Non sono convincente come passante, vero?"

"Non molto" Replicò Angel.
Il vampiro più anziano si voltò verso gli uomini. "Ma su una cosa avevi ragione, così ci metteranno una vita...."

"Beh, " Bofonchiò Spike. "io posso aspettare"

"Io no" Disse Angel, quando uno degli uomini si avventò contro di loro.

Angel lo disarmò in un istante ed il suo pugno lo fece volare di qualche metro.

"E ti pareva..." Sbuffò Spike, mentre con un manrovescio ne colpiva un altro.

L'uomo balzò in piedi e di nuovo lo caricò.
"Ma per favore!" Sbottò Spike, disarmandolo e colpendolo con un pugno che lo mandò riverso in terra.

Gettato il fucile poco lontano da loro, Spike si voltò per parlare, quando, alle sue spalle, udì partire un colpo.

Nell'aria pungente di quella notte piena di stelle, si diffuse immediatamente l'odore di polvere da sparo… e di sangue.

Il sangue di Angel.

Il suo volto mutò, senza che nemmeno se ne rendesse conto, e lui si voltò di scatto, stringendo gli occhi, e fissando istintivamente l’uomo che aveva appena sparato ad Angel.

Gli fu addosso in un istante, inchiodandolo contro una parete tanto velocemente che l'altro non ebbe nemmeno il tempo di muoversi.

La paura dell'uomo gli riempì le narici, e lui gettò un'occhiata distratta ad Angel che era ancora in piedi, e, stringendosi la ferita alla spalla destra con una mano, digrignava i denti.

"Ti sta bene, razza di testardo irlandese!" Ringhiò, mentre le sue mani affondavano nel collo dell'uomo. "Imparare a badare ai cazzi propri, mai eh?"

Si voltò verso la sua vittima, e sorrise crudelmente attraverso I canini.
"Quanto a te, non mordo qualcuno da molto tempo....ho idea che ci vorrà un po'"

Il suo sorriso si allargò e quasi cominciò a ridere, quando sentì il cuore dell'uomo quasi scoppiargli in petto dalla paura.
"Ma non temere" disse
"Non sarà più doloroso di un proiettile...."

Los Angeles, 2001

"Lo mordesti?" Domandò improvvisamente Kate.
La donna scosse la testa e poi mormorò: "Scusa, non volevo interromperti"

Spike sorrise, giocherellando con l'anello col pollice della mano destra per qualche secondo prima di dire: "Nah, non volevo morderlo sul serio" .
Aggrottò la fronte allo sguardo scettico che Kate gli rivolse.
"Non mi credi neanche tu, vero?" Sorrise. "Non mi stupisce....beh, stavo ancora decidendo se morderlo o meno, il che, per inciso, è una decisione strana per un vampiro....quando, dal nulla, comparve lei..."

"La Cacciatrice?"

Spike annuì debolmente.
"Silenziosa, veloce....e bellissima"

San Pietroburgo, 1911

Non è possibile! Pensò Spike, allontanandosi di scatto dall'uomo, che si afflosciò sul pavimento.

Aveva fatto i salti mortali, pur di evitare di incrociare quella ragazza, per paura di quei sentimenti improvvisi, diversi da tutto quanto aveva provato nella sua vita....

....ed ora era lei che sbucava dal nulla, avvolta nel suo lungo cappotto, e con pochi agili movimenti metteva al tappeto i due uomini ancora in piedi.

Sembrava non essersi nemmeno accorta di loro.

Spike sperava che non si fosse nemmeno accorta di loro, anche se, considerato che sia Angel che lui avevano mutato volto durante lo scontro, dubitava ciò fosse possibile.

Angel fece per muoversi, ma non poté fare che qualche passo prima che la Cacciatrice roteasse su se stessa, e lo scalciasse, mandandolo a terra.

Per l'inferno, no! Pensò Spike, mentre il suo intero essere ruggiva di una rabbia che gli coprì la ragione, e annientò i sentimenti che si era scoperto a provare per quella misteriosa ragazza.

E, all’improvviso, lei ritornò ad essere la Cacciatrice, la nemica.

L'assassina.
La carnefice.

Colei che avrebbe potuto uccidere il suo Sire.
Colei che avrebbe potuto uccidere Angel....

Non vide quando la Cacciatrice, che era ora a cavalcioni di Angel, arrestò il paletto a distanza ravvicinatissima dal suo cuore.

Dalla sua posizione, non vide gli occhi grigi della ragazza sgranarsi per la sorpresa, per poi stringersi in un'espressione di curiosità e sbigottimento.

Ne razionalizzò che stava alzandosi lentamente in piedi, lo sguardo era ancora fisso su Angel.

Il suo intero essere era stato riempito da una tale preoccupazione che non la udì nemmeno chiedere: "Perché hai un'anima?"

Le fu addosso in un istante, ed un istante dopo il gomito di lei lo colpì al volto, con tanta forza da mandarlo fuori combattimento.

"Perché hai un'anima?" Ripeté la ragazza.

Si voltò poi verso di lui, e Spike deglutì quando lo sguardo grigio di lei gli si posò addosso.
"E perché tu tieni a lui più di quanto non tenga a te stesso?"

Spike rimase immobile, a terra, mentre ancora la ragazza spostava lo sguardo alternativamente da Angel a lui.

Sembrava essere incuriosita, ma non c'era ferocia sul suo volto, e nemmeno la disperazione lacerante di qualche notte prima.

Il suo era il volto di una ragazza estremamente intelligente, che stava decidendo cosa fare, stava ascoltando il suo cuore.

Infine, nascose il paletto nella manica del suo cappotto e mormorò: "Non posso uccidervi...."

Li guardò un'ultima volta, e quando gli occhi di lei si posarono su Spike, egli abbassò la testa, certo che se l'avesse guardata ancora non sarebbe più stato in grado di farla andare via.

Chiuse gli occhi, mentre sentiva i passi leggeri di lei allontanarsi, domandandosi perché il fatto che quella ragazza non fosse più lì gli provocasse un malessere quasi fisico.

Deglutì, rimettendosi in piedi, ed evitando lo sguardo di Angel si voltò verso l'uscita del vicolo.

Se tendeva le orecchie, riusciva ancora a sentire i passi felpati di lei sulla neve, ed il suo cuore.

Avrebbe voluto illudersi, pensando che quello che udiva era il battito di uno di quegli uomini, riversi a terra...ma sapeva che non era quella la verità.

Lo aveva riconosciuto, aveva riconosciuto la sua melodia, la sua forza.

Digrignò i denti, pensando a quanto era appena accaduto, registrando le parole che la Cacciatrice aveva pronunciato, e mormorò: "Incredibile...mi sono innamorato di un'oppiomane!"

Si voltò verso Angel.
Anche lui era in piedi, e lo osservava incuriosito, e decidendo di ignorare completamente quanto era appena avvenuto, Spike disse, "Spero che questo ti serva da lezione, Angel!"

Angel osservò per un istante l'uscita del vicolo, poi tornò a guardarlo, e nei suoi occhi vi era uno sguardo pregno di sorpresa e sbigottimento.
"Ti rendi conto di cosa ha detto?"

Spike si strinse nelle spalle, raccogliendo nel frattempo le sacche che erano sparse alla rinfusa sulla neve.
"Il fatto che hai un'anima? Capirai la novità...."

Angel scosse la testa, mentre gli prendeva le sacche dalle mani, ignorando l'occhiata esasperata che Spike gli rivolse, e disse: "Non mi ha chiesto se avevo un'anima...quella ragazza voleva sapere il perché!"

