...per la serie, chi la dura la vince! Questa fanfic l'ho scritta - non scherzo - un anno fa, è rimasta a decantare nel suo quadernino per tipo undici mesi, poi durante le vacanze di Natale ho preso il coraggio a due mani e mi sono ritagliata il tempo per digitarla al computer e metterla un po' a posto. Enjoy!

Il Golem

0 - La fine

White on white
translucent black capes
Back on the rack
Bela Lugosi is dead

Bauhaus, Bela Lugosi is dead



Voldemort si specchia nel catino d’acqua nera.

Nel buio, il suo volto bianco e ossuto assomiglia al teschio di un animale. Non ha nulla di umano. Persino lui stenta a ricordare la bellezza che l’ha contraddistinto in gioventù. Aveva, un tempo, lineamenti armoniosi e soprattutto una grazia serpentina che ipnotizzava sia donne che uomini. Aveva scoperto, quasi per caso, che c’era chi era disposto alle peggiori nefandezze pur di guadagnarsi il privilegio di baciare quelle sue labbra perfettamente disegnate – ovviamente, quando le sue labbra esistevano ancora. Ora la sua bocca non è che una spaccatura orizzontale nel volto quasi informe. E’ come se indossasse una maschera di gesso modellata da qualcuno che non ha mai visto un essere umano e ne ha solo sentito parlare.

Le dita ossute toccano appena la superficie dell’acqua, increspandola, cancellando la sua immagine. Ha rinunciato alla sua bellezza e a gran parte della sua umanità senza rimpianti, conscio di farlo per un fine superiore. Non gli interessa l’effimero, se può conquistare qualcosa di eterno.

Eterno, appunto: deve imporsi di non avere fretta. Silente, l’unico che potesse davvero costituire un problema, è morto. E Potter… beh, Potter è sempre un ragazzino. Fu il sacrificio di Lily a salvarlo, quella volta. Ma ora non avrà nessuna mammina a fargli da scudo. Certo, Voldemort riconosce che il potere magico di Potter è tanto, inutile negarlo. Ma è grezzo, inesperto, acciaio che deve ancora essere forgiato.

Voldemort invece tempra il suo potere da sessant’anni. Scoverà il moccioso con calma e lo farà fuori senza preamboli.

Poi procederà al rito di necrofagia che lo renderà immortale.

Ma prima, deve preparare il suo siero. Il corpo con cui è rinato non è un automa, ha dei bisogni. Pare non sia in grado di assimilare cibi e bevande normali, e per un attimo Voldemort aveva avuto il timore irrazionale che tutto fosse stato vano: tornare alla vita per poi morire di fame? No, si trattava solo, in maniera alquanto prosaica, di cambiare dieta. Così ogni tre giorni assume una pozione che prepara da sé e che per chiunque sarebbe mortale, ma che per lui è un autentico elisir. Ci sono nove diversi veleni, e altri ingredienti, alcuni ignoti ai più, altri semplicemente disgustosi. A Voldemort non importa, il suo senso del gusto se n’era andato col secondo o terzo horcrux. Ora, fa semplicemente bollire insieme tutto, per poi bere la pozione da una coppa appartenuta nientemeno che a Grindelwald in persona – questo più un vezzo che una necessità del rituale.

Oggi lo fa, come tutte le altre volte. Beve il liquido torbido e fumante tutto d’un fiato, quasi infastidito dall’idea di perdere tempo per qualcosa di tanto triviale quanto nutrirsi. Poi, quando ha finito, comincia ad avanzare il buio agli angoli dei suoi occhi; si accascia a terra, e nel giro di secondi è morto.