Hace una semana y media volví a interrumpir el sueño de la Montagne para sacarla a pasear un rato, esta vez sobre el agua. Tenía tres días libres y decidí ir a Tory Island (Isla de Tory). Una pequeña isla de dos kilometros de punta a punta situada 15 kms al norte de Irlanda. Se llega por ferry, si el tiempo lo permite. Me interesaba de esa isla el hecho de que cuando hace 20 años el gobierno les pidió que se mudaran a tierra firme porque era muy caro mandarles medicos y mantener en la isla a 250 personas, ellos se negaron y eligieron un rey!!!! Con toda esa info me mande a la ruta, llegando a dedo al puerto de donde el ferry salía.
La primer sorpresa fue que el tipo que estaba adelante mio para comprar el boleto no lo pidió en ingles sino en irlandes. toda la zona es la unica zona que queda en que el irlandes es la primera lengua. habia estado en sitios donde la gente, algunos viejos borrachos, lo hablaban al pedido del turista, pero aca... el idioma de los celtas sigue vivo!!! Cuando escuche eso me dio un no se que pedir el boleto en ingles, sentía que estaba contaminando la zona, pero no me quedaba otra. Los mochileros siempre cometemos ese crimen involuntario, es imposible conocer sin modificar. Al menos dije gracias en irlandes como pude:
-garromahaket
Como ven no es la manera mas simple de decir gracias, sobretodo porque pronuncian todas esas silabas en el tiempo en que nosotros pronunciariamos dos silabas...
Me subi al mal llamado ferry que me llevaria a la isla. El viaje fue tranquilo, a traves de las oscuras aguas del Atlantico Norte. En la cubierta conocía a un viejo pesacdor de esos de barba y gorra, que conocía al rey. Le conte que no tenia carpa (como d costumbre) y me dijo que una vez allá podríamos hablar con el rey para ver si slbia de algun sitio donde pudiera pasar la noche. Asi estaban las cosas, estaba en un barco rumboa a una isla donde hablaban una lengua casi desaparecida y tenía que hablar con el rey para encoentrar un lugar donde dormir!!! Era para preguntarse en que siglo uno estaba!!
Al llegar allí el "rey" estaba en el muelle dandole la mano a todos los que llegaban... Aun asi era muy pronto para pedirle asilo...jajajajaj Nos explico que a la noche estaría en el club (taverna) donde al parecer todas las noches de los viernes contaban historias antiguas y cantaban al son del acordeon.
A la noche estuve allí, donde me di cuenta que no era el unico turista que se habian aventurado hasta. Habia unos chicos italianos, que tambien estaban trabajando en irlanda, y un yankee que era surfer y hablaba espaniol perfectamente, y que incluso escrbia para lagunas paginas web de mardel plata!!!! Asi las cosas, terminamos hablando en español, porque el yankee queria practicar. Fue una risa, porque con los italianos empezamos a reirnos de lo formales que son los irlandeses, y relamente ahi ves que sos totalmente latino aunque te guste viajar por paises nordicos!!!! El tano conocía el cuarteto de Rodrigo (Maradona) jajajaj porque habia tenido una novia uruguaya... y se reia de los irlandeses que nos miraban porque hablabamos y hacíamos gestos con las manos a la vez, cosa maleducada aca.
Un par de horas despues estabamos todos cantando cosas inentendibles en irlandes, efecto de la Guiness.
Cuando llego la hora de irse al sobre todavia no habia hablado con el rey... y los tanos sugirieron que me meta escondido en la hosteria donde estaban ellos. Saldría a al maniana temprano por la ventana.
A las 6 de la maniana descubri que no pasaba por la ventana.... y habia que correr mientras los tanos distraian al hijo de la dueña, pero este no se movia y no habia manera. Al final los tanos hicieron una vaquita y pagaron mi noche de alojamiento..
A la maniana los tanos se tomaron el ferry y yo me quede unas horas mas para sacar fotos. Habia algunos precipicios interesntes... Y otras boludeces, ruinas, etc. Tomé el ferry de la tarde que casi se hunde. Era la primera vez que temia por mi vida desde que con Damian "el Conde" habiamos intentado manejar una camioneta Ford 1938 sin frenos desde un campo hasta Mar del Plata, unos 250 kms... Y eso habia sido en el 2000. Ahora las olas pasaban la cubierta y el barco amenzaba con dar vuelta campana, poniendose casi horaizontal...
Llegue al final al continente, y comenze a avanzar por la region de Gweedore, santuraio del idioma irlandes. Comenzaba a hacerse tarde y otra vez la pregunta ¿donde duermo?? Pasa una tipa mayor caminando por la banquina y le hago la ridicula pregunta siguiente:
-disculpe, ¿hayb algun lugar publico donde se pueda dormir? Perdi la carpa
la respuesta es la que qeuria escuchar:
- bueno, yo tengo una casa (bastante obio tratandose de un ser humano y no de un caracol)tendria que preguntarle a mi marido
Bingo.
Caminamos dos kilometros y llegamnos a su casa. Me mostraon mi habitacion y empezaron a preparar la cena... Para mi sorpresa el tipo era profesor de irlandes, con lo que tuve oportunidad de enterrme un poco mas sobre esa lengua, pero lo mas copado era que el tipo era una quacker!!! Una orden religiosa bastante hermetica, son medios masones creo. La cosa es que passamos toda la noche hablando de historia, el tipo sabian una banda de historia y fue un orgullo poder seguirle el ritmo. Ademas me conto socas sobre la isla de la que venía que me aclararon mas el panorama.
A la mañana salide la casa del quacker rumbo al Parque Nacional Glenveagh, un lago rodeado de montañas y con un castillo pintoresco. Antes de llegar a la entrada oficial del parque dije: porque seguir el camino turistico??? y quize llegar a la orilla del lago caminando. Me desvie de la ruta perpendicularmente. Primero todo fue bien. Pero poco a poco el terreno comenzo a hacerse mas esponjoso. Era un campo de turba. Un combustible vegetal que se usa para aromatizar el wisky ademas, y me costo bastante llegar a la orilla de piedra en el lago. Al regresar casii me convierto en el primer mochilero en hundirme en la orilla de un lago, porque tome otro camiuno y termeni en el medio de un pastizal que me cubria (mido casi 2 metros), y el suelo se hundia de a poquito. Nadie oia mis gritos, no habia casas cerca y aunque deberia estar a menos de 100 mts de la ruta no veia nada. Finalmente me slvo una montaña de basura, mas precisamente un lavarropa y dos colchones arrrojados por alguien sin conciencia ecologica pero con mucho amor por los mochileros sedamericanos. Desde alli pude ver el amino y regrese a la ruta. Estaba empapado y toque el timbre de la primer casa que vi para usar un baño. Era una pareja mayor, que me invitaron el almuerzo y lavaron y pusieron mis medias en el pariente irlandes del koinor. Segui viaje rumbo al Parque Nacional, donde no vi ninguno de los ciervos que decia el folleto... pero estuvo muy bueno, a pesar de los 8 kilometros de caminata.
Y de regreso a la ciudad y al laburo. (Aun lo tenia...)
Bueno, no se cuando volvere a agarrar la mochila porque tengo que ponerme las pilas y conseguir un laburo. Laburo hay, pero mas vale pajaro en mano que cien volando...
Un abrazo!!
Juan
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