Spike sbuffò.

Cosa poteva dirgli?
Erano appena sopravvissuti allo scontro con una Cacciatrice che aveva impiegato meno di un minuto a mettere al tappeto entrambi....Spike aveva avuto abbastanza sorprese per una notte.

"In tutta la mia vita non ho mai conosciuto una persona come lei...."

A chi lo dici, pensò Spike, che strinse le labbra in direzione del suo sire, prima di dire, "Possiamo tornare a casa ora? Mi si sta congelando il sedere....e quella pallottola credo ti sia arrivata nel duodeno a questo punto...."

Angel annuì e Spike si voltò, incamminandosi verso l'uscita del vicolo.
La voce di Angel però lo fermò quando disse: "Ah, Spike? Grazie!"

Spike sbatté gli occhi, si voltò in direzione di Angel, e tacque per un'istante.

Perché diavolo lo ringraziava? Cosa si aspettava che facesse, che rimanesse immobile mentre veniva impalettato?

Una volta lo avresti fatto Gli ricordò una vocina nella sua mente, che Spike scacciò con un gesto della mano, mentre diceva: "Non ringraziarmi, tanto non ti avrebbe impalettato, l'hai vista."

Angel lo raggiunse lentamente, e quando gli fu accanto disse, guardandolo: "Non importa che non lo abbia fatto.
Hai rischiato la vita per salvare la mia...mi hai salvato"

Spike si sistemò una sacca contro le spalle, e sbuffò:
"Non farla tanto lunga, "

Perché diavolo essere ringraziato da Angel, lo imbarazzava tanto, poi?
Dov'era finita la sua superbia?
"Tanto, " Continuò. "non ci ho nemmeno pensato...."

Non gli lasciò il tempo di rispondere, ed uscì dal vicolo, senza scorgere il sorriso che, a quelle parole, si dipinse sul volto del suo sire.

Los Angeles, 2001

"Ti rendi conto di cosa gli hai detto quella sera?" Domandò Kate, quando Spike interruppe il suo racconto per sorseggiare un po' di birra.

Spike la guardò, aggrottando le sopracciglia, posò la bottiglia a terra, e domandò: "Dovrei?"

"Avevi appena ammesso di amre quella Cacciatrice, eppure, d'istinto, avevi pensato solo a salvargli la vita...."

Spike considerò per un'istante le parole della donna, si appoggiò contro lo schienale della poltrona ed ammiccò.

Non aveva ripensato a quella notte da anni, e non si era mai fermato a pensare alle sue azioni....
alla rabbia che le aveva accompagnate.

"No...non ci avevo mai pensato " Disse infine. "La mia mente...si era concentrata solo su di lei...e su come dimenticarla..." Sogghignò. "inutile dire che fallii miseramente..."

*****

"Tanyuska…" Esclamò Eleanor. " Ma che cos'hai?"

Tanya abbassò la testa, permettendo alla sua Osservatrice, di parecchio più bassa di lei, di baciarle la fronte, e poi si abbandonò fra le sue braccia, chiudendo gli occhi e lasciandosi cullare come una bambina.

"Perdonami…" Mormorò. "non ho il controllo del mio cuore, oggi…"

Dolcemente, Eleanor l'allontanò da se, scavando nella sua anima con i suoi penetranti occhi verdi, e sollevò una mano ad accarezzarle una guancia.

Come una madre.
Non come un’Osservatrice.

Anche se questo, lei, poteva solo supporlo.

Tanya non sapeva come dovesse essere un’Osservatrice.

Nei quattro anni dacché era stata attivata, aveva conosciuto solo lei.

E non sapeva nemmeno come dovesse essere una madre.
Perché nei suoi diciassette anni aveva conosciuto solo lei.

Era stata Eleanor a trovarla, nel minuscolo istituto nel cuore della Siberia dov'era cresciuta.

Lei l'aveva presa tra le braccia.
Lei l'aveva consolata, spiegandole che quella forza straordinaria che all'improvviso si era manifestata in lei, quel potere che era sfuggito al suo controllo quando per difendere una sua compagna aveva scaraventato un uomo contro un cancello di ferro, uccidendolo quasi, e gettandola nella disperazione più nera, non era un abominio.
Non era qualcosa contro natura, di infimo e malefico.

Ma, al contrario, era un dono.

Un dono meraviglioso che le permetteva di aiutare le persone.

Di soccorrerli.
Di salvarli.
Di combattere il male.

Un dono che la illuminava, e di cui mai, mai sarebbe stata degna.

Per la sua debolezza.
Per la confusione che spesso sentiva dentro.
Perché nonostante sapesse che la sua era una missione sacra, nonostante sapesse che era il piano di Dio per lei, nonostante si sentisse onorata si essere stata scelta, non riusciva ad essere felice quando la adempiva.

Quando uccideva.

Non riusciva a non sentire dentro di se il dolore delle sue vittime…

Essere la Cacciatrice era la cosa più importante della sua vita, la più bella della sua vita.
E il suo più grande tormento.

Ed era sempre stata lei, Eleanor, ad ascoltarla quando il dolore sgorgava dai suoi occhi.

Era stata lei ad amarla.
Lei ad istruirla.
Lei a portarla a San Pietroburgo.

Lei a nutrirla.
Lei ad insegnarle ciò che doveva sapere sulla sua missione.

L'unico affetto della sua vita.
L'unico amore.
L'unica madre.

E Tanya desiderava disperatamente di non deluderla.
Anche se spesso sapeva di non poterci riuscire.

"Bambina mia… " Mormorò la giovane Osservatrice, continuando ad accarezzarla.

Non le chiese nulla, ma lo fecero i suoi occhi per lei.

E Tanya non era mai riuscita a mentirle.
Ne a nasconderle qualcosa.

"E'… accaduto un fatto… " Mormorò, abbassando gli occhi. "Che mi ha molto turbata…"

"Si?" La incitò lei.

Tanya si allontanò, sottraendo la mano alla sua.

Sperando che Eleanor capisse.
Che le permettesse di spiegare.

"Ho… Lasciato andare due vampiri…" Soffiò alla fine.

Eleanor sgranò gli occhi, prendendola per le spalle.
"Sei ferita?" Esclamò, preoccupata.
"Ti hanno… presa di sorpresa?"

Scosse la testa.
"No… no…"
"Allora come hanno fatto a batterti?"

Tanya strinse leggermente le labbra.

Non voleva deludere Eleanor… non lo voleva così tanto…

"Non mi hanno battuta…"
"Cosa?!" Eleanor aggrottò la fronte, senza capire, e Tanya si affrettò a continuare.

"Per favore, Eleanor, lascia che ti spieghi…

Loro…non mi avrebbero fatto del male… non erano… pericolosi……"

"Come potevano non essere pericolosi?" Esclamò lei, un lampo improvviso, di preoccupazione e rabbia insieme, nelle sue iridi verdi." Oh, Tanya, che cosa ti hanno detto, o fatto, per convincerti a lasciarli andare?

Mia piccola, dolce creatura…
I vampiri sono degli esseri infidi… velenosi…"

"Lo so… lo so bene…"
"E allora?
Ti ha dato di volta il cervello?!

Tu non puoi fidarti di quello che dicono!
Non devi.
Mai!

Se permetterai loro di far leva sul tuo tormento troveranno il modo di distruggerti…"

Allungò una mano, e l'espressione sul suo viso si addolcì.
"Tanya… tu sei… la creatura più straordinaria che abbia mai incontrato… così sensibile che puoi… sentire e vedere cosa che per gli altri sono inesistenti, o oscure… ma sei anche così vulnerabile… a volte penso che tu…" Non terminò la frase, abbassando gli occhi. Ma Tanya sapeva ciò che voleva dire. E ne soffriva.
Come ne soffriva Eleanor.

La sua sofferenza era così concreta e dolorosa per lei…

"Che non sia adatta…"
"Oh, no, Tanya, no!" Esclamò l'altra. "Sei un'incredibile Cacciatrice, la migliore che le cronache riportino, però… lasciare andare due vampiri…"
"Uno di loro aveva un'anima!" La interruppe Tanya, stringendo disperatamente le mani una nell'altra.

"Che cosa?!" Gridò quasi Eleanor." Ma è impossibile!
I vampiri sono demoni!"
"Era lì!" Insistette, e un sorriso, senza volerlo, le salì alle labbra. "Te lo giuro!
L'ho sentita!

Era come… come se mi toccasse attraverso i suoi occhi!

Non ho mai provato una sensazione così intensa in tutta la mia vita!"

Eleanor cercò di distogliere gli occhi, ma Tanya non glielo permise.
"Ti prego, Eleanor, credimi! Aveva un 'anima!

Hai parlato delle mie sensazioni… di ciò che riesco ad avvertire… bè… fidati di me…
Aveva un’anima!
Un'anima umana, e l’altro…"
"… l'altro…"

Sospirò.
"L'altro gli voleva bene…"
"Oh, Tanya…"
" Teneva alla sua vita più che alla propria.

Mi ha afferrata, e sapeva che avrei potuto vincerlo, ma non gli è importato…
Si sarebbe fatto uccidere per lui…"

"Tanyuska… " Eleanor scosse stancamente il capo. "Non so cosa pensare…
Il cuore mi dice di crederti, ma … un vampiro con l'anima…e un vampiro che prova amore…"
"Ma loro possono amare!" Esclamò Tanya. "Io lo so!
Loro possono amare tanto!

Lo so, lo sento!
Lo vedo nei loro occhi, con la sofferenza atroce che gli scoppia dentro quando uccido la creatura che amano!

Mi invade.
Mi soffoca.
Ed è un amore oscuro, mentre questo…

Questo no, Eleanor, te lo giuro!
Avrei voluto piangere per la purezza di questo amore…"

Eleanor sospirò, lasciandosi cadere sul divano.
E Tanya, istintivamente, si inginocchiò davanti a lei, cingendole le gambe con le braccia, e posando la testa sulle sue ginocchia.

"Non voglio deluderti, Eleanor…" Mormorò. "dimmi quello che devo fare e lo farò…"

L’altra allungò le mani, e dolcemente le accarezzò i capelli.
" Ciò… che mi dice il mio cervello… è che si tratta di un inganno… che dovresti ucciderli."

Voltò la testa, guardandola negli occhi, e grandi lacrime le annebbiavano la vista.

"Non posso…" Mormorò.

Eleanor strinse le labbra, e poi le afferrò il volto fra le mani, impulsivamente.
"E allora trovali, Tanya!" Esclamò. "Trovali e portali da me!

Perché se ti hanno ingannata, se stanno facendo… qualcosa perché tu creda in loro… per farti del male, troverò il modo di scoprirlo.

E gli strapperò il cuore dal petto.

*****

Era una bella sera, tersa e senza nubi, e loro camminavano fianco a fianco per la Galernaja Utitsa.

Parlando.

Non discutendo.
Non litigando.
Non polemizzando.

Solo parlando.

Non era veramente raro, se doveva essere sincero… bastava che Spike dimenticasse per una mezz’ora che era un demone spietato e crudele, o, meglio, che avrebbe dovuto esserlo.

E se riusciva a scordarsi di polemizzare per partito preso su ogni mosca che volava nell’aria di San Pietroburgo riusciva a diventare l’ascoltatore e il commentatore più straordinario che avesse mai incontrato.

Come Angel ormai aveva compreso da molto, molto tempo.

Dopo l’Inghilterra.
E durante gli anni spesi insieme.

Quando aveva capito che l’atteggiamento superficiale e irritante di Spike non era che una maschera per nascondere quello che non voleva essere… e, contemporaneamente, per salvarsi da pelle da lui…

Perché Spike aveva capito immediatamente che ciò che lui aveva odiato più al mondo, durante gli anni in cui non aveva avuto anima, era stato avere un rivale.

Assordato e accecato dal proprio enorme egocentrismo, non sopportava che potesse esistere qualcosa, o qualcuno, capace di fargli ombra, anche solo minimamente.
Al punto che era certo che se quel giorno, in Cina, la sua anima non fosse stata nel suo corpo, e Spike fosse riuscito a sconfiggere la Cacciatrice, lui, poi, lo avrebbe impalettato soltanto per questo.

Perché era qualcosa di più di un ragazzetto rissoso e sciocco.

Un’ ombra, forse, sul suo dominio assoluto.

Spike, tutto questo, lo aveva compreso.

Aveva compreso che l’unico modo per cavarsela era dargli esattamente ciò che lui voleva: un vampirotto che pensava solo a menare le mani, con il quoziente intellettivo di una pecora.

E così, per vent’anni, era andato in giro con qualcuno, e ora, da dieci, viveva insieme a una persona completamente diversa.

E non solo per l’umanità che si portava dentro.

Una persona arguta e intelligente, e un’incredibile ascoltatore.
Capace di apprezzare anche qualcosa che non avesse nulla a che fare con il sangue.
E di capirla.

Con cui parlare poteva essere rilassante e stimolante insieme.

Sempre che Spike scordasse per qualche minuto quant’era cattivo…

Come in quel momento.

"No." Esclamò il vampiro più giovane, le mani affondate nelle tasche del cappotto e un’espressione ispirata sul volto. "Chiariamo. Il balletto mi fa accapponare la pelle, ma la musica… wow… Wagner è grande!

Il teatro sembrava letteralmente tremare!"

"Anche Nijinskj era bravo…" Sorrise Angel. "dicono che la sua Sharazade abbia sconvolto Parigi, tre anni fa…"

"Sarà pure bravo, ma come fai a guardare sul palcoscenico quando c’è qual crescendo che ti assorda!
Puoi solo chiudere gli occhi, e lasciare che la musica ti entri nel corpo…"

"Anche perché" Lo provocò lui. "Non credo che avresti potuto goderti gran che dello spettacolo… appeso a testa in giù come un’enorme pipistrello!"

Spike fece una smorfia.
"Bè, chi diceva che dalle travi di sostegno del palcoscenico si sarebbe avuta una visuale migliore del teatro per controllare la presenza di eventuali attentatori…" Finse di pensarci su. " ah, si, lo stesso che è entrato dalla porta posteriore e si è annusato le quinte come un setter da caccia…"
"I setter sono inglesi…"
"… o l’equivalente irlandese… per assicurarsi che non ci fosse in giro un altro po’ di dinamite.

Tanto perché tu non potevi solo menare i terroristi che volevano piazzarla!
No!
Tu ti dovevi arruolare, e gratis, pure, nel servizio di sicurezza!"

"Di che ti lamenti?!" Chiese Angel divertito. "Non volevi andare a teatro?"

"Sorvolando sul fatto che era un altro il genere di spettacolo che intendevo allora… ti dirò che…potrà sembrarti incomprensibile…avrei preferito una poltrona in galleria… se non un palco… a delle scomode travi di legno che scricchiolavano sotto il peso di… indovina chi di noi due?!"

"Con quel partere in sala?
Siamo stati fortunati a trovare posto sulle travi!
C’erano tanti gioielli al collo delle donne presenti che si sarebbe potuto sfamare tutto l’impero!
L’imperatrice madre e le granduchesse ne erano ripiene!"

"E chi le ha guardate?
Te l’ho detto, amico mio, occhi chiusi e Wagner, Wagner, Wagner…

L’unica cosa che mi infastidiva erano tutti quei passi sotto di me…"

Angel lasciò che un lento sorriso gli salisse al volto, e allungò leggermente il passo, per impedire a Spike di vederlo.

Amico mio…

C’erano state persone, si, che lo avevano chiamato in quel modo, ma nessuna di loro era stata veramente sua amica.
Mentre Spike…

Già… Spike era suo amico?

Fino a pochi gionri prima non avrebbe saputo rispondere…
Fino a pochi giorni prima avrebbe detto che Spike era la persona con cui viveva da dieci anni.
Di cui si era assunto il compito di prendersi cura, di salvare… a cui da dieci anni stava facendo da padre…

Fino a qualche girono prima avrebbe detto di essersi affezionato a Spike.
Di volergli bene.

Di essere pronto ad uccidere ed essere ucciso per lui.
Di conoscerlo.

Di credere in lui...

Non più nella sua capacità di cambiare, ma in come lo aveva già fatto…

Ma non aveva mai pensato che Spike potesse sentire qualcosa per lui.
Qualcosa di diverso dal rispetto per una guida, per una figura stabile, da parte di qualcuno che, come Spike, evidentemente non era fatto per vivere da solo.

O dal piacere della sua compagnia.

Poi, era arrivata la Cacciatrice, con le sue parole.
E Spike si era gettato su di lei, senza aspettare.

Senza pensare.

Nonostante ne fosse rimasto affascinato fin dal primo istante.
Nonostante, forse, ne fosse innamorato.

Nonostante sapesse benissimo che era molto più forte.

Per lui.
Per Angel.
Per salvare la sua esistenza.


E lei aveva detto che teneva a lui più di quanto non tenesse a se stesso.

Aveva cercato di minimizzare, Spike, di gettare tutto sull’ovvio.

Non sapeva quanto quelle parole, e il suo gesto, lo avessero colpito.

Non sapeva che mai nessuno aveva tenuto a lui più che a se stesso.

Tranne, forse, un’adorabile bambina, tanti anni prima.
Che era stata il suo cuore.
E che lui aveva ucciso.

Se adesso avesse dovuto rispondere a quella domanda, se avesse dovuto dire se Spike era suo amico, molto probabilmente, avrebbe detto di no.

Perché, lentamente, senza che nemmeno se ne rendesse conto, era diventato di più, molto di più.

Allora, a Londra, aveva capito di comportarsi, con lui, come un padre.
Ora, aveva compreso che davvero Spike era diventato suo figlio.

"Sai, ho idea che Nijinskj non l’avrebbe presa bene se fossi sceso a dirgli di smettere di ballare perché ti impediva di sentire la musica!" Esclamò, casualmente.

"Tu che facevi tante storie… non mi pare che nessuno ti sia saltato addosso!"
"Eravamo su una trave!"
"E la prossima volta saremo in platea!"
"Spike…"
"Ehi…" Esclamò lui, sollevando le mani, in un gesto di difesa. "Un vero teatro, okay ?!
Una tragedia classica, magari!
Mi piace il teatro…"

Abbassò gli occhi, come se lo avesse imbarazzato fare quella rivelazione.

Angel fece per dirgli qualcosa, ma le parole gli si bloccarono sulle labbra, quando qualcosa di velocissimo e sottile piombò loro davanti.
Saltando, probabilmente, dal tetto del palazzo al loro fianco.

Saltarono entrambi, contemporaneamente, all’indietro, i loro sensi da vampiro immediatamente allertati, e nella mente di Angel l’inquietante consapevolezza che, se avesse voluto, il loro nemico avrebbe potuto non solo prenderli di sorpresa, ma attaccarli prima ancora che loro avessero avuto modo di reagire.

E fulminarli… con l’intensità dei suoi occhi grigi.

"Buonasera!" Esclamò la Cacciatrice, rimettendosi con grazia diritta. "Perdonatemi se vi ho presi di sorpresa."

Era vestita con il solito, lungo cappotto di lana e i guanti, ma questa volta la sua sciarpa era stretta attorno al collo, lasciandole scoperto il volto e i bellissimi capelli color del grano.

Sorrise.
Un sorriso bellissimo, di una dolcezza infinita.
Che faceva sembrare il suo volto ancor più luminoso.

"Figurati!" sbottò Spike al suo fianco. "Puoi farlo quando vuoi, tesoro, purché tu sia pronta a sopportarne le conseguenze!"

La ragazza sollevò le sopracciglia.
"Naturalmente…" Mormorò piano. Sembrava… sembrava in imbarazzo…

"Ci cercavi?" Chiese Angel. E la sua non era una domanda.

"Oh, si…" Mormorò lei, interrompendosi subito. "dovete… perdonarmi, se non parlo bene la vostra lingua, ma io… non sono una persona molto istruita…

Angel, dolcemente, rispose al suo sorriso. A vederli dall’esterno sarebbero sembrati più dei vecchi amici occupati in una conversazione che due vampiri e una Cacciatrice
"Parli perfettamente la nostra lingua." La rassicurò.
"Siamo noi a non avere ancora avuto tempo per approfondire la tua… "

"Volete che vi porti un tavolino e vi prepari del te?!" Scoppiò Spike, che pareva sul punto di eruttare fumo dalle orecchia. "O preferite andare in un caffè?!"

"Ho detto qualcosa che non va?" Chiese la Cacciatrice, accigliandosi ed aggrottando la fronte.

"Qualcosa che non va?!"
Spike di inclinò verso di lei, indicandosi le labbra con le dita.
"Segui il labiale, zucchero!
Tu- Cacciatrice- , noi- vampiri!
Insieme, a chiacchierare, sotto le stelle!"
"Ebbene?!"

Spike spalancò la bocca.

"Cerca di calmarti…" La rassicurò Angel.
Con il solo risultato di farlo scoppiate con ancor più foga.

"Ma ditemi chi vi rifornisce d’Oppio, che ne voglio anch’io!" Urlò.

La Cacciatrice si premette una mano sulla bocca, soffocando una risata.
"Mi sembra di sentire Eleanor!" Esclamò.

"Scusalo" Mormorò Angel.

Anche se non lo avesse conosciuto come invece lo conosceva avrebbe capito che il nervosismo di Spike non era dovuto solo al fatto di trovarsi faccia a faccia con cuna Cacciatrice.

Se fosse stata chiunque altro, e non lei, non sarebbe stato così su di giri.

"… è un po’ nervoso…
"Sono un po’… razionale!" Sbottò lui." Adesso passerete anche alle presentazioni!"

"Oh, si certo!" Esclamò la ragazza, allungando prontamente una mano. "Io sono Tanya … Tanya Nimikova…"

Passò gli occhi dall’uno all’altro, concentrandoli su Angel quando lui le prese gentilmente la mano.
"Io sono Angel e … " Spike sbuffò, girando su se stesso. "la ciminiera, lì, si chiama Spike…"

"Se dice che è lieta di conoscerci mi impaletto con uno dei tuoi pennelli!"

"Sono lieta…" Scandì lentamente la ragazza. "che il nostro secondo incontro sia più tranquillo del primo, e… " Continuò. "vorrei chiedervi, per cortesia, di seguirmi dalla mia Osservatrice."

" Ma che siamo matti?!" Esclamò Spike.

Angel gli lanciò un’occhiata.
"Perché vuole vederci?"

"Che te ne frega del perché?
Dille di no!"

"E’ rimasta molto colpita da ciò che le ho detto di voi… " Rispose Tanya quietamente, quasi fosse la cosa più normale del mondo. "e così vi vorrebbe incontrare…"
"Per capire…" Finì Angel per lei. "se possiamo costituire un pericolo…"
"Si."

"Bè.." S’intromise nuovamente Spike. "Problema risolto.
Noi non siamo pericolosi, siamo pericolosissimi!
E non siamo scemi!

Certo, come no, seguirti dalla tua Osservatrice, niente di più ovvio!

Per trovarci cosa?
Il Concilio al gran completo?
Una bella gabbia per studiare il vampiro con l’anima?
Croci, paletti e aglio?

Devi averci presi per due grandissimi idioti se pensi che…"
"Fai strada."

Se Spike avesse avuto un paletto al posto degli occhi, a quell’ora Angel sarebbe stato polvere.

Non ebbe il coraggio di guardarlo quando la Cacciatrice annuì, e si voltò, cominciando a camminare.

Conosceva benissimo l’espressione che aveva sulla faccia in quel momento.
E, del resto, anche se non l’avesse conosciuta, sarebbe bastato il tono della sua voce a dipingergliela in testa.

Più che arrabbiata, o irritata, sembrava addirittura… scandalizzata.

"Tu sei…sei il più grosso idiota sulla faccia della terra!" Sputò. "Così teso verso l’espiazione che metti il collo sotto l’ascia del carnefice!"

Davanti a loro, la Cacciatrice… Tanya… non si voltò, ma Angel era certo che li stesse ascoltando.

"Non sei costretto a venire…" Mormorò.
"E infatti non ci vengo!

Una cosa è essere idiota una volta e mettersi fra te e un paletto, ma questo… no!
Tu sei folle e io non ti seguo nella tua follia!"

"Va a casa, allora…" Gli rispose, voltando il capo per godere del meraviglioso spettacolo della Neva che, ghiacciata e illuminata dai lampioni, scendeva loro accanto. "Ci vediamo più tardi…"

"Non darmi ordini!" Scattò Spike. "Non sei il mio sire e non sei mio padre!"

Angel incassò, continuando a camminare.

Conosceva troppo bene Spike perché le sue parole potessero ferirlo.
Ormai sapeva quando erano dettate dall’ira o dalla foga del momento, e quando dal suo cuore.

Sembrarono colpire Spike, però, che ammutolì, scurendosi in volto e continuando a camminargli di fianco, in silenzio.

Per un secondo, Tanya si voltò verso di loro, la fronte aggrottata, e subito dopo fu la volta di Angel di guardare Spike.

Chinò la testa, e un sorriso gli salì alle labbra nel notare l’espressione corruciata del vampiro più giovane.
"A Londra non avete palazzi così…" Mormorò, sorridendo, mentre passavano di fianco al Palazzo d’inverno.

Spike guardò lui, e non la residenza imperiale, e sembrò immediatamente rilassarsi.

"Tutto fumo e niente arrosto!" Commentò. "E poi… detto da uno che abitava in mezzo ai pesci!"

"Già…"Angel rise, scuotendo la testa. Ma un attimo dopo si fermò, al seguito di Tanya, davanti a un grande palazzo che faceva angolo sulla Gorokhovaja Ul.

"Però…" Commentò Spike. "Si tratta bene, l’Osservatrice."

Tanya li guidò lungo le scale, in silenzio, fino al terzo piano, per poi trarre dalla tasca un piccolo mazzo di chiavi ed aprire la porta di un appartamento che si preannunciava molto elegante.

E, infatti, l’ingresso, che doveva fungere anche da soggiorno, era molto ampio, e arredato con estremo buon gusto.

"Eleanor…" Mormorò la Cacciatrice, entrando. "Ti ho portato le persone di cui ti ho parlato… "

Naturalmente, Angel e Spike rimasero fuori, bloccati dalla barriera invisibile che era una delle sole difese degli esseri umani contro quelli della loro genia, ma erano abbastanza vicini per vedere la donna che, all’ingresso di Tanya, si era voltata verso di loro, lasciando andare il lungo tendaggio verde che teneva fra le dita.

Non sembrava un’Osservatrice…o almeno non corrispondeva alla tipica immagine dell’Osservatrice.

Era giovane, sui trent’anni, con una morbida figura avvolta in un aderente abito di seta blu cupo e un volto da bambola di porcellana, con occhi vedi leggermente a mandorla, labbra perfettamente disegnate e un incarnato bianco e rosato, incorniciato da una massa di capelli neri, corti ed arricciati ai lato del collo.

Eppure, c’era qualcosa di estremamente forte in quel volto.
Quasi duro.
Qualcosa che tradiva una personalità molto complessa.
E che si specchiava in quegli occhi verdi che, Angel ne era certo, potevano essere dolci e gentili, ma che in quel momento li scrutavano da capo a piedi, freddi come ghiaccio.

In totale contrasto con l’espressione dolce della Cacciatrice.

Le andò incontro, prendendole le mani, e, ancora, quella donna continuò a guardare loro, e solo quando Tanya si volse, e quasi allegramente disse: "Prego, entrate." Si girò verso di lei, e, di scatto, ritrasse le mani dalle sue.

"Tanya !" Gridò. "hai invitato in casa nostra due vampiri!
Ma ti fai di oppio?!"

"Oh!" Esclamò Spike, avanzando con disinvoltura. "Finalmente! Qualcuno che è d’accordo con me!

Bella casa, complimenti!"

Angel scambiò una rapida occhiata con Tanya, prendendosi la fronte con la mano.

"Eleanor, per favore…" Mormorò tranquilla la Cacciatrice. " Non ti preoccupare.
Non ti faranno del male.
Non ne hanno nessuna intenzione e non ne hanno…" Aggrottò la fronte. " non sono pericolosi…"

"Di nuovo!" Scattò Spike, raddrizzandosi dalla vetrinetta che stava esaminando. "Io sono molto pericoloso!"

"Bè, ti conviene andare a fare il pericoloso fuori da qui!" Sputò la donna. "Io non vedo che un vampiro come tutti gli altri!"

"Voi ci avete fatto chiamare. " Disse finalmente Angel, entrando.

Tanya ne approfittò, avvicinandosi.
"E’ lui, Eleanor…" Disse. "lui ha un’anima…"

Spike mugugnò sonoramente e si accostò a sua volta, come per proteggerlo dallo sguardo pungente dell’Osservatrice.

"Non riesco a crederci…" Mormorò la donna.
"Annusalo!" Sputò il vampiro più giovane. "E’ così semplice!"

"Si, " Confermò Angel. "ho un’anima."

Deglutì.
Perché quella domanda gli dava quasi l’impressione di doversi scusare?
Di dover chiedere perdono perché stava sconvolgendo degli schemi che avevano millenni.

"Chiedi scusa!" Soffiò al suo fianco Spike, e Angel rimase quasi sconvolto da come sapeva leggergli dentro. "Caso mai la tua anima disturbasse troppo!"

"Spike" Mormorò lui. " per favore. Così non arriveremo da nessun parte…"
"E’ vero…" Rincarò Tanya ."credevo che volessi parlargli…"

Eleanor sospirò, scuotendo la testa.
"Hai ragione." Indicò con la mano una stanza al suo fianco." Andiamo di là."

Tanya si schiarì la gola, e la donna sospirò sonoramente.
"Che c’è?" Esclamò esasperata.
"Non… vi presentate?"

Spike ringhiò.
Eleanor sospirò di nuovo.
Angel aveva voglia di scoppiare a ridere.
Mentre Tanya fissava tutti con quegli occhi grigi che sembravano mettere a nudo i loro spiriti.

"Allora?" Ripeté.

Assurdamente, fu Spike a rompere l’empasse.
"Spike!" Sputò. "E non ho nessuna intenzione di dare la mano!"

Tanya gli lanciò un sorriso raggiante, e Angel vide un lampo attraversare gli occhi azzurri di lui.

Dopo di che, fu la volta dell’Osservatrice.
"Eleonor Arkwright Giles." Disse, molto controvoglia, sollevando orgogliosamente il mento.

"Angel…"Mormorò infine lui.
E gli occhi di Eleanor si dilatarono per la sorpresa.

Come aveva temuto.
Come sapeva benissimo avrebbero fatto.
Come sempre.

"… Angel…" Mormorò. "oh, mio Dio…Angelus!"

"No!" Scattò Spike, quasi con violenza. " Non Angelus!
Angel!
Angel!
Se fosse Angelus non saresti qui a quest’ ora!"

Angel si aspettò una reazione da parte dell’Osservatrice, e invece la donna si limitò a tacere per qualche istante, e a scambiare un lungo sguardo con la sua Cacciatrice..
Infine, tornò a voltarsi verso l’altra stanza.

"Seguitemi…" Mormorò. "per cortesia."

Lo studio della signora Arkwright Giles era una stanza ariosa e di un ‘eleganza sobria e, in un certo senso, tipicamente inglese, con mobili di legno scuro e lucido, una scrivania enorme, librerie su tre delle pareti e un divano con il sedile e lo schienale foderati di verde.

Parlava di serietà, di rigore e cultura, addolciti da un enorme mazzo di fiori in un vaso trasparente, su un tavolino accanto al divano.
Fiori rarissimi in Russia, in quella stagione, che parlavano a gran voce di Tanya.

"Dunque…" Esordì Eleanor, voltandosi a braccia conserte e affrontandolo. "un’anima!
Mi comprenderete se sono un po’ scettica!"

Angel rispose al suo sguardo.
"Spike ha ragione." Rispose. "Non devo scusarmi perché ho un ‘anima.
E non vedo come potrei provarvelo, se voi non volete crederci."
"Ne io" replicò la donna. "Vedo perché dovrei credervi ad occhi chiusi, esponendo il mio collo alle vostre zanne!"

"Se avessimo voluto," S’intromise Spike, ma lei non lo lasciò finire.
"Se aveste voluto" Scattò." Non avreste fatto in tempo nemmeno ad allungare una mano!
La mia Tanya vi avrebbe ridotti in polvere in meno di un minuto!"

Angel lanciò un’occhiata alla ragazza, che si era tolta il cappotto, e sedeva compostamente sul divano.

"Il punto è…" Disse. "Che non vogliamo.

Che voi ci crediate o no, Mrs. Giles, sono più di dieci anni che ne io ne Spike ci nutriamo del sangue di un essere umano . Ed è stata una libera scelta…" Sperò che Spike non contestasse, e, per fortuna, non lo fece. "Io ho un’anima.
Ed è la cosa più dolorosa che di possa immaginare per un vampiro.

Non uccido.
Non combatto gli esseri umani.
E non rappresento alcun pericolo per voi."

"Niente stragi.
Niente sangue.
Una vita piuttosto monotona, temo."

"Cerco di rendermi utile.
E anche di questo non credo di dovermi scusare."

Eleanor strinse leggermente le labbra.
"E lui?" Chiese, indicando Spike. "Niente sangue nemmeno lui?

Eppure Tanya non ha parlato di un‘anima…"

"Lui" Scandì piano Angel. "Sceglie di essere com’è giorno per giorno, ora per ora, e, si, lo fa senza avere un’anima.

Tiene a bada un demone, Mrs. Giles, e, credetemi, non è una cosa facile.
Ma c’è tanta umanità e volontà in lui che ci riesce.
Non tutti i vampiri, sapete, sono uguali."

La donna aprì le labbra, come per dire qualcosa, ma si bloccò, e gli occhi le corsero al divano, e, di nuovo, alla sua Cacciatrice.

La ragazza era là, seduta, con le mani strette l’una sull’altra, e li fissava con il volto percorso da un’espressione corrucciata, quasi stesse… pregando di qualcosa la sua Osservatrice.

Ala fine, quest’ultima sospirò.
"E va bene" Concesse. "non voglio dire di credervi ne tantomeno di fidarmi di voi, ma ammetto che possiate dire la verità.

Sarà tuttavia comprensibile" Fissò di nuovo Tanya. " se vi domanderò… com’è che vi ritrovate un’anima?!"

*****

Tanya incontrò gli occhi del vampiro biondo, e immediatamente abbassò i suoi, tornando per l’ennesima volta a fissarsi le mani.

Era strano… non aveva mai avuto esitazioni ad affrontare a testa alta i suoi nemici, e guardarli negli occhi mentre li combatteva, le era sempre sembrato quasi un obbligo per lei.

Una sorta di rispetto dovuto anche all’essere più sordido.

Tanya non avrebbe mai potuto uccidere qualcuno senza guardarlo negli occhi.
Senza accettare ciò che i suoi occhi esprimevano per lei.

Senza pagare il prezzo di odio, di dolore, e disprezzo, e disperazione che le trasmettevano.

Guardare in faccia il suo nemico… mentre lo combatteva, mentre lo uccideva… era la cosa più dolorosa e difficile della sua missione, ma era pure l’unica che non avesse mai neanche voluto riconsiderare…

Glielo doveva.
Lo doveva a qualunque mostro o creatura delle tenebre.

Gli doveva lealtà.
Gli doveva l’onestà di uno sguardo diretto.

E la consapevolezza, ben misera cosa in realtà, che sapeva ciò che stava facendo. Che non sarebbe scappata, che avrebbe accettato ogni minima conseguenza delle proprie azioni.

Tanya non aveva mai colpito qualcuno che non la stesse guardando, e non lo avrebbe mai fatto.

Anche se le avesse straziato il cuore, avrebbe affrontato i suoi occhi.
Come aveva affrontato quelli scuri di Angel.

Quelle pozze nocciola profonde come il tempo che le avevano rivelato in un solo istante la verità su di lui.
La verità sulla sua anima.

Eppure proprio lei non riusciva a tenere lo sguardo in quello dell’altro vampiro.

Era la seconda volta che lo scopriva a fissarla, e per la seconda volta aveva sottratto gli occhi ai suoi.

Evidentemente, la discussione che si stava svolgendo fra Eleanor e Angel, in bilico fra tensione e civiltà quasi forzata, era di una noia insopportabile per lui… e così non aveva niente di meglio da fare che guardare… Tanya!

E, del resto, era ovvio…

La storia del modo in cui Angel aveva riavuto la sua anima, la sua decisione di riscattarsi dal passato aiutando gli altri… e i racconti di ciò che facevano insieme… tutto ciò che per lei era così affascinante per Spike doveva solo essere l’ennesima ripetizione di qualcosa che sapeva già.

E mentre Tanya tratteneva a stento le lacrime al pensiero dell’atroce sofferenza che doveva aver rappresentato svegliarsi con i ricordi e le sensazioni di un sanguinario assassino, il vampiro più giovane non faceva che spostare gli occhi da loro due a lei… e Tanya non riusciva a guardarlo.

I suoi occhi la riempivano di inquietudine e di soggezione.

Per com’erano, e per ciò che volevano.

Perché erano chiari, taglienti come lame, acuti, e perché volevano lei.

Perché erano incuriositi da lei.

Volevano scrutarle dentro.
Volevano capirla.
Scrutarla

E c’era… ammirazione in quegli occhi, e questo la metteva a disagio.

Non che nessuno l’avesse mai trovata bella… ma gli sguardi con cui aveva avuto a che fare fino ad allora erano sempre stati diversi.
Erano stato sguardi pieni di vuota concupiscenza, e lei aveva saputo come reagire.
Aveva saputo come difendersi.

Anche se la ferivano.
Sempre.

Ma gli occhi di quell’uomo… le scavavano dentro.

In parte le ricordavano quelli di Eleanor… la prima volta che li aveva visti.

Sollevò gli occhi e lo trovò che fissava Angel, un’espressione spazientita sul volto.

Era come… se stesse annoiandosi terribilmente, ma non volesse lasciare il suo fianco.
Come se avesse paura che se lo avesse fatto Eleanor avrebbe potuto ferire il suo amico.

Era commovente.
Il legame fra quei due era molto più intenso di quanto loro stessi, probabilmente, non comprendessero ancora…
Era una forza, un’energia che li univa, così potente che Tanya riusciva quasi a toccarla… che la sentiva vibrare, fortissima, fra loro.

E che era esplosa, quasi, quando Spike, in uno scatto, si era lanciato su di lei.

E non c’era stato odio in lui, ne il desiderio di distruggere tipico in un demone, ma solo l’impulso primordiale di difendere qualcuno a cui voleva bene…

Si… non aveva mentito a Eleanor, né aveva esagerato.

C’era affetto fra quei due vampiri.
E non c’era nulla di oscuro in esso.

Era qualcosa che rischiarava il suo cuore e la faceva sorridere, anche in qual momento.

Lo sentì avvicinarsi, e sollevò istintivamente il volto.
Incontrando i suoi occhi.

Spike mostrava un’espressione insieme annoiata e divertita sul volto da ragazzo, reso irregolare dagli zigomi prominenti e da due sopracciglia diritte, perfettamente disegnate.

Un bel volto… e Tanya si chiese come dovesse essere quando era rilassato, quando dormiva, magari… e non c’era più quell’espressione predatoria a scolpirgli i lineamenti.

Abbassò nuovamente lo sguardo, imbarazzata dai suoi stessi pensieri, e si accorse di aver perso il filo di ciò che Angel ed Eleanor stavano dicendo.

Non … non le era mai successo in vita sua…

"Allora…" Esordì Spike, appoggiando una mano alla parete al suo fianco. "Tu sei Tanya…"

Lei alzò gli occhi solo per educazione.
"Si." Rispose.
"Solo Tanya? Niente … assurdi patronimici russi o cose del genere?"
"No.
Solo Tanya." Suo malgrado, sorrise. "Non si può avere un patronimico se non si sa chi è il proprio padre…"

Se le sue parole lo colpirono, non lo diede a vedere. Si limitò a sollevare le sopracciglia, e a inclinare leggermente il capo.
"Non si può avere neanche un cognome" Commentò. "se è per questo…"
"E’ vero.
Ma quello me lo hanno dato in… I-s-t-itu-to… si dice così?"

Lui sorrise, e a Tanya parve che il cuore le mancasse un battito.

Aveva uno splendido sorriso … e sarebbe stato ancora più bello se la sua purezza non fosse stata alterata da quell’espressione tanto costruita.

"Si, si dice così.
Angel aveva ragione. La tua pronuncia è ineccepibile…"

Voleva fare colpo su di lei.
Affascinarla.

Non sapeva perché, ma la cosa la deluse.

Non la irritò, né la fece arrabbiare, né la riempì di orrore, perché lui era un vampiro… ma solo… di una malinconica tristezza.

"Grazie." Mormorò piano.

Per qualche istante nessuno dei due parlò, e lei si chiese se Spike avesse notato la sua chiusura.

Ma evidentemente non doveva essere così, dal momento che, dopo qualche istante, lui ci riprovò di nuovo.
"E non hai mai pensato a chi possano essere i tuoi genitori?" Le chiese. "Non hai mai sognato, da bambina…

Voglio dire: i tuoi colori non sono tipicamente russi… non ti è mai capitato di pensare che potresti essere… una principessa… o il frutto dell’amore di un ufficiale dello zar e di una donna tedesca, o Ungherese…
Dopotutto…" Scandì piano le parole, e Tanya, sol malgrado, non riuscì a non guardarlo di nuovo, incuriosita. " ne hai l’aspetto…"
"Di una…Ungherese?" Domandò, esitante.

Il sorriso di Spike si accentuò.
"Della figlia dell’amore…"

Lo vide stupirsi quando lei strinse gli occhi.
Evidentemente era un ‘altra la reazione che si era aspettato.

Ma a Tanya non interessava ricevere complimenti pensati e studiati per sedurre.

I complimenti di una maschera.

"Le persone che venivano in Istituto." Mormorò fredda. "Usavano altri termini per definirci, e non faceva differenza che potessimo essere figli di re o di miseri contadini.

Quando sei nata e cresciuta in un orfanotrofio al centro della Siberia sei solo carne per chi ha un cognome che lo mette al di sopra di te!"

Stavolta fu lui ad adombrarsi, e per un attimo abbassò la maschera, quando mormorò: "Scusa.
Non volevo risvegliare dei brutti ricordi…"

Lei gi sorrise, rilassandosi un po’.
"Non sono brutti.
Non tutti.

C’erano sempre moltissime stelle, di notte, nel cielo… e di giorno…bè, non si può dire di aver visto la luce fino a che non si è in Siberia, con il sole che si riflette sulla neve.

Ti acceca, ti circonda… sembra di nuotare nella luce…"

Sorrise ancora, e per un attimo fu di nuovo lì… sulla strada che dall’Istituto portava in paese, quando allargava le braccia e respirava a fondo, lasciandosi circondare dalla luce.
Fino a che la voce di Spike non la strappò ai suoi ricordi.
"Sembra quasi che ti manchi…"

Lei lo fissò.
"E sembra che tu ne sia stupito."
"Che qualcuno possa sentire la mancanza di un buco al centro del nulla?!
Bè, francamente lo sono… "

Ma perché… perché una voce bella come la sua, così profonda ed intensa, doveva essere rovinata da un’inflessione così ironica?

"Col tuo potere potresti avere il mondo ai tuoi piedi… e non parlo…" Allungò una mano e le sfiorò la manica della camicetta. "Della tua forza…"

Tanya sollevò il mento, mentre il suo cuore, istintivamente, si chiudeva.
"Non mi interessa il mondo…" Rispose. "Io sono Russa.
Amo il mio paese.
E la mia missione."
"La tua missione…" Rincarò lui. "Potrebbe portarti molto lontano, un giorno…"

Tanya distolse gli occhi.
Faceva male anche solo pensarci.
"No…" Sussurrò." Io non lascerò mai la Russia…"

Si riscosse, e tornò a fissarlo.
"Perché stai parlando con me?" Chiese all’improvviso.

Spike parve stupito.
"Perché quei due sono di una noia soporifera?"
"Ma se Angel è così noioso perché vivi con lui?"

Si raddrizzò, Spike, e all’improvviso parve non essere più così interessato ad affascinarla.
"Non sono affari tuoi."
"E perché gli vuoi così bene?"
"Vuoi stare zitta?!" Lanciò uno sguardo ad Angel, ma quello sembrava ancora intento a parlare con Eleanor. "Io non gli" Abbassò la voce, finché non fu che un sussurro. "voglio bene…"
"Menti." Disse solo Tanya.

"E chi credi di essere per dirlo?"
Lei scosse le spalle.
"Soltanto io…"
"Oh!" Scosse una mano, allontanandosi di un passo. "Sei più noiosa di loro!"
"Sei tu che ti sei avvicinato…"
"Solo perché so già come finirà là, fra i due generali!"
"Ossia?"

Di nuovo, lui scosse le spalle.
"La tua Eleanor- non- toccatemi- che- mi- rompo- Giles ci farà la concessione di non aizzarci contro te per il solo fatto di esistere con la promessa di un paletto nel cuore al primo passo falso.

Angel la onorerà di uno dei suoi magnetici sguardi da orgoglio ferito- me- lo- merito- per- i- miei- peccati- però- mi- fa- arrabbiare- lo- stesso- e le proporrà il nostro aiuto contro le forze della notte.

Lei dirà che deve pensarci su, ma dopo qualche giorno, alla ventesima o trentesima volta che vi leviamo le castagne dal fuoco, deciderà che, forse, vale la pena di tentare…"

Suo malgrado, Tanya si ritrovò a sorridere.
"Sembri sicuro."
"Conosco i miei polli!" Lanciò un’occhiata critica ad Eleanor ed Angel. "Guardali là… Inghilterra contro Irlanda… non se ne verrà mai a capo!"
"Loro non devono combattere… e poi anche tu sei Inglese…"
"Io sono un demone, bellezza…"

Di nuovo quel tono… di nuovo il desiderio di ammaliarla.
"Non mi piacciono i complimenti…"Mormorò Tanya.
Lui sorrise.
"Non saresti una donna, se fosse vero…"

"Non sono una donna " Rispose lei, guardandolo, mentre stringeva febbrilmente le mani una nell’altra." Sono solo Tanya…"

Lui dilatò per un attimo gli occhi, ma prima che potesse aggiungere qualsiasi cosa furono raggiunti da Eleanor ed Angel, che sembravano studiarsi ancora a vicenda.

Immediatamente, Tanya si alzò, guardandoli.

"Devo riflettere sulla vostra proposta."Disse Eleanor, gelida. Ma Tanya la conosceva troppo bene per non capire che le parole del vampiro bruno l’avevano profondamente impressionata. "Nel frattempo non vi conviene darmi un motivo per dubitare di voi…"

Davanti a lei, Spike sollevò le sopracciglia, in una tipica espressione da te lo avevo detto… e Tanya non poté fare altro che distogliere gli occhi, per impedirgli di notare il suo divertimento.

"Ci vedremo in strada, dunque." Mormorò Angel calmo. "Fino ad allora…"

Eleanor chinò la testa, rispondendo al suo saluto.
E un attimo dopo Tanya li accompagnò alla porta.

E non le sembrava assurdo.
Non le era mai sembrato assurdo.

Si sentiva sollevata.
Quasi che il suo cuore fosse improvvisamente stato liberato da un peso enorme.

Eleanor era molto più esperta di lei, se… se aveva accettato una tregua con i due vampiri voleva dire che non si era sbagliata…che le sue sensazioni erano state giuste…
E che nessuno sarebbe stato ucciso per colpa sua…

Lasciò andare un sospiro, ed era così concentrata nel suo sollievo che non si accorse quasi che Spike si era voltato, e quando le prese una mano e si portò il suo polso alle labbra era già troppo tardi.

Vide i suoi occhi scintillare, e seppe che era ancora una tattica.
Eppure, non riuscì ad impedire al suo cuore di battere più forte, mentre ritraeva la mano, appoggiandosela al petto.

Spike fece un passo fuori dalla porta, sul pianerottolo, continuando a guardarla, mentre Angel sembrava avere la ferma intenzione di abbrustolirlo con i suoi occhi scuri.

"Arrivederci…" Mormorò. E dopo un attimo un sospiro seguì alle sue parole. "Io… non so che cosa dire!"

Tanya gli sorrise.
"A presto." Rispose semplicemente.

Li vide voltarsi quasi insieme, e ancora insieme scendere le scale, mentre lei li osservava, appoggiata allo stipite .
Sospirando a sua volta.

Stava quasi per rientrare in casa quando sentì un rumore secco risuonare dalla tromba delle scale…
Qualcosa che somigliava molto ad uno… scappellotto!

"Ohu!" Esclamò Spike dal piano di sotto. "Ma ti sei ammattito?!"
"Sta zitto!" Ringhiò Angel. "O giuro che stavolta me la paghi!"
"Ma che ho fatto?!"

"Che hai fatto? Io mi sgolo per convincere la… signora… Giles, che la città è abbastanza grande per lei e per noi, e tu che fai?
Corteggi la Cacciatrice!"
"Non sembravi fare molto caso a noi!
Che hai, due paia di occhi?!"
"Ti ho detto di stare zitto!"
"E poi non la corteggiavo!"
"Zitto!"
"Facevamo solo quattro chiacchiere!"
"Zitto!"
"Mi annoiavo!"
"Zitto!"
"Angel…"
"Ho detto zitto!"
"non mi ha neanche guardato!"
"Fuori, avanti, sbrigati!"

Sentì la porta sbattere, e non riuscì a trattenere un piccolo sorriso.

Era così felice di non essersi sbagliata…

Era così felice di essersi fermata, qualche giorno prima.
Di aver seguito il suo cuore…
Quello stesso cuore che era stato immediatamente colpito… trafitto… dai due uomini, dal mistero che gli vibrava attorno.

E dal loro affetto.

Quello stesso cuore che in quel momento le stava dicendo che la sua vita, da quell’incontro, sarebbe stata irrimediabilmente sconvolta.

*****

Los Angeles, 2001

"Ero un'idiota Kate" Sbottò Spike.

La donna inarcò le sopracciglia, e lui si strinse nelle spalle.
"Lo ero davvero... credevo che lei fosse come tutte le altre...credevo che bastasse sfoderare il mio fascino..." Rise, e per quanto ci provasse non riuscì a nascondere la malinconia, la tenerezza... l'amore che quei ricordi evocavano in lu. Era sicuro che persino Kate, che lo guardava incuriosita, se ne stesse rendendo conto.

"Mi sbagliavo..." Disse dopo qualche istante, "Clamorosamente..."

Appoggiò la schiena contro la spalliera della poltrona, ed il suo sguardo si fissò per qualche istante sulla finestra, sulla luce della luna che filtrava attraverso le tende.
Strinse gli occhi, mentre parlava lentamente, rivivendo ogni parola, ogni immagine, quasi come se il tempo non fosse passato.
"Tanya pensava che quello fosse solo l'inizio" Sorrise dolcemente. "Come al solito aveva ragione.

L'incontro con lei ci cambiò la vita..." Si voltò a guardarla, e continuò. "Lei ci cambiò la vita".

TBC,
Siren*